Гуд бай, Америка… (СИ) - Артемьев Юрий

— Сомневаюсь я, что твой Крис сможет хоть что-то продолжить…

— Крис? А где он?

— Ты ещё не в курсе того, что ты натворил сам, своими руками, своими словами… Своими глупыми спорами… Но всё-таки, скажи мне: На фига ты всё это придумал?

— Где Крис? — голос Рона сорвался на фальцет.

— А почему ты не спрашиваешь: «Где Ральф?» или «Где Сара?»

— Ральф спит в соседней комнате…

— Ошибаешься, Рон. Он умер, захлебнувшись во сне рвотными массами. Вот до чего доводит пьянка.

— Этого не может быть…

— Может… Ещё как может. — добавил я.

— А твоего непутёвого сынка Криса, я застрелил. — вставил свои пять копеек Сашка. — После того, как он зарезал Сару.

— Крис? — глаза человека, узнавшего то, что он потерял всё в этой жизни стали страшными и красными…

* * *

Я и раньше знал, что психически больные люди порой обладают невероятной силой. Ну и в момент аффекта, некоторые тоже творят всякие чудеса, спасая своих детей… Был случай, когда женщина приподняла машину, чтобы смогли вытащить из-под неё дочь. Но сам я с таким не сталкивался. Так что атака Рона на Сашку для меня стала полной неожиданностью. А тому прыжку из положения «сидя на коленях», который изобразил бывший охотник, позавидовал бы и сам спайдермен. Брат даже не успел среагировать, как оказался на полу, а недоделанный оружейник уже пытался его задушить…

Долго это не продолжилось. Прозвучал сухой выстрел, и тело Рона отвалилось в сторону. Из маленькой дырочки в височной кости толчками вырывалась кровь. А Маринка, держа в руках свой Вальтер, просто плюнула на труп.

— Пора валить отсюда. — резюмировал Сашка, потирая шею.

— Ну, нет. — ответил я. — Эти люди мне ещё остались должны.

— Ты решил выгрести весь магазин, оружейный маньяк? — спросила меня верная боевая подруга.

— Ну… Не весь. Но патронов бывает всегда мало, просто мало и… Мало, но больше не унести…

— Ну, точно маньяк. — фыркнула Маринка. — Пошли уже. Надо бы Алёнку успокоить. Ты же с ней приехал, Саш?

— Ну а куда же я дену эту нимфоманку?

— Что? Всё так плохо? — спросил я.

— Не то слово. — грустным голосом ответил брат. — Пришлось на ночь от неё в машине запираться.

— Обидел девочку — женись! — безапелляционно заявила Маринка.

— Да у меня уже вроде бы есть невеста. — попытался оправдываться Сашка.

— Невеста без места. — ворчала моя подруга. — Бросил ты свою Анечку, одну одинёшеньку, а сам по миру куролесишь, да всяких разных баба трахаешь направо и налево. Колумбийки, индианки… Кого я ещё забыла?

— Ну… — протянул Саня. — Были ещё китаянки, но Лолита была про них в курсе.

— Твою ж мать… Саша! У тебя что, спермотоксикоз, что ли?

— Нет. Китайцы очень просили. Им не хватало свежей крови…

— И скольких ты там осчастливил?

— Не помню… Восемь… Или нет… Девять.

— Вот козёл.

— Да ладно тебе, Марин. — вступился я за брата. — Он же сказал, что его попросили.

— Ага. Всё вы такие. Индейки его тоже попросили?

— Они просто согревали мою постель. — невинным голосом ответил Саня.

— Все вы мужики такие! — обиженно проворчала Маринка. — Вам бы только…

— Да ладно тебе. — снова подключился я. — Я же ведь не такой.

— Ты такой же, просто я тебя крепко держу…

— За яйца… — вполголоса буркнул Сашка.

Но Маринка его услышала.

— Да. И если он будет себя плохо вести, то оторву их на хрен, к чертям собачьим.

— Брат! Ты… Это… Береги себя! — заботливым голосом, но явно глумясь снова встрял Сашка.

— Дураки! — резюмировала девушка, но голос её уже не был обиженным.

Она улыбалась.

— Какие же вы мужики дураки… Ладно, Лёш. Пойдём, ограбим оружейный магазин. Ты же этого хотел ещё там, возле Сиэтла.

22 сентября. 1974 год.

США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.

Александр Тихий.

— Лёха! А ты уверен, что у нас есть на это время?

Это я сказал уже после того, как брат в течение получаса перебирал стреляющее железо, что-то откладывая, а что-то отправляя обратно.

— Патронов много не бывает.

— Но ты уже не только патроны себе отложил?

— Не себе, а нам. Это всё пригодится.

— Да лучше бы не пригодилось. Собирались же просто спокойно пару недель отсидеться в горах…

— Так получилось, брат… — оправдывается Лёха.

— Я так и не понял, как это у вас получилось?

— Понимаешь… Мы зашли в магазинчик прибарахлиться…

— Ага. А там Сара.

— Ну да. Ты бы её видел…

— Так я же вроде бы видел её. — киваю я на труп девушки, накрытый для приличия каким-то покрывалом.

Это Маринка всё сделала. Она ещё и всплакнула при этом. Понимаю её. Хоть и недолго они пообщались с девушкой. Не больше суток, но всё-таки… Самому жалко девчонку. Молодая ещё… Была.

— Нет. Такого ты не видел. — продолжает вещать Лёха. — Заходим мы в оружейным магазин. Кругом пистолеты, револьверы… На стенах так вовсе раритеты. Почти что фузеи с кремниевыми замками. А ещё всякие там томогавки, оленьи головы… Ну, прямо, как в музее охоты и освоения Дикого Запада.

— Ну и что?

— Ну а то. В магазине — никого. Ни покупателей, ни продавцов. Заходи, кто хочет и бери, что хочешь…

— Так не бывает.

— Вот и я так подумал. Пригляделся получше, и обнаружил за прилавком девицу, спящую в кресле. Одета, как та хиппи на Вудстоке. Тесёмка на волосах. Хламида цветочной расцветки. Только что пацифика на груди и не хватает.

— Да… — соглашаюсь я. — Натуральный когнитивный диссонанс…

— Чего? — смотрит на меня непонимающим взглядом брат.

— Короче. Не соответствует девушка окружающей обстановке от слова совсем.

— Вот и я про то же. — продолжает Лёшка. — Не соответствует.

— Ну и что дальше?

— Разбудил я её, а она мне так и заявляет спросонья: «Чё те надо?» Медленно офигеваю от такого обращения продавца к покупателю. Ну а потом мы всё-таки поладили и нашли общий язык. Сошлись, так сказать, на почве любви к огнестрельному оружию…

— Она тоже, как и ты, фанатела от огнестрела?

— Отец её воспитывал так с детства. Это уже потом она с возрастом стала бунтовать против такого, в хиппи записалась…

— Все подростки в определённом возрасте бунтуют.

— Ну а потом, когда мы уже затарились патронами и прочим, я сделал ошибку.

— Какую?

— Да такую. Надо было нам сразу сваливать оттуда. Но Маринка заявила, что хочет есть. Мы зашли в местную едальню. Кормили там, правда, неплохо. Не гамбургеры какие-нибудь. Супчик курячий, и всякие там ножки, крылышки.

— Не трави душу, Лёшка! Мы с утра особо не завтракали.

— Ну, так вот. Выходим мы такие все сытые и довольные, а у нашей машины Сара мнётся, с ноги на ногу переминается. Мы же машинку бросили прямо у входа в оружейный магазин. Так было удобнее грузиться.

— Вот до чего лень-матушка доводит.

— И не говори, брат. Стоит такая вся, грустная-прегрустная, и обращаясь ко мне, называя Айвеном, просит ей помочь.

— А почему она посчитала тебя Айвеном?

— Она мне газету показала, где твой фоторобот изображён.

— А-а… Видел такую. Ну, что же… Немного похоже. И что?

— Я говорю ей, что я не Айвен. Но она всё равно просит ей помочь. Вот тогда она и рассказала мне, что ей позвонили и потребовали пятьдесят тысяч за возвращение живым и здоровым её отца Ральфа.

— Ну и ты, как рыцарь в блестящих сияющих доспехах, решил тут же оказать неизвестной девушке свою помощь?

— А ты бы как поступил на моём месте? Помнится, ты тоже влез со своей помощью в разборки ирландской и колумбийской мафии?

— Ты прав, брат. Мы с тобой — одной крови…

— Да, Маугли… — пробормотал Лёха, голосом подражая Багире из нашего советского мультика. — Ты кого угодно достанешь…

Блин. И это тоже ведь фраза из анекдота далёкого будущего…

— Вот мы и помчались сюда.

— А почему ты решил, что ехать надо сюда.