Алексей Шеховцов - Чёрный властелин
И ведь это всего лишь один полк… Несчастная тысяча человек… А сколько у меня в перспективе подданных? Сто тысяч? Миллион? Я содрогнулся от настигшего меня осознания разницы между жизнью и компьютерной игрой. Так и хочется простереть руки к небу и возопить: «Не умирай, дедушка Онаний!» Эх, раз пошла похабщина – значит, живём. Как говорится, зубов бояться – любовью по-негусовски не заниматься. Буду решать проблемы по мере их поступления. И постараюсь не облажаться перед лицом современников и потомков. Ибо чревато, и не только абстрактным позором в анналах истории, но и вполне конкретным вредом для моей драгоценной шкуры.
Очередная стрела с хрустом отскочила от сухого грунта. Я покрепче схватился за кувалду и попытался сжаться за щитом сапёра ещё больше. Из щита торчали наконечники стрел. Собаки. Козлы. Как же они нас так подловили?
Утро началось как обычно. За ночь армия вползла в ущелье посреди невысоких ломаных скал, что отделяют пески афарских пустынь от джибутийских каменистых (и вулканических) пустошей. Уже привычно мы встали лагерем и разбили шатры на ночёвку, то есть днёвку, ну, в общем, на сон. Моё хреново высочество попёрлось в самый хвост колонны исполнять первую часть выражения «на горшок и спать» (ну, не люблю я запахи там, где сплю).
Нет, это было не дежавю, это был натуральный кошмар с участием Фредди Крюгера. Я восседал, как горный орёл, известно где и с отвисшей челюстью наблюдал лихой въезд бедуинообразных всадников в ущелье. Оцепенение моё длилось лишь несколько секунд, но за это ничтожное время я успел взрывоподобно… опустошить себя. Данный процесс не только привёл меня в чувство, но и придал мне ускорение, наподобие ракетного двигателя. С диким воплем «Полундра!» я заскакал в расположение войск, аки горный теперь козёл… То, что в порыве души я умудрился выскочить из тапок и спущенных штанов и потом гарцевал с голым задом и кувалдой, я осознал многим позже. А пока что…
– Стройсь! Стройсь, пока нас не пере… на…! – орал я, деря горло и срываясь на визг. – Сапёры! Щиты!
Сэйфэ рядом не было, и командовал я, как… а хрен его знает как. На инстинктах, наверное. Ну и зрелище же это было… Солдаты выскакивают из тентов, хватают оружие… ветераны матерятся. Везде мечется голозадый негр с кувалдой (я) и направляет отряды по местам (никогда больше не буду ругать варкрафт и прочие эртээски). А в сотнях метров от всего этого вздымают пыль галопирующие враги.
– Обозники! На… отсюда! Бегом… в руки, и…те вперёд! – Гадство, придётся стоять насмерть. Если потеряем обоз – кампания псу под хвост. – Куда прёшь… тупорылый? В обход, не мешай ежи нести!
Хаос. Везде хаос. А враги всё ближе, секунды утекают, как вода при сливе унитаза.
– …….! Ты, с лошадью!… в голову колонны, предупредить! Мне по… если лошадь копыта переломает, галопом…!
Чёрт, где моя винтовка? По врагам уже можно стрелять! Мысли скакали.
– Ставь на… прямо перед строем! Фаланга всё не перекроет. Быстрее! – И тут же стремглав в другую сторону. – Неси гранаты! Бегом! Вы, трое…, зажигайте факелы!
Падают первые стрелы. Я вижу, как всадники стреляют на ходу и выхватывают сабли или заносят копья.
– Пики к бою! Сапёры…мать, щиты!
Враги уже в считаных метрах, и фаланга наконец вскидывает пики с земли навстречу набегающей волне конского и человеческого мяса. Вместо готовой к закланию отары овец противника встречает ощерившийся сотнями грозных жал строй. Треск, вопли. Первые всадники на скаку врубаются в нас и… увязают. Острия прошибают плоть. Я слышу крики «Алла!» вперемешку с диким визгом проткнутых лошадей и чувствую, как лицо перекашивает злорадная ухмылка. Получите, твари! Фаланга под вопли ветеранов делает шаг назад… другой. Какой-то умелец проскакивает сквозь брешь в строю, убивает подскочившего новобранца и оказывается рядом со мной. Взмах кувалды буквально вырывает клок из его бедра и груди его коня. Лошадь разевает пасть и оседает. Я не слышу ничего, кроме ударов своего сердца. Второй удар кувалды с чавком прошибает бедуина до середины груди. Этот чавк я слышу не ушами, а руками. Я отбегаю в сторону, выдернув оружие из трупа.
Мы успели, строй сомкнулся. Впереди меня рубка. Фаланга держит строй, но легковооружённые солдаты падают один за одним. Не устоят же… И тут я наконец вновь обретаю слух.
– …тами, огонь! – Это Сэйфэ. Объявился полковник, мать его.
– Полундра! – раздаётся бравый клич.
– Жги козлов! – Это уже я.
Зажигалки летят вперёд, через головы моих солдат. Гул огня на какой-то момент перекрывает шум сражения. Но вот уже крики врагов вытесняют всё остальное. Потом приходит запах спирта и палёного мяса. Ням-ням, сволочи. Атака захлёбывается. Передние ряды умирают на месте либо тщетно рвутся прочь, путаясь с задними. Новый залп гранат долетает до этой мешанины. Всё, им конец, пришествие полярного лиса. И тут я осознаю, что на мне нет штанов.
Обрадовался я рано. Врагам, оказалось, песец пока ещё совсем не пришёл. Понеся страшные потери, противник откатился назад, но не бежал. Командир этих козлов смог удержать их от паники (тут, наверное, мы сами ему помогли, поубивав всех запаниковавших). Поначалу отступившие всадники вернулись и сменили тактику. Не пытаясь пробиться к уходящему обозу, враг начал цинично нас расстреливать. Нет, я их командира прекрасно понимаю – сам бы делал то же самое на его месте. Но как всё же мерзко сидеть под обстрелом.
Ответить было нечем. Я грязно, матерно ругал себя за отсутствие прозорливости и арбалетов. Будь у меня хоть сотня стрелков, вражеская конница пошла бы на… тот свет прямо сейчас. Но луков нет, и остаётся только прятаться за щитами и ждать подхода нашей кавалерии. А сколько та будет продираться мимо паникующих обозников – чёрт знает. Помогало то, что всадники противника не рисковали подойти близко, опасаясь гранат. Но всё равно то и дело кто-то из моих бойцов ловил стрелу. Твари. У них что, колчаны бездонные?
Вдруг один из вражеских всадников упал с коня. Ещё под одним споткнулась лошадь. Из наших порядков стреляли, но кто? Ага, у правого фланга мои спецназовцы! Живём. Но всё же среди них слишком мало лучников, а противник сориентировался и перенёс огонь на них.
Из-за щитов выскочила одинокая фигура с двумя саблями и метнулась в мою сторону. Какого…? Берхан очумел? Спринтер долбаный – бегать стометровку под огнём. Нет, я понимаю, что лучники – это не пулемётная рота, но… Мать! Я отчётливо вижу две стрелы, летящие в моего бойца. Как в замедленной съёмке, он умудряется перепрыгнуть через одну и отбить вторую саблей. Я охреневаю – натуральный ниндзя. Время возобновляет свой бег, и вот Берхан уже здесь, влетает под защиту сапёрских щитов.
– Принц, подмога рядом!
Где? И как вы её обогнали? Но не важно. Я вдыхаю полные лёгкие и ору:
– Бойцы, держитесь! Сейчас этим конным…сам придёт…! Мы их вы… убьём и ещё раз вы…!
Ловлю слегка ошарашенные взгляды вокруг. Да уж, даже в пылу боя, наверное, стоит следить за языком.
Ещё пару минут мы жмёмся к щитам. Лишь пятеро лучников огрызаются сбоку. Но вот я слышу трубный рёв. Подмога! Кто-то привёл моего слона! Сэйфэ командует фаланге образовать проход, а враги замирают. Я почти вижу, как у них расширяются глаза!
Мимо меня с рёвом проносится Хитрый Глаз. На нём надета чешуйчатая броня, а сверху я замечаю боевую башенку. Молодцы, установили без меня. За слоном мчатся всадники-негры.
– Полундра!
Клич вновь разрывает воздух, и ободрённый полк шагает вперёд.
Идиоты, куда?! Но Сэйфэ вовремя обуздывает дурную инициативу. Тем временем неприятель пытается рассыпаться, но слон догоняет их и начинает убивать. Стрелы и сабли бессильны, а бивни и хобот – неотразимы. Сверху же сыплются зажигалки. Вместе с огнём среди врагов вспыхивает и паника. Наша конница, в свою очередь, превращает бегство противника в его полный разгром.
Всё. Конец. Я жив. Чувствуя слабость в коленях, я сажусь прямо на землю и тут же вскакиваю с горячих и острых камней.
– …….!…! – Облегчив душу, я направляюсь вверх по склону к оставленной возле походно-полевого сортира одежде с обувью.
Всё же человек в штанах и тапках намного счастливее человека без оных (про близкое общение с женщинами речь не идёт). Сейчас я готов пережить даже приколы о том, как принц своим ужасным… видом… перепугал врагов. Да уж, угроза надругательства над противником, а потом и повторного надругательства над их трупами принимает несколько иной оттенок, когда ниже пояса одежды нет. Хорошо хоть, я не находился в «боевой готовности»… надеюсь, не находился. Ахтунг. Сразу вспомнились демотиваторы с шоколадным персонажем в различных позах…
К тому времени как я спускаюсь в лагерь, возвращается и слон. Зрелище жутковатое. Бивни и хобот покрыты кровавыми пятнами. Из-под брони капает вода. В толстой шкуре застряло несколько стрел. Но главный сюрприз в другом – на месте погонщика-махута сидит моя секретарша.
