Татьяна Полякова - Закон семи
К вопросам не худо бы подготовиться, а то сейчас с перепугу такого наболтаю… Надо держать язык за зубами, и главное, думать, прежде чем рот открывать.
— Расскажите, откуда вы знаете Логинова и почему здесь оказались, — предложил дядя, посмотрел на меня с сомнением, поднялся и принес стакан воды. Спасибо ему большое, за это время я успела кое-что сообразить.
— Мы с ним на рынке познакомились, позавчера. То есть он-то сказал, что знал меня раньше, точнее моего отца. Подошел, когда я капусту покупала, и спросил, как меня зовут. Я с ним говорить не хотела, думала, денег начнет просить, но он назвал имя моего отца, и мне просто повернуться и уйти было неудобно.
— И что он сказал?
— Что говорят в таких случаях? Что я выросла, и он меня едва узнал. Сказал, что отец был хорошим человеком.
— А что с отцом случилось? Умер?
— Погиб. Много лет назад. Я тогда еще маленькой была. В общем, ничего особенного он не сказал. И даже не представился, просто я слышала, как его продавщица Матюшей назвала. Поговорили пару минут, и я ушла. А потом у бабули спросила, был ли у отца друг по имени Матюша, и она сказала, что был. Ну, я и решила встретиться с ним еще раз.
— Зачем?
— Поговорить. Я ведь своего отца совсем не знала, а тут его друг… — Наверное, мои слова звучали не слишком убедительно, для меня-то точно, а в ухо вроде бы кто-то нашептывал: «Скажи ему про кинжал… Скажи, дубина стоеросовая!» Но я не сказала. Может, во мне взыграла жадность — не хотелось отдавать кинжал, который так долго искал мой отец, а еще раньше прапрадед? А отдать бы пришлось. Но, думаю, дело было все-таки не в жадности, а в чем-то другом. Наверное, я понимала, что если в эту историю вмешается милиция, тайна кинжала станет для меня недоступной. Хорошо еще, если их эта тайна заинтересует, а если нет? Кинжал будет храниться с другими вещдоками, пока его не решат отдать в музей. В конце концов, смерть Матюши не имеет никакого отношения к кинжалу. Допился человек до белой горячки и удавился… И вот тут я на все взглянула по-другому. Он отдал мне кинжал, который назвал ключом, а буквально через день после этого покончил жизнь самоубийством. Круг, начертанный мелом, странные личности, говорившие с ним, и старая легенда о пещере, откуда прямая дорога в ад… Может, не все так просто? И о кинжале все же стоит рассказать? Ага, еще про тайный Орден монахов-воинов, про раскопки, которыми занимался отец, и про ворону, про ворону обязательно, чтобы люди не сомневались, что имеют дело с ненормальной… Я вздохнула и продолжила:
— Вчера, проезжая мимо рынка, я решила найти Матюшу. Он был пьян, и я отвезла его домой. А сегодня хотела узнать, как он себя чувствует. — Решив, что мое объяснение звучит как-то неубедительно, я добавила:
— На самом-то деле я хотела поговорить об отце. Вдруг он что-то знает…
— О чем поговорить? — нахмурился мужчина.
— О его смерти. Мы до сих пор ничего не знаем толком. — Конечно, я сразу же пожалела, что заговорила об этом.
— Отец чем занимался?
— Историей. То есть вообще-то он был инженером, но увлекся историей, проводил раскопки.
— «Черный» археолог? — еще больше нахмурился следователь. — А Матюша краденое скупал… Понятно.
Что ему там понятно, не знаю, но мне стало не по себе. Что за черт меня за язык тянул? Теперь меня точно заподозрят… «А в чем, собственно, меня должны заподозрить? — подумала — Если Матюша по пьяному делу полез в петлю, при чем здесь я и мой отец?»
— Ладно, — вздохнул следователь. — Если понадобитесь, вас вызовут.
— А как же он? Похороны и все такое… — кашлянув, спросила я.
— Соседи говорят, у него сестра есть и племянник. Так что… — Милиционер пожал плечами, а я, простившись, побрела к своей машине.
Разумеется, тут же явились угрызения совести: зря я правды не сказала. С совестью всегда так, особенно настырной она становится, когда поправить уже ничего нельзя. «Что бы изменилось, скажи я им про кинжал?» — пробовала я вразумить ее. «Ты просто хочешь заныкать антикварную вещицу, — шипела она в ответ. — Хороша, нечего сказать. Вот бы предок порадовался». — «Оставь его в покое!» — буркнула я, после чего предложила своей совести заткнуться и, разумеется, сделала только хуже.
Вернувшись к себе, я сразу же стала перечитывать дневники, хотя и клялась этого не делать. Единственный человек, который мог хоть что-то объяснить, мертв, и теперь загадка могла так навсегда и остаться загадкой, точно проклятие нашей семьи.
Повторное чтение и рассматривание рисунков ничего не дало. Я, поразмышляв, стоит это делать или нет, взяла трубку телефона, с намерением позвонить маме, хотя доводов «за» было примерно столько же, сколько и «против».
Мама мне обрадовалась, но стоило мне упомянуть про бумаги отца, как голос ее изменился.
— Она что, спятила? — грозно поинтересовалась мама.
— Ты о ком? — вздохнула я, поняв, что доводам «против» следовало внять.
— О твоей бабке. Мало того, что ее сын совершенно помешался на дневниках прадеда… Только не говори, что этот бред тебя заинтересовал.
— Почему же бред?
— А как еще можно назвать сказки о дьяволе, братстве и прочей чертовщине? Несколько лет я только и слышала о монастырях, рукописях, ключах… Не доводи мать до инфаркта, выбрось все это из головы.
— Должна же я что-то узнать о своем отце, — как можно жалобнее заметила я.
— Твой отец… — Мама шумно вздохнула. — Хорошо. Чего ты от меня хочешь?
— Кому ты отдала его бумаги?
— Этого человека давно нет в живых, у него не было родственников, так что люди, которым после его смерти досталась квартира, выбросили все на помойку, и совершенно справедливо.
Стало ясно, спрашивать маму, что там были за бумаги, точнее, что в них содержалось, труд напрасный. С бабулей они уживались с трудом, потому что, в сущности, были очень похожи.
— У отца был друг по фамилии Логинов? — все-таки спросила я.
— Не помню.
— Его еще звали Матюшей.
— О, господи, только его тут не хватало! Я всегда боялась, что этот тип доведет твоего отца до тюрьмы.
— Почему? — необыкновенно заинтересовалась я.
— Потому что он — жулик.
— Мамуля, а поконкретнее нельзя?
— Он подбивал твоего отца на авантюру, изготовил подделку и хотел продать ее одному коллекционеру. Матюше это казалось гениальной идеей.
— И что?
— Ничего. Твой отец отказался, но вряд ли Матюшу это остановило. В конце концов, он оказался в тюрьме.
— До того, как погиб отец, или после?
— После, кажется. Хотя не уверена. Про него тебе тоже бабка рассказала?
— Нет. Мы встретились случайно, и он…
— Что? — взревела мама. — Гони этого жулика в шею. Встретились случайно… И как он тебя узнал?
— Ну, может, я на папу очень похожа?
— Вот что, если он еще раз посмеет…
— Не посмеет, — вздохнула я, а мама насторожилась.
— Да?
— Он умер.
— Слава богу.., то есть я хотела сказать.., понятия не имею, что я должна сказать. Но все эти люди, которые окружали твоего отца.., у тебя не должно быть с ними ничего общего.
В общем, мы спешно простились с мамой, но ее суровость ничуть меня не образумила. Сидя на диване, я продолжила размышлять над тайной кинжалов, только к мыслям о них теперь прибавились мысли об отце. А что, собственно, я о нем знаю? Три дня назад я ответила бы, что знаю все, что положено знать ребенку, потерявшему отца в раннем возрасте. То есть я знала, когда и где он родился, какой вуз закончил, знала, как они познакомились с мамой, как он сделал ей предложение, знала, что был он человеком книжным, любителем русской истории. Теперь еще прибавились его авантюризм (как еще можно назвать раскопки, которые он проводил без какого-либо на то официального разрешения?) и сомнительная компания. Похороны отца я помню крайне смутно, а его самого я вовсе не помню. Несколько фотографий в семейном альбоме и некая тайна, которая терзала отца всю его жизнь, а теперь очень беспокоит меня, вот все, что я имею. Не густо. Если бы у меня были его бумаги… Но, по словам мамы, они давно сгнили на помойке, так что можно о них забыть, а на всей этой истории поставить жирный крест.
В тот вечер я была уверена, что так и поступлю, то есть скоренько забуду о Матюше с его странной идеей привлечь меня к участию в некой авантюре, как-то связанной с отцом. А кинжал отнесу в музей, вот пусть там и разбираются, что это за кинжал такой, и если в самом деле древний, в музее ему самое место. Но после маминых слов о Матюше и древность вызывала сомнение. Оставался дневник прапрадеда — семейная реликвия. А загадка.., загадкой и останется.
Однако уже на следующий день стало ясно: благие мысли испарились, а на смену им вновь пожаловало любопытство. Вместо того чтобы думать о работе, я то и дело отвлекалась и поглядывала за окно, а когда появилась возможность покинуть офис в середине рабочего дня, сразу же ею воспользовалась. Переговорив с клиентом, который ждал меня на своей квартире, я посмотрела на часы и решила, что вполне могу потратить час и взглянуть на ту самую пещеру. Объяснить, зачем мне это надо, я не могла, но оправдывалась тем, что поездка за город очень полезна для моего здоровья — подышу свежим воздухом, а потом с новыми силами возьмусь за работу. Не думаю, что я всерьез надеялась обнаружить в пещере что-то интересное, но взглянуть между тем очень хотелось.
