Александр Афанасьев - Нет дороги назад
Допрашивающий его похититель понимающе покивал
– А потом пришли русисты и сказали, что надо работать на них, так?
– Так…
– Воистину, козни шайтана слабы…
Банкиру показалось, что он переманил одного их похитителей на свою сторону – но это впечатление у него рассеялось как туман после летнего солнца, когда похититель пнул его в пах и в бок…
– Ты врешь! Ты думаешь, мы не знаем, какие у тебя деньги? У русистов никогда не было столько! Ты хранишь деньги тех, кто выращивает здесь опий! И выгораживаешь их, говоря, что они не должны платить закят!
– О Аллах, я говорю правду! Это деньги русских! Деньги русских! У них много денег! Очень много денег! Они собирают их со всего Кабула! Со всей торговли! Деньги русских.
Похитители переглянулись. Банкир лопнул… как слизняк, раздавленный каблуком.
Вот и отлично…
Все происходящее – было мне отлично видно и слышно. Мы взяли переделанный видеорегистратор, подключили его к Интернету и направили не на дорогу – а внутрь салона. Трансляция в прямом эфире признаний не слишком хорошего человека – вот только не всем она доступна, к сожалению…
После таски – должна быть и ласка.
– Прости нас, брат, что мы подумали на тебя, будто ты жульничаешь с закятом и обкрадываешь муджахедов. Но мы должны были все прояснить.
Даже через Интернет – я слышал, как зубы банкира стучат о кружку с чаем…
– Но если ты правоверный, ты должен нам помочь. Русисты – если они находятся на мусульманской земле – они должны платить джизью. Она даже больше, чем закят. Помоги нам брат, скажи правду. Куда шли деньги? Как они шли?!
…
Араб врезал банкиру по боку, дабы разговорить. Банкир выронил кружку – он только подумал, что его не будут больше бить…
– Тегеран! О, Аллах, Тегеран!
Это могло быть и правдой.
– Дальше куда?! Куда дальше! Не может быть, чтобы они оставались в Багдаде!
– Москва! Дальше Москва!
Лопнул. Это хорошо.
– Москва? Москва город большой! Куда конкретно?!
– В разные места!
– Куда больше всего?! Еще хочешь?
– Русско-азиатский! Русско-азиатский банк, московское отделение! В основном туда!
Это мне ничего не говорило. Но должно было быть еще кое-что – он не может не знать.
– Кто распределял деньги в Москве? Кто их встречал?! С кем ты работал, говори, свинья! Говори!
Араб для стимула сунул еще раз, но не так сильно
Ответ, прозвучавший в записи по сети – ввел меня в совершеннейший ступор.
– Господин Кордава! Это он, он. Ему деньги шли. Все – ему…
Генерал Нестор Пантелеймонович Кордава. Мой товарищ по вопросам разведки и контрразведки в Персии. Один из ключевых людей в моей "персидской" команде, до этого возглавлял контрразведку в Польше.
Круг замкнулся
Я посмотрел на улицу. Охранники – так и стояли около машин, не подозревая, что их закрепленный несколько дальше, чем они о том думают.
Набил еще одну СМС – грузитесь быстрее.
Кордава…
Тяжело, когда предают. Чувство строя – очень важно. Когда ты что-то делаешь – для понимания того, что ты делаешь правильно важно думать, что все, кто рядом с тобой, твои люди, твой экипаж, твоя команда – имеют одинаковое с тобой мнение по этому вопросу, думают и делают так же, готовы чем-то жертвовать за то, что ты считаешь правильным. Когда же ты узнаешь, что кто-то предал, кто-то играл и играет против тебя – обесценивается и все остальное. Общая цель, общее дело…
Кордава был человеком, который пришел ко мне… которого я привел – по серьезным рекомендациям. Человек, который участвовал в подавлении самого опасного за последние тридцать лет мятежа в Польше. Человек, которого назвали мне два уважаемых в мире контрразведки человека – моих знаний в этом вопросе не хватало, да и времени не было.
Никогда – я не мог заподозрить Кордаву в том, что он играет нечестно. Ни разу! Результаты говорили сами за себя: нам удалось выиграть гонку со временем, создать новый порядок вещей так быстро, что персы не успели привыкнуть к беспределу, как привыкли здесь, в Афганистане. Кордава занимался самым важным: контрразведкой и всегда с отличными результатами. Кого тогда там только не было: афганские боевики, отряды наркомафии, остатки бывшей шахской полиции, армии и охранки, просто неприкаянная шваль, бандиты. В этой стране пролилось столько крови, и свершилось столько беспредела – что убийство стало чем-то, на что не стоит обращать внимания. И мы… мы были неверными, а они – правоверными. Наш ДУМ придерживался суннитских взглядов на ислам, а в Персии подавляющее большинство мусульман – шииты. Крестьяне разрушали глубоко чуждую им современную машинную цивилизацию – а мы пришли ее восстановить. Да еще и наши старые друзья, англичане – проявляли активность. В этих условиях вклад Кордавы, как и любого из нас в установление порядка – неоценим.
А теперь получается… он что, это делал, чтобы самому грабить, вымогать, бандитствовать…
Пиликнул сотовый. Я отвернулся, чтобы взять трубку, посмотреть и написать ответ. И в этот момент – весь мир померк…
Меня спасло только то, что я в этот момент отвернулся на некстати зазвонивший сотовый. Иначе все осколки стекла – пришлись бы мне в лицо…
Первое что я понял – это то, что я лежу. Второе – то, что произошел сильнейший взрыв. Совсем рядом с отелем…
О том, где именно – мне не хотелось даже и думать…
Малек, Араб… Черт…
Я начал подниматься. Винтовка – лежала у меня на груди, на мне же лежали большие куски стекла. Еще спасла пленка – специальная пленка, которой в Кабуле оклеивают все окна. Она не спасет от взрыва – но не дает разлетаться осколкам. Стекло вываливает либо целиком, либо крупными кусками…
Рация на полу. Все на полу…
Соберись…
Винтовка. Разобрать и в мешок, обычную переметную торбу афганца. Туда же и рацию. Ничего оставлять нельзя, будут искать…
Пихнул дверь. В коридоре – нет освещения, зато полно афганцев, все выбрались из номеров. Разноголосый и разноязыкий гам – рядом базар…
Как же вляпались…
Через толпу – я начал протискиваться вниз. Выбрался в холл. Усатый портье достал заначенный под стойкой автомат и стоял у дверей с таким видом, как будто готов был сражаться со всеми ордами Чингисхана.
Оттолкнув портье – я вышел на улицу.
Дым, пыль. Истошный вой сигналок, крики, бегущие люди. Грохот автомата – кто-то из охраны Ширази глушит в воздух. Хотя уже поздно… бежать надо уродам. Бежать…
И мне тоже.
Через вой сигналок – пробились полицейские сирены…
Машины конвоя – стояли заваленные обломками, смятые. Часть забора рухнула…
Там, где только что был особняк, вилла за высоким забором – не было ничего. Понятное дело – и никого
Только пыль и дым…
Я побежал. Бежали все… кто к месту взрыва, кто от него. Надеюсь, никто не заметит моей слишком чистой одежды…
Дорога – шла к бывшему зданию министерства обороны, ныне – зданию Оперативной группы. Оттуда – проехали бронетранспортер и большая, бронированная машина – фургон. Взрывотехники, полиция.
Вместе со всеми – я добрался до Дар уль-Амман, второй по значимости улице Кабула. На ней было неспокойно, но в то же время народ никуда не бежал, не прятался. Обсуждали… еще один взрыв, обычное дело.
Как и витрины магазинов. Де Кризогоно, Картье, Уомо. Не знаю почему, но мне захотелось выпустить по ним очередь.
Так… спокойно.
Немного привел себя в порядок, зашел в первое попавшееся заведение, где кормят. Охранник поморщился, но пустил.
На ходу – достал сотовый, набрал номер Араба. Тот откликнулся сразу.
– Первый…
– Слава Аллаху.
– Ты цел?
– Почти.
– Что это было?
– Не знаю. Только подъехали. Рухнула стена, завалило машину. Я и понять ничего не успел, еле выбрался…
Рухнула стена. Значит – центром взрыва был сам дом, это не машина на улице взорвалась.
– Малек? – спросил я
– Он там был – ответил Араб – в периметре
В периметре.
– Бросай все дела. Уходи в нору и жди меня там. Доберешься?
– Доберусь.
– Все, разрыв.
Вот и еще одного – нет. Еще одна жертва – принесена. И самое страшное – что принесена она не в битве, не в бою, а так…
Интересно – почему Господь не забирает нас, почему он забирает молодых? Может, он оставляет нам жизнь, чтобы мы увидели плоды дел своих? Где мы допустили ошибку? Где я – допустил ошибку…
Афганистан, Кабул
09 мая 2017 года
Черт возьми, Уиллард даже предпочтет участь
мученика за идею, а призовую сумму отошлет в распоряжение военной
организации ИРА со своими лучшими пожеланиями. И единственный способ
разрушить планы Уилларда – сняться с тормозов самому
Джей БонасингаИгра киллера
Кажется, я нашел ответ. И нашел решение.
