Елена Соловьева - Маргарита едет к морю
Перед сном, уже в номере, девочка еще раз внимательно взглянула на планшет. И даже встряхнула его. Все как всегда, ничего необычного.
Необычное случилось глубокой ночью, когда и Корица, и Маргарита, и даже морская свинка глубоко спали. Экранчик прибора, мирно лежащего на тумбочке возле кровати девочки, тихо засветился синим светом. К нему, как бабочки на огонь, из углов комнаты потянулись полупрозрачные тени – большие и совсем маленькие. Внимательный сторонний наблюдатель смог бы различить, например, и силуэт монаха в рясе, и весело ковыляющего таракана. Проскальзывало и что-то совершенно бесформенное. Тени касались поверхности монитора и исчезали в нем, как в омуте. Через некоторое время над «омутом» планшета поднялся «пар» – синеватое мерцающее облачко, которое распалось на буквы. Буквы сложились в слова: «Диги-диги-диги-дон, выходи скорее вон!» Через пять минут они растаяли.
Глава девятая
где начинается поездка в древний город Инкерман, а Маргарита узнает, кто такие настоящие герои
– И все-таки я волнуюсь, он общается с ней целый день, – услышала Маргарита хвостик разговора, возвращаясь от кабины шофера к задним местам в автобусе. Рано утром она вместе с Че и Георгием отправилась на экскурсию в городок Инкерман, который так близко располагался по отношению к Севастополю, что вполне мог бы сойти за его удаленный район. Бабушка и Александр Васильевич поспешили в театр, причем режиссер-директор деликатно придерживал Корицу под локоток. Может быть, именно его навязчивую деликатность и обсуждали, сидя в автобусе, Че с Георгием. Маргарита видела, с каким недобрым прищуром посмотрел утром Чертополох в сторону удаляющейся парочки.
Однако, завидев приближающуюся с билетами девочку, Че прекратил разговор, как будто захлопнул шкатулку. «Но, – подумала Маргарита, – если он и в самом деле что-то прячет, кончик-то все равно торчит наружу. Как и остаток моего сегодняшнего сна».
Несмотря на солнце, лучи которого щедро пригревали сквозь автобусное стекло, девочка поежилась.
Сегодня ночью ей, действительно, приснилось нечто странное и неприятное. Начать с того, что в своем сне она готовилась ко сну. Но уже не в номере пансионата, а в помещении, напоминающем застекленную веранду. Окна крест-накрест заклеены бумажными полосками. Тихо светит огромная луна. Маргариту не покидает чувство опасности, ощутимой угрозы, близкой беды. И вдруг на белой стене у себя над головой она видит большущего паука. У него отвратительно много членистых, волосатых ног, а округлое серое тельце покрыто черными крестами. Насекомое надвигается на Маргариту мучительно долго и так же неотвратимо, как фашисты в компьютерной игре.
Паук уже совсем близко, девочка видит, как сжимаются-разжимаются его челюсти. И тут кресты на панцире начинают фосфоресцировать синим светом. Свечение разгорается, вот уже весь паук охвачен им, но интенсивность цвета нарастает и переходит в звук незнакомый, но очень противный, который в пиковой точке разражается взрывом. Но не таким «бестелесным», как в компьютерной игре. У этого взрыва гораздо больше стадий и последствий.
На полнеба (почему Маргарита уже не в помещении, а на улице?) распласталось серо-черное облако, к земле оно сужается воронкой, и в его конусе медленно гаснет алый свет. Часть неба, свободную от облака, рвут лучи прожектора и следы трассирующих снарядов. Потом (опять без связи) серое утро, светает, все в белесой пыли – воздух, маленькие домики, уцелевшие деревья, заборы, поваленные телеграфные столбы. И даже не страх охватывает Маргариту, а удушливая, липкая тоска.
Лоскуток этой тоски будто прилипает к сердечку девочки, и она никак не может от него отделаться. Даже приветливым солнечным утром. «Интересно, – подумала Марго, – в моем сне так все грохотало сегодня, откуда внутри головы берется столько громких звуков? И куда подевался вчерашний таинственный Валерка? Почему он больше не выходит на связь? Как он смог вмешаться в мою игру „Бастион Берхтесгаден“? Правда, ребята в классе рассказывали, что теперь играть в одну игрушку могут сразу несколько человек».
– О чем задумалась, принцесса? – озабоченно спросил ее Че. – Хорошо ли тебе спалось?
– Да, спасибо, – рассеянно ответила девочка и, защищая свой новоиспеченный секрет, попыталась думать о чем-нибудь другом. – Почему мы едем именно в Инкерман? – поинтересовалась она.
– О, это удивительное место, – оживился ее собеседник, – во-первых, там расположен известный завод марочных вин!
– Герр Чертополох! – тявкнул Георгий.
– Да, ты прав, это не главное, – поправился Че и голосом школьного учителя продолжил: – Инкерман известен еще со Средних веков. Назывался он тогда, правда, по-другому – крепость-порт Каламита, столица княжества Феодоро. Помнишь, Маргарита, мы проезжали монастырь, будто врезанный в скалу? Так вот над ним, на вершине скального лба, еще сохранились остатки этой крепости. А на скалах около монастыря следы от пуль…
– Еще скажи «следы от шрапнели», как будто ты эти следы различаешь, – съязвил пекинес.
Но Чертополох не замечал насмешек Георгия.
– Не знаю, – задумчиво сказал он, – почему меня так волнуют все эти «исторические напластования». Но так замечательно, когда столько их сосредоточено в одном месте, будто перед тобой слоеным пирогом уложили саму историю. Само застывшее время, а не учебник какой-нибудь. Ты все можешь потрогать руками и странным образом чувствуешь себя ко всему причастным.
– А в Риме тебе застывшей истории было мало?
– Там грандиозно, конечно, – по-прежнему не замечая издевки пекинеса, ответил Чертополох, – намного грандиознее, чем здесь, но понимаешь… Люди, которые делали там историю, никогда не говорили на том же языке, на котором говорю я. И эта история как бы не совсем моя… Да… Все-таки, наверное, Родина – это, прежде всего, родной язык… А какой вид, Маргарита, открывается от развалин Каламиты, – одернул он сам себя, – вся горная страна пещерных городов! Так что начинай предвкушать! Пиршество для глаз – основа духовной кухни!
Конечная остановка «Инкерман» оказалась маленькой площадью, на которой, раззявив от жары двери, прохлаждались еще два автобуса. Солнце поднималось все выше. Шоферы между рейсами спасались в скромной забегаловке, застрявшей на стадии превращения из простой столовки в модное кафе. Захолустный пустынный городок.
– И? – Георгий вопросительно поднял мордочку к Че. – Где твоя хваленая застывшая история?
– Где-то рядом, – смущенно ответил тот, извлекая карту. Через полчаса пути друзья, миновав знаменитый завод и сквер при нем, где под кустом коротала время веселая компания, вышли в «загород». Но еще минут двадцать вволю любовались пыльной травой, темно-рыжими коровами, заборами, сделанными из местного известкового камня, и белыми террасами удаленных карьеров.
Дорога поднималась плавно. Маргарита и не заметила, как под ногами оказалась выгоревшая трава Монастырской скалы. Увидела сначала развалины стены, а потом и останец полукруглой башни. Сложены они были из камней неправильной формы, по цвету напоминающих те, из современных заборов. Но почему-то сразу становилось ясно, что в заборах так себе – «новодел», а эти – очень древние. И вроде ничего особенного развалины собой не представляли, но Маргарита ощутила к ним большое уважение.
– Вот, принцесса, – тихонько сказал ей пекинес, – вы и почувствовали магическое обаяние древних развалин, вы увидели их живыми, вы услышали голос, которым говорят легенды…
– Не слышу я никакого голоса, – хотела было возразить Маргарита, но тут Че дернул ее за руку:
– Смотри, смотри – какой вид открывается! Поняла, почему здесь была древняя столица? Все княжество как на ладони!
Под крутым лбом Монастырской скалы кудрявились живописные купы деревьев, огибала ее подошву блестящая на солнце ниточка железной дороги. На горизонте терялась в дымке горная страна. Голубое, зеленое, белое! Какая сила и размах!
Девочка вдоволь полазила по развалинам древней башни и только потом заметила недалеко от нее скромную могилку. Подошла и прочитала на памятнике: «Пулеметчику Дмитриченко, героически погибшему 2 мая 1942 года, прикрывая отход раненых, женщин и детей». Холмик украшали пластмассовые цветы.
– Вот таких людей я бесконечно уважаю, – сказал подошедший к Маргарите Че. – И, даже если бы они были солдатами вражеской армии, все равно бы уважал. Тот, кто способен ценой собственной жизни спасти другого, – для меня безусловный герой.
– А разве бывают условные герои? – спросила Маргарита, которую удивило непривычное словосочетание.
– Непростой вопрос, – Че почесал макушку. – Герой – это как бы сверхчеловек, образец для подражания, совершивший то, что большинству людей не под силу. Человек исключительной смелости и доблести. Человек, приносящий миру добро. Но у каждого времени свои герои. Вот, например, Гитлер для миллионов немцев был настоящим героем и сверхчеловеком, пока его не признали сверхзлодеем. То, что «кривые линзы времени» способны исказить, – я называю «условным героизмом», а то и простым очковтирательством. Зато парень, который лежит в этой могиле, – настоящий герой. Он, может быть, многих и многих спас. А тут, смотри, даже имени нет, не смогли установить, только фамилия. И сколько в здешней земле безымянных солдат? Самое страшное – война абсолютно обесценивает человеческую жизнь.
