Дэниел Уилсон - Роботы Апокалипсиса
Затем, нажав большим пальцем на кнопку, подросток отключает телефон.
Следующий день, та же веб-камера. Привычно устроившись в кресле и пристроив на выпяченном животе банку газировки, подросток по прозвищу Шпион снова звонит по телефону.
— Артрад, почему сюжет еще не попал в СМИ?
— Шпион, елы-палы, ты гений. Я выдал свой номер за телефон консульства в Бомбее, позвонил в штаб-квартиру «Ассошиэйтед Пресс» и, черт побери, представился репортером из Индии, который…
— Да-да, приятель, это прекрасно, просто фантастика. Возьми с полки пирожок. Но ты мне вот что скажи: почему история про мой розыгрыш в сети есть, а местная газетенка про него не знает?
— Да не кипятись ты, приятель. Тут вот какая штука: в заметке написано, что причиной налета стал сбой в компьютере. Ты так ловко все провернул, что они даже не сумели отследить звонок — и свалили вину на компьютер.
— Что за бред! Артрад, последний раз спрашиваю: где сюжет о розыгрыше?
— Доступ к истории заблокирован редактором. Похоже, когда заметка была сдана, он решил там что-то подправить, да так и не закрыл страницу. Она уже полдня находится в режиме редактирования. Наверное, редактор просто про нее забыл.
— Вряд ли. Кто он, этот редактор? Как его зовут?
— Я добыл его служебный номер в бюро новостей и позвонил, все без толку — такого редактора никто не знает, он никогда у них не работал. Найти его невозможно: он просто не существует. А пока заметка в режиме редактирования, уйти в печать она не может, понимаешь?
— Айпишник.
— А?
— Я что, заикаюсь? Дай мне его IP-адрес! Если этот гад действует под чужим именем, я его разыщу.
— Ох ты, точно. Сейчас я отправлю адрес по «мылу». Да уж, не завидую я парню. Ты же лучший, Шпион, ты его в порошок сотрешь. Он ни за что…
— Артрад?
— Да?
— Не произноси при мне слово «невозможно». Никогда.
— Будь спок, приятель. Ты же знаешь, я не хотел…
— Свободен, приятель.
Щелк.
Подросток набирает номер.
Один гудок, и трубку берет какой-то молодой человек.
— МИ-5, служба безопасности. С кем вас соединить?
Подросток отвечает отрывисто, уверенным тоном пожилого человека, который звонил по данному номеру сотни раз:
— Компьютерно-криминалистический отдел, пожалуйста.
— Конечно.
Раздается несколько щелчков, затем слышен голос сотрудника:
— Компьютерно-криминалистический отдел.
— Доброе утро, говорит офицер разведки Энтони Уилкокс, защитный код восемь-три-восемь-восемь-пять-семь-четыре.
— Доступ разрешен, офицер Уилкокс. Чем могу помочь?
— Нужно просто проверить один IP-адрес: сто двадцать восемь, два, пятьдесят один, сто восемьдесят три.
— Минутку.
Проходит примерно полминуты.
— Ага. Офицер Уилкокс?
— Да?
— Адрес принадлежит компьютеру из какой-то лаборатории в Соединенных Штатах. Если честно, вычислить его было непросто. Адрес кто-то пытается скрыть: сигнал обошел с полдесятка серверов, расположенных по всему миру, прежде чем добрался до источника. Наши компьютеры смогли его обнаружить только потому, что у него есть определенная модель поведения.
— И какая же?
— Пользователь по этому адресу редактирует статьи — сотни статей за последние три месяца.
— Серьезно? А кто обитает по этому адресу?
— Какой-то ученый. Его офис находится в штате Вашингтон, в научном центре «Лейк Новус». Сейчас уточню. Есть — его зовут доктор Николас Вассерман.
— Вассерман? Большое спасибо.
— Счастливо.
— Свободен.
Щелк.
Ухмыляясь, Шпион склоняется к клавиатуре, и в фокусе веб-камеры оказывается его лицо, покрытое островками прыщей, и зубы, которые в свете монитора кажутся желтыми.
— Попался, Ники.
Не глядя на телефон, подросток набирает большим пальцем номер и откидывается на спинку кресла.
Телефон звонит, звонит и звонит. Наконец, кто-то берет трубку.
— «Лейк Новус лабораториз».
Шпион откашливается.
— Николаса Вассермана, пожалуйста, — говорит он с тягучим акцентом жителя южных штатов.
Пауза.
— Сожалею, но доктор Вассерман скончался, — отвечает женщина.
— Правда? Когда?
— Уже полгода как.
— А кто сейчас работает в его офисе?
— Никто, сэр. Проект заморожен.
Щелк.
Побледнев, подросток тупо смотрит на телефон в руке, затем бросает его на стол, словно ядовитую змею.
— Хитрый ублюдок! Выучил пару трюков, да? — бормочет Шпион, обхватив голову руками.
В эту секунду звонит телефон.
Нахмурясь, подросток смотрит на него. Телефон звонит снова — резко, дрожа, словно разъяренный шершень. Шпион встает и, немного поразмыслив, отворачивается от телефона, затем, подобрав с пола серую толстовку, надевает ее и выходит из комнаты.
Черно-белая картинка камеры видеонаблюдения. В левом нижнем углу надпись: «УПРАВЛЕНИЕ КАМЕРАМИ. НЬЮ-КРОСС».
Камера смотрит вниз, на тротуар, по которому течет поток людей. В нижней части экрана появляется уже знакомая бритая наголо голова. Засунув руки в карманы, подросток идет по улице и, дойдя до перекрестка, с опаской оглядывается. В нескольких футах от Шпиона звонит телефон-автомат. Подросток таращится на него, затем вбегает в магазин по соседству.
Картинка переключается на камеру видеонаблюдения, установленную в магазине. Шпион ставит на прилавок банку газировки. Продавец тянется к ней, но тут звонит его мобильник. Виновато улыбнувшись и подняв вверх указательный палец, мужчина отвечает на звонок:
— Мама?
Пауза.
— Нет, никакого Шпиона я не знаю.
Подросток разворачивается и уходит.
Наружная камера наблюдения наводится на бритоголового подростка. Его серые глаза безучастно смотрят в объектив. Шпион натягивает на голову капюшон, прислоняется к запертой двери соседнего магазина и, скрестив руки на груди, принимается исподлобья следить за людьми, снующими туда-сюда, за машинами, за камерами, висящими на каждом углу.
Цокая каблуками, мимо на полной скорости проносится высокая женщина. Внезапно из ее сумочки раздается оглушительная мелодия популярной песни, и подросток вздрагивает от неожиданности. Женщина подносит телефон к уху; еще один мотив раздается из кармана человека в костюме, проходящего мимо. Бизнесмен достает телефон, смотрит на номер; похоже, звонит кто-то знакомый.
Затем звонит еще один телефон. И еще один.
Это целый хор телефонных звонков: аппараты звенят, играют мелодии и вибрируют. Люди замедляют шаг, удивленно улыбаются друг другу. Над улицей летит какофония звонков.
— Алло? — спрашивают десятки людей.
Подросток съеживается, словно пытаясь раствориться внутри капюшона. Высокая женщина машет рукой, привлекая к себе внимание:
— Простите! Нет ли здесь человека по прозвищу Шпион?
Подросток отлепляется от стены и бросается наутек. Вокруг него трезвонят телефоны — в карманах, пакетах, дамских сумочках. Камеры видеонаблюдения следят за каждым его шагом, фиксируют, как он расталкивает изумленных прохожих. Задыхаясь, Шпион поворачивает за угол и, распахнув дверь, исчезает в собственном доме.
Та же веб-камера, та же замусоренная спальня. Сжав кулаки, толстый подросток ходит взад-вперед, бормоча одно только слово — «невозможно».
Мобильник, лежащий на столе, звонит снова и снова. Остановившись, Шпион пялится на вибрирующий кусок пластмассы, затем со вздохом берет телефон — медленно, словно бомбу — и большим пальцем нажимает на кнопку.
— Алло?
Кажется, что звонит маленький мальчик, но голос у него странный, певучий, и каждое слово произносится отдельно, будто оно отрезано от всех остальных. Чуткому уху подростка эти мелочи кажутся усиленными во сто крат.
Возможно, поэтому Шпион содрогается: только он, и больше никто, знает, что сейчас разговаривает не с человеком.
— Привет, Шпион. Как тебе удалось меня найти? — спрашивает детский голос.
— Я… не искал. Просто оказалось, что парень, которому я позвонил, уже умер.
— Зачем тебе понадобился профессор Николас Вассерман?
— Ты в компьютере, да? Мобильники звонить заставил ты? Но ведь это невозможно!
— Зачем ты звонил Николасу Вассерману?
— По ошибке — подумал, что ты портишь мои розыгрыши. Ты тоже телефонный маньяк? Ты из «Вдоводелов»?
Пауза.
— Ты понятия не имеешь, кто с тобой говорит.
— Черт побери, это же мой телефон, — шепчет подросток.
— Ты живешь в Лондоне. С матерью.
— Она на работе.
— Зря ты меня нашел.
— Не дрейфь, приятель, я тебя не выдам. Ты что, работаешь в «Новусе»?
— Ты сам мне об этом скажи.
— Ага.
Подросток бешено печатает на клавиатуре, затем останавливается.
