Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)
Вот чем хороши потоковые лазеры — они будут стрелять пока спуск жмёшь — и пока энергия в накопителе есть. А накопитель то у меня — новенький, военный и полон энергии до краёв. Вот я и всадил — от души. У той Кобры поля моментально упали.
— Стойте, — орёт мне пилот Кобры, — Не стреляйте, я только спросить хотел!
— Ага. Спросить. Как пройти в библиотеку. Не катит, ара. Сдохни! — и продолжаю его жарить.
А вот чем потоковые плохи — хорошо греют корабль. А куда в вакууме тепло то сбрасывать? Пустота же — как в термосе. Тут или специальный модуль ставить, одноразовый — в нём колба с жидкостью, принимает тепло и как разогреется — сбрасывать, либо ждать пока штатные охладители справятся. Иначе — перегрев, замыкания, оплавления и кирдык. Это я уже — при первом своём вылете проходил. Не к месту вспомнил Янсена и его мухлёж со мной. Ну и нубом я же был тогда…не то что сейчас.
Делаю доворот и пресекаю попытку цели удрать.
— Не стреляйте! Я мирный учёный, Я энтомолог-пацифист!
— Да мне пофиг, извращенец чёртов! Расплодилось же вас! — и снова жму спуск. Модуля охлаждения у меня нет, так что паузу мне пришлось бы по любому делать — вовремя он дёргаться начал. Уж очень не хочется мне свой кораблик портить.
— Пацифист, педераст….. - шепчу я — пофиг мне, — продолжая кромсать его на куски.
Кошусь на формуляр цели на левом экране. Ливингстон Профф — читаю. Интересно что тут имя, а что — фамилия и, что настораживает — нет пометки в розыске. Может и вправду — мирняк?
Поздно.
Ба-Бахх!
Вспухает разрыв.
Ба-Бахх!
Ну упс….. На станции разберутся. Кто ты там такой. Убираю стволы, ложусь на курс и прыгаю домой.
Вот в этот момент — точнее до того как я его завалил — вот тогда мне стоило задуматься. Так нет же. Это же космос. Я же крут немерянно. Зачем думать — стрелять нужно… Едва я выбрался из корабля как меня — под белы рученьки приняла СБ Станции.
— Как полёт прошёл, — поинтересовался старший безопасников, седоусый капитан. — Что в пространстве нового?
— Да всё штатно, — говорю. — Загрузился и привёз полный трюм. Всё легально.
— Да? А профессора кто грохнул?
— Какого?
— Такого! — начинает рычать на меня капитан. — У нас тут мероприятие секторного масштаба. Слёт энт….эк……эзомо….бабочников короче.
— Кого? — не понимаю и переспрашиваю.
— Ну тех, кто таракашек-букашек рассматривает.
— Новые извращенцы что ли?
Хрясть! Получаю прямой в брюхо и если бы не помошники капитана — завалился б на пол — ну не ждал я атаки, а не то б…..
— Это ты у нас извращенец, — почти ласково говорит капитан. — К нам учёные, у-чё-ны-е — повторяет он по слогам, со всего сектора собрались. Выставку своих букашек проводят. А ты, морда дикая, ты — их старшего и самого продвинутого завалил. Он из мед центра уже две жалобы накатал.
— На меня? — глотая воздух спрашиваю. Всё же что-что, а удар поставлен у него хорошо….
— Да плевать мне на тебя, — всё так же ласково говорит капитан, — На нас, козлик, на нас — из-за тебя.
Хрясть! В этот раз меня не удерживают и я валюсь на палубу.
— Значит так, — прохаживаясь рядом и попинывая в такт своим фразам сообщает мне капитан, — За покушение на убийство тебе штраф причитается. Пять штук.
— Сколько? — хриплю я. — Он сам меня выдернул! Первым и…..
От дальнейшей дискуссии меня удерживает очередной пинок по рёбрам.
— И за пререкание с СБ, тоже штраф. Ещё пять.
Присаживается на корточки рядом.
— Тебе всё ясно?
Мычу и киваю из положения лёжа. Типа да, всё понял, осознал и всё такое. Капитан удовлетворённо поднимается и уходит со своими громилами.
Итого — минус десять штук. Почти треть прибыли за рейс. Вот же суки! Кое как встаю и привожу себя в порядок. Вот тут бы мне успокоиться, отлежаться — но нет. Нужно же срочно компенсировать потерю!
Загружаю трюм и лечу на очередной круг. Без приключений. Сдаю резонаторы, беру руду и возвращаюсь.
А у Станции картина маслом — пятёрка полицейских разбирает Тип-9. Вот чем он им не понравился — не знаю. Контрабанду? На девятке? Это ж каким отмороженным быть то надо?! Когда я до станции добрался, девятка пару полицаев сожгла, зато оставшиеся трое сбили ей щиты и доламывали реактор.
Запрашиваю посадку — в конце концов не моё это дело, так — шоу бесплатное если только.
Получаю добро, начинаю заруливать в шлюз — и тут девятка взрывается. Взрывается — рассыпая массу контов. Полицаи отворачивают и куда то сваливают — мож на ремонт или смену, не знаю.
А перед Станцией в пространстве висят брошенные конты. Больше сотни. Ни чьи!
У вот тут я совершаю вторую ошибку. А всё жадность.
Быстро-быстро сажусь, скидываю груз и даже не заправившись взлетаю. Там. Висят. Конты. Ни чьи. А будут мои. Выскакиваю из шлюза — быстрее, пока ни кто не просёк и не начал тырить. Хватаю первый, второй, третий. Нацеливаюсь на плотное скопление контейнеров чуть в отдалении — и тут по мне начинают работать турели Станции.
— За Чт….
Здравствуй Медицинский Центр. Кряхтя сползаю с койки.
— Что ж вы так, молодой человек, — расстроено качая головой обращается ко мне дежурный врач. — Разве вам не говорили что воровать — плохо? Тем более — наркоту…
Молчу. А что сказать то? Всё жадность проклятая….
Одеваюсь и так и не проронив ни слова — только поблагодарив врача кивком головы, выбираюсь из отсека и бреду к страховщикам.
Там с меня содрали аж двадцать с лишним тысяч — но пообещали восстановить всё как было.
— Даже и военные модули восстановите? — спрашиваю.
— Какие военные? — удивляется агент.
— Ну у меня там накопитель военный, расширенный, стволы опять же. Он сверяется со своими данными.
— Нет, — говорит, — У вас стандартные модули. Класс А, да, но гражданские варианты.
От же майор. От же гад!
Агент, видя как вытянулась моя морда сочувственно качает головой.
— Небось на Айя Бут покупали?
— Да, а что такого?
— И сверх цены заплатили?
— Да, да поясните вы — что не так то?!
— Да всё так. Просто Тамошние снабженцы обожают нубам — под видом спец разработок стандартные модули впаривать. Не расстраивайтесь — не вы первый не вы последний. Восстанавливать всё будем?
— Всё!
Ну вот…а я только обрадовался что я не нуб. Тьфу. Ветеран, мля. А развели как щегла жёлтоклювого. Жить противно среди таких…таких личностей.
Бреду в свой ангар.
По пути меня перехватывает СБшник.
— Ну что, пилот, как вылет прошёл? — явно издевательским тоном, покачиваясь на каблуках спрашивает он. — Много контов собрал?
