S-T-I-K-S: Бродяга (СИ) - Тарасов Ник

«Ну здравствуй, новый день,» — успел подумать я, перед тем как мир превратился в темноту.

Я бы, конечно, что-то сказал, может, даже какое-то остроумное замечание, но тут я заметил кое-что ещё. Прямо перед моими глазами, буквально в воздухе, материализовалась и зависла странная штука — то ли нож, то ли какая-то длинная спица. Кончик её указывал прямо мне в глаз, будто хотел пробуравить мне череп.

«Неплохая утренняя зарядка», — мысленно я ещё попытался пошутить, но организм уже не слушался. Всё происходящее так сильно выбивало из привычного сценария, что я замер. Мой мозг отчаянно пытался собрать мысли в кучу, но их было столько, что они тут же разлетелись, как тараканы по углам.

Я не успел ни произнести ни слова, ни сделать хоть какое-то движение. Всё стало чёрным, как будто выключили свет, и я провалился в эту беспросветную тьму.

Очнулся я с тупой болью в голове. Где-то в глубине сознания барабанили мысли: «Это что, был удар прикладом по голове или меня просто погрузили в сон с заточкой у виска?» Вполне могло быть и то, и другое. Глаза не открывались, но я чувствовал, что нахожусь в горизонтальном положении. Я был связан — руки туго сжаты за спиной. Вокруг слышался тихий разговор. Где-то неподалёку негромко посмеивались. Голова продолжала гудеть, как мотор старого грузовика, пытаясь включиться.

Собрав остатки сил, я приоткрыл глаза. Освещение было тусклым, вокруг стояли силуэты нескольких людей. В полумраке трудно было понять, кто они такие, но среди них явно выделялся тот самый угрюмый тип, которого я первым швырнул на землю. А рядом с ним тот, что уже успел приложить меня стволом. Ещё один шаг — и я был бы в коме.

«Вот чёрт, в какие переделки ты себя загнал, Крылов?» — спросил я себя, пытаясь немного двинуть руками. Верёвки были затянуты надёжно, но кое-что отвлекло меня от попыток сбежать.

Один из людей, стоявших ко мне спиной, наконец заговорил. Голос его был резкий, словно он привык командовать и не терпел возражений.

— Ты чего его сразу не выключил? — процедил он, будто задал вопрос о погоде. — Не первый раз же, знаешь, что он шуток не понимает. Резкий как понос. Проверил его? В этот раз фартануло?

У меня внутри всё похолодело. Не первый раз? Что, чёрт возьми, здесь происходит? Туман, странные люди, и вот эта фраза, что меня должны были «выключить». Я даже не успел отреагировать, как это самое «выключение» уже случилось. И кстати, неплохой способ описать состояние моей головы после их внезапной атаки.

Тот, кого я уронил, тяжело вздохнул. Вид у него был такой, как будто он осознал, что его гордость только что растоптали грязным армейским ботинком. Моим ботинком.

— Да я думал, что он хотя бы выслушает, — начал оправдываться он. — А он… через бедро меня, как пацана.

О, обиделся. Ещё бы, не каждый день кто-то тебя укладывает в грязь, как мешок с картошкой. Но его обида меня не особо волновала. Голова болела так, что хотелось попросить сделать «выключение» по второму кругу. Хотя нет, наверное, не хотелось. Всё-таки живым лучше, чем лежать, не зная, где и кто ты.

Парень снова вздохнул и добавил:

— Да, проверил. Иммунный.

Иммунный? Это уже интересно. Какая-то странная игра, в которой я, похоже, всего лишь пешка, и они вдруг решили, что мне повезло. Повезло с чем? С тем, что не расстался с головой после их первого «приветствия»?

Видимо, в их странном понимании «иммунный» — это как выиграть лотерейный билет в тот момент, когда тебе заявляют, что выигрышом будет место в психушке. Спасибо, конечно, но можно я как-то переживу без этой информации?

— Вот и хорошо, — сказал первый голос, тот самый командир. — Значит в этот раз повезло. Но ты его в следующий раз хотя бы предупреждай. У нас тут не цирк, а реальность. Уложим еще по глупости… Мы можем играть в доброго и злого копа, но без самого копа — и до психушки недалеко.

Ага, спасибо за предупреждение, — подумал я. — Значит, в следующий раз постучите, а то я вас ещё раз через бедро кину.

Всё это было настолько абсурдным, что я едва удержался от смеха. Эти ребята явно что-то знали, чего не знал я. Они говорили обо мне так, будто я уже сто раз был в этой ситуации, и каждый раз заканчивал с броском через бедро. Но самое смешное, что в их глазах я был чем-то вроде животного на экспериментальном столе. «Иммунный», значит? Ладно, посмотрим, чем это всё обернётся.

— Ну что, господа, — наконец решил я подать голос, откашливаясь. — Может, расскажете, что здесь, чёрт возьми, происходит? Или мне продолжать валить вас через бедро до посинения, как вы выразились — «При каждой встрече»?

— Очнулся, Крылов? — проговорил он, усмехаясь. — Добро пожаловать в наш дружный коллектив.

«Вот теперь точно: тамбовский волк тебе товарищ».

— Кто вы такие, чёрт возьми? — прохрипел я, стараясь не выдать раздражение и боль, но голос прозвучал так, как будто я пел в караоке после бутылки водки.

— О, ты как всегда любишь задавать вопросы, — произнёс он с усмешкой. — Мы — твои новые друзья. Только ты ещё этого не знаешь. Ну ничего, скоро познакомимся поближе.

Я пытался вспомнить, что именно пошло не так, но мысли путались. Последнее, что я помнил — тот чёртов нож, зависший в воздухе. Может, это всё галлюцинация, вызванная кисловатым запахом тумана? Но тут угрюмый тип шагнул ко мне ближе и сел на корточки прямо напротив моего лица.

— Позволь представиться, — заговорил он, ухмыльнувшись. — Я Кулак, тот тип, которого ты так лихо повалял — это Гвоздь. Не волнуйся, он не держит обид, если только ты не будешь продолжать с ним воевать. — Он кивнул в сторону девушек. — А это Катя и Лера.

Девушки кивнули в ответ, не проявляя ни дружелюбия, ни враждебности. Просто… холодная профессиональная нейтральность. Одна держала что-то похожее на снайперскую винтовку, другая — длинный нож, который больше походил на мачете. Это определённо не была обычная команда.

— Ладно, с именами разобрались, — проговорил я, хотя внутри нарастало беспокойство. — А что насчёт… места? Где, чёрт возьми, мы находимся? И я сейчас не о своем бункере говорю…

— Слушай, Крылов, ты нас не знаешь. Пока. Но мы тебя знаем. Хорошо знаем, — Он говорил с такой уверенностью, что меня пробрала дрожь. — Нам точно с десяток раз приходилось тебя убивать, но каждый раз до этих печальных событий ты успевал расположить нас к себе снова и снова. Ещё в самый первый раз мы пообещали тебе либо помощь, либо взять к себе в команду. И вот этот момент настал. Мы своё слово держим.

Он сделал паузу, очевидно ожидая, что я что-то скажу. Но я лишь молча смотрел на него, пытаясь понять, что здесь вообще происходит. В голове стучала боль, как будто кто-то бесцеремонно долбил по ней молотком.

Я уставился на него, пытаясь сопоставить всё это с реальностью. Убивали меня? Десятки раз? Да он просто рехнулся. Но чем больше я его слушал, тем меньше это казалось шуткой. Гвоздь, парень, которого я уложил, стоял рядом, словно это был обычный день на работе. А эти две девушки, смотрели на меня так, будто это был рутинный брифинг перед очередным заданием.

«Что за хрень здесь происходит?» — мелькнуло в голове. Он говорил так, как будто знает меня всю мою жизнь, будто мы уже сто лет знакомы, а я вот, как дурак, только сейчас всё это слышу впервые.

— Мы называем это место Улей, — начал он объяснять, и в ту же секунду мне захотелось заткнуть уши. Чуйка подсказывала, что дальше будет что-то настолько жуткое, что я пожалею, что вообще проснулся сегодня утром. — Это своеобразный мультиверсум. Различные миры и кластеры, как мы их называем, переплетаются здесь.

С каждым его словом я чувствовал, как подо мной словно пол уходит из-под ног. Миры? Кластеры? Мультиверсум? Какой к чёрту мультиверсум? Это что, новый уровень бреда?

— И все мы здесь, потому что нас забрал Стикс, — закончил он, глядя прямо мне в глаза.

Стикс. Это слово повисло в воздухе, как разряд тока. Знакомое и чужое одновременно. Что-то из древней мифологии, из тех сказок, которые пугают детей перед сном. Но когда он это произнёс, всё стало на свои места. Это не было именем или названием. Это был приговор.