Александр Конторович - Пепельная земля
– Ну так... какого ж тебе хрена надобно? Война – вон она, над головой!
– Ключа нет.
– И где его взять?
Вместо ответа старший лейтенант кивает в противоположный угол. Подхожу ближе. Массивная стальная дверь, охренительной толщины, угрюмо смотрит на меня продолговатой щелью закрытой сейчас амбразуры. Под ней виднеется панель кодового замка.
– Однако... а войти как?
– Тот пароль, что я знаю, уже не действует. Он автоматически сменяется каждые четыре дня. Если б сразу открыли...
– М-м-да... близок локоть... А как же свет переключился?
– Автоматически. Я-то даже и не знаю, как это сделать. За исправностью оборудования специальные люди смотрели. Они два раза в год сюда приезжали, проверяли. Запасы меняли время от времени.
– Ну, хоть что-то тут живет?
– Контрольные пульты работают.
– И чего ж они контролируют?
– Проводную связь. Мобильную тоже можно, только вот нет ее уже... А городские телефоны мы все слушать можем. Рации тоже, если только не кодированный канал, да и то некоторые тоже слышим...
– Хм... А вся эта машинерия, когда заработает, что может?
– Ну... Такие узлы расположены по всей стране. Наверное, не только по России. На территории бывших республик они точно есть. Вот, смотрите! – Капитан подводит меня к пульту и показывает на таблицу на стене.
Длинный столбик цифр – обозначения абонентов.
– Те, что на единицу начинаются, – органы власти. С двойки – военные. На тройку начинаются наши службы. Четверка – объекты жизнеобеспечения. Если цифра через дробь написана – это уже на территории бывшего Союза.
– А пятерка? Их совсем немного.
– Не знаю. Но могу предположить, что это какие-то зарубежные объекты.
– Ну, вы даете! Как же так? Дежурить на таком объекте и не знать своих абонентов!
– Мы обслуживаем только контрольные пульты. На всей прочей аппаратуре должны работать другие люди. Они, согласно приказу, прибывают сюда с началом войны, но вот в этот раз... – разводит руками капитан.
– Да...
– Однако и то, что мы можем, тоже не пропало зря! Большинство переговоров бандитов, да и часть губернаторских мы зафиксировали. И даже записали, благо что все возможности для этого имеем! Оттого, если честно, и вышли только сейчас. Мы ведь и про вас мало что знали. Радиопереговоры ваши мы не слышим, а по всему остальному трудно было понять истинные намерения тех, кто надавал по шее бандюкам. Мало ли... Ведь это могло быть просто очередной разборкой между своими... А вот когда вы Поливанова в бараний рог скрутили, тогда только и стало ясно окончательно – свои! Хозяйка ваша Олега знает, и ей известно, где он работает. Оттого и пропустила нас к вам без возражений.
– Что ж вы так-то губернатора не любили? Власть все-таки?
– А мы его переговоры с самого начала слушали. Связь его бункера с доверенными людьми через эти пульты идет. Только про это никому из них не известно.
– Вот даже как... И что ж там такого любопытного было?
– Да его это операция. И захват власти бывшими зэками, и триумфальный возврат назад – все предусмотрено было.
– Его? Или еще кто подсуетился?
– Здесь, в городе, есть четыре абонента, которые имели связь с бункером губернатора. Это не совсем обычные телефоны, от городской станции они не зависят. И работают на своих источниках питания. Все их переговоры нами записаны и отслеживаются. Оттого и колонна вошла в город так легко – им сообщили наиболее удобный маршрут и распорядок дежурства на постах. Да и у губернатора свои силы имелись. СОБР – там парни грамотные присутствуют.
– Это точно, ребята там хваткие. Но умные, и, хрен к носу прикинув, послали его куда подальше. Так что этих сил у него больше нет. А где эти абоненты располагаются?
Старший лейтенант подает мне список, который он берет со стола.
– Вот тут их адреса.
– Что ж они так и не сообщили губернатору всей правды? Куда ж он так опрометчиво полез?
– А что ему еще оставалось? Так хоть какой-то шанс был власть назад в свои руки взять. Ведь протяни он еще немного... и его люди бы ушли. Добро бы он сам на связи сидел, так ведь нет! Уже и от его связистов вопросики всякие пошли... весьма неожиданные, надо сказать. Не все в его окружении являлись единомышленниками.
– Ага! Это я учту... А бункер его где?
– Вон, на стене карту видите? Там все и обозначено.
– Угум... Вот что, ребята, бросать вам этот пост ну никак нельзя! Смену я вам организую, и с комнатой этой вашей поразмыслим. Благо что еще одна задачка похожего рода у меня уже есть...
Связисты переглядываются.
– Что? – удивляется капитан. – Неужто, кроме нашей, тут еще одна такая есть?
– А? Да что вы?! Мы у губера портфельчик прихватили, так он тоже весь из себя хитрый такой...
– Это что... – беззаботно машет рукой старший лейтенант. – Это фигня! Я вам его враз расколупаю! Хорошо, что вы сами в него не сунулись – сгорело бы все к чертям свинячьим!
– Отвечаешь?
– Да это наша продукция! Мы ж его ему и вручали в свое время!
– Значит, сами и откроете?
– Да вообще без проблем! Тащите!
По некоторым причинам я не позвал ребят с чемоданом в это хитрое место. А вот обоих связистов взял с собой. Вручил Грачу координаты выявленных ими информаторов, после чего вся команда «серых» дематериализовалась прямо на глазах. Кто-то из ребят Трофима приволок чемоданчик и торжественно водрузил его на стол. Старлей просто прилип к нему, только что не обнюхивал. Поколдовав таким образом минут пять, удовлетворенно осклабился.
– Ну и как?
– Наша штучка... «Омега-8», доработанная. Специально для высшего руководства гражданских ведомств. Для политиков, так сказать...
– И чем это она так сильно отличается?
– Режим открывания упрощен. Верхние люди – они ж все занятые, где уж им сложные инструкции запоминать... голова другими вещами занята. Хотя внешне – выглядит как надо, все серьезно. У чемоданчика должен быть специальный магнитный ключ. Есть он у вас?
Вместо ответа Попов, пришедший вместе с ребятами, протягивает нам хитро изогнутую пластинку.
– Этот? У Поливанова в кармане был.
– Угу... – довольно ворчит Синельников. – То самое...
Но никакие манипуляции с ключом успеха не принесли.
– А не лопух этот дядя... – ворчит Олег, – успел-таки ключик попортить... Ну, да ничего... мы тут тоже не пальцем деланные...
Он достает из прихваченного с собою чемоданчика обыкновенный динамик. Какой-то весь из себя старый и покоцаный. Диффузор у него прорван, и для использования по своему прямому назначению динамик явно не подходит. Впрочем, старший лейтенант, судя по всему, и не собирается его никуда подключать. Плоскогубцами и отверткой он безжалостно отдирает от него плоский кольцевой магнит и разбивает тот на несколько частей. Осматривает их и ухмыляется.
Из того же чемодана достает обыкновенный стетоскоп и втыкает в уши. Укладывает чемоданчик на стол, прикладывает стетоскоп и начинает раскладывать на верхней крышке чемоданчика осколки магнита.
– Так... есть зацеп, – бормочет он себе под нос. – Первый... пошел. Второй... где ж ты, падла? Ага! И второй есть. Третий?
Он передвигает магнит по боковой поверхности чемоданчика, хмурится.
– Есть!
И движением фокусника распахивает чемоданчик!
Лезет внутрь и вытаскивает плоский металлический брусок.
– Термитная шашка, – поясняет он. – Все, теперь тут гореть нечему.
Так! И что у нас тут есть?
Несколько DVD-дисков в прозрачных футлярах, какие-то бумаги. Ага! Пластиковая карточка. Очень на вид знакомая...
– Вить! – окликаю я собровца. – Это что за хрень?
Он подходит ближе и берет у меня карточку. Хмыкает.
– Это ключ к системам управления нашим убежищем. Тем, в котором все мы до последнего времени и сидели.
– Кстати, а сейчас-то там кто? Не все же оттуда смотались?
Капитан задумчиво чешет за ухом.
– М-м-да... там парни из его охраны остались. Мне они не подчинены, сам знаешь.
– А есть там что полезное? Или уж пусть сидят?
– Есть, а как же! Там еще до фига добра всякого! Может, тебе и не шибко нужно, но оружия там тоже изрядный запасец имеется. Ну и еда, само собой, топливо... медикаменты, кстати говоря!
– Вот даже как? А они, охрана эта, куда-нибудь оттуда уйти могут? Если связи с вами не будет?
– Зачем это? Их там с десяток человек всего осталось, на тех запасах они до гробовой доски прожить могут.
– Значит, надо с их старшим вдумчиво побеседовать...
Но пока откладываю это дело, есть вопрос более важный.
– Трофим! Как ты мыслишь, пройдут твои парни эту стеночку?
Ванаев, кряхтя, присаживается на корточки и осматривает стык стены с полом. Достав из ножен клинок, ковыряет им стену. Сидящие рядом фээсбэшники с интересом наблюдают за его манипуляциями.
– Ну... бетон тут правильный, знающие люди заливали... Компрессор подтащим... ниче, не сложнее, чем в шахте... пройдем!
– Компрессор? – переспрашивает его капитан. – Надо в нижних помещениях посмотреть, может быть, там что-то есть? Шланг сверху не проложить, двери по шлюзовой системе устроены, одновременно не открываются. А здесь, у техников, какой-то инструмент есть. Они же тут сами все чинили...
