Александр Лукьянов - S.T.A.L.K.E.R. …жизнь - гарантируем…
Сталкер встал, потопал, забросил рюкзак за спину и ловко подхватил «калашников».
Не задался у меня день. Второй говорливый подряд. Нет, конечно, их очень даже можно понять: вынужденное многочасовое молчание, настороженное вслушивание, ушки на макушке… Как тут невыговоренное не выплеснуть на первого попавшегося. Вот только мне не очень хочется быть первым попавшимся. Привык как-то к молчанию и одиночеству.
-Что здесь происходило? – поинтересовался я разглядывая валявшиеся у шиферной стены искорёженные автоматы. Впрочем «искорёженные» - не то слово. Складывалось впечатление, что кто-то упорно использовал их в качестве рычагов, пытаясь, по способу Архимеда перевернуть землю. Однако, как и великий грек, тоже не нашёл точки опоры и отказался от провальной затеи.
-Да, по слухам, тут на верхнем этаже три наёмника снайперскую засаду устроили. –охотно откликнулся сталкер. –Чтоб, значит, на желдорстанцию не пущать. Только не повезло им: дня два назад на них вышел Меченый и положил всех! Даже Грузина! Слыхал про такого снайпериллу? На лету муху в глаз бил, чтоб шкурку не портить, во как! Так вот, нет его больше, существительное прошедшего времени Там наверху всё кровишшей забрызгано. Представляешь, в одиночку - троих? А?
-Представляю. –серьёзно ответил я, чем слегка озадачил собеседника.
-Ну ладно, будь здоров, не чихай, счастливого тебе пути. –сказал сталкер и размеренно зашагал по моим следам в сторону блокпоста. Я приводил его задумчивым взглядом и вошел сквозь пролом в шиферной стенке. Хрустя осколками пробрался к ржавой лестнице. Любопытство взяло верх и я поднялся на второй этаж. Судя по всему, тут похозяйничали мутанты-трупоеды: тел не было, но стены, щедро ухлёстанные бурыми брызгами и кляксами, яснее ясного указывали на, что здесь происходило. Да-а, бойня была знатная. Впрочем, чему удивляться - вся База «Долга» гудит, обсуждая новость, сообщенную умирающим Ловкачом: Меченый – на самом деле не кто иной, как якобы сгинувший Стрелок. А, если это так, то со Стрелком шутки плохи, лучше ему дорогу не перебегать и не загораживать.
А ведь я видел Стрелка в деле…
Воспоминание №1.
-…Ну, был наёмником. –сказал Шрам. –Ну, убивал по заказу. Да, делал за деньги ещё много чего грязного. Проводил в Зону сопляков, которые не могут тут выжить самостоятельно, зато могут оплатить услуги проводника. Брезгливость не одолевает, а?
-Нет. –сказал я. –Давным-давно сказано: каждый сам выбирает свою дорогу. И сам ломает на ней свою шею. Впрочем, шеи других - тоже. Пей кофе, он натуральный, хороший. Только не обожгись, котелок горячий. Сахара?
-Спасибо. Три кусочка, если можно. Я выжил на Болотах после выброса. Меня в полной бессознанке подобрали ребята из «Чистого Неба».
Так, подумал я. Во-первых, каким образом ты, дорогой хомо сапиенс, умудрился уцелеть после выброса? Во-вторых, какое дело «ЧНу» до загибающегося на Болотах наёмника? Это немногочисленная группировка, во главе которой стоят ученые, (каким был и я, до того, как стал… гм…) Задачи «Чистого Неба» - очистка Болот от бандитов, предотвращение выбросов, приводящих к гибели множества людей и вообще успокоение Зоны. Благотворительным сбором полутрупов и их реабилитацией они до сих пор, кажется, не занимались. Тем более – наёмников, парней из группировки, стратегические цели которой совершенно непонятны. Судя по событиям, она занимается выполнением заказов на боевую поддержку. Наличие единого руководства и дислокация неизвестны. А, кстати, в чем, собственно, состоит уникальное предназначение Шрама? Какие способности по мнению «чистонебесов» выделяют его на общем фоне бродяг Зоны?
- У них всем заправляет Лебедев. –сказал Шрам, дуя на кофе. –Головастый мужик. Сказал после обследования, что я… ну, в общем… болен… и скоро умру. С каждым выбросом нервная система постепенно высасывается Зоной и всё такое прочее. Так что жить мне остаётся с гулькин нос. Вот Лебедев предложил мне и себя спасти, и им послужить. Совместить, так сказать приятное с полезным.
-В смысле?
-В смысле - отыскать тех, кто виновен в Большом выбросе, и прекратить их безответственные хождения к Саркофагу. Тогда мои приступы прекратятся.
Да, вот это похоже на Лебедева, подумал я, очень похоже. Подменять логичное объяснение мистической невнятицей – это он любит.
-Вкусно. –сказал Шрам. -Чёрт знает, сколько не пил хорошего кофе. Всё больше хлебаю растворимую гадость.
Он встал и принялся собираться: –Короче, номер своего ПДА я тебе оставил. Когда о Стрелке прослышишь – сообщи и тогда можешь считать меня своим должником. Услуга за услугу.
-А почему я о нём прослышу?
-Потому. –исчерпывающе объяснил Шрам. –Он полезет к Саркофагу. Непременно полезет. Уверен, его интересует Монолит. А ты ведь, как я понял, живешь прямо там, в четвёртом блоке?
Я кивнул: -Хорошо. Сообщу.
Но связываться со Шрамом не пришлось. Как потом мне рассказали, он преследовал Стрелка по всей Зоне, то отставая, то буквально наступая тому на пятки. Но настиг только у самого Саркофага. В то утро, заслышав пальбу, я вышел на свою наблюдательную площадку на углу «четвёрки» ЧАЭС. Подстроив резкость бинокля, сразу же разглядел Стрелка. Он нёсся по виадуку теплотрассы аккурат в моём направлении. Красиво двигался, я невольно загляделся. Все голливудские боевики, вместе взятые, померкли перед этим божественным зрелищем. Стрелок бежал размеренно и ловко, четкими движениями уклоняясь от обломков бетона, выбитых гранатами и от трассирующих пуль, выпущенных по нему снизу. Несколько раз, не оглядываясь, бросал назад через плечо дымовые шашки, опускался на колено, посылал врагам короткую очередь и снова устремлялся вперёд. Чем ближе он оказывался к Саркофагу, тем яснее было видно окутывавшее фигуру мерцающее голубоватое сияние. Ай да супермен! Ведь раздобыл же где-то защиту! Любопытно, кто же сконструировал для него генератор предохранительного поля?
Шрам большим грязным комом обрушился следом за Стрелком с крыши на виадук, тут же вскочил и, по-носорожьи врезаясь в ящики, метнулся за преследуемым. Хотя я не мог слышать голосов, всё же почудилось, что его многоэтажный мат покрывает даже трескотню автоматных очередей. Шрам добрался до поворота, шлёпнулся на груду старых досок и выставил толстый ствол какого-то оружия. Сухо треснуло, синий луч кольнул в спину Стрелка. Надо же, электромагнитная гаусс-винтовка у Шрама! Стрелок впервые за всё время споткнулся. Ещё гаусс-выстрел. Ещё. Ещё. Голубоватое свечение вокруг Стрелка померкло - предохранительное поле было разрушено. Стрелок отпустил поручни лестницы, медленно повалился на спину.
Шрам бросился к нему и…
…и тут начался выброс. Нет, начался большой выброс. Нет, даже так: начался Очень Большой Выброс.
2
Железнодорожная станция. Если бы мне был нужен недорогой хабар, за которым охотятся начинающие сталкеры - всякие там капли, вертячки и огненные шары - то здесь вполне можно было бы отыскать пару десятков. Валяются прямо на асфальте у гаража. Странно, аномалий вроде бы поблизости нет. Общепринятыми, протоптанными общественностью путями по станции не хожу. Взять, к примеру, вон те бетонные ступеньки, ведущие на перрон. Там на меня накатывает широкоэкранная цветная галлюцинация. Будто взмываю над станцией и с высоты птичьего полёта вижу подбитый горящий вертолёт, мечущиеся среди хлама и лома фигурки в оранжевых комбинезонах и с автоматами. Потом всё проходит и меня плавно отпускает. Но всякий раз смотреть такое до отвращения реалистичное кино - э-э-э, коллеги, увольте! Можно ещё протопать в обход, по рельсам, но слишком уж там людно (и мутантно… гм…), отвык от массовых шествий при моём отшельническом-то образе жизни.
Я прошёл левым краем у самых гаражных ворот и свернул к заросшему черной полынью ангару. Самый спокойный маршрут пролегает именно через него. Излучение внутри такое жёсткое, что счётчики Гейгера впадают в буйное помешательство. Поэтому кроме меня никто в здравом уме туда не сунется. Ни человек, ни даже монстр.
В ангаре присел отдохнуть, съесть один из купленных в Баре «100 рентген» бутербродов с ветчиной. Радиация приятно согревала, даже начало клонить в сон. Это, надо понимать, старость подкрадывается, да? Хотя-а… Организму видней, особенно моему. Раз требует - уступим. Расстегнул пальто, прислонился спиной к древнему вентилятору, продремал в блаженном тепле минуток пятнадцать. Однако долго рассиживаться не приходилось, дома спать буду, на ЧАЭС. Поднялся, с сожалением застегнулся и вышел на стройплощадку. А, ч-чёрт, ноги сломать можно! Интересно есть ли ещё где-нибудь в мире такой беспорядок у строителей? Или только наши всё разбрасывают самым невообразимым образом? Хаос!
