Брижит Обер - Лишняя душа
А как он попал на десять квадратных метров твоего садика, Эльвира? Выпрыгнув из своего окна? Как взломщик, соскользнув вдоль этой мерзкой водосточной трубы? Стивен – Человек-Паук?
Полоумный Маню. Запасным ключом он открыл дверь и вошел ко мне ночью, потом бродил по саду, трогал своими крючковатыми пальцами стекла и, ухмыляясь улыбкой кровавого психа, выводил буквы на свежем снегу. А теперь он бродит по моей квартире и, обнюхивая мои трусики, ищет в кухне острый нож.
Мне холодно. Мне суперхолодно и суперстрашно. Я чувствую себя супернезащищенной. Ладно, у меня нет выхода, разобью стекло. Нет никакого желания окончить жизнь скульптурой в Palais des Givres. А если и правда внутри кто-то есть?
С домашней туфлей в руке я размышляю, подпрыгивая на одной ноге. Еще два-три раза я, надрывая горло, кричу: «Стивен». Тем хуже. Начинаю. Золотистая домашняя туфелька против двойного остекления. Матч обещает быть жестким. Черт возьми, почему этот балда Стивен поставил двойное остекление?! Ладно, допустим, что так надежней для стеклянной двери, которая может сильно хлопнуть от порыва ветра, ну а что теперь могу сделать я этой туфлей, которая весит не больше 3,8 г?
Так ничего не выйдет, мне начинает это надоедать!
Гибискус, ну-ка, вот эта ветка, трах о колено! Поцарапалась, тем хуже, кровоточит, потом поглядим. Ну, стекло, теперь не так уж смешно, да?!
Хлоп! Хлоп! Хлоп! Маленькая трещинка. Я задыхаюсь, я взмокла, несмотря на мороз, на шее холодный пот. Колочу с удвоенной силой по трещине. Она разбегается звездочкой. Отлично, последнее усилие, Эльвира, умница моя, разбей ему морду, этому поганому стеклу.
Тра-а-ах. Обожаю треск стеклянной двери на рассвете. Немного подталкиваю веткой, и куски стекол сыплются на ковровое покрытие гостиной. Удаляю острые осколки, осторожно просовываю руку, поднимаю защелку.
Наконец-то! Спасена! Вымокшая, затравленная, растрепанная, одна нога отморожена, ампутированный гибискус, стекло надо вставить, а это влетит в копеечку, но спасена!
Опустить пластиковую занавеску, чтобы не поступал холодный воздух. Вызвать стекольщика. Но сначала…
Горячий чай, хороший глоток коньяка.
Кто включил на кухне свет? Я уверена, что погасила, когда приготовила кофе. Откладываю ветку, хватаю один из больших кухонных ножей, оглядываюсь, прислушиваюсь.
Тихо, но это ничего не значит.
Щелчок.
Очень тихий щелчок, почти беззвучный. Щелчок, когда вы даже сомневаетесь, слышали ли вы щелчок. Но я знаю, что это такое. Щелчок ручки входной двери. Я выскакиваю в коридор с ножом в руке – следов не видно, никого нет, дверь аккуратно закрыта. Что это? Неужто я сама перед сном закрыла задвижку? Вероятно, но… Пытаюсь вспомнить. Не могу, ничего не поделаешь.
Удерживаю дыхание. Прижимаюсь левым ухом к деревянной филенке. Не слышно, чтобы кто-то поспешно убегал из коридора, не слышно хлопка тяжелой входной двери. В двухэтажном мавзолее стоит гробовая тишина. И я вместо мумии.
Продолжая сдерживать дыхание, силюсь поднять голову. Глазок. Я должна посмотреть в глазок. Лицо должно придвинуться к маленькой дырочке со стеклышком. Ну же, Эльвира, посмотри! Ну что с тобою может случиться?
Да что угодно. Я достаточно насмотрелась фильмов ужасов, чтобы знать, что случиться может все, что угодно. Даже иголку могут всунуть вам в глаз.
Но не через глазок же с толстой лупой вместо стекла.
Ну же, посмотри, посмотри, кто затворил за собою дверь, кто прячется в прихожей, кто написал в твоем садике «Грязная», посмотри на негодяя, Эльвира, и быстренько вызови фликов!
Осторожно делаю глубокий вдох, мое сердечко отсчитывает 180 ударов в минуту, на руке отпечаток от ветки гибискуса. Прижимаюсь глазом к глазку.
И вижу.
Я вижу глаз, который смотрит на меня.
Закусив губу, сдерживаю вопль. Глаз. Большой круглый карий глаз. Сердце хочет выпрыгнуть. Может, привиделось? Нужно взглянуть еще раз. Не могу. Слишком страшно.
А-а-ах! Звонок! Резкое дребезжание звонка. Отскакиваю одним прыжком, спотыкаюсь о гватемальский ковер, ухватываюсь за полочку из «Икеа», задыхаюсь.
– Есть кто-нибудь? – Грубый, хриплый мужской голос.
Снова звонок.
– Это месье Моран, – говорит мужчина, – надо забрать сумку с инструментами, Маню, кажется, забыл ее у вас.
Месье Моран. В семь часов утра? Верно, голос похож. Конечно, я разговаривала с ним только по телефону, но… что это за история с сумкой? Я не видела сумки с инструментами. Не знаю, что делать. Ответить? Не отвечать? А если это ловушка?
– Черт возьми! – бормочет голос за дверью. – Меня это уже достало, мало мне этого идиота Маню, так здесь еще этот псих не открывает… В сумке лежит дрель, вы понимаете?! – орет он.
Дрель? В сумке с инструментами дератизатора? Ну и ну, какая же здесь связь?! И что этот Маню хотел просверлить? Что именно он хотел продырявить? Я вжимаюсь в сервант в деревенском стиле, надеясь, что через этот чертов глазок ничего не видно. Нет, это невозможно.
Звонок. Разъяренные удары по двери.
– Черт подери!
Шаги удаляются. Рискую взглянуть одним глазком: квадратный силуэт в синей спецовке идет к выходу.
Это настоящий месье Моран? Колеблюсь, не побежать ли за ним. Эльвира, девочка моя, нерешительность тебя погубит. Ладно, он перезвонит. Если бы эта сумка была здесь, ты бы ее уже нашла. Кладу нож в карман, гораздо спокойнее, когда чувствуешь себя вооруженной.
Заварю японский зеленый чай с крохотной капелькой кальвадоса. Немножко чая в суповой миске кальвадоса.
Холодно.
Я дрожу, как листочек гибискуса.
Пока кипит вода, роюсь в «Желтых страницах» в поисках стекольщика. Первый – в очередном отпуске, у второго – автоответчик, третий придет на следующей неделе – ну, вот зуб дает, что придет. Мы договариваемся на понедельник, 30-е.
Мягкий диван. Теплые диванные подушки. Обжигающий глоток. А-а-ах! Я даже не сняла свое темно-синее пальто, жду, пока хорошенько согреюсь. Еще чуточку кальвадоса.
Сумка с инструментами? Для каких надобностей?
Мужчинам, дорогая моя, всегда требуются отвертки, плоскогубцы, всякие штучки. Чтобы обнаружить гнездо тараканов за стиральной машиной, или под раковиной, или за вентиляционной решеткой… всякие такие вещи.
Плоскогубцы – ладно. Но…
Дрель? А может быть, он говорил о дрелях-отвертках, я видела такие в рекламе по телику. Минимальные размеры, максимум эффективности. Вроде штучек хай-тек, когда телефон и факс вместе. Но совершенно точно, этой сумки здесь нет.
А вдруг он оставил ее в ящике под моими трусиками? Свой грубый инструмент среди моих кружев?
Нет, здесь нет сумки, нет дрели, нет лобковых волосков и нет окровавленного скальпеля.
Чай. Кальвадос. Кальвадос. Чай.
Шаги?
Крадущиеся шаги на лестнице? Наверняка это Стивен вернулся. Не стоит вставать, чтобы проверить.
Но я встаю, пробираюсь к двери, прижимаюсь глазом к дырочке. Вижу ногу, обутую в грубый башмак; она пропадает на лестнице. Уж очень ты медлительна, девочка моя. И потом, как ты думаешь, кто это может быть, кроме Стивена? И эти грубые кожаные башмаки как раз в его стиле.
Наверху звонит телефон. Бросаюсь к камину. Три звонка. Четыре звонка. Пять звонков. Ну же, Стивен, ты что, оглох? Включается автоответчик.
– Это месье Моран, там, это, мой рабочий, он, видно, позабыл сумку с инструментами у вашей жилички, но никто не отвечает…
Звук такой ясный, словно он здесь, на лестнице! Стивен Глухня все так же молчит, папаша Моран вздыхает, нервы явно на пределе:
– Это была его последняя работенка, и вернулся он уже без дрели; ну, я сразу, в ту же в пятницу, послал его за ней и с тех пор больше его и не видел, понятно? Ну так вот, поищите с вашей жиличкой, потому что я берегу свои инструменты!
Дверь открывается, голос Стивена:
– Вы хотели поговорить со мной?
– А-а, так вы дома, а я думал, что…
– Не волнуйтесь, я скажу ей.
– А я вот хотел поговорить с вами о посудомоечной машине…
Дверь закрывается.
Слышу, как они разговаривают, но не различаю слов. Во всяком случае, ничего примечательного, пытаюсь сконцентрироваться на себе, на своих личных проблемах, например на ночном визите этого писаки на снегу. Серия расслабляющих вдохов-выдохов. Считаю не менее чем до ста. Вот, я их больше не слышу. Видно, Моран закончил.
Он ведь сказал, что уже в «пятницу» отправил Равье, значит… Пятница – это было двадцатое? Это ведь как раз тот день, когда я поняла, что в моих вещах копались! Значит, этот мерзавец все же приходил в тот день, и он… хм-хм!
Но зачем было прятать эту дрель, почему не унести ее с собой?
Чтобы иметь повод прийти еще!
Утром в пятницу 20 числа Мелани Дюма нашли мертвой. Просверленной?
О-ля-ля, у меня так разболелась голова, не могу дальше думать, я совсем разбита. Болит спина, болят плечи, я, наверное, напичкана токсинами, немедленно очистительный травяной чай.
