Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6283 ( № 28 2010)
Лауреат многих литературных премий краснодарский писатель Николай Ивеншев, получив и учреждённую «ЛГ» премию имени Антона Дельвига, на лаврах, что называется, не почил. А продолжает плодотворно трудиться как на ниве прозы, так и поэзии, публицистики. Весной этого года мы уже отзывались на журнальный вариант его новой повести «Бонус», в которой на героя, молодого писателя, со всех сторон сыпались финансовые подарки. Как искушение? Как издевательство? Читателю предлагалось искромётное повествование с детективно-мистическим сюжетом. Мы отмечали, что получившееся произведение «о природе творчества и о сущности творца, о том, как он воспринимает свой дар – в качестве рока ли, фатума, Бога или просто бонуса. И кто он сам, творец, – раб, червь, мелкая сошка, муравейчик? Или всё же царь и бог? Вечные вопросы, и что интересно: знающий ответ – не спасётся» (№ 13, 2010). Теперь – в виде книги. Такой вот бонус писателю.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Жить никогда не поздно
Литература
Жить никогда не поздно
ПОЭТОГРАД
Иван ЩЁЛОКОВ
КАТЕРОК
Пыхти, пыхти, мой катерок,
Отцов библейское творенье!
Наш путь с тобою не далёк –
Всего до первого селенья.
Знакомый с юности маршрут
Как лучший компас мирозданья,
Чтоб убедиться: ждут, не ждут,
С желаньем или без желанья.
Косится день с отвесных гор,
Подпудрив мелом луч заката.
Каким я был до этих пор?
И чем теперь душа богата?
Зачем же та, кого любил,
Волной по берегу плеснула?..
Пыхти, родимый! Больших сил
В тебя эпоха не вдохнула.
Наверно, не было нужды,
И прыти той на всех хватало…
Недолог пенный след воды,
Длинна лишь тень от краснотала.
Пыхти, любимый катерок!
Плыви, душа, против теченья!
Не всякий пройденный урок
Нам ценен поздним повтореньем.
И не маршрут привычный плох,
Тревожит мощный ток стремнины…
Молю, чтоб только не заглох,
Едва доплыв до середины!
***
Сторона моя глухая –
Летом пыль, весною грязь.
Что же ты, себя охаяв,
Спьяну в кровь изодралась!
За избой, с карнизом вровень,
Полдень, пекла нацедив,
Жжёт бока на ржавой кровле
Голышам лиловых слив.
У забора пёс ленивый,
Облинялый весь, как чёрт,
В службе долгой и тоскливой
Дрыхнет сутки напролёт.
Бабки в стоптанных калошах
Про земной судачат грех…
Как они на мам похожи –
На мою, твою и всех!
Сторона моя глухая –
Сбитый камушек с Кремля,
День и ночь с тобой бухаем
До последнего рубля.
***
Я весь ещё спросонья, весь не свой,
А ты уже наигранно лукавишь,
Зовёшь с собой и колдовски рукой
Крадёшь мой сон, как музыку у клавиш.
Ну что ж, веди! Для счастья важен миг.
Удел натур скучающе-созвучных –
Бежать подальше от себя самих,
Хотя б на Дон, на меловые кручи.
Припомнится давнишних лет апрель
И ледоход торжественно-басистый,
Он строгим маршем заглушал свирель
Сухой травы на склоне каменистом.
В нас тоже пребывает ледоход,
Хотя бы раз – в конце или в начале,
Когда хоралы пробуждённых вод
Пути торят к сердечному причалу.
Вновь требуется клавишам настрой.
Искусней нет речного камертона.
А то, что мы спросонья, Бог с тобой,
Такая мелочь в партитуре Дона!
МОЙ КОЛЬЦОВ
По берегам степной речушки Красной,
Где тальники, обрывы, резеда,
Зачем ищу, спустя два века, страстно
Следы того, кто здесь гонял стада?
Можайское, Запрудское… А выше,
Туда, к истоку, птицей из-под ног
Степного ветра в травяном затишье –
Село моё родное Красный Лог.
Простор, простор течёт под роговицу
И вдохновеньем обжигает грудь.
Хоть пей и не пей его, а не напиться,
А коль напьюсь – мне больше не вздохнуть!
Что если правда: от Смычкова лога
К Дурному логу он, сам-друг Кольцов,
Околицей, нехоженой дорогой
Шагами мерил край моих отцов?!
Спустя два века здесь я не напрасно:
У времени оскал всё также зол,
Как в годы те, когда великий прасол
В батрацкой доле пил степной рассол.
Ночь бугаём сопела в зыби мрачной.
И языком костра с горячих губ
Стада созвездий слизывали смачно
Кольцовских песен неземную глубь.
Откликнется ли степь на зов потомка
И выплеснет ли на берег волна
Того певца холщовую котомку,
Где скарб – стихи и больше ни рожна?
Я вглядываюсь в ранний свет востока.
И глазу нет предела от глубин.
И только ветер над речной осокой
Слагает песни голубых равнин.
***
Тихо. Спокойно. Звёзды
Выпятились во тьму.
Жить никогда не поздно,
Вместе, по одному.
Лучше – под этим небом
И на своей земле,
Хуже – в краю, где не был,
Птицей – в чужом дупле…
Время не верит слову,
Время меняет смысл…
Что же мы снова, снова
Головы тянем ввысь?
Злыдни больного века,
Нам ли до этих звёзд?
Тенью от человека
Тлен в наши души вмёрз.
Время проходит мимо,
Выплеснув свет до дна.
Звёзды в себя незримо
Всасывает пелена.
ВОРОНЕЖ
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 4,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии:
Любовь – это полое слово
Литература
Любовь – это полое слово
«ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Алексей ГРИГОРЬЕВ
Родился в 1972 году в Ленинграде, в настоящее время проживает в Москве. Известен в основном по публикациям в Сети (порталы «Вечерний гондольер», «45-я параллель», «Новая реальность» и др.). Автор книги стихов «Рыбы» (2010).
как Хемингуэй
Когда меня изволило сознанье
Впервые посетить, как лёгкий тать,
Капель была искрящейся и ранней,
И помнится, что я умел летать.
Летел, поджав колени, в угол спальный,
Как в тёплое гнездо, смыкая круг,
А в кухне за стеною коммунальной
Шипел на сковородке звонкий лук.
Под солнцем катерок гудел счастливый,
Движок его трудился тах-тах-тах –
Мы жили возле Кольского залива
На очень отдалённых северах.
Возможно, я тогда не кушал манку,
А всё ещё кормился от соска… –
Типичное начало для романа
С названием «По ком звонит тоска».
В нём мальчик никогда не будет птицей,
Запьёт с тоски, как станет повзрослей,
И после – возвратившись из больницы –
Застрелится, как Э. Хемингуэй…
рыбы
В этом месяце крепком,
как стылая глыба,
Слишком рано выходит на небо луна,
И плывут человеки – печальные рыбы
Вдоль по лунной дорожке у зыбкого дна.
