Измайлов Андрей - Русский транзит
И что здесь можно искать, и где здесь можно спрятать? Студия! Это такой… тип квартирки. Входишь – коридор: справа стенка, слева санузел, кухня. Проходишь коридором и – комната. Одна. Все. И прятать негде. Компьютер простенький, тахта, макивара, стенка шведская, кресло, бар. Все.
Входишь – коридор. И – ну барда-ак! Главное, дверь-то была заперта. Не взламывали, не отжимали, ключик подобрали. Отомкнули, вошли, напакостили, ушли, замкнули. Аккуратисты!
Полицию вызывать? Оказать добровольное содействие властям? Если Гриша-Миша-Леша поплатились за наркоту, а галстуки им «повязали» именно в бояровском лофте по чистому совпадению – не потому что лофт именно бояровский, а просто потому что живут они там… жили… то теперь совпадение иного рода, и очень не чистое совпадение. Ох, не чистое!
Чем я так очаровал колумбийскую братию? Между Шипсхэд-бей в Бруклине и Джамайка-авеню в Квинсе – дистанция огромного размера. Поди растолкуй нюансы полиции Квинса! Тем более когда она свяжется с коллегами из Бруклина, и брайтонский Брентон возьмется напоказ недоумевать: вы же уверяли, мистер Боярофф, что понятия не имеете ни о колумбийцах, ни о сеньоре Вилланове!.. А там глядишь, спустя двадцать четыре часа подсоединится ФБР – полсрока им отпущенных полиции сорока восьми часов миновало. Мне это надо?
А что мне надо? Явно какое-то недоразумение! Надо объясниться. По-хорошему. На авторитете. Без привлечения полиции. Мафия не любит, когда объясняются с привлечением полиции. Впрочем, отнюдь не помешает блефануть: я-то день-деньской проторчал вчера в 60-м участке – вдруг мне язык развязали на предмет карлика-Карлоса? вдруг я сам нечто намотал на ус по поводу планов полиции в отношении карлика-Карлоса? вдруг Боярову есть что шепнуть на ушко сеньору Вилланове?
И где мне искать колумбийского «отца»? По барам шляться с оригинальным вопросом: мафию не видели? такие меленькие-смугленькие-злющие, на чечню похожие, только более раскосые…
Или к Леве Перельману: адресок случайно не оставлял по дружбе сеньор Вилланова?.. Шел бы Лева в задницу! Прихожу на работу я в пятницу, посылаю начальство я в задницу. Канонические строчки – и по существу неистребимо совдеповские! Послал начальство, тогда зачем на работу приходить? Ты его, начальство, послал уж тем, что не пришел… Да и нет у меня работы. Не пойду к Перельману – гордость паче унижения, если угодно. Мол, Лева, я тебя вчера верно понял? Или ты, Лева, вчера не в духе был? Мне приступать к обязанностям, Лева?.. Шел бы Лева в задницу со всеми сложившимися обстоятельствами. А тебе бы, Бояров, о новой работе задуматься. Кстати, не мысль ли?
А что? Прокатиться на «тендерберде» к Бороу-парку, а то и прошерстить тусовку поденщиков на Лонг-Айленде за кварталами жилых домов – там такая тенистая, извилистая дорога, и вдоль дороги… стоят… А то и далеко ездить не надо: в самом Квинсе, на автостоянке близ церкви еще одно популярное сборище – вечно сальвадорцы-повстанцы околачиваются в бейсбольных кепках и свитерах распоследней свежести. И прокатиться не в качестве дешевой рабсилы, а в качестве капризного нанимателя. Единственное что – не удастся мне гардеробчиком соответствовать, весь гардеробчик – «Барберри»! «Кардэн»! – будто свора щенков-ризеншнауцеров терзала. По одежке встречают, да-а… Зато никого не спугну: мол, парень многих спрашивает, но никого не нанимает – не подстава ли, не из службы ли он иммиграции и натурализации, и прикинут по фирме, линяем, парни! Свой я, свой! Мне просто нужны работники, не мне, а хозяину! Хозяин мой, сеньор Вилланова недавно новую виллу отгрохал – в Нью-Джерси (помнится, что-то такое говорил карлик- Карлос про Нью-Джерси на званом ужине, мол, надумаете в гости – милости просим… а Лева вздрагивал и косил дурным глазом: благодарствуйте, непременно, как только выдастся свободный денек!). Может, кто из вас там вкалывал? Хозяина очень устроили качество и количество содеянного, он требует найти тех же трудяг – новый фронт работ образовался. Кто из вас?..
Ну да! В предвкушении заработка эти бедняги все до единого согласятся, что еще вчера ко всем чертям нанимались дрова колоть и костры под сковородками раздувать, – лишь бы их сегодня туда же отвезли. А куда – туда? Вот кто у сеньора вкалывал, тот пусть и показывает дорогу к сеньору. Ошибетесь, сдам куда следует, чтоб не врали. Я и сам, разумеется, дорогу знаю отлично, вот и проверю, кто из вас не врет. А в награду: правдивых – на фронт… работ, трепачей – куда следует, то бишь в грозную службу иммиграции и натурализации. В гневе я страшен!.. Не мысль ли?
Не мысль. Мелко. Мысль, конечно, однако несколько провинциально-питерская. Питер город маленький. Нью-Йорк город большой. Да и сеньор Вилланова – человек большой, не стал бы он охломонов нанимать на строительство, ему под ключ, небось, компания какая-нибудь солидная виллу сдала. Сколько вилл-особняков в Нью-Джерси?!
Самая простая мысль всегда гениальна. Я гений Александр Бояров! Шучу – шучу. Хоть и северянин, само собой. Северянину Боярову нужен южанин Вилланова, род занятий – наркотики, камешки, мужская галантерея – «галстуки»! При подобном роде занятий лучше не светиться, не так ли? Не так. Они, отцы крестные, легализоваться норовят – респект, законопослушность, чин чинарем. Вот и в справочнике – пожалуйста!
Телефон мой с автоответчиком, естественно, был раздраконен, провода щупальцами торчат-пошевеливаются на сквознячке. А мне надо звонить. Марси. Добрался благополучно, звоню с улицы – телефон отрубили, не знаю, за… черт с ней, с логикой, за неуплату. Все, падаю в койку. Отосплюсь – приеду. Или позвоню. Ближе к вечеру, вероятно. Нет, ко мне – не надо, у меня тут э-э… не прибрано.
Толстенный талмуд-справочник сам просился в руки – полистай, Бояров, полистай.
Да, один-единственный Вилланова. Нью-Джерси. Берген Каунти. (201)261-8412.
Ткнул пальцем – и попал:
– Quien dice? Que usted quiere?
– Это Боярофф. Я – из полиции. Буду через два часа.
– iNo comprendo!
– Что тебе непонятно, дерево?! Английским языком тебе говорят: пусть сеньор Вилланова ждет и встречает мистера Бояроффа через два часа.
Все, дал отбой. Блефовать так блефовать, Я ведь и в самом деле из полиции! Только вчера из полиции! Поостерегутся принимать необратимые решения. Во всяком случае, сначала подумают. А это – время. Необходимое и, надеюсь, достаточное. Достаточное для меня – сориентироваться по обстановке, предпринять меры… Но это – в перспективе, через два часа. Мне не помешает предпринять некоторые меры уже сейчас. В банк звякнуть – снести туда двадцать штук зеленых без малого. В магазинчик поприличней тоже звякнуть (благо справочник под рукой) – заказать полный шкаф обнов, а то ходить не в чем! Все – от туфлей-носков до костюма-плащика-саквояжа (благо мои размеры мне известны, а выбор тут, у нас, в Америке… что говорить, были б деньги – деньги были, чек отправляйте в банк… диктую… номер счета… диктую… эх, сервис! все у них… м-м… у нас, в Америке, есть! на любой извращенный-утонченный вкус! помнится, два года назад потрясла меня не прорва бананов-ананасов, не колбаса ста сортов, не первая клубника в шесть утра – читали, ТиВи смотрели! – потрясла меня «СОЛЬ С МАЛЫМ СОДЕРЖАНИЕМ СОЛИ»! зажрались, паразиты!). О’кей, мистер! Куда прислать? Момент! Я перезвоню.
Список отелей в талмуде-справочнике длинный-нескончаемый. Глаз зацепил: «Pierre». Пусть будет «Pierre»!
Номер? Разумеется. Александр Е. Боярофф. Но проблем. На сколько? Три дня. Но проблем. (Пусть пока будет три дня – число счастливое, Бог троицу любит, а там посмотрим). Ваш номер – 1703. Пли-из. (Запомню. Год основания Питера, символично).
Снова – в магазин. Перешлите все в отель «Pierre», 1703. Боярофф. Пли-из.
Вроде отходные пути обеспечил. Как-то еще сложится беседа с карликом-Карлосом. Не исключено, здесь в студии я последний раз. Не исключено, возвращаться сюда… лучше не возвращаться, если колумбийские красавцы-мерзавцы проведали адресок и по нему уже разик наведались.
Ну что, Бояров? Шаг вперед?!
Пересек поперек Манхаттан, проскочил под Гудзоном по Линкольн-тоннелю (два доллара вынь да положь за перегон).
– Нью-Джерси. Ничё тут у них. Вроде нашего Зеленогорска. Выбрался я сюда, грешен, впервые – ориентировался хреново. Ну да по указателям, по указателям. На север, на север.
Плакатный щит: «БЕРГЕН КАУНТИ – самое респектабельное графство Нью-Джерси». Прибыли! Глянул на «сейку» – полдень. Тик в тик уложился, обещался через два часа – и вот я здесь! Которая тут новая вилла сеньора Виллановы? Ага, она!
Я еще проехался – до спуска с федеральной дороги. Свернул, притушил свою «громовую птичку» неподалеку (рощица не рощица, но укрыть машину позволяет). А теперь пешим ходом, ножками-ножками. Вот парадный подъезд. По торжественным дням.
День-то какой нынче! Торжественный! Печальная дата.
