Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)
В ответ мне несётся неразборчивое рычание.
…1…0
— Всем чмоки! — успеваю выкрикнуть я напоследок, прежде чем покинуть эту систему.
Сделав ещё несколько прыжков — теперь я внимательно отслеживал куда я прыгаю, я вывел корабль из сверхскоростного режима и задумался. Две извечные проблемы снова и неотвратимо стояли передо мной. Кто виноват? Примарх? Мудрая Мать, мать её перемать и размать? Империя? А может Чип, пославший меня в Легион? Или же я сам? Может Древний на меня какое проклятие повесил — прежде чем свалил из нашей реальности?
Нет…ясности по данному вопросу не было, как не было её и по второму — что делать то?
Имперский космос мне закрыт. Конечно, есть шанс, что вояки замнут дело — позор-то какой! Ржавая лайба удрала из под носа целой эскадры, чмокнув всех на прощанье. Лично бы я — обиделся. И вот вопрос — поднимать шум, отлавливая сбежавшего гадёныша — и тем выставлять себя на посмешище или — спустить на тормозах, навесив на меня ярлык КОС — убить как увидишь? Ну, я бы выбрал второе. Но то я, а то Имперский флот.
Федерация. Ага. Вот там меня точно — ждут, раскрыв прям объятья. Угу. И поигрывая наручниками. Не думаю, что они мне корвет простили. Да и Казино то, Крисовское. Ожидаемо оказалось ну как бы не совсем казино. Точнее казино, но вот выиграть там ни кто кроме Криса не мог. Да и он тоже — уже не мог. Потому как — под следствием сидел. А ваш покорный слуга и там наследил, да так жирно, что заявись я на территорию Федерации меня точно — сначала разжалуют, а потом закуют. Или наоборот.
Что остаётся? Альянс? Ну, там я не наследил. Почти. Если не считать той истории с рисом. А рис для этих ребят — святое. Может и прокатит. А может и нет. Вполне на плов пустят. Живого. У них кухня такая…своеобразная.
Пираты? Эх…в наше время в приличную банду без рекомендации и хорошего послужного списка не попасть. В принципе братаны Адо рекомендацию то мне сделают…в обмен на свежее порно, но вполне могут сначала меня того. Использовать. Вполне могут — я тогда им крови прилично попортил, своими тупыми шутками. Ой, дурак был…дурак дураком!
И что мы имеем в остатке?
А ничего! Некуда деваться. Разве что найти камушек как у Чипа и на нём отсидеться. Лет пять…шесть. семь…пожизненно, блин!
А самому мне такую базу не организовать — ни знаний нужных, ни материалов, да и руки не из того места растут. Тут инженером быть надо — я во всех этих коммуникациях, энерговыводах и входах запутаюсь. И будет у меня канализация в душ стекать…..
Не… Не осилю. Надо к Чипу лететь, может он поможет? Или данные мои перебьёт. Он же — инженер!
Название системы, которую Чип облюбовал под свою Базу я знал — перед отлётом он показал мне её на карте. Точнее это было название не системы Чипа, а одной соседней.
— Ты, если что, вот сюда доберись и в дрейф ложись. Я с тобой тут же свяжусь, у меня там куча дронов висит. Отсканят, мне сообщат, ну а я тебя встречу. — напутствовал он меня прощаясь.
И вот теперь комп Петровича скрипел своими древними микросхемами, пытаясь проложить курс в нужную мне точку.
Первый вариант — самый быстрый, я забраковал. Траектория движения пересекала как Имперские, так и Федеральные владения, причём — и центральные миры тоже. А это оставляло мне мало шансов на незаметное просачивание. Возможно, на Гадюке, модифицированной под дальнюю разведку, и можно было бы попробовать — всё же три десятка светолет за один прыжок давали возможность быстро покинуть опасные пространства, но на Петровиче, с его скромным прыжком в дюжину световых лет, шансов на успех было маловато.
Второй, экономный вариант, был ещё хуже. Маршрут шёл практически по краю обитаемого пузыря. А что у нас на окраине? Правильно — военные. А они мне нужны? Неее…… Вот я им — да.
Так что и этот маршрут был забракован.
Мне оставалось только одно — удалиться лет так на пятьдесят — сто световых лет от обитаемых миров и ползти там, даже и не думая о приближении к цивилизации.
Комп закончил думать и вывел на левую панель краткую сводку по предложенному мной маршруту.
Однако! Четыреста восемьдесят шесть прыжков! На короткий миг мне захотелось рискнуть и остановиться на первом — быстром варианте, но природная трусость, которую я предпочитал величать осторожностью и предусмотрительностью, взяла верх.
Но всё же — 486 прыжков! Недели две лететь! И всё это время мне кушать, пить и дышать надо.
Я вылез из пилотского кресла и пошёл осматривать доставшиеся мне закрома.
На моё счастье покойный лейтенант Войховский любил порядок во всём. Контейнеры с аварийным запасом из расчёта штатного взвода в шесть десятков человек были на месте. Правда о трёхразовом питании можно было и не мечтать — вы тут солдаты, а не ресторанные критики, но всё же жрать было что. Суточный запас взвода — шестьдесят брикетов с серым пищевым батончиком плюс литр мутной консервированной воды в пакете, подозрительно напоминающим капельницу. Ничего. Не сдохну. И хуже бывало. Воздушной смеси и резервных патронов с сухим воздухом тоже было в избытке. Для одного. Представить как взвод должен был бы двое-трое суток держаться на подобных ресурсах я не мог. Да и не хотел особо.
Захватив пару батончиков и пакет с водой я вернулся на место пилота.
— Ну что, поехали! — и ткнул пальцем в кнопку прыжкового двигателя.
Спустя три недели Петрович вывалился в пространство системы, указанной Чипом.
Путешествие оказалось скучным и, простите, вонючим. Нет, фановая система Петровича функционировала, исправно засоряя пространства нашей Галактики следами моего пребывания в ней. Утилизатор отходов? На десантном модуле? Вы о чём вообще?!
Проблема была в другом — воды кроме питьевой, в пакетиках, на борту не было! Ни помыться, ни побриться — подобного аварийными запасами не предусматривалось. Первую неделю я держался разоряя аптечки и вытаскивая оттуда одноразовые стерильные салфетки. Влажные. Обтирался ими и выкидывал. По началу.
Потом я внезапно обнаружил, что в обоих корабельных сортирах, ещё раз пардон, запасов туалетной бумаги — нет. Рулон на держателе и всё. Начал откладывать использованные салфетки. Ну, вы понимаете — для чего. Некоторая ловкость рук, немного практики — и вам уже вполне достаточно всего одной небольшой салфеточки.
Увы, но и они быстро закончились. Не все пищевые батончики оказались одинаково полезны.
Так что вторую и третью недели я медленно обрастал бородой, уверяя себя, что это модно и одновременно зарастал слоем грязи.
И скука. Жуткая скукотища!
Постепенно я отработал норму — не более двух — двух с половиной десятков в день. Поначалу я делал и по тридцать — сорок, стремясь быстрее пройти маршрут, но быстро остыл. От череды однообразных действий наваливалась тоска.
