Андрей Кивинов - Полное блюдце секретов
Белкин взглянул на экран.
«Да, пожалуй, парень не успокоится, пока не перебьет всех».
Игорь Королев превратился в Игоря Стасова, взяв себе фамилию убитой в девяносто третьем году невесты.
***Казанова стоял перед висящим на стене треснувшим зеркалом и, поворачиваясь в разные стороны, довольно бубнил:
– Классно! Представляете, сама связала. Мне еще ни одна женщина таких подарков не делала Петрович, как?
– Здорово.
– Глянь, видишь, вышивка на груди? Это картуш, египетский наворот. Внутри иероглифами вписано мое имя. А это – ключ, символ жизни. Круто, да? Ирка сама связала.
Костик радовался, как ребенок, еще раз повторив, что Ирка связала свитер сама.
– Я ей тоже что-нибудь подарю. Что ей подарить, а, мужики?
– Тоже что-нибудь свяжи.
– Я, кроме рук, ничего не вязал.
– Ну, купи тогда. Вон, в универмаге. Влетел Гончаров.
– Мужики, труба! Маньяка повязали!
– Точно?
– Точно! Я только что из отдела. Участковый зацепил. Почти с поличным. Тот снова на охоту вышел, опять со своей сучкой. Васька из-за собачки его и тормознул. А у того «перо» на кармане выкидное. Васька его на прицел и в отдел, к Музыканту. А Серега с помощью своей шкатулочки его и раскрутил! Знаете, кем оказался? Продавцом пива в ларьке. Так что с Портером немножко промахнулись.
– А с крышей как?
– Течет со всех щелей. С десяти лет на учете.
– И что поясняет?
– Очень стесняется девушек. Все никак не решался познакомиться. Постоит, помнется, а потом в обидку впадает. И за нож.
– Да, повезло, стеснительный наш еще долго мог стесняться.
– Ну, насчет везения это вопрос спорный. Васька, между прочим, уже второго маньяка берет. Он ведь мог и не тормозить этого собачника. На фига лишние хлопоты?
– Все равно прозаично. Безо всяких схем, чертежей, психологических анализов и глубоких теорий. Шел по улице и задержал. Не суперполицейский с «Магнумом» под мышкой, а обычный участковый. Как-то неинтересно.
– Там сейчас газетчики понаехали, телевидение. Завтра опять пурги нагонят. А Музыкант совсем с ума спятил. Вмазал стакан, заперся в кабинете и песни распевает!
Просекаете? Точно чокнутый!
– И что поет?
– Что-то на английском, кажется, «Битлов».
Белкин усмехнулся.
– Серега – счастливый человек. Просто многим не понять его счастья. Его счастье не купить ни за какие деньги.
Таничев кивнул Белкину:
– Володь, выйдем на минутку.
Белкин вышел вслед за Петровичем на улицу.
– Чего, Петрович?
Старший убойщик достал папиросу.
– Херово дело. Звонили из РУВД, на Казанову возбудили статью. Я не хочу ему говорить. Он сейчас тоже весь от счастья млеет, со своим свитером…
– Ну, блядство… Может, прекратят?
– Не знаю. Следачка нормальной теткой оказалась, она материал отказала, мол, все правомерно. Это в горпрокуратуре отменили, возбудили статью и дело себе оставили.
Следачке тоже вставили. Мол, вы обязаны бороться с преступниками, а не покрывать их.
И наши туда же. Но мне даже не из-за этой весточки «доброй» позвонили. Просят, чтоб я уговорил Казанову накатать рапорт на увольнение задним числом. За день до стрельбы.
Перестраховщики. Как у него в таком случае табельный ствол оказался? А, тоже что-нибудь придумают. Пошли они… Сами пускай уговаривают.
– Тьфу, – сплюнул Вовчик под ноги. – Казанова преступник. Совсем спятили. Так бы на бандитов дела возбуждали.
– Ничего не попишешь. Политика – дело грязное. Игрища на свежем воздухе.
– Что ему светит?
– Смотря какая установка. Я ничего не исключаю.
– Где справедливость, Петрович? Казанова скоро как червонец в ментуре. И что он нажил? Кишки распоротые да больное сердце. Молодой мужик, а ходит с пилюлями в кармане. Вон, суки молодые приходят, через год «тачки» да квартиры покупают, твари продажные, и здоровы, как кабаны… Ненавижу! Где справедливость, Петрович?
– Не знаю, Володя.
Белкин не успокаивался:
– Когда мои новые соседи узнали, что я мент, перестали со мной здороваться. Мне, конечно, плевать, переживу, но почему так?! Из-за этих продажных сук ментура превращается в помойку, в которую плюют все кому не лень! А на тех, кто пытается вытянуть ее из этой помойки, поборники законности возбуждают дела. Свои же просят уволиться, чтобы прикрыть задницу. Ненавижу!
Белкин саданул кулаком по кирпичной стене:
– Если что с Казановой будет, я этого губошлепа молодого сам прихлопну, как таракана.
– Ты только не лезь. Остынь. Чего воздух сотрясать впустую?
– Да я не сотрясаю. Обидно, бляха.
– Ладно, пошли, скажем как-нибудь. Может, действительно обойдется. – Таничев сделал глубокую затяжку.
Вовчик еще раз саданул по стене и двинулся вслед за старшим.
Глава 14
Вечером того же дня Белкин с Гончаровым стояли во дворе дома-колодца и рассматривали окна третьего этажа. Сам дом располагался на набережной Обводного, выходя окнами на канал. Свет в нужной квартире не горел. Это вовсе не означало, что хозяина нет дома, в город пришли «белые ночи».
Опера пытались заметить колебания штор, мелькание теней или другие признаки бытия. Парой часов раньше Вовчик побывал у соседей, малообщительных людей, по всей видимости, не любящих давать интервью для газеты об условиях жизни в старых кварталах. Хотя Белкин был предельно вежлив и предъявил свое удостоверение, обернутое в корочки с яркой надписью «Пресса».
Немного промахнулся с должностью. Оперуполномоченный газеты «Смена» звучит как-то настораживающе. Но главное он все-таки выудил Королев-Стасов действительно живет в квартире напротив. Появляется нерегулярно, потому что работает торговым агентом. «Такой же агент, как я журналист, – подумал Вовчик и откланялся. – Однако какой лопух, назвать гаишникам адрес. Хотя откуда ему знать про Надину „подружку“ с такой большой и хорошей памятью?»
Белкин позвонил в двери, решив ошибиться квартирой, если что. Но никто ему не открыл, и он уехал, чтобы попозже вернуться с Пашей.
– Там черного хода нет? – уточнил Гончаров. – Дом старый, буржуйский.
– Нет, я проверил. Плохо, он «тачку» свою здесь не оставляет. По крайней мере, соседи ни разу не видели. Придется пасти.
– Может, лучше зарядим кого? Чтоб цыкнули, когда придет?
– Если только моего Цыплакова. Остальных опасно. Сдадут.
– Давай в подъезд зайдем, а то отсвечиваем тут, как Онегин с Ленским.
Опера зашли в дом, поднялись на второй этаж. и сели на подоконник.
– Ну, и сколько мы тут торчать будем?
– Не знаю, – зло пробурчал Вовчик.
– Мой личный рекорд сидения на мусорном бачке в подъезде составляет двенадцать часов. Жаль, этот вид спорта не включен в Олимпийские игрища. Надо будет мэру закинуть удочку, у него ж в МОКе все схвачено. Пускай будет. Я стану Олимпийским чемпионом. Представляешь, попьем?
– Где это ты такие рекорды ставил?
– Еще в своем отделе. Тоже приехали в адрес к одному черному. У того двери бронированные, не очень-то выломаешь. Позвонились, он дома. «Давай, друг, открывай, милиция».
В принципе, он нам как свидетель был нужен. Правда, как важный свидетель. Но черные, сам знаешь, не очень разговорчивая публика, кроме «Мамой клянусь», ничего не выудишь. Ну, и этот давай выпендриваться. Ничего, мол, не знаю, двери не открою, боюсь, приходите утром. Часов в восемь. Что делать? Придем утром, он, естественно, не откроет, а потом насвистит, что ушел за пять минут до нас, хитрожопый.
Ну, ладно, думаем, обезьяна, ты – хитростью, а мы – упорством. Решили ждать, рисковать нельзя было. Телефончик ему, как водится, ножичком отключили и в почетный караул засели. Подъезд типа как здесь, не лучший вариант для засады. Кроме мусорного бачка никакой мебели. БОМЖи внизу, в подвале, жили, но мы к ним не пошли, они б за ночлег денег сняли немеряно.
Короче, до утра на одном бачке сидели, в цивильных костюмах. Перематюкались, злые, как собаки, в восемь звоним. Кукиш! Не открывает, притаился где-то в сортире, гадина.
С нами Серега Панкратов был, резкий парень, больше всех страдал. Прикидываем, как быть. Напротив пожарная часть. У черного четвертый этаж. Панкратов побежал договариваться.
Где-то через полчасика черный, довольный и гордый тем, что провел ментов, как детей, подходит к окошку с чашечкой кофе и сигаретой и видит неожиданную картинку.
Прямо к его окну приставлена пожарная лестница, и по этой лестнице ползет очаровательный парнишка с очумевшим личиком, что-то там говорящий на национальном диалекте и грозящий пальчиком, а если точнее, кулачком. А окошечки-то у нас не бронированные.
Мама! Бегом к двери: «Я сам, я сам, извините, звонка не расслышал, спал крепко, а можно на санкцию взглянуть?». Мы, как я говорил, не на обыск приехали, а поболтать. Но откуда бедняге знать, что у Панкратова на слово «санкция», произнесенное черным, весьма болезненная реакция? Особенно усугубленная вынужденной бессонницей.
