Андрей Ерпылев - Выход силой
— Это владения нашего отца, Игорь, — ответил Антон, волшебной своей карточкой отпирая еще одну дверь, стеклянную, за которой располагалась, вероятно, комната отдыха: широкий стол, низкие удобные кресла и диванчики по стенам, шкафы с рядами книжных корешков за ними, огромный телевизор в углу. — Присаживайтесь.
Когда все разместились в креслах, он подошел к телевизору, поколдовал там, и на экране заметались яркие цветные тени.
— Батарейки в пульте, конечно, сдохли, — извиняющимся тоном сообщил он. — Но все остальное — работает...
—Нет, погоди! — Игорь не мог успокоиться. — Что все это такое? — обвел он рукой обстановку.
—Это научно-исследовательский институт, в котором работал наш отец. До катастрофы, — добавил Антон, хотя смысла в этом дополнении не было. — Пойдем, братец, пообщаемся с глазу на глаз, — подмигнул он.
—А мы? — Кузьма с трудом оторвался от экрана, на котором вокруг сверкающего металлического шеста извивалась полуобнаженная девица. — Нам что делать?
—А вы отдыхайте. — Антон открыл дверцу в шкафу, и в глаза ударил блеск стоящих там бутылок. — Вот напитки. Не увлекайтесь только, потому что с закуской плоховато. — Он выгреб из нижнего отделения несколько пестрых пакетов. — Сухарики и орешки есть еще можно, но вот все остальное... Бр-р-р! Чипсы, по-моему, тоже прогоркли. — Он пожевал что-то извлеченное из пакета и с гримасой на лице сплюнул.
—Мы и не такое ели! — Джонс с треском разорвал один из пакетов и засунул туда лапищу. — М-м-м! Двадцать пять лет такого не ел!..
—А настоящей еды нет? — Кузьма достал из холодильника бутылку, изучил этикетку, поставил на место, взял другую...
—Сколько угодно. Но она в морозильных камерах, там надо размораживать, готовить... Потерпите полчасика.
—Да хоть час! — Джонс уже открывал бутылку, тщательно отобранную другом из числа многих.
—Пойдем, — Антон потянул Князева-младшего в коридор, — налюбуешься еще, успеешь.
Братья двинулись по коридору дальше.
— Как это все сохранилось? — изумлялся Игорь на каждом шагу.
— Как? Обычно, — пожимал плечами Антон. — Строили, вероятно, с расчетом на будущую ядерную войну, с большим запасом прочности — вот все и уцелело.
— А электричество? Наверху же ничего не работает! И в метро — тоже.
— В целях автономности, кто мог знать, что произойдет, — бункер оборудовали собственным источником энергии. Может быть — атомным реактором...
— А ты не проверял?
— Рад бы, да не могу, — улыбнулся разведчик. — Папина карточка дает допуск только на этот этаж. На всех остальных - загорается красный глазок и звучит запись: допуск недействителен. Двери же такие, что не вскрыть. Да ты видел наверху. А жаль — где-то, на одном из этих этажей, должна располагаться библиотека. И архив. Но когда-нибудь я до них все равно доберусь — вот увидишь...
Они остановились перед еще одним «аквариумом», только из матового, полупрозрачного стекла. Той же карточкой Антон отпер дверь, открыв Игорю уютную комнату с большим рабочим столом, заваленным бумагами и радужными дисками в прозрачных коробочках и без, слепым квадратом большого плоского монитора, книжными шкафами и полками...
— Это рабочий кабинет нашего отца. Большой ученый был.
— Он ведь биологией занимался, — вспомнил Игорь, оглядывая стены, увешанные грамотами, паспортами и сертификатами медалей и международных премий.
— Биохимией и генетикой, — поправил его Антон, усаживаясь в мягко просевшее под ним кожаное вращающееся кресло профессора Князева. — Творца всего этого. Одного из творцов, — поправил себя он.
— Чего именно? — Игорь осторожно взял с полочки над столом большую цветную фотографию в рамке и бережно стер пыль со стекла.
На него с ничуть не потускневшего за минувшие четверть века снимка глядела счастливая семья: довольно молодой, улыбающийся мужчина с удивительно знакомым лицом, серьезный мальчик лет восьми, чинно положивший ладони на коленки, и яростно выворачивающийся из рук отца карапуз. И очень красивая женщина, обнимающая мужчину и рассыпавшая длинные золотистые волосы по его плечу...
— Кто это? — перебил он продолжающего что-то говорить брата.
— Это? — Антон встал и взял из рук Игоря рамку. — Это мы с тобой, наши мама и папа. Я сначала хотел забрать ее с собой, но потом решил оставить все как есть. Хочешь еще посмотреть? Тут у отца в столе целый альбомчик — мама, мы с тобой, бабушка...
— Ты что-то говорил про отца. — Князев-младший стряхнул наваждение. — Что-то там про творца.
— Я говорил, что отец был одним из тех, кто сотворил все это, — указал пальцем в потолок старший брат.
— Этот... институт?
- Нет. То, что наверху. Понимаешь, Игорь, — Антон отвел глаза и принялся выравнивать растрепанную пачку исписанной бумаги на столе, — здесь создавалось оружие. Ho передовое.
— Но ведь не оно же разрушило город?..
- Вряд ли. Возможно, отчасти. Основные разрушения конечно же нанесли ядерные боеголовки, химическое оружие... Но ведь никакая радиация не способна вызвать такие чудовищные мутации в такой короткий срок. И тридцати лет не прошло, а природа изменилась до неузнаваемости...
— Но какое отношение наш папа...
- Наш папа, — мрачно улыбнулся Антон, — разрабатывал биологическое оружие. Вирусы, способные менять ДНК животных. Такие разработки в других странах тоже велись...
—Что это значит?..
—Это значит, что папа играл в Бога. Лепил новую жизнь. И породил чудовищ.
- Ты хочешь сказать... — Игорь смотрел на брата с недоверием.
— Я хочу сказать, что именно вирусы, над созданием которых работали в этом институте, привели к тому, что мутации фауны пошли с такой сумасшедшей скоростью. Часть их разработок попытались вывезти, конвой попал под бомбы, вирусы вырвались на свободу. Потом с перелетными птицами...
— Наш отец? — перебил Игорь. — С какой стати ты решил, что это делал именно наш отец?
— Я сказал — один из творцов. Разумеется, над этим работали и другие люди. Множество людей.
— И куда они делись? Неужели спасся только папа?
— Нет, конечно. Работали тут посменно. Когда случилась Катастрофа, отец, к счастью, был не в институте. Потому и выжил.
— Я тебя не понимаю. Ты же сам говоришь: здесь электричество, пища, вода, свежий воздух. Да это место зарыто в землю глубже, чем Первомайская!
— Точно. Глубже. И тем не менее, все, кто здесь оставался, — погибли. Несколько десятков человек.
— Заболели?
— Нет. Отец вел какое-то подобие дневника. Наверное, просто выплескивал на бумагу наболевшее, свои мысли, радости, страхи...
— Так что же случилось с остальными?
— Ну, папа упоминал об этом вскользь... Я понял так, что охрана института имела приказ уничтожить весь персонал в критической ситуации. Ведь следом за атомной бомбардировкой здесь вполне могли высадиться вражеские военные.
— И что? Они выполнили приказ?
— Неукоснительно. Военных... или сотрудников спецслужб — отец не уточнял — было всего несколько человек. По крайней мере — на этом этаже. И они сначала перебили всех от ученых до последнего техника. Методично, профессионально... Я видел несколько тел, до сих пор лежащих в одном из рефрижераторов. Все убиты выстрелами в затылок. Из пистолета. Скорее всего, они даже не подозревали, что их ведут на убой.
— Несколько? Ты говорил о нескольких десятках.
— Их и было несколько десятков. Зачистив персонал, палачи начали уничтожать трупы. Здесь есть свой крематорий. Вернее — большая электрическая печь. Лаборатории-то были биологическими — оставалось много отходов. Трупов. Все это нужно было надежно уничтожать. Лучше всего подходило сожжение. Но для сожжения человека нужно много времени. А печь у них была всего одна. Ты представляешь себе людей, которые только что убили тех, кого хорошо знали, с кем общались по много раз на дню, здоровались, шутили... Тысячу рублей до получки у кого одалживали. А тут пришлось жечь их в печи, выгребать пепел и снова... По расписанию. Выполнять работу.
— Кто-то не выдержал? — догадался Игорь.
— Да. Кто-то из них то ли сошел с ума, то ли заранее должен был уничтожить остальных... Короче говоря, охрану тоже перестреляли. А этого последнего отец нашел запершимся в его комнате. Он вскрыл себе вены и собственной кровью исписал все стены, иол и потолок в помещении. Целая исповедь... Я могу отвести тебя туда и показать.
— Не надо, не хочу. А что отец?
— Отец долгое время оставался в метро, где его застала Катастрофа. Всех нас. Несколько лет. Сначала была паника, и он просто вынужден был взять на себя руководство. Ну, а потом, когда жизнь наладилась, он передал руководство вашему Бате. Тот давно точил зуб на Первомайскую.
— Передал? Батя же организовал операцию, захватил... Мы даже праздник каждый год отмечаем — День Воссоединения...
