Александр Зорич - Пилот на войне
Вроде как прощался.
Страшный мир войны пропал за плитами бронированных ворот. В бетонном чреве было светло и тепло, там струился отличный, насыщенный кислородом воздух. Мы наконец смогли снять маски.
Под низким потолком обнаружился круглый зал с колоннами по кругу. Стены с множеством дверей, за которыми скрывались служебные коридоры.
На КП нас встретил хмурый майор мобильной пехоты.
— Капитан первого ранга Бердник, — представился наш вождь, козырнув. — Второе отдельное гвардейское авиакрыло, борт приписки «Три Святителя».
— Здравия желаю. — Майор сверился с записью в наручном планшете. — Коридор 3-б, уровень 11, столовая номер 5; после, помещение 54 — казарма. Вам приказано ужинать и отдыхать.
— Слышали? — Бердник обернулся. — Белоконь!
— Я! — отозвался командир первой истребительной.
— Направляющий! Остальные за И-01 — шагом марш!
Мы пошли. Отдыхать — это странно, но хорошо. Не сомневаюсь, что на остатках адреналина я сумел бы оседлать флуггер, да только много навоюешь в таком виде?
И всё-таки чудно.
Мое мнение разделял и Григорий Алексеевич, который вполголоса общался с майором. А мы все слышали, благодаря фокусам акустики.
— Майор, я сам видел флуггеры на взлетке. Много флуггеров. Какого лешего нас гонят по койкам?
— Ничего не знаю, товарищ капитан первого ранга. У меня приказ: всех прибывающих пилотов отправлять на отдых. Согласно списку. Вот, — и он показал Берднику экран планшета.
— Какой придурок отдает такие приказы? — звонким от ярости шепотом спросил тот.
— Комендант укрепрайона контр-адмирал Тылтынь! — таков был ответ.
— Майор… — Я обернулся и видел, как Бердник взял собеседника за рукав. — Ты понимаешь, что это могила? Сейчас накроют бомбоштурмовым и каюк! Нам взлетать надо!
Пехотинец рассердился. Не выдержал. Видимо, Бердник был далеко не первый с такими предложениями.
— Я! Ничего! Не! Понимаю! Вообще! — Он выдрал рукав и отступил на шаг. — У меня приказ! Всё! Точка! Если какая сволочь полезет к флуггерам, приказ: стрелять на поражение! Вам всё ясно?
— Ма-а-айо-о-ор-р-р! — Бердник начал рычать, но мы ничего больше не слышали, так как за нами лязгнула дверь, а пневмозамок с шипением ее герметизировал.
В столовой нас приняли издерганные мичманы с повязками дежурных и попросили питаться оперативно.
Пожрали.
Пошли спать.
Казарма была большая, ротная. Вовсе не элитарные офицерские кубрики, которыми нас положено баловать. Кроме нас в помещении уже разлагались несколько десятков тел, судя по нашивкам — уцелевшие пилоты с «Нахимова». Видать, «Нахимов» тоже погиб, а я и не знал.
«Интересно, Клим Настасьин выжил? Он же обратно на „Нахимов“ просился, а товарищ Иванов обещал поспособствовать», — подумал ваш покорный слуга. Но рыскать и будить было никак нельзя. Уж очень по-домашнему сопели ребята.
Я вытянулся на койке. В ботинках, как был.
— Ну ты скотина, — прокомментировал Оршев мой внешний вид. — Хоть бы разделся!
— Отставить! — Позади Венечки выросла фигура комэска-один, Андрея Белоконя. Тот был словно и не из боя: свеж, подтянут и даже вроде как выглажен. — Младший лейтенант, вы что, устав не читали? Отдых в боевых условиях осуществляется в снаряжении, обеспечивающем моментальный подъем по тревоге!
— Так точно, читал, товарищ старший лейтенант, — сказал Оршев и потупился. — Это я так, к слову. С целью разговор поддержать…
— Что касается «слова». — Белоконь наставительно устремил палец в оршевскую диафрагму, для понимания, не иначе. — Что это за слова вы находите для общения с боевым товарищем? Что это за «скотина»?! Да как вам не стыдно!
И так далее.
Мой тезка учился на курс старше, в той же СВКА, что и мы. Хороший пилот. Воевал на Наотаре, кстати. Но занудой Белоконь был просто фантастическим!
Его назначили пресс-офицером «Трех Святителей» именно из-за занудства. После ранения комэска Пестинеева стал он еще и командиром И-01, не переставая тиранить окружающих в рамках непрекращающегося своего пресс-офицерства.
Короче говоря, Оршев выхватил. И мы легли спать.
Пока мой измученный мозг входил в штопор, я слышал, как переговаривались ребята из штурмовой эскадрильи, приземлившейся на соседние койки.
— А чего на КП делает целый пехотный майор, а, Гурченко?
— Отвали, я сплю.
— Не, ну ты же умный в тактическом смысле… вот я и спросил.
— Перов, ты заткнешься?
— Нет, Тёма, Перов не заткнется, пока ты ему все не расскажешь.
— Блин, вот банный лист… ты капонир видал? Видал лесенки к потолку? Видал элеваторы? Это же крепость! Там уже расчеты за пулеметами сидят! Если… когда клоны высадят десант — это один из основных узлов обороны! Майор — комбат МП, это его участок, вот он и караулит. Всё понял?
Под размеренный шепоток просвещенного в тактическом смысле Гурченко я завращался среди калейдоскопа каких-то ярких осколков, чтобы ухнуть в пучину сна.
Ухнуть. И тут же вынырнуть обратно, когда нас накрыли чем-то сверхтяжелым, особо зловредным, очень бетонобойным. Явно с орбиты.
Началась суматоха, мат-перемат, но, к нашей чести, в постыдную цивильную панику мы не ударились.
Потолок рассекала корявая трещина, травившая пылью, но перекрытия держали и хоронить нас заживо, кажется, пока не собирались. Бердник и незнакомый капитан-лейтенант с «Нахимова» организовали эвакуацию. Наверх мы рвались, наверх!
Капитан-лейтенант — здоровенный мужик, очень напоминавший нашего инструктора Булгарина, помогал нам и себе цветистыми фразами, избегая, впрочем, прямой нецензурщины.
Лифты отказали. Все. Странно, но освещение еще теплилось.
— Значит, так! Бежим по второй лестнице! Только что оттуда спустились медики, значит, там не завалено! — скомандовал «нахимовец», и мы побежали.
Хреновое это дело, когда одиннадцать уровней вверх на своих двоих!
— Чем это нас, а? — запыхаясь, спросил Оршев.
— С линкора главным калибром долбанули, — ответил за меня штурмовик, несшийся впереди. Он шумно дышал и поминутно отплевывался от бетонной пыли, которая буквально висела в воздухе.
— Какой главный калибр?! На одиннадцать уровней вниз? Это бетонобойка! Эта, как ее, «Рух»! — судя по голосу, это был тот самый подкованный Гурченко.
— Да какая разница, — сказал я. — Если нам достанется так же прямо сейчас, вот это будет весело!
— Много текста. Быстрее бежим!
Выбрались.
И тут же наш образцово-показательный строй развалился под натиском людского водоворота.
Широкий коридор верхней галереи напоминал Енисей во время ледохода. В одну сторону тащили носилки с ранеными. В другую — топали мобильные пехотинцы в полном снаряжении. Ротная колонна вспарывала суету, как таран.
Офицеры толкались возле настенных коммуникаторов, так как на нижних уровнях связь не работала вообще. Кто-то с кем-то ругался, требуя непонятного. А потом в нас врезался взвод штурмовой пехоты. Эти перли словно лосось на нерест, а тяжелые скафандры сообщали их движению неудержимость горного обвала.
Меня сбили с ног.
Я выбрался из кучи малы, пинаясь и ругаясь на чем свет стоит. Прислонился к стене. По лицу текла кровь, в голове шумело — бронированный ботинок угодил в скулу во время моих упражнений в партере.
— Однако…
И где наши?
Наших след простыл. То есть понятно, что далеко уйти они не могли, но куда, скажите на милость, они подевались? Среди мечущихся военных фигур было много пилотов, начисто маскировавших местоположение моих коллег.
Думай, Румянцев, думай! Куда бежать? А бежать ой как хотелось! Ведь все они бегут, надо полагать, не просто так!
Коммуникатор!
Прямо на стене! Возле моего локтя! Спасительная панель связи, мигавшая зеленым огоньком, — работает!
Экстренный канал — это крутовато будет… Штаб укрепрайона Глетчерный, справочная! То, что надо!
В справочной меня послали, я даже не успел изложить проблему. Потом на меня налетел подполковник в гермокостюме с шевроном артиллериста.
— В сторону, лейтенант, в сторону! Мне нужна связь!
Всем нужна связь…
— Товарищ подполковник, я должен выяснить, куда мне деваться! — возопил я, поскольку бог войны все увереннее оттирал меня от панели.
— Куда?! Что?! — тут он рассмотрел мои нашивки. — Вы пилот, так что бегом к флуггерам! Ангары там!
Он махнул рукой направо. И я побежал, провожаемый грозным рыком.
— Связи нет! Что с элеватором?! Что?! На руках вытаскивайте! Меня не волнует, что полцентнера! У меня выстрелов по десятку на ствол, вы это понимаете?! Под трибунал! Да! Сто пятьдесят миллиметров! Чтобы через пять минут!
Я помчался.
Связи нет. В капонире! Что же творится наверху?! Нет связи, значит, разбит сетевой распределитель, который обеспечивает радио внутри укрепления. Метко клоны стреляют, черт дери!
