"Фантастика 2025-132". Компиляция. Книги 1-26 (СИ) - Панфилов Василий Сергеевич "Маленький Диванный Тигр"

Возможно, и даже, скорее всего я не прав, но подростковый максимализм и боязнь показаться смешным, подстёгнутые гормонами, всплыли на поверхность, мешая рассуждать логично. Оставив мешок у подъезда, я пробежался по окрестностям, найдя-таки мусорные баки, поставленные во дворах так хитро, что если не искать специально, то и не заметишь.

Найдя искомое, я заторопился назад, поглядывая иногда на хмурящееся небо. Хотя, признаться, тороплюсь я не столько из-за опасения попасть под летний дождь, сколько из-за ощущения неуюта, чужих взглядов, официозной советской действительности, в которой мне, провинциалу чёрт те откуда, одетому в грязную одежду с чужого плеча, нет места.

Поёжившись от ощущения, что на меня смотрят через снайперский прицел, напрягся нешуточно, но вместо того, чтобы уйти прочь, напротив, стал идти медленнее из какого-то дурацкого чувства противоречия, протеста, начавшегося проявляться внутри меня.

Засунув руки в карманы, пошёл медленно, даже слишком медленно, пялясь на экскурсантов из провинции, стадом баранов столпившихся вокруг козла-экскурсовода. Вокруг, как пастушеские овчарки, нарезают круги чекисты в штатском. Бдят.

Выглядит это, как по мне, достаточно забавно, пусть даже юмор этот с могильным запахом и затхлым привкусом плесени.

«А, собственно, почему мне ЭТО кажется смешным?!» — озадачился я, закопавшись в подсознание.

Не сразу сообразив, откуда что взялось, я чуть не подавился ассоциациями, свалившимися внезапно в мою черепную коробку.

— Точно! — сбившись с шага, по-новому огляделся, не скрывая улыбки.

«До Северной Кореи не дотягивает, — оценил я, — жалкие подражатели! Но стараются, стараются…»

Нарезки видео из Северной Кореи, заполненные пафосом Чучхе и любовью к Вождям, достаточно крепко врезались в память. Не то чтобы я часто их смотрел… но вот запомнилось!

Для меня именно они стали как бы первоисточниками и эталоном (хотя конечно же, всё было ровно наоборот!) кондового социализма, заботливо обвязанного колючей проволокой, и сейчас всё окружающее кажется чем-то вторичным, самодеятельным, нелепым. Не дотягивает… не дотягивает до северокорейского эталона!

Мимо, старательно держа солидное выражение на изумительно щекастом лице, прошествовал партийный товарищ с округлой фигурой северокорейского лидера, одетый несколько более просторно, чем требуется по моде, и ощущение вторичности, даже некой киношности, стало таким острым, что я ущипнул себя через карман брюк.

— Ай…

Но нет, вокруг всё та же советская действительность — с экскурсантами из провинции, овчарками-чекистами, редкими автомобилями с правительственными номерами хозяев стада. Для меня — странная и сюрреалистическая картина мира, для местных — единственно возможная…

… и большинству эта действительность нравится. А что? Думать не надо, всё расписано на много лет и даже десятилетий вперёд, и жизнь, с каждым годом, становится лучше и веселее. Да и вообще, весь мир нам завидует!

В нескольких метрах от меня, задержавшись ненадолго на светофоре, прошелестел «Мерседес» с посольскими номерами, из открытого окна которого донеслась музыка «Битлз», и я, непроизвольно подхватив мелодию, пошёл дальше, напевая и отщёлкивая пальцами…

… и оказывается, чёрт подери, у меня неплохой голос! Не то чтобы я не знал этого раньше, но, честное слово, всегда приятно получить подтверждение!

Мир не то чтобы стал резко лучше, или расцвёл психоделическими красками, но стало как-то легче дышать, зная, что где-то там, пусть даже сильно не здесь, есть нормальная жизнь! Не идеальная, вот уж чего… но просто — нормальная, почти привычная…

… для меня.

— Чёрт… — я растерянно огляделся по сторонам, но так и не увидел мешка, — Какого лешего?! Ох, мать вашу…

— Спёрли… — едва разогнувшись, простонал я отцу, выскочившему из подъехавшего «Москвича».

— Ограбили? — встревожено спросил он, ощупывая меня, — Кто?! Ты цел?

— Всё в порядке, пап… — спешу успокоить его, а заодно и сурового вида водителя, выскочившего из машины с монтировкой наперевес.

— Я мусор в мешке вынес, — объясняю им, давясь смехом, — и вспомнил, что не знаю, где здесь мусорные баки.

— Ну и вот… — развожу руками, — пока бегал, искал — украли!

Водитель, забавно округлив рот, вытаращил глаза и заржал так, что начали оглядываться прохожие. Отец усмехнулся, потом дёрнул головой и тоже засмеялся, ничуть не тише.

— Ну и вот… — я снова развёл руками, и это отчего-то показалось нам таким смешным! Ржали мы долго, переглядываясь заговорщицки и снова начиная смеяться.

— Ох-х… — отсмеявшись, водитель вытер слёзы тыльной стороной ладони, — анекдот! Нарочно не придумаешь!

— Ну и вот… — повторил он, снова засмеявшись, — Ох-х…

— Всё, всё… — он зачем-то замахал рукой на меня, — хватит!

Разгрузив машину и расплатившись с посмеивающимся водителем, мы с отцом в несколько ходок перенесли всё наверх.

— Всё достал! — негромко сообщил отец супруге, занося последние мешки, пока я распаковываю один из свёртков.

— Стройку нашёл, — плотно прикрыв дверь, начал рассказывать он, быстро переодеваясь в принесённую спецовку, — прошёлся, поговорил с мужиками, ну и, собственно, всё…

— Дорого? — для порядка поинтересовался я, доставая рабочие ботинки своего размера и примеривая их. Самое то!

— Не дороже денег, — несколько туманно ответил отец, дёрнув плечом.

— Угу… — вспомнив о вечном дефиците всего и вся, и необходимости «доставать» и «выписывать» любую мелочь, стоя в очередях, я счёл, что даже если отец и заплатил чуть выше по рынку (что сильно вряд ли!), мы выиграли как минимум время и нервы!

— А это что? — озадачился я, достав из мешка странную хрень.

— Отпариватель для клопов, — мельком глянув, ответила мама, — Забыл уже?

— Угу… ладно, побегу на мусорку, — сообщаю, подхватывая перевязанную бечевой стопку старых досок.

Отец, вспомнив, усмехнулся, мотанув головой. Уже выскакивая за дверь, я услышал, как он говорит супруге, давясь сдерживаемым смехом:

— Такая истории забавная приключилась…

К вечеру комната была ободрана, отмыта и пропарена от клопов, которых мама травила не обычным кипятком, а какой-то хитрой дрянью, судя по своеобразному запаху, близкой к боевым отравляющим веществам! Ей вроде как пообещали, что в комнату, протравленную этой химией, тараканы и клопы (а заодно моль, муравьи, комары, и кажется — я) не будут заходить, залетать и заползать ни под каким видом!

На мусорку я отнёс, кажется, кубометры всяческой дряни, а потом, вместе с родителями, оттирал тряпками стены. С одной стороны, под наслоениями извёсти и газет, проявился кирпич, с другой — доски, местами, как оказалось, щелястые…

В очередной раз настоявшись под дверью в туалет и вылив в унитаз грязную воду, мама, не выдержав, отмыла заодно и ванную комнату, отмалчиваясь на замечания недовольных соседей.

— Это что-то с чем-то… — вяло сказала она, закончив наконец уборку общественной территории и усевшись по-турецки на чистую тряпку, расстеленную на полу в нашей комнате. Подсев рядышком, я молча взял её руку и начал разминать пальцы.

— Что… — растерянно сказала она, — А, делай… приятно…

Расслабившись, она некоторое время сидела молча, прикрыв глаза.

— Ох-х… — спасибо, Мишенька, — растроганно сказала она.