Николай Минаев - Нежнее неба. Собрание стихотворений

Мне говорят: «Ты Музой не забыт,
Но ты поешь о звездах и Елене,
А где же революция, где быт,
Где тот, пред кем мы пали на колени?»

Я улыбаюсь и молчу в ответ;
Они как дети фразами играют;
Я знаю, что сегодняшнего нет,
А звезды и сердца не умирают.

Вы стоите на мосту,
Но отнюдь не на посту,

Посему должны быть рады
Получить струю прохлады.

Я тебе во имя смычки
Отдаю стихи сии;
Но прошу тебя, мой друг,
Не вгоняй меня в испуг:
По усвоенной привычке
Их огульно не дои!

Я сегодня словно именинник,
Иль Адам, когда он был в раю,
Оттого что, Валентина Дынник,
Вам свою «Прохладу» отдаю.
Я скажу Вам с гордостью при этом:
Постоянно помните о том,
Что я был и буду лишь поэтом,
А не поэтическим шутом.
И затем прибавлю на прощанье: —
На нее взгляните понежней,
И не забывайте обещанья
В «Красной Нови» отзыв дать о ней.

Поверьте искренним словам: —
Даю я эту книгу Вам,

Чтобы вдвоем с Владимировой Адой
Вы освежились в душный день прохладой.

О, Эзра, поэт-символист и никитинский критик,
В знак дружбы давнишней даю я тебе эту книгу;
Читать ее можно во всякое время и даже
Когда голова заболит или зубы заноют.
В ней нет бутафорского грома, как нет и тальянки,
Которые нынче у наших пиитов в фаворе,
Здесь тихо и ясно и легкою свежестью веет,
Недаром я выбрал ей имя такое: «Прохлада».

Владимир Павлович Ютанов!
На стихотворных шарлатанов
Сегодня урожай хорош;
Иной открыв свое оконце,
Орет на целых три червонца,
А стоит ровно медный грош.
А я – поэт!.. И книга эта
Была мне Музою пропета,
Ее читайте не спеша,
Пусть прохлаждается душа.

Я отдаю свою «Прохладу» Вам,
В ней нет зауми, выкриков и свиста,
Я как всегда строг к метру и словам,
Избрав себе дорогу акмеиста.
Не нужен мне словесный фейерверк
С идеей календарного листочка…

Февраль. Одиннадцатое. Четверг.
Двадцатый век. Двадцать шестой год. Точка.

Вы кистью дух сжигаете, я – словом
На этой самой скудной из планет;
Мы оба дышим воздухом лиловым
Страны, которой не было и нет.
И радостно, что в дни какой-то смены,
Средь суеты, под звон шаблонных фраз,
Нам так же улыбаются Камены
И звезды успокаивают нас.

Милый Дешкин, наш исправный
Управдел и казначей,
Со страниц сей книги славной
Не своди своих очей.
Искры прежнего таланта
Собери-ка ты в груди,
И кой-что на эсперанто
Из нее переведи.
И за это из сарая
Нашей жизни на юру,
Попадешь ты в кущи рая,
А не в адскую дыру.

Поверь мне, Гинзбург Михаил: —
Н. Н. Минаева – поэта
Не скроет тинистая Лета
И не затянет жирный ил.

Все кружась вокруг да около,
Я беспечно рифмой цокал,
Но подбитый клювом сокола
Грузно стукнулся я 6 кол,
Вся душа во мне заекала,
Я от ужаса зачмокал,
Потому тут и Куокала,
Сознаюсь, Евгений Сокол,
Что душа от этих строк ала,
Рифмы все уже раскокала.

Свет – Иван Сергеич Рукавишников,
Средь поэтов ныне много школ и каст,
Воспевают звезды и большевиков,
Город и деревню, кто во что горазд.

Но из них известно только кой-кому,
Что и в наше время – нечего скрывать!
Лучше петь негромко, да по-своему,
Чем чужою песней глотку надрывать.

Ты, Хориков, акоитист,
Карман твой, очевидно, чист,

Так значит больше чем воров
Ты опасайся цензоров:

Они, не жаждя грабежа,
Зарезать могут без ножа!