Николай Рубан - Подрыв БМП
Ага, и это они тебя сразу так облепили...
Вот только не надо этого! Без гнусных намеков попросю!
Да я чего... Я ничего... Просто это.... Природу-то не обманешь...
Короче! Возвращаемся от говна к героическому рейду. Дождались мы темноты. Вроде все тихо. Встали, пошли. А топать быстрее надо - время для выхода самое удобное: луна в те дни на ущерб пошла. Самое то: пару часов темно, а потом уже луна и всходит - сиди и наблюдай. И вот времени у нас на то, чтоб к месту засады выйти - где-то два с половиной часа. Ну, прогнали до хребта, а за ним - тропа, на которую мы сесть и собирались. Но все равно, до восхода луны до места дойти не успели. Идем так - по склону, в тени стараемся держаться, и чтоб на фоне неба не маячить. Почти дошли уже. И такой участок попался - весь луной освещенный, никак не обойти. Ну что бегом надо, по-быстрому его преодолеть. И вот только мы на это освещенное место вышли, вдруг внезапно такой хохот: ХА-ХА-ХА!!! Отовсюду, блин! И эхо еще! Ё-мое, я там охренел. А рядом - пулеметчик мой, Чингиз Рымбаев (Рэмбо кликуха) - присел, стволом по сторонам крутит, и - не поверишь - я слышу, как у него сердце молотит!
Шакалы, что ль?
Ну! Ка-ак брызнут по хребу - только камушки посыпались. Вот же козлы...
Шакалы - они такие... Я, помню, тоже сперва офигевал: то ребенок где-то рядом плачет, то хохочет кто-то... Ну хоть как сходили-то?
А, это?.. Нормально. Караванчик завалили - небольшой, правда, но ничо, богатый. Пускач эрэсовский везли, эрэсов десятка три... Нормальная засада вышла.
Блин, зимой в засаду до чего же хреново ходить было...
Да уж, чего хорошего... Начштаба, бывало, вызывает задачу ставить, а сам глаза в сторону отводит - ясно же, что никакие караваны до самой весны там ходить не будут, потому что снегом все перевалы закрыты - а хрен ли толку, раз у старшего начальника на карте все так красиво нарисовано - типа, все караванные тропы засадами перекрыты.
Слушай, сейчас вспоминаю - и сам не верю, ведь как-то же сидели на этих тропах - по трое суток, в снегу, мороз за двадцать, и хрен костер разожжешь. Покурить - и то втихаря, в спальник с головой залезешь, посмолишь по быстрому в кулак...
И ведь хрен кто болел! Вот честно - иной раз такая мысль проскакивала: заболеть бы! Простыть там, или как - хоть с недельку бы потащиться, отоспаться. Так ни фига же никакая зараза не брала, елки...
Зато летом этого добра хватало. Как самая война начинается, так и пошли валиться пачками - кто с желтухой, кто с дизентирией... Дрисбат сплошной.
Доктор наш, помню, первое время офигевал - что за ископаемые болезни на него свалились? А потом - ничего, привык: "Э-э, батенька, да у вас тифок-с! Извольте в лазаретик-с...".
А наш доктор, когда его приехала комиссия из Кабула драть за желтуху в отряде, попытался за счет духов отмазаться: вот, говорит, недавно нас они эрэсами обстреливали. Так вот разрывы были какие-то не такие, как обычно немного слабее бабахали. Я так подозреваю, что это они против нас применяли бактериологическое оружие!
Это он - чтобы и химарю пистон вставили, на пару отдуваться легче...
Ну, может быть. Только ни фига у него не вышло - комиссия говорит: если б у вас тут была вспышка какого-нибудь сапа, или туляремии, тогда бы мы еще поверили. А желтушные вирусы тут бесплатно водятся. Так что получи, Пилюлькин, свой заслуженный пистон крупного калибра за то, что бойцы руки не моют и мало хлорки в очко сыплешь. И мыль жопу для парткомиссии!
Блин, а у нас на парткомиссию нужно было пилить аж через пол-страны, в Джелалабад. Там у нас штаб бригады был, ну и политотдел при нем. Прикинь: человек прется через пол-страны: на колоннах, на вертушках, сто раз по дороге завалить могут - и ради чего? Ради того, чтоб в торжественной обстановке получить звездюлей. За свои же собственные деньги. Вот что злило - так это то, что взносы в чеках брали. Нет, чтоб с рублевого счета списать...
Это еще фигня! У меня, помню, раз пол-зарплаты удержали! В чеках, суки! Приехала такая вот комиссия из Союза, посчитала расход бензина и впаривают: перерасход! По норме вон сколько положено, а у тебя вон сколько. Я стою, как дурак - они что, серьезно, или прикидываются? Да блин, говорю, какие, на фиг нормы?! Мы ж не по автобанам ездим, ептыть! По песку, по солончакам, по хрен знает, еще по чему! А в горах расход какой?! А пылюка? Раз проедешь карбюраторы промывай, фильтра промывай, бензонасосы промывай - водой, что ли промывать будешь? А по фигу, все равно содрали. Уроды...
Не, ну ты интересный - комиссии что, домой бакшишей привозить не надо, что ли? А где им бабки-то взять?
Да блин, сказали бы по-людски - мы что, не понимаем? На фига дураков-то из людей делать?
Что-то мы все о грустном, да о грустном.... Давайте лучше о бабах, что ли?
Та-ащщ полковник, докладаю голосом! - сияющим Дедом-морозом возник в дверях палаты "засланец" - тощий, как антенна Куликова отставной майор-связист, - Боеприпасы на передовую доставлены! БМП к старту готова!
Под его оттопырившейся больничной пижамой интимно звякнуло. Появление майора вызвало радостное оживление собравшихся, результатом которого явилось:
Моментально сдвинутые в проходе между койками две табуретки
Стремительно образовавшийся на табуретках натюрморт: домашнее сало с чесночком, соленые огурчики с притаившимся в них ядреным хрустом, чуть подсохшие кривоватые жареные хеки, припасенные с ужина и разрубленная на четыре части блестящая фиолетовая луковица (Петрович, ты что ль, лук резал? Ну, ты и намельчил!).
Дивным заключительным аккордом симфонии прозвучало звяканье водруженных вокруг натюрморта стаканов и занявшее свое почетное место в центре композиции двух бутылок "Русской". Сладостно-нетерпеливые вздохи рвались на свободу из томящихся грудей.
Ну - садимся!
Та-ак!! Эт-то что еще?!
Блин. Ну, бл-лин!!! Представьте себе дембеля, оттрубившего от звонка до звонка два года в какой-нибудь распоследней собачьей дыре. Днями подыхал от жары, ночами отстреливался, трясясь от ледяного ветра в каменистом окопе. Два года жрал одни просроченные концентраты - не видел даже обыкновенной сырой картошки, а воду пил с пантоцидом вприкуску. Забыл, как выглядят телевизор и живая женщина.
И вот - прилетает, наконец, вертолет (прилет которого срывался раз пять). "... А впереди у нас - Кабул, а дальше - Родина...". И вот - помятый завистливыми объятьями остающихся корешей, облизанный верной собакой Ханумкой, в кое-как разглаженной под матрасом парадке (утюга-то нет), с одинокой, но честной медалью "За отвагу", с "дипломатом", в котором - платок для мамани, да бритва для папани, купленные на несчастные солдатские копейки, да десяток мутных фоток, - влезает наш парень в дюралевое нутро вертушки и, не веря себе, устраивается на откидной сидушке, вздрагивая от нервного озноба. Качнулись горы, затерялась внизу застава с выгоревшим красным флажком...
