KnigaRead.com/
KnigaRead.com » Документальные книги » Публицистика » Газета День Литературы - Газета День Литературы # 70 (2002 6)

Газета День Литературы - Газета День Литературы # 70 (2002 6)

На нашем сайте KnigaRead.com Вы можете абсолютно бесплатно читать книгу онлайн Газета День Литературы, "Газета День Литературы # 70 (2002 6)" бесплатно, без регистрации.
Перейти на страницу:

Всю жизнь свободным быть невольно


И вольно быть рабом.



И бесконечными речами


Десятки лет молчать,


И необычными словами,


Не говоря, сказать.



И неизбежно застрелиться,


Едва прожив за треть…


И — сотни лет назад родиться


И век не умереть.



***


Солнечный свежий июнь,


С ливнями и холодами,


Ты невменяемо юн


Рядом с моими годами.



Пусть я старей и старей —


Это как будто увечье


Канет бесследно в твоей


Ясности нечеловечьей.


Что там, в великой стране,


В целом враждующем мире


Эта же боль, что во мне —


Ядом, распадом в эфире.



Значит, не должно пенять,


А, не имея иного,


Кровь свою перегонять


Сточную — в точное слово.



Но, всемогущество дня,


Ясной холодностью взгляда


Хоть обмани ты меня,


Что и тебе это надо!



ГЛЯДЯ В ЗЕРКАЛО



Чёрту ли душу продал


Правды единственно ради?


Как у козла борода,


Тяжесть бычачья во взгляде.


Чёрен душой, как дырой,


Выкручен, вывихнут телом.


Но и бываю порой


Там, высоко, за пределом.



Там мои чувства чисты,


Там мои думы высоки.


Но и труба высоты


Вытянула все соки.



Сделала струны из жил.


Может быть, жителем рая


Так бы на небе и жил,


Если б не тяга земная.



Иль на земле б не страдал,


Если б не вышняя сила…


Чёрту ли душу продал?


Эк же меня исказило!



***


Лишь вчера было небо в овчинку,


Не хватало верёвки одной,


А сегодня всё в радость, в новинку —


Кто жестоко так шутит со мной?



Никакой не боюсь уже боли,


Или так я убился душой.


Погибаю по собственной воле —


Воскресаю по чьей-то чужой.



И спасибо. И жалко мне ныне


Дорожащего собой дурака,


Что не ведает в глупой гордыне:


Жизнь прекрасна и вечна, пока


Лишь беспечна и недорога.



***


Братья горькие поэты,


Как я вижу вас насквозь!


Ваши горькие портреты —


Всё поодиночке, врозь…


Сколько маяты за ними,


Сколько чаяния в них…


Да любое ваше имя


Стоит почестей любых!



Даже пусть и графомана,


Эпигона — хоть за то,


Что верны они обману


Слов, которые — ничто.



Уж про некоторых прочих,


Истинных, не говоря,


Что за-ради строчек прочных


Синим пламенем горят.



И сгорают — нет как нету…


Что за дело нам далось,


Братья горькие, поэты —



Только слово на авось…


Что тотчас же канет в Лету,


Иль скитается по свету


Где попало, с кем пришлось…



ЛЕГИОНУ СТИХОТВОРЦЕВ



Никто из вас не начинал так рано,


Так далеко от нынешнего дня.


И не было беспомощней профана,


И не было отважнее меня.



Вы приходили в нужные моменты


И сразу попадали в след и в кон.


И нет на вас такой глубокой меты,


Её огонь вам вовсе незнаком.



Не слышите подводного теченья,


Оглушены журчанием волны.


Не видите полночного свеченья,


Сиянием луны ослеплены.



И я не знаю, что мне с вами делать,


Как дать вам свои уши и глаза,


Заставить вас покинуть те пределы,


Которые вам покидать — нельзя.



Один мне выход: класть на камень камень,


Чтоб отовсюду видная гора


Живая встала, сложена руками,


В лучах заката моего горя.



ЮБИЛЕЙНОЕ



А кто не выжил, не дожил,


На полпути споткнулся


И ничего не совершил,


И спился иль свихнулся?



Кто не измерил свой порыв


Аршином общих истин —


Был слишком прям, нетерпелив,


Открыт и бескорыстен?



Кто сил своих не рассчитал,


Чтоб в стену лбом не биться?


Но в эмпирей такой летал,


Что вам и не приснится?



Ничто не явлено, увы,


Что плавилось в их тигле…


Умней, сильней, конечно, вы,


Которые — достигли.



Вам — слава. Но какой ценой


Вы свой успех купили?


Не пили все они со мной,


Когда за вас мы пили.



***


Всё избуду: зло и неправду.


Вон из сердца чёрную боль.


Вырву с темени волчью прядку —


Снова буду самим собой.



Ведь бессмертна моя основа


И природа моя чиста:


Даль степная, русское слово,


Правда, совесть и доброта.



Испоганили, ископытив,


Годы, люди ль, сам ли себя.


Но не будет бездонной сытью,


Новой жертвой моя судьба.



Делом было — убить поэта.


Не мелькал чтоб, мороча и зля.


Сколько их глядит с того света,


Хоть любила сама земля.



Вырву с темени волчью прядку,


Заглушу в своём сердце вой.


Всё избуду: зло и неправду.


И назло им — буду живой.


2001-2002 гг.

Виктор Широков НОВОЕ



ШУТЛИВЫЙ НАКАЗ



Прощание устройте в ЦэДээЛе,


Поставьте в малом зале скромный гроб,


Чтобы в буфете пьяницы галдели,


А дух мой, гений, возвышался чтоб.



Придут коллеги — помянуть сквозь зубы.


Придут калеки — жизнь пережевать:


"Мол, все — ништяк, раз мы не дали дуба.


Ушел Широков — что переживать…



Он был смешон в мальчишеском азарте:


Прочесть, освоить и переписать,


Путь проложить по исполинской карте


Литературы…Тьфу, такая мать!



Дурак, он не носил, как мы, кроссовки,


А также, блин, втянулся в странный кросс;


Он был чужим в любой хмельной тусовке


И потому свалился под откос".



Меня едва терпели "патриоты",


А "либералы" думали: "изгой".


Моя душа не знала укорота,


Впал навсегда я в творческий запой.



Придут Калькевич, Кроликов и Чаткин.


Жох-Жохов попеняет земляку,


Что он оставил новый том в начатке,


Не дописав о родине строку.



О, Пермь моя, мой Молотов забытый,


Сиренью мне ты упадешь на гроб;

Перейти на страницу:
Прокомментировать
Подтвердите что вы не робот:*