Александр Конторович - Второй шанс для человечества
В общем, пошедший 'в полную Луну' камлать - или как там это называется у индейцев - шаман по обкурке заявил, что 'эта женщина племени не принадлежит'. Ну, как я понял из жестов и рисунков на песке, освещенных моим фонарем, это звучало скорее как 'этот лист более не крепится на ветви нашего дерева и должен быть унесен ветром судьбы'. Бред, а?
Ну, как бы то ни было, ее турнули из племени - и после нынешнего вечернего обряда отправили 'на выход с вещами'. Учитывая, что своего у нее и так было не много, а еще часть быстро была разобрана другими членами колхоза, то, собственно, все ее вещи на ней и были. Плюс еще нечто вроде остроги. И вот, она пошла на берег подумать о жизни, так сказать. Порыдать, подождать знаков от старого доброго Маниту. Мало ли...
Мда. Это я что ли, получается, знак? Фигасе. Я, вообще-то контракт на бытие знаком не подписывал... с другой стороны, девочка очень даже ничего. А альтернатива - сгореть в ядерном пламени или сдохнуть от радиации несколько позже. И даже если бы наш проект с бункером удался - насколько этого хватило бы? На год? На два? На пять?
А тут вроде вполне можно жить... тем более, что моя замечательная спутница наверняка разбирается в местных травах и различных методах добычи пищи. У Карла Мая, если мне не изменяет память - разбирались.
- Собственно, уже поздно, красавица. Спать пора, - вставая с остывающего песка, я протянул своей новообретенной подруге руку. Та уже почти без колебаний ее взяла.
- У меня тут машина в двух шагах. В ней проведем ночь. Заодно я тебе что-нибудь из одежды выдам. Футболку какую-нибудь. Там всякого барахла хватает, уж поверь.
Несмотря на то, что уходили мы от берега, а меня Кэй знала от силы часа два - причем знала это, пожалуй, сильное выражение, - девушка спокойно шла, даже не пытаясь убежать. Или ткнуть меня острогой в почку.
- Вот и пришли, - сказал я, поднимая руку с брелоком.
Мда. Кое-чего, однако, не рассчитал. Мигнувший фарами 'Аутлэндэр' напугал Кэй до ужаса. Испуганно вскрикнув, она замахнулась острогой, явно намереваясь поцарапать дорогое авто. Черт, да я еле успел перехватить ее руку.
- Эй, ты чего. Нормально все. Автомобиль. Безопасен, если ездить по правилам и трезвым. Ничего сверхъестественного.
Не знаю - то ли спокойный тон моего голоса так подействовал, то ли то, что Митсубиси не нападал - но девушка явно успокоилась.
- Так, сейчас мы тебе чего-нибудь подберем... о, точно вот это подойдёт. Ты же у нас не модница, верно? - нашел отличную жилетку жены моего товарища - того, что владел машиной. Жилетка была старой, кожаной и не застегивалась. Но, судя по загоревшимся глазам индианки, была для нее чем-то вроде Версаче.
- Классно, да? Смотрю, понравилось, - рассматривающая себя в свете фар девушка подняла на меня глаза и, подойдя, чмокнула в щеку.
- Опаньки. Мы не слишком торопимся? Не то, чтобы я против...
Что-то пробормотав на своем языке, Кэй начала укладываться на траву с явным намерением вздремнуть.
- Э-э... Кэй? - та открыла глаза.
- Тут, как бы удобные сиденья... ну, знаешь машина, все дела, - видя, что девушка не понимает, я подошел и поднял ее на ноги. - Нам внутрь, о кей?
Да что ж такое... Внутрь красотка лезть отказалась наотрез. И что прикажете делать?
О! Объясню ей, что это такой вигвам.
На это ушло удивительно мало времени - достаточно было сделать всего несколько рисунков. Подействовало. Уже внутри, засыпая, подумал, что потерял последние остатки разума. А если она меня ночью прирежет? Хотя бы и своею острогой... С другой стороны, не знаю, кто меня отправил сюда, от атомной войны подальше - но вряд ли он хотел, чтобы меня прирезала первая встречная. От судьбы не уйдешь, мдя.
Как заснул - даже не заметил...
Цинни.
Додумать не успеваю. То есть - вообще. Вспышка. Странное ощущение - вроде бы, себя сознаешь, а мыслей - ну ни одной. Через мгновение - а может, триллионы и триллионы мгновений - соображаю, что сижу, неловко подвернув ногу, посреди какого-то двора, в теплой пыли, а вокруг - странного вида ребятня... М-да, декорации и костюмы - в стиле любимых мною когда-то книг-фильмов о пионерах... Не тех пионерах, которые с горнами и барабанами, хотя тоже любила...
- Сеньорита Долорес, что с вами? Вам плохо, да?
Не-а, мне хорошо. Хорошо, что не какая-нибудь 'просто Мария'. И вообще, все классно - солнышко вот, птички на карнизе, куст роз у забора притулился. Можно я еще немножко так посижу, а? И не надо на меня так смотреть, а то растрогаюсь и заплачу.
- Сеньорита Долорес! Может, вашего дядю позвать?
Кого позвать?
И тут я начинаю вспоминать...
...Минут через энцать (на чувство времени у меня раньше не было повода жаловаться, но после... после переноса, так, наверное, надо называть то, что со мной приключилось, оно стало меня подводить) пришел-таки дядя Хосе. То есть, я без труда идентифицировала вновь прибывшего со своим (своим?) дядюшкой, но сама понимала, что давно знакомого человека так не разглядывают. Как-то само собой вспомнилось и имя мальчонки, который его привел, - Мануэль. Очень способный, за две недели выучился читать...
К этому моменту я успела встать, отряхнуть юбку (интересно, что сказали бы мои ученики, увидев меня в таком вот наряде - кирпичного оттенка юбка до пят и коричневая кофта с широкими рукавами?), еще раз осмотреться - и увидеть входящего во двор дядюшку.
К счастью, мой родственник ничуть не напоминал комедийных монахов с брюшком и красным носом. А вот для дамского романа о любви рокового красавца-церковнослужителя, связанного целибатом, и прекрасной герцогини, связанной нежеланным браком, он бы весьма-весьма...
Мне стало неловко. Потому что я вспомнила. Вспомнила то, о чем знала давным-давно, даже и не припомню, кто рассказал: постригу моего дяди предшествовала история, способная вышибить слезу даже из грубой базарной торговки. С грустью подумала: а ведь дядя мой еще молод, едва перевалило за сорок.
Почему-то захотелось плакать.
К счастью, дядюшка не обратил внимания на то, как внимательно я его разглядываю, будто бы впервые вижу (будто бы?), - он был обеспокоен.
- Лола, Мануэль сказал, что у тебя обморок. Опять?
Почему 'опять'? Вроде бы, я никогда...
- Нет... Нет, я просто...
Что 'просто'? Села мимо стула? Ногу подвернула на ровном месте? Или решила принять пылевую ванну?..
- Сегодня немножко душно... вы не находите, дядя?
Да, придется привыкать, что я теперь - она. Лола. Мария-Долорес-Гиацинта Гарсиа. Сейчас ей... мне двадцать два, Старый Свет я покинула десятилетним ребенком, с единственным своим родственником и опекуном дядей Хосе, незадолго до этого принявшим постриг. И в пути, и в Новом Свете всякое с нами приключалось, воспоминаний хватило бы на несколько книжек в духе очень любимого мною в детстве Фенимора Купера... Мною - то есть Лесей; в мире Лолы он, если память мне (то есть Лесе) не изменяет, только родился, а до первого романа - еще лет тридцать. М-да-а, а ты-то думала, что если никаких голосов в голове, то раздвоение личности тебя миновало! Ты уж как-нибудь определись, Леся ты или Лола!
Легко сказать - определись.
Я сознаю себя Лесей. Рожденной в двадцатом веке и жившей в двадцать первом. Помню свою квартиру, свой двор, свою школу, где сначала училась, а потом работала. Помню пионерский лагерь, где подрабатывала вожатой. Помню родных и друзей... только вот даже представлять не хочу, что с ними сейчас. Это Леся не так давно прикидывала, какой 'комплект попаданца' собрала бы с собой, возникни фантастическая перспектива перенестись назад на полвека... на век... на полтора. Наряду с такими нужными вещами, как аптечка, одежда, удобная и достаточно 'нейтральная' в приложении к эпохе, и блокноты с информацией, почерпнутой в умных книжках, в комплект неизменно включались совершенно бесполезные, но греющие душу и - мне почему-то казалось - вселяющие надежду на возвращение вещи, как любимые бусики, которые неизменно приносили удачу на экзаменах, и плюшевая собачка, всегда и везде сопровождавшая меня с детсадовских лет.
Бусики тебе? Собачку плюшевую? Убейся об стену, идиотка!
А вот шторм, после которого я, казалось, навсегда возненавидела любую воду, кроме той, что в кружке, бесконечная дорога, ощущение постоянной опасности - уже не столько страх, сколько неизбывная, какая-то звериная, тоска, заболевший и умерший младенец нашей попутчицы - дядя едва успел его окрестить - эти воспоминания принадлежат Лоле. Написать книгу - да запросто! Только вот вряд ли получится увлекательное повествование, скорее - очень грустная история, которая никому не будет интересна, для тех, кто меня окружает, это такая же реальность, как для тех, кто меня окружал раньше... то есть позже... ежедневные походы на работу-с работы, готовка, смотрение телевизора, воскресные походы в парк с детьми. Сознаю я себя Лолой? Да, определенно. С десяти лет - и почти до шестнадцати - у Лолы - то есть, у меня - приключались обмороки, которые дядя, вслед за доктором, называл следствием пережитых потрясений. Потом - все реже и реже, а теперь вот, надо полагать... Неудивительно, что дядя так встревожился. И ребятишки обступили, смотрят печально-выжидательно.
