Сергей Рокотов - Вышел киллер из тумана
Их семью считали счастливой. Впрочем, она таковой и являлась. Она была такой не менее десяти лет. И Алена уважала работу мужа, считала ее почетной мужской работой.
Но наступили новые времена, и ориентиры стали меняться. Образовалась пропасть между имущественным положением людей. Появилась возможность сравнивать. Поменялись ориентиры и у Алены. И довольно быстро.
Началось с того, что она уволилась из института, где преподавала английский язык, и перешла на работу в солидную коммерческую фирму. И вскоре Борис увидел воочию происходящие с ней перемены.
Во-первых, она стала зарабатывать больше, чем муж. Одно это уже было неприятно и унизительно. Она стала гораздо лучше одеваться, по-другому разговаривать. Затем жена стала нервной и раздражительной, начала позволять себе резкие выпады в адрес мужа. Он понимал, что между ними вырастает стена отчуждения. В его груди закипала обида. Борис умело скрывал эту обиду, считал недостойным для мужчины выяснение отношений, расспросы с пристрастием, скандалы.
Она сама начала давно назревавший разговор. И все стало предельно ясно буквально в один момент. Иллюзии мгновенно испарились.
Борис потерял почву под ногами, хоть и стеснялся себе в этом признаться. Но это было именно так…
С тех пор, как жена с сыном ушли от него, жизнь стала совсем другой какой-то серой, бессмысленной. И только совсем недавно он снова почувствовал интерес к жизни.
Чувство долга — громкое слово. Но другого слова Борис не мог подобрать. Он был должен. Он был должен сделать это. Передать дискету одному человеку. Очень важную дискету. Человека, которому он должен был ее передать, звали Андрей Стрельцов.
Борис взялся за это опасное дело не просто с охотой, но даже с удовольствием. Он чувствовал пульс жизни, чувствовал, что делает важное дело… Но откуда эта тревога, откуда это предчувствие беды? Это ощущение не было похоже на обычное будоражащее душу волнение перед ответственным и опасным делом, это было нечто иное…
Полдня он убирал квартиру, отчищал от краски полы, выносил на помойку пустые банки и остатки обоев. И постоянно поглядывал на часы. Время тянулось невероятно медленно, Борису не терпелось скорее сесть за руль и поехать на встречу. И то и дело в душе просыпалось то самое чувство тревоги, которое появилось у него еще с утра.
И вот наконец время настало. Он быстро оделся и спустился вниз к машине. Завел двигатель.
Борис уверенно и профессионально вел машину по московским улицам. Рядом, на правом сиденье, лежал кейс, в котором находилась та самая дискета. А в правом боковом кармане пиджака — пистолет Макарова с полной обоймой патронов.
Он поглядел в зеркало заднего вида. Вдруг ему показалось, что за ним постоянно следует зеленая «девятка», очень грязная. Номер был также забрызган грязью, прочитать его оказалось невозможно…
Потом зеленая «девятка» скрылась в потоке машин, и Борис решил, что ему показалось, никакой слежки не было. Хотя, разумеется, ее вполне можно было ожидать. Но мысли его неумолимо перенеслись совсем в другое русло. Перед глазами вдруг встали лица родителей, изрезанное морщинами лицо отца, проникновенные глаза матери. Он понимал, что, кроме них, у него теперь никого не было на свете. Ему стало стыдно за то, что он в последнее время так редко навещал их, даже в свободное время. Ему не хотелось представать перед родителями неудачником, бобылем, не хотелось видеть жалость в их глазах… Поэтому ему и сегодня не хотелось встречаться с ними.
Борис пересек Окружную дорогу. И тут снова мелькнула перед глазами зеленая «девятка».
«А ведь она и в самом деле пасет меня. Это не совпадение… — закусил губу Борис. — >Ну что же, этого вполне можно было ожидать…»
«Девятка» приблизилась почти вплотную. Стекла в машине были тонированными, и разобрать, кто сидит внутри, не удавалось.
Борис прибавил газ, пытаясь оторваться от преследования, но «девятка» легко, без напряжения продолжала двигаться следом на том же расстоянии. Он понимал, что силы неравны, что двигатель у его старенького «Москвича» на подвиги не способен.
Но что, собственно говоря, хочет тот, кто сидит за рулем «девятки»? Такое ощущение, что он чего-то выжидает, следует на одном и том же расстоянии, но не больше…
Надо было позвонить Стрельцову и предупредить его. Ведь их встреча вполне может не состояться. А ведь Борис обязательно должен передать ему дискету, он считает это делом чести… Только как позвонить? Он и так выжимает из машины все, что возможно, скорость достигла уже ста десяти километров в час, больше «Москвич» просто не потянет, его и так всего трясет, такое ощущение, что он вот-вот развалится.
Борис резко ушел вправо, подрезав грузовик. И тут же ушел еще правее. «Девятка» дернулась за ним, но слегка отстала. Борис вытащил из кармана телефон и нажал кнопку памяти телефонной книги. На связи был Андрей Стрельцов.
— Вы где? — спросил Борис.
— Я только что свернул на Новорижское шоссе. На Ленинградском проспекте была пробка.
— Мне осталось пятнадцать километров. За мной «хвост»…
— Этого вполне можно было ожидать. Что за машина?
— Зеленая «девятка», стекла тонированы, номер не разобрать…
— Я прибавлю скорости. Держись, брат. Я скоро… Давай. Оторвись от него. Поверь мне, это очень, очень важно… Сделай все, что возможно…
— Постараюсь, — усмехнулся Борис и поглядел в зеркало заднего вида. «Девятка» снова была уже совсем рядом.
А вокруг машин нет, грузовики давно безнадежно отстали.
— Ну, дружище, ну, — шептал Борис, до предела выжимая педаль акселератора. — Ну давай, давай, всего восемь километров до поста ГАИ…
«Москвич» весь дрожал и вибрировал от непомерной для него скорости, но большего сделать не мог.
Из окна «девятки» показалась рука… В ней пистолет… Борис мгновенно правой рукой вытащил из кармана свой «ПМ» и положил рядом на сиденье.
Из окна «девятки» раздались два хлопка, два почти бесшумных выстрела по колесам.
«Москвич» дернулся и неумолимо понесся вправо… Полетел в кювет…
«Не успел, не успел», — шептал в жуткой досаде Борис, пытаясь сгруппироваться. Теперь он понял, почему у него с утра было это чувство тревоги. Это была не та веселящая тревога, когда он шел на дело, это было предчувствие беды.
«Москвич» перевернулся два раза и снова встал на колеса.
В салоне жутко запахло бензином.
Борис получил несколько ударов и синяков, но в общем-то был невредим. Он попытался открыть дверь, но ее заклинило.
А из «девятки» уже бежал к нему высокий мужчина в черной кожаной куртке.
И пистолета рядом, естественно, уже не было. Он свалился куда-то под сиденье. Борис нырнул вниз, стал шарить рукой по полу. Где же пистолет? Где же он? Где?!
Отчаявшись найти пистолет, он попытался вылезти через левую дверцу.
Но киллер был уже рядом.
Вот его лицо. Обыкновенное, незапоминающееся. Злые бесцветные глаза, прямой нос, тонкие губы… Вот она — его смерть. Разве в таком обличье он представлял свою смерть? Ее никто никак не представляет, пока она не придет к человеку. И только тогда перед ним приоткрывается на какое-то мгновение зловещая тайна бытия. И это озарение он уносит с собой в могилу.
Пистолетное дуло, направленное Борису в лоб.
Перед глазами его на какое-то мгновение встали лица родителей. Они ждут сына, они любят его. Что будет с ними?
Раздался негромкий хлопок.
Он не успел ничего почувствовать.
Пуля попала ему в лоб…
Киллер достал кейс через выбитое стекло и быстро побежал к своей машине.
И тут же раздался взрыв. «Москвич» загорелся ярким пламенем.
А зеленая «девятка» мигом исчезла с места происшествия. Резко развернулась и на огромной скорости помчалась в сторону Москвы.
И никто ничего не видел…
Живой, мыслящий, чувствующий человек в считаные минуты превратился в кусок обгорелого мяса. Он до последней секунды продолжал бороться. Теперь все было для него кончено…
Такова злая гримаса судьбы. Судьба оказалась против него.
Моросил дождь, по мокрому шоссе спешили по своим делам люди в автомобилях, и в общем-то никому не было никакого дела до того, что рядом, в кювете, в груде металла, которая недавно была автомобилем «Москвич», горит человек, Борис Ветров, взявший, как выяснилось, на себя непосильную ношу…
Жизнь со всеми ее проблемами, радостями и тревогами продолжалась. Теперь уже без него.
Минут через двадцать у обочины притормозила белая «семерка». Из нее вышел высокий худощавый мужчина в серой ветровке. Сделал несколько шагов. Но к горящему «Москвичу» близко подходить не стал. Он и так все видел отсюда. Все было ясно. Он уже ничем не мог помочь…
— Да, мы, кажется, и впрямь ввязались в серьезное дело, — прошептал он и снова сел за руль своей машины. Огляделся по сторонам. Усиливающийся дождь, мокрое шоссе, машин кругом нет. Только «Москвич», горящий в кювете. И мертвый человек на переднем сиденье.
