Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6472 ( № 29 2014)
«Мнится, братцы, вы не в теме,
Шилов и Пучков!
Мне вот, русскому поэту,
честно говоря,
что ни гавкают по «Эху» –
всё до фонаря.
Верю, там не слишком любят
местных мужичков –
так ведь их повсюду лупят
испокон веков.
Ну а вы чьего народу,
кровь-то чья внутри?
Не пеняй, дружок, на рожу,
в зеркало смотри.
Ты из тех, кто под Донецком
принимает бой,
а не с теми, кто довеском
к родине «плохой».
Лидия КУПЦОВА
«БЕРКУТ»
Не беспредельщиной, не сбродом
Распят, порублен, ослеплён
И в кровь сожжён своим народом
Присяге верный батальон.
Приговорённые не ропщут,
Готовы умереть за так.
Они опять идут на площадь,
Где обезумевший чудак
Заточку заведёт под ухо,
Яремную прошьёт насквозь,
А удивлённая старуха
Очередной вколотит гвоздь.
Пусть облака плывут нестройно,
Идут вослед – по одному...
И им уже совсем не больно,
Ведь там не больно никому.
Иван КУПРЕЯНОВ
* * *
я не люблю тех, кто не любит мою страну.
знаешь, не то – не люблю. за людей не считаю.
вроде бы всё у них гладко, легко, понимаешь, ну –
тёплая хата и работа простая.
видимо, где-то закрался какой-то подвох.
вроде неглупые все, выражаются связно.
видимо, штамп – если ты патриот, значит – лох
важной какой-то черте появленьем обязан.
что интересно – не знаю таких работяг,
чтобы орали – да будь они трижды поддаты –
как ненавидят ублюдочных русских и как
ждут не дождутся отеческой помощи НАТО.
может быть, закономерно, что сытый урод
руку дающую хочет кусить побольнее?
только ведь всё же проходит – и это пройдёт.
верю в Россию. и в Божью десницу над нею.
Влад МАЛЕНКО
* * *
Вот ростовые куклы майдана:
Боксёр с мозгами барана,
Очкарик, снующий лисой,
Девушка-смерть за решёткой с косой...
Их спектакль – пока лишь проба.
Николай Гоголь из гроба,
Знавший толк в русском слове
Говорит не на мове:
«Уличная эта Рада
Родом из ада».
Литры крови, сала и шоколада...
Фашистская труппа
Маской паяца уродует в церкви лик
И Лавру меняет на шик
европейского трупа.
Их Вера стала сердючной веркой.
Заложник «Беркут»
С окровавленным опереньем...
Ему вместо хлеба предлагает каменья
Оранжевый скаут.
Эй, боксёр, тебе хорошо,
когда мать получает нокаут?
Твоя Родина-мать в нокауте!
Хороший удар был справа
Орава
правого сектора –
Инструмент вивисектора.
Русским солдатам, павшим в Германии,
Забавно глядеть на твои старания.
Так Богу было смотреть на Иуду неловко.
Снимай перчатки, боксёр, и готовь верёвку!
Герман ТИТОВ
ПОДРАЖАНИЕ СЕРБСКОМУ
посв. Ел. Буевич
Мне б дожить, юначе,
До такой эпохи
Где никто не скачет –
Разве только блохи.
Где скудны и узки
Сны военной славы
Где ветрам по-русски
Отвечают травы.
Площадной элите
В том краю уместней
Собирать на митинг
Облака да песни.
Там никто не судит
И не прячет взора.
Там уже не будет
Жёлтых лент позора.
Владимир СЕМЁНОВ
ДЕТИ-БЕЖЕНЦЫ
Утро. Небо. Земля. Тишина.
Облака. Пролетевшая птица...
В семистах километрах война –
Будто выдумка, блажь, небылица.
Будто мой подмосковный покой
Ограждён, застеклён, зачарован,
И от горечи степи донской
Как стеной крепостной застрахован.
Только в детских нездешних глазах,
Обойдённых осколком снаряда,
Навсегда поселившийся страх
Сотворённого нелюдью ада.
И не надо им гор золотых,
Им бы только остаться живыми,
Им бы только увидеть в живых
Папу, маму со всеми родными.
Им бы малую горстку тепла
От холодного мира в наследство,
Вместо хаты, сожжённой дотла,
И убитого взрослыми детства.
Вадим СТЕПАНЦОВ
ИЮЛЬСКОЕ
Вокзальчик поселковый за Окой,
Жарища, рельсы, шпалы и платформа.
А я стою и думаю с тоской,
Что где-то чуть южней –
точь-в-точь такой,
Что там снаряд упал – и это норма.
Снуют электровозы день-деньской,
И здесь, и в ближнем параллельном мире,
Где дважды два сегодня не четыре,
Где люди даже не мишени в тире,
А пешки над пустеющей доской,
И Гулливер небрежною рукой
Играет там в чапаевские шашки.
Героям – слава, им уныл покой,
Им слово «мир» рифмуется с тоской.
Горите, мрите, пешки и букашки!
Глаза зажмурю и встряхну башкой,
Чтоб уплыла нездешняя картинка:
Вот дед упал с оторванной рукой,
Вот полбабульки с треснувшей клюкой,
Хрипит в крови девчонка-буратинка...
Вокзальчик поселковый за Окой,
Такой уютный, тихонький такой,
Пригрелся бомжик, ивушка кудрява.
Я укокошу этой вот рукой
Того, кто крикнет здесь:
«Героям слава!»
Татьяна ЧЕРТОВА
* * *
На Сибирь опустился сон.
Шелестят тополя листвой.
Поднимаются в небосклон
Звёзды мирные – за луной.
За стеною соседи спят,
И не сходит никто с ума,
А в Донецке – по детям «Град»,
А в Луганске – горят дома.
Самолёты летят бомбить
Не кого-нибудь – свой народ.
И убийцы идут убить:
«Кто не прыгает – тот умрёт!»
Бьют нещадно, со всех сторон.
И когда-нибудь спросят нас –
За спокойный вот этот сон,
За сожжённый вчера Донбасс.
Анатолий ПШЕНИЧНЫЙ
* * *
Откуда берутся силы
У загнанных в пустоту?..
«Верни нас домой, Россия!» –
Колышется на ветру.
Так гибнущий в море кто-то
Шлёт крики радиограмм,
Так в детских домах сироты
Тайком окликают мам…
Взлетела с трезубца, каркнув,
Багровая стая крыл,
Чтоб вздрогнул Донецк и Харьков,
И чтоб захлебнулся Крым.
Славянская твердь качнулась,
Но как от дурного сна –
Россия моя очнулась,
И вспомнила – кто она!
И вспомнив свои народы,
Плечом повела в ночи
И пылью стряхнула годы
Сидения на печи.
Под бешеный вой и клёкот
Раздвинула правдой ложь,
Крутой распрямила локоть
И выдохнула: «Не трожь!..»
Вибрирует ось земная,
Как будто перед войной…
И слышится вновь: «Родная,
верни нас к себе домой!»…
Сергей АРУТЮНОВ
* * *
Когда их жгли, в Москве была жара,
Струился воздух, плавились кондеи,
И жизнь текла, едва полужива,
Почти такой, какой её хотели,
Разрублено шипела рыбья плоть,
Горючим спиртом жёгся каждый продых,
И силился сознанье пропороть
Больничный кафель в красноватых ромбах.
Поскрипывая в духе арт-нуво,
Катились дни, ленивы и прекрасны,
И не было средь них ни одного,
Кто был солдат и выполнял приказы.
Никто из них не грел щекой приклад,
Ушей не зажимал, не выл спросонок,
В чаду моторизованных бригад
На месте друга находя кроссовок.
Ветвей древесных зыбкие клешни,
И зябкий пух, и тени на фасаде
Познали мы в тот миг, пока их жгли,
И пламя тихо подступало сзади.
Марина КУДИМОВА
ВАТНИКИ
Посылает война соратника,
Но щедрота её кратка.
Из разведки четыре ватника
Возвращались без «языка».
Не контрактники и не штатники,
Не прошедшие инструктаж,
На манер пропаганды – ватники,
Хоть обряжены в камуфляж.
Ночь не треснула перестрелкою
И с врагом не столкнула в лоб.
Ватник держит осколки мелкие,
А от крупных спасёт окоп.
По дороге от виноградника
До ближайшего блокпоста
Убедились четыре ватника,
