Алексей Евдокимов - Ноль-Ноль
Большинство дверей было заперто. За одной подавшейся обнаружилась, правда, комната с компами и микшерными пультами, а в ней на кожаном диванчике — маленькая девица с разноцветными волосами, но та лежала неподвижно, свернувшись спиной к миру, светя бледной поясницей под задравшимся свитерком, и Антон, решив, что девка спит, будить ее постеснялся. Ограничился обзором прилепленных над диваном плакатиков в духе Аремия Лебедева (двое усачей в сомбреро под кактусом с бутылкой текилы и поднятыми чарками, третий тут же — горизонтальный, прикрытый шляпой, и надпись: «Октавио пас»).
В другой комнате с полуоткрытой дверью сидел на офисном стуле и курил бритоголовый мужик в верхней одежде, обернувшийся на стук в филенку.
— Прошу прощения. — Антон закашлялся. — Извините… вы случайно не знаете такого Ивара Масарина? — Подумал: — Или Ваню?..
— Заходите. — Бритый крутанулся на стуле к Антону лицом и приглашающе махнул рукой с сигаретой.
Антон шагнул в просторное гулковатое помещение, осмотрелся, но не обнаружил в нем больше никого — и почти ничего, кроме целых зарослей осветительных приборов полуантикварного вида, торчащих на штативах и свисающих с потолка. Ширкнула под ногой бумага, огромными грязноватыми листами которой была выстлана часть пола.
— А Ивар?.. — повернулся Антон к бритому.
Тот смотрел внимательно. Лопоухий, с малоприятным одутловатым лицом. Вряд ли намного старше Антона.
— У вас что к нему? — ответил бритый вопросом, тряся пепел на пол.
— Я его знакомый…
— А чего вы думаете, что он тут?
— Мне сказали, он здесь бывает… — нахмурился Антон, нашаривая в кармане «сморкательную» салфетку.
— Давно его ловите?
Антон высморкался, медленно смял салфетку, продолжая глядеть на этого типа:
— А что?..
Бритый затянулся, поискал глазами, куда бросить бычок, лениво встал и шагнул в угол, где под могучим студийным монитором с водруженным на него генератором дыма Magnum пряталось в компании бутылок из-под «Балтики» мусорное ведро.
— Вот я, — обернулся к Антону, — давно его ловлю. Уже несколько месяцев. Говорили, его все это время в России не было. А недавно узнал, что он в Питере. Приезжаю сюда… из Москвы… — Он замолчал, держа пальцы в карманах джинсов и оттопырив локти.
— Он что, уже и отсюда уехал?
— А где он еще от вас удрал? — коротко ухмыльнулся бритый.
— В Испании… А куда он теперь, знаете?..
— Говорят, в Москву, — ухмылка.
— А вам он зачем?
Антону показалось, что лицо бритого и так малоподвижное, совсем застыло.
— У меня к нему пара вопросов… — выговорил тот вяло. Потом его взгляд опять сфокусировался на Антоне. — Ты питерский? — осведомился уже по-свойски.
— Московский…
— Вдруг ты слышал… В Москве в сентябре разбилась на машине одна девушка…
— Карина Липатова, — помимо собственной воли произнес Антон.
Бритый чуть поднял подбородок, глядя пристально:
— Прогуляемся до ближайшего кабака?
— Куришь?
Антон, садясь, отрицательно промычал.
— Не против, если я?
Антон повторил мычание. Бритый (Артем) поставил на столик стопарь, бросил рядом сигареты и зажигалку, накинул дубленку на спинку стула и утвердился на соседнем.
— Извини, — Антон тронул чашку, — ты этим по работе занимаешься? Или… в частном порядке?
Сыщик глянул на него мрачно. Ну и хмырь. Насчет детективного агентства не уверен, но в ментовке ставящим подследственных на растяжку я его живо представляю…
— В частном, — сказал, словно нехотя, хмырь, выщелкивая «явину» из пустеющей мягкой пачки. — Я знал ее…
И этот ее тоже знал. Ну надо же. Надрывая кирпичик «Софтиса», Антон попытался совместить в сознании Каринку с Артемом. Совершенно безуспешно…
— Там же был несчастный случай, — осторожно сказал он, звякая чашкой о блюдце. — Авария. — Кофе был мало того, что поганый, еще и холодный.
— Ага. Пьяный урод с управлением не справился… Знал этого Машинского?
Антон помотал головой.
— Она же давно забила на него… — Сыщик резким толчком сбил пепел. — Чего она опять к нему пошла? — посмотрел на Антона.
Тот только плечами пожал.
— У нее кризис был… — Артем затянулся. — Напридумывала ерунды разной… Или кто-то ей мозги запудрил…
— Ну а Мас при чем? Разве они вообще были знакомы?
Бритый сыщик рассматривал Антона изучающе:
— Ты его хорошо знаешь?
Тот снова пожал плечами:
— Так…
— Чем он вообще занимается? Я что-то не очень понял…
— Всем… — хмыкнул Антон, — понемногу. Когда-то компьютерным железом занимался, ремонтом, «левой» сборкой… Когда-то, совсем давно, говорят, даже фотомоделью подрабатывал. У себя в Риге мутил с друзьями бизнеса́: то автостоянку открывали, то торговать вроде чем-то собирались, не помню. Прогорели, по-моему. Мотался куда-то в Ирландию, что ли гастарбайтером… — откашлялся. — Непоседливый такой, короче…
Артем втер окурок в пепельницу:
— Я вот слышал, у многих, кто с ним общается, крыша едет…
О, блин…
— От кого это ты слышал?
— Не важно. От его знакомых.
Антон выдержал взгляд бритого, в третий раз дернул плечами, оскалился:
— Не знаю, что тебе сказать…
Артем вынул из дубленки сотовый, помял кнопки, молча положил перед ним на стол.
— Это что? — Антон поднял простенькую «Нокию 6020».
— Ее телефон.
— Каринкин? Откуда он у тебя?
— Достал, — отрезал Артем. Помедлив, добавил: — Его нашли дома у этого козла… Стаса…
— Ну?
— Ну посмотри.
Антон глянул на экран. «Принятые SMS-сообщения». Курсор стоял на одном из них. Антон нажал «Открыть». «Насчет Витьки. Попробуй позвонить +37126101371». Без подписи. Он поднял глаза на Артема — тот смотрел на него.
Антон снова нахмурился на экранчик. Потянулся за салфеткой. Шумно высморкался. Потом взял собственный телефон, зашел в список контактов.
— Ей кто-то прислал номер Маса? — поморгал он на Артема слезящимися глазами. — Кто?
— Из Интернета.
— И кто же?
— Откуда я знаю? Он же потому и послал из Сети, и не подписался…
— Почему?
— Чтоб не светиться!
— Не понимаю… А что тут такого?
— Что-то есть, значит.
— Допустим… И что?
— Что… — Бритый разом хватил полстопки, не дрогнув ни лицом, ни голосом. — И она позвонила.
— И сразу сошла с катушек?.. Но это же чушь…
Мнение Артема по его роже прочесть было невозможно.
— Она говорила с ним трижды, — произнес бритый. — После первого разговора позвонила тебе. Помнишь, о чем вы говорили?
Стоп! Вот тут надо было не слажать…
— М-м… А! Она спрашивала новый номер Никеши. Общего знакомого.
— Что за знакомый?
— Рузов Никита. В Питере живет.
Каринка уже ничего не скажет, но Антон помнил, что тогда, в сентябре, еще, кажется, до того, как стало известно о ее смерти, выходил на Антона (через Кармина) некий Филипп. И этому Филиппу Антон сболтнул про Каринкин вопрос относительно Маса. То есть, собственно, сболтнул сознательно, из желания проверить, знает ли Маса Филипп. Когда выяснилось, что нет, Антон перед ним, как и перед Каринкой до этого, сделал вид, что сам ни с каким Масом не знаком (он ведь не знал, что Липатова уже покойница; в случае чего, потом легко было бы изобразить, что он просто не понял, о ком речь: я, мол, его Иваром всегда звал…).
Но нынешний-то Антонов визави знал, что о Масе Антон осведомлен прекрасно, поэтому ни о Каринкином вопросе на его счет, ни о своем вранье он Артему говорить, понятно, не стал.
— Почему после разговора с Масариным она стала искать номер этого Рузова? — спросил визави.
— Потому что Мас его тоже знает. Я думаю, дело было так: она позвонила, ну, спросила, куда попала, объяснила, что вот, ей прислал кто-то номер, только подписаться забыл. Ну, они, наверное, стали выяснять, нет ли у них общих знакомых, и вышли на Никешу…
— А почему Масарин вообще стал с ней разговаривать?
— Это как раз, по-моему, не странно. Мас — он любитель потрепаться. Его вообще прикалывают новые люди, новые знакомства… Он такой… коммуникабельный… авантюрного склада…
— Не знаешь, дозвонилась она до Рузова?
— Знаю. Не дозвонилась. Он в Израиль уехал, и у него роуминга не было.
— А тебя они не вспомнили, выходит? Карина с Масариным?
— Ну, я-то с Масом едва знаком… — сказал Антон и тут же понял, что — зря.
— Как это — едва знаком?
…С другой стороны, найдет этот Артем Маса — и что тот ему скажет? Дай бог, чтоб вообще меня вспомнил…
— Лично, — сказал Антон, — мы с ним толком и не общались никогда. Несколько раз пересекались в каких-то компаниях…
Бритый вперился подозрительно:
— Но ты, я смотрю, о нем много знаешь…
