"Фантастика 2025-20. Компиляция. Книги 1-25 (СИ) - Марченко Геннадий Борисович

– Who am I to disagree?

– I travel the world and the seven seas…

Забежав в гостиную, я принялся шарить взглядом по полкам. Да где же он, зараза, валяется? Здесь же вроде должен лежать, у собрания Бредбери… А, вот он!

– Everybody's looking for something…

Коварный аппарат, как выяснилось, десантировался с полки и завалился между креслом и журнальным столиком. Схватив его, я не глядя принял входящий вызов.

– Да?

– Лёхич! – вместо батиного голоса я услышал хохот своего друга. – Ну, ты выдал вообще! Свалил в середине рейда! Чуть не вайпнулись из-за тебя, вредителя! У тебя там как, всё нормально? Вернёшься?

– Ром… – я с удивлением понял, что игровые события, всего пятнадцать минут назад казавшиеся чем-то значительным и реально важным, внезапно трансформировались в какую-то эфемерную чепуху. – Нет. Не вернусь, я…

– Лёх, слышь. – тон Ромки изменился. Он, похоже, почувствовал, что что-то не так. – Ты чего? Что-то случилось?

Я наконец-то взял себя в руки.

– Случилось?! Ромка, блин! Ты в ближайшее окно ещё не смотрел?

– Да у нас тут орёт опять кто-то, не пойми кто. Я даже…

В этот момент снаружи завыла сирена воздушной тревоги, а несколько секунд спустя её перекрыл тяжёлый и басовитый короткий звук. Сирена умолкла. Телефон в моей руке зашипел внезапными помехами и тоже затих.

«Электронику убили», – подумал я и, отшвырнув телефон, бросился к выходу.

* * * *

«Капец. – подумал я, рассматривая светящийся изумрудно-зелёным светом анализатор. – Это реально? Мой тест положительный?»

– Поздравляю вас. – кивнул стоящий по правую руку от меня орк. Смерив меня уже чуть более дружелюбным взглядом, он усмехнулся. – Вы – маг с неплохим магическим потенциалом. Четыре деления по шкале Арха.

Посмотрев на орка, я выдавил: «Спасибо», – и невольно задержал взгляд на обхватывающем его шею металлическом ошейнике. Увидев такую штуку впервые, я вполне резонно подумал, что тот, кто её носит – раб. А потом выяснилось, что этот кусок железа – высокотехнологичный прибор, имеющий весьма специфичное назначение.

– Это нейролингвистический ретранслятор. – неправильно истолковал значение моего взгляда орк. – Захотите пройти обучение – и первое время вам придётся обходиться таким же.

– А потом?

– Потом? – мимика удивлённого орка выглядела почти неотличимо от человеческой. – Ну… потом вы уже изучите Общий.

– А если я не захочу?

– Обучение Общему языку – это обязательно. По крайней мере, если вы захотите учиться.

– А если я не захочу учиться?

Орк посмотрел на меня странно.

– Значит – не будете.

– Будет. – с левой стороны ко анализатору подошёл человек – один из тех, что прилетели на кораблях так называемого Содружества. Внешне они выглядел неотличимо от нас, но вот строение их внутренних органов отличалось. А уж геномы… У-у-у... Учёное сообщество до сих пор с ума сходит. То ли от новости о том, что на других планетах обитают наши практически родственники, то ли от того, какие перспективы нам это знание открывает.

– Будет. – повторил человек. Я посмотрел на его шею и с удивлением отметил, что никакого ретранслятора на нём нет. Обалдеть можно. Этот пришелец успел выучить наш язык!

– А если не буду? – продолжал упорствовать я. – Что, если я не захочу никуда улетать?

– Так я и не говорю, что ты полетишь сейчас. – спокойно ответил незнакомец. – Ты, друг, уясни для себя вот что: для тебя это всё впервые. Новости о том, что вы в этой галактике не одни, о существовании практической магии и всего остального… Для тебя это всё в новинку. А мы это уже видели не один раз.

Мне стало интересно.

– И что?

– А то, что так бывает всегда. Кто-то решается поступать в один из Центров на обучение сразу, а кто-то – после того, как возвращаются первые, кто туда улетел.

– Почему?

– Потому что, когда ты вернёшься на свою планету практикующим магом… – человек улыбнулся. – Поверь мне, это будет уже совсем другая история.

Я задумался.

– Но целых пятнадцать лет…

Человек фыркнул.

– Что такое пятнадцать лет, – спросил он, – если после вступления в Содружество в качестве мага ты сможешь прожить полноценные девятьсот?

* * * *

– Поверить не могу. – сказал Ромка и улыбнулся свой фирменной безумной улыбкой. – Ты всё-таки решился?

– Ну да.

– А родители?

Я вздохнул.

– Ну… поддержали. Мама, конечно, распереживалась…

Ромка кивнул и ткнул меня кулаком в плечо.

– Не дрейфь. У меня дома всё то же самое было. Но скажи ведь, что оно того стоит, а?

Вопрос вызвал у меня улыбку.

– А то. – я посмотрел на лежащую передо мной анкету. – Как думаешь, они не лгут? Ну, в том плане, что, когда мы вернёмся, наши родные будут чуть ли не моложе, чем мы сейчас?

– Нет, конечно. – Ромка коротко хохотнул. – Мы же сами видели, что делают их медицинские технологии! Стоимость у них, конечно, специфическая, но, знаешь, что я тебе скажу? Оно того стоит!

«Да уж… – подумал я. – Фраза «Оно того стоит» в последнее время стала нашим неофициальным девизом».

– Технологии – вещь. – резюмировал мой друг. – Не то, что какая-то там магия.

А вот такое заявление меня удивило.

– Чего? Опять твоё «магия – всё фигня»? Ты там не заболел, часом? Ты же ведь сам – маг! Псионик!

– Тамбовский волк тебе псионик! – оскалился Ромка. – Пошла бы она к чертям, эта магия! Болотники там всякие, фаерболы – тьфу! Вот ты скажи – разве магия принесла сюда корабли всех этих людей и орков? А? Скажи!

– С ними ещё и эльфы прилетели. – не собираясь так просто сдаваться, ответил я. – А магия – тру. Ты же сам говорил, что у тебя способности! И анализатор…

– Анализатор показал, что у меня чутьё. – перебил меня Ромка. – Понял? Что я охрененно внимательный и научусь стрелять быстрее, чем ты моргаешь. – мысли о будущих планах вернули моему другу отличное настроение. – Вот. А ты, кстати, кем собираешься стать? Хилом, как в играх? Или…

– Боевым теургом.

Лицо Ромки вытянулось.

– КЕМ?

– Это такая магическая практика. – пояснил я. – Но не как в нашей истории, когда кто-то якобы взаимодействовал с богами и демонами, а…

– Стоп, стоп. – отмахнулся от меня Ромка. – Не надо. Даже знать про это дерьмо не хочу. Пурга – она на любой планете пурга.

– Теургия.

– А я как сказал?

Медленно выдохнув, я вспомнил о том, что такого упёртого психопата, как Ромка, не переспорить.

– Ладно. – сказал я и посмотрел на первую, всё ещё незаполненную, графу. – Слушай, а ты какое имя будешь писать? Своё?

– Что я – больной, что ли? – возмутился Ромка и продемонстрировал мне свой частично заполненный лист, в верхней части которого было выведено: «Джим Терман».

– Ник из игры? – я засмеялся. – Да ты издеваешься! Ты ж, блин, теперь как чёртов американец!

– Баран ты. – покачал головой Ромка.

– Сам баран!

– Имя Джим – английское, – продолжал, не слушая меня, Ромка, – а ещё Джим – это пятая буква арабского алфавита. Очень красивая, кстати, и обозначает цифру три. Показать, как пишется?

Я зажмурился и потряс головой.

– Я чёт не понял. Так ты всё-таки американец, англичанин или араб?

Джим несколько секунд смотрел на меня, а затем внезапно усмехнулся и снисходительно произнёс:

– Боишься, да? Ничего, это пройдёт.

Услышав такую странную фразу, я сначала не понял, о чём он, и уже открыл рот для того, чтобы об этом сказать, а потом… Потом неожиданно для себя осознал, что Роман прав. Я и в самом деле боюсь. Мне страшно оставлять за спиной всё то, к чему я привычен и отправляться чёрт-те куда, да ещё на какой-то немыслимо долгий срок. Пятнадцать лет – это же… дофига! Откуда мне знать, чем всё это в итоге закончится? Посмотрев своему другу в глаза, я неожиданно понял, почему он написал в графе со своим именем никнейм «Джим». Потому что тот парень, которого мы все знали, как Ромку, навсегда останется на Земле. И только у Джима есть какие-то перспективы в далёком космосе.