Сергей Малицкий - Карантин
– Эх! Кто ж так играет… Вот помню…
– Олег Николаевич! – перебил старика Павел.
– Проблемы мне устраиваешь? – протянул тот недовольно.
– Мне тоже проблемы ни к чему, – пожал плечами Павел. – Я вам зла не желаю, надеюсь на взаимность, кстати.
– Куда я пришью твою взаимность? – скривился тренер. – Вместо ног, которые мне тот же Краснов выдернет?
– А ему-то я что сделал? – удивился Павел.
– Ему? – не понял тренер. – Ты что, думаешь, что у нас милиция или этот ФСНК – одно, а бандиты – другое? Да его батя, упокой его душу, с Губаревым в дружках ходили!
– Я Губарева не трогал, – отрезал Павел.
– А мне все равно, – пробурчал тренер. – Я в прокуроры не нанимался. Вы там хоть порежьте друг друга на лоскуты – главное, чтобы меня не зацепило.
– Меня никто не видел, Олег Николаевич, – надвинул на лоб бейсболку Павел. – Как пришел, так и уйду. Вам-то что с того?
– То! – надул губы тренер. – Ты хоть убейся, а Краснов все вызнает. Поверь мне, парень, ежели есть три или четыре места, где ты можешь появиться, он там будет. Я тебя за последние лет десять видел один раз, и то год прошел, а вот тебе – и ты здесь, и команда насчет тебя есть. Что прикажешь? А если я тебе еще скажу, что у его бати еще с тех времен зуб на твоего Алексея? Я уж не знаю, как он разрулил тот случай, как жив остался, а Краснов-старший чуть не до смерти зубами скрипел. Самая обидная подначка теперь для всего семейства Красновых – французский язык выучить.
– Знают они, что Алексей вам весточку оставлял? – спросил Павел, подойдя к окну.
В маленьком дворике все было спокойно. Играли дети, стучали костяшками домино пенсионеры. Хотя хозяин юркого «корейца» выглядывал из-под поднятого капота, пытался рассмотреть что-то за тюлем квартиры тренера.
– Нет, – пробурчал тренер. – Спрашивали, зачем ты в прошлый раз приезжал, так я сказал, что об Алексее спрашивал, так столько лет прошло, что, если и были какие концы, все уж растерялось давно.
Старик был напуган. Страшно напуган, до дрожи в пальцах, но тем не менее врал. И напуган не Павлом, нет. Если и была у него весточка от Алексея, явно показал ее Краснову.
– Так есть у вас что или нет? – спросил Павел. – Как мне найти Алексея?
– Есть, конечно, есть, – закряхтел, поднимаясь с кресла, тренер. – Тут же и отыскал, как Краснов о тебе напомнил. Как не выбросил, до сих пор удивляюсь. Тут она, весточка твоя, в стенке.
Тренер громыхнул стеклянной дверцей, приподнялся на носках, сдвинул хрустальные рюмки и вытащил двумя пальцами из вазочки полоску бумаги.
– Вот она, родимая. Все, что ль, Павлик?
Павел взял записку, развернул пожелтевший листок. Уже полузабытым аккуратным почерком Алексея на листке был написан адрес. Номер дома и квартиры. «Москва. Зеленый проспект. Бываю каждый вторник. С девяти до девяти тридцати вечера».
– Что ж… – Павел спрятал листок в карман. – Спасибо, Олег Николаевич. Как Краснову сообщить велено? Ножками сбегать или по телефону позвонить?
– По телефону, – с готовностью сообщил тренер и тут же осекся.
– Ну что вы, в самом деле? – поморщился Павел. – Не убивал я Губарева, черт вас возьми. И к вам без ножа пришел. А звонить лучше не надо. Не стоит.
– Так я… – развел руками тренер.
– Телефон! – потребовал Павел.
– Вот, – запустил задрожавшую руку в карман тренер.
– Какой номер у Краснова? – спросил Павел.
– Так это… – Старик мазнул рукавом по лбу хлынувший пот. – На зеленую кнопку жми, так он там первым и всплывет. С утра сегодня только были, инструктировали меня…
– Обкладывают, – заметил Павел, запоминая номер Краснова.
– Что ж ты натворил-то, парень? – проблеял тренер. – Зачем такая заноза, если ты Губарева не убивал? Менты, говорят, в соседнем городишке второй день на ушах стоят!
– Да хоть на руках, – буркнул Павел. – Я позвоню?
– Звони, – пожал плечами Олег Николаевич.
Второй номер Томки и номер Дюкова вновь не ответили. Жора взял телефон сразу, но сказать ничего не успел. Только ответил на короткий вопрос Павла: «Новости о Томке?» – «Нет». Павел нажал отбой, набрал бабу Машу. Телефон гудел, Олег Николаевич елозил по лбу рукавом, а баба Маша все не отзывалась. Павел разобрал телефон, вытащил сим-карту.
– Старенький у тебя телефон, Олег Николаевич, но я его куплю. Две сотни баксов даю, переплачиваю раза в четыре. Держи свою симку. И за этот телефончик, – он выдернул из телефонной розетки аппарат с дисковым номеронабирателем, – сотню дам. Как за раритет. Согласен?
– Бери, – пролепетал тренер, принимая деньги. – Ты бы бежал, парень. Я так понял, что команда была кончать тебя. Что ментам, что браткам.
– Зря они это затеяли, – вздохнул Павел. – Пойду я.
– Так я это… – замялся старик. – От соседки все одно позвоню?
– Позвони, – кивнул Павел. – Только не спеши слишком. Где у тебя ключи-то?
Выйдя из квартиры, Павел обломил ключ в замке. За стенами старика не удержит, а все одно далеко от квартиры не отпустит. Бросил на подоконник дисковый телефон, вышел из подъезда и тут же услышал стариковский вопль с балкона:
– Ваня! Вон он! Держи его, а то уйдет!
Тут же рванул вдоль стены за угол, за второй, остановился в зарослях шиповника, услышал топот и встретил незнакомца крепким ударом в живот. Шустрый хозяин «корейца» согнулся, хватая ртом воздух, а Павел приложил его сверху и мгновенно избавил от пистолета.
– Ага, – кивнул, рассматривая удостоверение. – Лейтенант Перов Иван Анатольевич. Хороший у тебя пистолет! СТС, он же «Гюрза». Впрочем, я не такой уж знаток. Одно непонятно: кому ты служишь? Впрочем, не один ли черт? Ты не трясись, парень, и деньги мне твои не нужны, и документы, да и пока еще не убил я никого и не собираюсь. А пистолетик приберу пока. От греха.
23
Как-то дядя Федор поинтересовался у племянника – ну и чему вас этот самый тренер по кэндо и будо учит? Покажешь что или как?
Пашка огляделся: высота потолка в квартире два с половиной метра, люстра еще ниже висит – никак не покажешь дяде, чему учит наставник, это же надо какой-нибудь снаряд еще в руки взять, да хоть ту же ложку для обуви, выправленную из жести длиной в полметра, чтобы не нагибаться. Нет, все одно люстра пострадает. Да и нельзя же просто так мечом размахивать – Алексей о том и сказал-то всего пару раз, но так сказал, что отпечаталось намертво.
– Кэндо – это путь меча, – важно произнес Пашка. – А будо – путь воина. То есть искусство фехтования и воинское искусство. Наверное, так, – смутился юный Шермер, почесав затылок.
– Вот оно как, – повторил его жест дядя и отложил газету. – Ну, скажем так, путь воина еще никому не помешал. И тебе в армию идти. А вот чем ты фехтовать там собираешься? Какая от твоего фехтования польза?
– А как же? – загорелся Пашка. – А если врукопашную? Да хоть с палкой какой-нибудь, со штык-ножом. Это ж тоже фехтование. А если, наоборот, отбиться надо? С голыми руками!
– Оно, конечно, так. – Дядя поморщился. – Только ведь всегда все по-другому выходит. По последней войне те же самые слова про лошадок говорили. На танки конницу гнали. Однако танки прочнее оказались. А теперь, я так понимаю, и танки уж не в почете. А ты говоришь, фехтование. Мне так кажется, что теперь воевать будут в белых рубашках, да за столиком. У этого, как его… монитора! Так что калькулятором надо фехтовать. Или линейкой логарифмической. Путь воина.
– Да нет! – вытаращил глаза Пашка. – Дело ж не в том! Главное ж не только в том, чтобы там в маске или с мечом, в додзё и на татами суметь. Хотя и это важно. В жизни конечно же все не так. Но вот хоть на дороге или там у монитора, дело ж тоже не в белой рубашке. Везде же главное что? Характер! Воля, здоровье! Человек! Так вот как раз кэндо и делает человека из размазни.
– Из размазни? – спрятал усмешку под прищуром дядя.
– Ну необязательно из размазни… – Пашка зашмыгал носом. – Но все равно ж делает!
– Это тебя тренер научил так говорить? – улыбнулся дядя.
– Нет. – Пашка плюхнулся на стул. – Он не учит говорить. Он сам говорит. Медленно. Подолгу. Иногда половину занятия, а иногда и больше. Мы даже скучали сначала, а теперь интересно. Слушаем. Но и фехтуем тоже. Здорово! А еще он лечит. Одному пацану помог от хронической ангины – ему уж гланды собирались удалять. Меня научил избавляться от головной боли. Без таблеток. Усилием воли!
– Да, – задумался дядя. – Есть такое слово. Усилие. У некоторых вся жизнь из такого слова состоит. На самом деле так-то и надо. Стиснул зубы – и вперед. Пока не сломаешься. По-любому лучше сломаться, чем сгнить.
Павел об этом разговоре вспомнил только после смерти дяди. Слова его словно вживую в голове прозвучали. «Пока не сломаешься». Хотя кто, как не он, учил двадцать раз перестраховаться, прежде чем под машину лезть? Чурбаки подкладывал, колодки под колеса, специального козелка из уголка сварил. Судьба, как сказал бы и сам дядя и как он и говорил, схлопнув ладони, после каждой новости из маленького телевизора, какой бы та ни была – плохой ли, хорошей.
