Александр Самохвалов - Боевой разворот. И-16 для «попаданца»
В общем, получили приказ, Фролов козырнул, и отправились обратно к своим стрекозам. И тут на меня словно накатило. С утра я словно обалдевший был, как то машинально всё шло, будто туманом подёрнутым. В смысле ощущений и чувств. А тут словно кол в сердце воткнули, будто вампиру Брема Стокера, был такой фильм… Нет, не как при инфаркте – было и такое в прошлой жизни – но как бы не ещё больнее. Вдвоём с Костиком. Ему от любимой жены, а мне от любимой прабабушки, минус головорез дедушка, которому теперь не родиться, минус отец и сестра, хотя сестра, может, и к лучшему… минус официальный прадед, профессор великого множества наук Юрий Сергеевич, что случайно подобрал беременную дюймовочку на Рижском, как ни странно, вокзале выстуженной уже Москвы, до которой та добралась неведомо какими путями, скоропостижно женился и отправился на новые поиски бог знает чего, оставив на неё квартиру, доверенность по зарплате и всё такое прочее, минус все те мои родственники, вёрсты коломенские, что успели таки родиться в ТОМ будущем от брака юной баб Вари с 53-летним уже учёным обормотом, землепроходцем, геологом, искателем снежных людей, почти буддистом, йогом и всё такое прочее, который, наверное, так и умрёт теперь неокольцованным холостяком… Видимо, лицо у меня изменилось, и начинающий инженер человеческих душ, прихватив за локоток, зашептал доверительно:
— Константин, ты, это, не вздумай…
— Не вздумаю, Алексей Михайлович… Точно не вздумаю. Счёт у меня к ним такой, что одного моста маловато будет.
Кажись, всё больше выхожу из образа… Простого деревенского лоха… Ну и чёрт с ним. Примут таким, какой есть. Что я им, блин, Кеша Смоктуновский. Роли из себя изображать. Бомбу, однако, уже навесили. Заправка тоже. Боеприпасы… Снова опускаю задницу на едва успевшую остыть подушку парашюта.
Птичка в этот раз будто неохотно взлетает, словно в небо не рвётся, как обычно, а тянется под уздцы. Что за чёрт… нагрузка ведь та же самая. И мотор завывает, будто хнычет… Впрочем, берём курс почти строго на запад, лишь слегка отклоняясь к северу. Расстояние примерно вдвое больше, чем до Бреста. Километров 70, пожалуй. Опять метрах на пятидесяти, очень осторожно надо вести. За этим аттракционом едва успеваю заметить, что пора уже в набор. Пока птичка тяжко порхает ввысь, успеваю разглядеть обстановку. Мост и правда стоит. Целый и невредимый. Какого хрена не взорвали – на все последующие годы историкам загадка, да и просто любопытным-любознательным.
Однако, вопреки сложившемуся в командных высях мнению, поезда по этому мосту не идут, а вовсе даже наоборот, продолжается какая-то непонятная то ли перестрелка, то ли канонада аж. Потом чётко замечаю вспышки чуть к северу, там ДОТы какие-то, похоже, держатся ещё. Наши.[60] Но немцы у дорогого им сооружения успели уже что-то скорострельное поставить, и оно нас ждало. Сразу бешеный огонь из нескольких стволов. Неприятно, когда кругом трассеры небо чертят и облачка разрывов вспухают в весьма угрожающей близости. Пытаюсь змейкой, но при наборе, ещё и с дурой этой тяжеленной, получается неважно, да и от скорострелок не так чтобы очень спасает. Насколько могу судить…
Набрав где-то с тысячу, валюсь в пике. И именно в этот момент, когда словно чуть призавис на месте – удар, сотрясший всю конструкцию вместе со мной, болезным, потом ещё… Чем-то попали, но сам жив, и птичка слушается. Пока. Мотор засбоил, но стучит. Пока. Вертикально набирая скорость, привычно уже целю в стремительно растущую навстречу опору, нажимаю сброс и вывожу машину. Вышел исправно, скорость бешеная, но движок не внушает и – оглядываюсь – оба-на, светлая, пока ещё, дымная полоса тянется вслед! Похоже, горим, и на высоте, с которой не прыгают. А полыхают эти машинки аки спички, насколько помню. Потушить слабо, как ни крутись в пилотаже. Не теряя времени, быстро снижаюсь на первую же площадку, показавшуюся более-менее подходящей. Чуть задрав нос и повыпустив всю скудную механизацию убогих крыльев, сбрасываю скорость, тут же начинает припекать и лохмы дыма… чёрные уже… Была не была! Едва коснувшись колёсами земли и почуяв, что капотирования не будет, быстрее визга отстёгиваюсь, откидываю бортовой щиток и с ходу выбрасываюсь по нижнему крылу в травку… перекат кубарем… скорость-то неслабо за сотню, пожалуй… собрать бы хоть косточки белы потом… трава-небо-трава… много-много раз. И вот уже лежу неподвижно, наблюдая, как катится от меня вся объятая пламенем уже птичка. Взрыв – и нет птички… Только обломки какие-то горящие. Метрах в трёхстах всего. Вовремя это я. Успел.
С минуту лежу, не поднимая голову. Прислушиваюсь не столько к собственному телу, сколько к обстановке вокруг. Чему-чему, а этому нас крепко учили. Не дёргаться. Вроде тихо. Слышно даже жаворонка в высоте. Стало. Как-то вдруг. Лишь вдалеке громыхает. Пожалуй, километров пять проскочил, на скорости-то. За Буг. На польску, значицца, сторонку. Здесь у них не должно много частей быть. В основном на восток ушли. Воевать.
Слегка потянувшись, определяю кучу ушибов, от мелких до средней тяжести, но без переломов, кажись, обошлось. Насчёт растяжений с вывихами позже станет ясно, когда встану. Повезло. Каким крутым ни будь, а в таких случаях далеко не всё от тебя зависит. Оставил бы какой-нибудь кретин, к примеру, вилы или борону – и прощай, дорогой самому себе Костик. Или пусть даже пригорочек какой-нибудь случился бы. Сколько раз воочию наблюдал такое… когда геройские пацаны… Да и сам…
Не поднимая задницы, стелюсь по-пластунски к ближайшей опушке. Метрах в полутораста. Костик, похоже, к такому способу передвижения непривычный, но это дело наживное. У нас же в разведроте этому прежде всего прочего учили. Не спеша и вдумчиво. До мозолей на брюхе. Так, аварийного запаса у нас никакого нет. Видимо, позже ввели.[61] А есть – ТТ с запасной обоймой в идиотской кобуре на висюльках, и более ни черта. Даже нож отсутствует в наличии. Ну, Костик, свинюка поросячья… Бритву-то прикупить не забыл, Казанова доморощенный… Планшетка с картой тоже в птичке осталась. Сорвало, видимо, когда из кабины выпрыгивал. Впрочем, на зрительную память не жалуюсь. Без карты обходиться тоже учили в своё время. Даже без навигатора. И слава богу. Когда всё жжахнуло, в апреле 19-го, не один крутейший спецназ стал плутать. Координаты-то посбивались все. А наши – хоть бы хны. Ну, почти…
Дополз до осинничка, убогого, но густого, поднялся на обе нижние кости. Нормально, вроде. Без вывихов и прочих подобных пакостей. Хорошо быть компактным. Значит так, от моста мы на бреющем шли почти прежним курсом, на запад и чуть к северу. Получиться должно было без малого километров пять вдоль реки. Западного, значицца, Буга. Который должен быть, полагаю, километрах в полутора. К северу. За площадкой, на которую приземлился… не так чтобы очень мягко. По уму следовало бы ночи дождаться. Но влом. Да и не похоже, чтоб было зачем. Вокруг никого и ничего. Военные делом заняты – убивают да умирают, а гражданские по хатам сидят. Или в подполах. У кого есть. Немцы, опять же, набежать могут. Посмотреть, что и как. Я таки изрядно им досадил.
Потратив минут с полчаса на то, чтобы поудобнее пристроить пушку в кобуре за пазухой – в нашем деле мелочей не бывает – потихоньку, опушками, обхожу поляну. Покос, подсказывает Костик. Разок уже скосить успели, вот и получилась для меня без малого ВПП. Дорога грунтовая, почти не езженная, виляет куда-то к юго-западу. Не по пути. Аккуратненько, рывком пересекаем её и вдоль почти неприметной тропки, скачущей в слаломе промеж деревьями, к реке. По тропке всё ж таки стрёмно как-то. Привычка – вторая натура. Умом осознаю, что мелких противоступнёвых мин и прочей гадости не изобрели ещё, а вот не могу – и всё тут.
Роса уже сошла, и сапоги, слава богу, не мокнут. Удобная, кстати, обувка. Пожалуй, не хуже берцев будет. А то и получше. Я бы, впрочем, голенища покороче обрезал. И липучку сверху. Был бы тогда полный цимес…
Видимо, здесь уже долина реки. Берег низкий, большей частью поросший какой-то пародией на лес. Наверное, в половодье здесь море разливанное. Довольно сыро, и комары лютуют кошмарно. Выхожу к реке. Совсем недалеко оказалась. Меньше километра. Мнда… Как говаривал, помнится, наш преподаватель эмбриологии, "путь сперматозоида к яйцеклетке тернист и не усыпан розами". Берег топкий, солидно заросший всяким сорным кустарником, то ли деревом мелким. Так… Посмотрим, как у нас с маскировкой. Комбез и сам по себе непонятного цвета тёмно-коричневых колеров, так ещё подвыцвел и копотью… местами. Не маскхалат, конечно – но за неимением сойдёт. Намазав морду лица и шею жирным прибрежным илом, аккуратно высовываюсь. Железнодорожный мост должен быть справа, но его не видно за поворотом реки. Там вяло постреливают. Чуток слева, кажется, брод. Во всяком случае, дорога к реке подходит. На том берегу заливные луга. Выкошенные. До леса далековато. Метров восемьсот, пожалуй. И река… неширокая, но метров 75 наберётся. Как-то надо и её… А, рискну!
