Ринат Таштабанов - Обратный отсчет
– Это же сколько жратвы здесь было! – ахает Шестой, задирая голову и рассматривая тянущиеся под потолок стеллажи.
– Да, было и сплыло! – хмыкает Лось. – Так, бойцы, обследуем склад, смотрим, что да как. Краб, остаешься у входа, остальные за мной. Тень, а ты куда намылился?! – спрашивает Костян, заметив, что я направляюсь к выходу.
– Я к «мосту», – отвечаю я, – осмотрюсь, огневые точки на всякий случай намечу. Вдруг кто подойдет, а там вся дорога как на ладони.
Замечаю, как при этих словах все напрягаются.
– Вы пока передохните, фильтры смените, пожрите, – предлагаю я. – «Сникерс» еще не весь высосали?
«Сникерсом» мы называем жидкую питательную смесь, которую можно пить, не снимая противогаз.
– Не боись, – усмехается Костян, – я с собой на всякий случай двойной запас на каждого захватил, с голодухи не помрем. – Так ты на «мост» сам пойдешь, без прикрытия?
– Один. Треха со мной, вот мое прикрытие, – я улыбаюсь. – По следам найдете, если что. Штору за мной закройте. А если через полчаса не вернусь, то шлите спасателей.
Не дожидаясь ответа, я сворачиваю за стеллаж…
* * *Когда я один, то передвигаюсь намного быстрее. Наверное, перестаю сдерживать инстинкты и становлюсь самим собой – тенью. Иду обратным путем, наклон пола играет мне на руку, и вскоре я останавливаюсь перед длинной крутой лентой эскалатора, ведущего к «мосту». Осторожность не помешает, тем более, судя по свисту ветра, из-за постоянных подвижек все окна высажены.
Глубокий вдох. Выдох. Уперев приклад автомата в плечо, я медленно поднимаюсь наверх. Справа – «Шоколадница», вернее то, что от нее осталось – обугленный остов кафешки, рухнувший вместе с перекрытием и лестницей на главный вход. Иду дальше. Крытый переход над Новоегорьевским шоссе теперь больше напоминает ленту Мебиуса. Словно кто-то хорошенько тряхнул мост как тряпку, да так и оставил.
«И как только все держится? Не навернуться бы с него или вместе с ним», – я озабоченно оглядываю уклон.
Ложусь на пол, слушая, как вихри свистят в массивных стальных опорах торгового центра. Смотрю по сторонам. Широченные оконные проемы и потолок почернели от копоти.
Шумно выдохнув в маску противогаза, я, сдернув с плеч тяжелый рюкзак, оставляю его вместе с «мосинкой» возле разбитых стеклянных дверей. Ползу с автоматом вперед. Грязно-белая «кикимора», накинутая на ОЗК, превращает меня в человека-невидимку.
Подо мной Новоегорьевское шоссе. Если повернуть голову и посмотреть налево, то видны МКАД и эстакада. Подползаю к краю «моста». Спрятавшись за опорой и осторожно перекатившись с живота на бок, я вытаскиваю из набедренного кармана перископную трубу.
Цилиндр, обмотанный камуфляжной лентой, удобно ложится в руку. Чуть выставив перископ, приникаю к окуляру, пытаясь разглядеть местность.
«Черт! Ни хрена не видно! Надо «прозреть», и причем «прозреть» как надо!»
Делаю несколько глубоких вдохов и выдохов. Понимаю, что ресурс фильтров не бесконечен, но выбора нет.
Срабатывает. Меня начинает мутить. В голову точно впивается когтистая лапа, медленно вдавливая глаза в череп.
Ощущение такое, будто я сам, сжавшись до размеров пылинки, устремляюсь навстречу проклятому миру. Невыносимая боль заполняет разум. Хочется сорвать с себя защитный костюм. Губы искусаны в кровь. Под глухие удары сердца мгновения утекают в вечность.
Вскоре картинка в перископе мутнеет, сменяясь абсолютным мраком, но затем…
Словно кто щелкает рубильником в голове. Серая хмарь быстро проясняется, обретая четкие контуры. Куда там ПНВ! Вместо привычного зеленого фона я вижу так же четко, как и днем, разве что в черно-белом цвете.
Сложно объяснить, как мне это удается. «Ночное» зрение. Дар и одновременно проклятие этого мира. Если бы не боль…
Я уже давно привык не обращать на нее внимание. Концентрируясь, не спеша поворачиваю цилиндр. Наметанный глаз снайпера отмечает каждую мелочь и деталь обезображенной местности.
«Съезд со МКАДа – около шестисот метров. Дорожная развилка – пятьсот», – мысли появляются и исчезают. Окоченевшие пальцы едва успевают набрасывать огрызком карандаша пристрелочную схему на обрывке картона, который я всегда ношу с собой.
«А вот тебя-то мне и надо», – радуюсь я, увидев разрыв в ограждении трассы.
Недалеко застыли перекошенные столбы линий электропередач. Оборванные провода раскачиваются из стороны в сторону.
Приметная метка для поправок на ветер. Делаю запись в карточке. Спрятав перископ, опираясь на наколенники и налокотники, вырезанные из старых автомобильных покрышек, отползаю подальше от проема.
Справа от меня громоздится завал из торгового оборудования, больше похожий на баррикады. Когда-то здесь торговали вкусным мороженым и соками. Откапываю из-под снега круглое сиденье от стула, подкладываю его под задницу.
Забившись в угол, прислоняюсь к барной стойке, стараясь не обращать внимания на пульсирующую боль в затылке. Смотрю на часы. Пока все идет по плану, время еще есть. Если я все правильно рассчитал, то встречусь лицом с лицу с легендарным Расчленителем – вожаком племени каннибалов. Он должен был купиться на мою замануху. По крайней мере, я надеюсь на это. Пристроив на коленях АКМ, вспоминаю недавний разговор с начальником Убежища…
* * *– Тень, только тебе и отряду Лося под силу провернуть подобную операцию, – от бетонных стен отражается глухой голос Колесникова. Прошедшие годы его не пощадили, но он все так же силен и хитер. Помяв костяшками лысую голову, он вздыхает: – Сам понимаешь, иного выхода нет. Но этого Расчленителя надо кончать. Два отряда за месяц пропали. Ни следов, ни оружия, ни тел. Тень, сам знаешь, что это означает…
– Понимаю. Еда. Много еды, – киваю я.
Я стою в кабинете начальника Убежища, склонившись над картой. За прямоугольным столом сидят четыре мужика. Их взгляды устремлены на меня.
– Да, дело непростое, почти невыполнимое, – я поднимаю глаза. – Судя по схеме передвижения каннибалов, за ними кто-то следил? Кто именно?
– Хлыщ, – отвечает Колесников.
– В одиночку? – удивляюсь я. – Он не говорил.
– Мой приказ, – Колесников облокачивается на спинку стула.
– А что с прикрытием и оружием? – обращаюсь я к начвору.
Федоров исподлобья смотрит на меня:
– Из оружия – что хочешь, в пределах разумного, конечно. Но главное, – начвор выдерживает паузу, – в этот раз ты с отрядом Лося работаешь в одиночку, огласка нам ни к чему. И так ушей хватает. – Федоров многозначительно косится на дверь.
Я вопросительно смотрю на Колесникова.
«Когда они успели переиграть операцию? Чего мутят?» – вопросы без ответов.
– Думаешь, разведчиков и поисковиков кто-то закладывает? – осторожно спрашиваю я начвора. – Смысл? – пожимаю плечами. – Зачем прикармливать каннибалов?
Федоров открывает рот, но его перебивает Колесников:
– Кто знает. Надо все варианты учесть. Нам смута и лишние разговоры среди укрываемых без надобности… Арсеньев! – он поворачивается к эсбешнику. – Что там с пойманным уродом, раскололся?
Дмитрий вскакивает и, потупив взор, бубнит:
– Ничего путного не сказал. Так, слухи, с пятое на десятое. Одни бабкины сказки. Мол, есть кто-то над каннибалами, повыше Расчленителя, а что да как – молчок.
– Продолжай! – Колесников смотрит на Арсеньева.
– А что продолжать… того он… не выдержал допроса, кончился. Слабенький, видимо.
– Мать твою! Твои коновалы хоть раз могут задержанного по уму допросить?! А? – рявкает Батя, грохнув пудовым кулаком по столу. – Или… может, им сначала на тебе потренироваться? Стараешься тут, пытаешься концы с концами свести, а ты единственного свидетеля в расход пустил?! Передай своим, – Колесников грозно сверкает глазами, – еще раз такое произойдет, я с них лично шкуру спущу и на стену повешу! Понял?
Эсбешник судорожно кивает и садится.
– Подведем итоги, – берет себя в руки Колесников. – О готовящейся операции будем знать только мы, – он обводит взглядом присутствующих. – А детали, сроки, место проведения – только я, Тень и Федоров. Это значит, что в случае провала будет с кого спросить и кому предъявить, – Батя пристально смотрит на меня. – Итак, решено. Идешь с отрядом Лося.
В этот момент поднимается до сих пор молчавший Митяй.
– Игорь Владимирович! – ноет он. – Как же так! Я командир первого отряда! А моя группа за бортом! Что же, мы хуже, получается?! Ведь по-другому договаривались! Или я доверие из-за того случая потерял? – Митяй, зыркнув на меня, проводит рукой по подбородку.
Вспоминаю, как несколько дней назад я с одного удара вырубил его. Хорошо так вложился. Костяшки до сих пор болят. А то, что я малость свои нечеловеческие способности раскрыл – во мне и в лучшие годы семидесяти кило не набиралось, а тут такого бычару скопытил, – так это ничего, слухов и так полно. А он будет знать, как к малолеткам подваливать. Но я отвлекся.
