Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)
— Следуйте к платформе пятнадцать. Как поняли?
— Вас понял, — подтвердил приём информации я.
— Следую к платформе один пять.
— Во время движения соблюдайте скоростной режим. Помните — за нарушение скоростного режима и резкое маневрирование в районе шлюза и внутри Станции на вас может быть наложен штраф. — скучным и бесцветным голосом продолжал диспетчер. Я снизил громкость этого канала — уж чего-чего, а подобных предупреждений я наслушался выше крыши. Рутина…
На самой Станции царила вязкая лень. Даже механики, обычно кровно заинтересованные в быстром исполнении своих обязанностей, двигались тут как сонные мухи и лениво отмахивались от всех моих вопросов. Отчаявшись добиться от них какой либо информации я направился в бар — есть хотелось жутко.
— Это что? Станция вегетарианцев? — поинтересовался я у знойного мачо, исполнявшего обязанности бармена, ознакомившись с меню.
— Мясо у вас есть?
— Нет, господин. Вот выпейте коктейль из свежих тропических фруктов. Он отлично тонизирует. — он протянул мне высокий бокал, наполненный какой-то мутно-жёлтой бурдой.
— Пиво у вас есть?! Пиво, мяса и жареной картошки.
— Нет, господин, — бармен снова пододвинул мне бокал.
— Пейте, это то, что вам сейчас нужно.
Скривившись я отпил глоток. Ну что — вкусно, освежает, на пляже было бы самое то. Но это не пляж!
— Как это нет? — я поставил ополовиненный бокал на стойку.
— А что есть?
— Соки, смузи, свежие фрукты.
— А пожрать?
— Фрукты. Наисвежайшие. Мы за здоровый образ жизни! — мачо гордо выпрямился и безрукавка на его груди распахнулась, демонстрируя отличное сложение. Или отличную работу хирурга — проскочила завистливая мысль.
— Твою ж мать…. Мясо, птица, рыба — хоть что-то из нормальной еды у вас тут есть?
— Да нет тут нихе… - на соседний стул плюхнулся полный мужичок в белоснежном костюме-тройке. Даже с белой шляпой котелком.
— Было, но из за этой заварухи, там, — он ткнул себе под ноги.
— Они только на своей оранжерее и сидят. Спортсмены. — он выругался.
— Могу предложить вам жареных бананов. Зажаренные на свежеотжатом пальмовом масле они наполнят вас, — договорить ему я не дал. Махнул рукой и отвернулся. Чёрт….. Как же жрать то охота. В животе заурчало.
— Мяса хочешь? — ткнул в сторону источника звука пальцем мужик.
— Угу. И пива. И картошки. Фри. Ну или хотя бы рыбы жаренной!
— Сделка! — он протянул мне открытую ладонь.
— Летишь вниз, там тебя кормят до отвала, поют пивом или чем по крепче, — он подмигнул.
— А завтра сюда с моим грузом. Ну и денег — по возвращении подкину. Двадцатку. Идёт?
— Так там же войнушка, — я кивнул на пол.
— Подстрелят.
— Ты ж нейтрал. Не тронут. Не сомневайся. Верное дело.
— А что, простите, воюет?
— Да Великие Дома передрались. — он недовольно скривился.
— Захарка с Архонтом сцепились. Ну и…., - он расстроено вздохнул.
— Весь бизнес насмарку.
— Понимаю, — закивал я головой. Ну да, когда великие дома начинают грызться, то простым смертным лучше держаться по дальше. Прихлопнут и не заметят. Доказывай потом что ты просто мимо летел.
— Да ты не сомневайся., - начал убеждать меня мужик.
— На орбите тебя не тронут — ты ж нейтрал. А на поверхности — мир. Они только тут, в пространстве воюют. Лёгкое дело. — он прищёлкнул языком.
— Раз такое лёгкое — чего сам не?
— Не пилот я, — вздохнул мой собеседник.
— А был у меня один, так он воевать удрал. Дебил! — выругался толстячок.
— За военными бондами погнался. Лёгкие деньги, говорил.
— И как?
— Не знаю. — пожал он плечами.
— На вызовы не отвечает. Может и сбили уже — кто ж его знает. Ну так что?
— Извини, — я встал. Лезть в пространство, когда там перемалывают друг друга флоты Домов мне не хотелось.
— Жаль… — вздохнул он в ответ.
— А ты помнишь, как шкворчит мясо на шампуре? Как с ещё сырого куска срываются капли жира и вспыхивают падая на угли? Содрать такой кусок — зубами и жевать, сглатывая сок, а потом запить добрым куском пива, а?
— Ну ты гад…. - я против своей воли сглотнул а желудок исполнил особо волнительную музыкальную композицию.
— А мясо там, — он ткнул пальцем вниз.
— Подают на больших тарелках тёмного стекла, кладут его, едва снятое с решётки на листья салата, сорванного нежными руками молодых пейзанок, поливают острым соусом и….
— Убью. — я положил руку на кобуру, но мужик не обратил на этот жесть никакого внимания — задрав голову к потолку он продолжал безжалостно терзать моё воображение.
— А потом, в сытой дрёме положить голову на колени к местной красотке и дремать попивая свежее светлое пиво и наслаждаться дымом сигары…
— Сволочь! Куда за грузом лететь?!
С высоты в восемь километров колония была похожа на восьмиконечную звезду, раскинувшуюся посреди ровной как стол равнины, покрытой бледно желтой травой. По мере спуска она росла в размерах и меня удивила суета крохотных человеческих фигурок на её стенах. Они бегали взад и вперёд, суетились около каких-то труб и то скапливались, то разбегались на одном участке стены.
Праздник у них что ли? Я пожал плечами и активировал связь, убедившись, что достиг стандартной дистанции — семи с половиной километров до посадочной зоны.
— Вызываю Манго-сити. Прошу добро на посадку.
Тишина.
Я повторил запрос. Так заняты своим карнавалом? Может и мне перепадёт веселья? На доставку груза Заказчик выделил мне два дня — вполне успею и повеселиться и протрезветь и груз доставить.
— Говорит контроль, — ожил канал связи.
— Посадка запрещена. Ожидайте.
— Принято, Манго-Сити, — я отключил микрофон.
Ну вот так всегда. Признак Орбиталки или вот такой мелкой Колонии — или площадка занята, или сломана. Ну, да ничего. Сейчас либо кто-то взлетит, либо починят.
Я направил корабль в круговой облёт, стараясь не пересекать периметра стен. Мало ли — посчитают это несанкционированным проникновением и вдарят из своего ПВО — вон их тонкие стволы обшаривают пространство над Колонией. Бдят, значит. Не спят — это хорошо, внушает надежду на то, что и в посадочной зоне порядок.
Замыкая первый круг я пролетел в километре от Зоны посадки и, слегка наклонив корпус, пробежался взглядом по площадкам.
Так….. Средних — две и обе пустые. Чего не пускают то?
— Манго-Сити! Прошу посадки!
— Отказано!
— Какого чёрта? У вас обе средние — чисты?!
Диспетчер молчал с минуту, а потом, каким-то тоскливым голосом спросил.
