Алексей Евдокимов - Ноль-Ноль
— Ты ж сам говорил, — утрированно серьезно заметил Никеша, — что народ от встречи с Масом шизеет…
— А может, Мас в них не безумие скрытое будит…
— …А скрытые способности?
— Почему нет?
— Как это он, интересно, делает?
— Ну а как этот твой Марат опасность чует?
— А! — У самого Маса это такая же волшебная способность?.. Че-то слишком много волшебников выходит, нет?
— А что мы вообще о людях знаем? Может, в каждом из нас что-нибудь сидит. Просто мы отчета себе отдавать не хотим.
Да, подумал Никеша, за ним не угонишься… Ладно, не важно.
— Помнишь, — сказал он, — ты мне в прошлый раз про Липатову говорил? Что она там про Маса спрашивала?
На том конце помолчали.
— Честно говоря, плохо уже помню…
— Ты говорил, она меня незадолго до смерти искала?
— Телефон твой хотела. Я ей твой питерский номер дал — не знал, что ты в Израиле… Ну, и спрашивала, кажется, кто такой Мас, знаком ли и я с ним…
— То есть она сама его знала?
— Я так и не понял.
— И чего ты ей сказал?
— Слушай, Никеш, не помню… Что я ей мог сказать?
— Ты? — фыркнул. — Ты многое мог. Гипотезу эту свою, например…
Антон опять помолчал.
— Между прочим, ты в курсе, что она какая-то странная была в последние дни? — спросил тоном, который (сквозь шумы и радиопомехи его прононса) показался Никеше непривычно осторожным.
— В каком смысле странная?
— В депресняке в каком-то. Мне самому голос ее не понравился, когда она мне звонила. Я потом у общих знакомых спрашивал. Каринка, оказывается, многим тогда названивала, и почти все говорят, у них впечатление возникло, что малость не в себе она…
— Тоже, что ли, крыша поехала? — осведомился Никеша со смутным, но неприятным предчувствием…
— Что-то вроде… Или талант свой скрытый осознала…
— Ты о чем?
— Ну, я с чужих слов… Кто-то, у кого я потом узнавал, сказал, что она ему про себя толкала… Э-э, что, типа, у нее такая… особенность… Я пытаюсь сформулировать… Она полностью воплощается в то, что подсознательно хочет видеть в ней каждый, с кем она общается… Поэтому всяк видит в ней свое, а самой собой ей быть не дают — только тащат каждый себе… В таком духе…
Видимо, чего-то подобного Никеша и ждал, но все равно растерялся:
— Это же паранойя…
— Я пересказываю то, что пересказали мне… За что купил. Хотя, согласись, девчонка она правда была популярная, причем не совсем понятно, с чего бы…
— Теперь я понимаю, почему ты пересмотрел «трактовку Маса»… — мрачно сказал Никита.
— Мас тут все-таки, боюсь, ни при чем. Когда у Каринки это началось и когда она разбилась, его точно в Москве не было.
— Может, они по телефону общались… По мылу, по «скайпу», мало ли…
— Ну, тут я тебе ничего не скажу… Кстати, если Мас в Израиле, лучше сам у него спроси.
— У него телефон отрублен… Слушай, — не выдержал, — ты это чисто прикалываешься или как? Насчет всей этой лабуды, мистических талантов?..
— Помнишь, как у Борхеса… — словно бы задумчиво, но с легко уловимой даже за шипением и запинками издевочкой произнес Антон: — «Мир дивен, в нем все возможно…» Если не ошибаюсь, это же твоя собственная телега была на тему того, что человек не вписывается ни в какие концепции…
— Ну да, ну да… И все мы скрытые чародеи. Только не хотим себе признаваться…
— Некоторые, по твоим словам, таки признаются. — Хохотнул. — Зачмызгавши кошерного чемергеса…
— Знаешь, я как минимум одного человека могу назвать, у которого нет никаких мистических талантов. Ни потенциальных, ни действующих. Ни скрытых, ни явных.
— И кого же?
— Себя.
Никеша, морщась, задрал голову (с пасмурного неба срывалась какая-то дрянь, ставя точки на очки), от души глотнул пива и полез в карман. Без энтузиазма пересчитал оставшиеся шекели — сумма вышла жалкая, но автобусы здесь недорогие, до Хайфы и обратно должно было хватить. Он тяжело поднялся, подхватил банку и двинул на автовокзал. По дороге снова набрал Маса — с прежним результатом. Тогда он сообразил, что не знает его адреса, и сделал еще пару звонков, чем прикончил кредит.
Автобус вынырнул из громоздкого ящика тахана мерказит, покрутил по иерусалимским улицам, попер, разгоняясь, в гору. Окрестные холмы и ущелья едва различались за исцарапавшим стекло быстрым частым дождем. Никеша задремал прерывистой, но вязкой похмельной дремой, из которой окончательно выдрался только на финишной прямой: слева холодно искрило на солнце зеленовато-серое море, справа поодаль тянулся параллельно шоссе скальный обрыв. Во рту была помойка, в башке — вата.
В Хайфе он еще не бывал и удивился, обнаружив, что автовокзал тут построен не в центре, как во всех нормальных городах, а на самой окраине и что предстоит пересаживаться на городской маршрут. Он быстро нашел большую и подробную схему автобусного сообщения… все надписи на которой были исключительно ивритскими закорючками. Он тихо выматерился, но, будучи в этой стране не первый день и не первый месяц, не растерялся, конечно, а стал прислушиваться к разговорам вокруг. Минуты не прошло, как мимо протопотало с полдюжины девиц в неопознанной бежевой униформе, громко хихикающих и переговаривающихся по-русски. У них Никеша и выяснил в подробностях, на какой гейт соваться, на какой номер садиться и куда ехать.
…Он еще раз сверился с адресом и вдавил кнопку домофона. Довольно долго ничего не происходило, потом наконец из щели прокаркал на иврите женский голос. Никеша по-русски осведомился насчет Ивара Масарина. Внутри замешкались и перешли на английский. Никеша повторил вопрос на лингва франка. Ему сообщили, что Ивар уехал. Давно? Недавно. Куда? «Я не могу сказать». Никеша так и не понял — она не знает или не имеет права разглашать. «Но он в Израиле?» — «Нет».
Он свернул за угол и медленно пошел вниз по пустой улочке, в дальней перспективе которой торчало над беспорядочными низкими крышами масштабное индустриальное безобразие — порт. Поймал себя на том, что опять подбрасывает «пятиогородную» монетку. Никеша не запомнил, когда попытка простейшего эксперимента превратилась у него в трусоватую игру с самим собой, а та — в раздражающую некоторых привычку. Давно. И ведь за все это время он действительно так ни разу и не решился глянуть, какой стороной она там упала.
Не стоит провоцировать бога. Даже если в него не веришь. Одного — Богданова — трупа Никеше, кажется, хватило, чтобы это понять…
Он остановился и опустил взгляд на свои кисти рук. Правая прикрыла левую. Он медленно убрал верхнюю и увидел пятерку в полосатом квадратике. Решка. Подбросил снова. Хлопнул.
Решка.
Тогда он взял монету и зашвырнул за ближайший забор.
Подумал, запустил обе руки глубоко в карманы, выгреб из них всю мелочь и отправил следом.
Антон
1
Вардан Кушнир, владелец «Центра американского английского», самого известного спам-бренда Рунета золотых спамерских времен, умер в июле 2005-го. Он привел к себе домой на Садово-Каретную трех шалав из «Голодной утки», те сыпанули ему в бухло клофелина (хрестоматийная «работа на мопса»), но поскупились, и когда девки впустили в квартиру бандюков, хозяин проснулся. Его забили до смерти, после чего вынесли из дома технику, кредитки и деньги.
Обстоятельства этой смерти несколько разочаровали бесчисленных отечественных получателей спама, сразу после убийства заполнивших Сеть злорадными торжествующими воплями. Широким юзерским массам, конечно, хотелось бы, чтобы коллективный враг 25 миллионов пользователей (столько писем, говорят, рассылал в свое время Центр ежедневно) пал жертвой именно своей богопротивной деятельности.
Антон все-таки старался об этом помнить. О том, что виртуальное злодейство, как и любое прочее, штука, если и не всегда (мягко говоря) наказуемая, то всегда неблагодарная. При том, что среди сетевых грехов самого Антона спам был еще одним из самых невинных. Начав в конце девяностых, в пору мужания Рунета, он честно прошел вместе с ним большинство сомнительных этапов их общей биографии. (Хотя что до спама, то, строго говоря, сам Антон никогда ничего не рекламировал. Как матерый вирусописатель он делал программы, позволяющие использовать инфицированные машины для фоновой рассылки.)
И все-таки прямого «действенного» криминала Антон чурался. Он продавал программный (о’кей, вирусный) продукт, но сам не украл ни цента. Как, впрочем, и многие коллеги-соотечественники, включая легендарного Corps’а, чей (по слухам) модифицированный Haxdoor недавно облегчил шведский интернет-банк Nordea на лимон баксов.
Точно так же Антон подвизался на порнушном поприще. AWM с многолетним стажем, он по большей части просто делал в Сети бесплатные страницы с приглашениями на платные ресурсы, действуя в одиночку и заколачивая штуки три в месяц. (Было, правда, время, он таки работал в одной из полусотни российских AWM-компаний, управляющей десятком сайтов. Компания скупала фотки у студий — от ста до двухсот пятидесяти долларов за 20–40 кадров одного «сеанса», и выкладывала на своих ресурсах. Башляли в основном иностранцы, в месяц набегало в общей сложности порядка ста пятидесяти зеленых тыщ. Но когда картинки были потеснены видеороликами, у студий и следом веб-мастеров неожиданно возникли языковые проблемы: забугорный клиент желал связных сюжетов, озвученных по-английски, а поди найди среди наших бл…н достаточное количество англоговорящих, пусть даже на таком уровне…)
