Владимир Колычев - Я тебя урою
Он глянул на подозреваемого... Странно, но тот почему-то не смотрит на яхту. Совсем в другую сторону пялится... Ну да, это называется – виновато отводить взгляд...
– А ну пошли!
Он открыл калитку в ограждении пляжа, пошел к скалам.
– Так, а ну стоять!
Петр ловко выхватил из кобуры пистолет. Всего-то десять секунд ему для этого понадобилось... Только мужик почему-то не остановился. Идет себе дальше. Еще и шаг ускорил.
– Я говорю, стоять!.. Стрелять буду!
Но мужик и не думал останавливаться.
– Эй, а ну стой!
Петр побежал за ним, схватил его за руку.
– Старлей, ты что, ничего не видишь?
И он увидел. На берегу среди скальных камней лежала женщина. Лицом вниз. В неестественной позе. Голова в крови... Утопленница!
Мужик подошел к ней, без всякого отвращения взял ее за плечо, перевернул на бок...
– Твою мать! Это же Лада...
Лицо у женщины было изуродовано. Как будто кувалдой по нему ударили... И непонятно, как мужик мог опознать труп... А-а, так он же знал, кого за борт скидывал!..
– Руки в гору! – припадочно заорал Петр. – Говорю тебе...
Договорить он не смог. К грлу подкатил тошнотный ком. И выскочил из Петра с такой силой, что чуть наизнанку не вывернуло... Он блевал дальше, чем видел. А мужик тем временем преспокойно рассматривал труп...
В конце концов он обратил внимание и на него.
– Эй, что с тобой?
– Да с утра что-то съел...
– Ничего, со мной по первому разу тоже так было...
– Что по первому разу?
– На труп, когда в первый раз выезжал... Это с непривычки, потом привыкнешь...
– К чему?
– К трупам!
– А вы думаете, я к этому не привык! Да у нас каждый день, считай, по трупу... Женщину просто жалко...
– Она-то, конечно, женщина. Но я бы назвал ее девушкой. Ей еще и двадцати лет нет...
– Вы ее знаете?
– Да...
– Зачем вы ее за борт выкинули?
– За какой борт?
– За борт яхты... Зачем утопили?
– Старлей, хватит чудить. Уже совсем не смешно... Кто ее топил? Она же со скалы упала... Да ты посмотри, лицо изуродовано... И запах... Запах есть... Как минимум, с утра лежит... А скорей всего, с ночи...
– Ну, вам видней! – язвительно усмехнулся Петр.
– Все чудишь, старлей, ну-ну... У меня алиби, дружок, я этой ночью в городе был, в гостинице ночевал. А с утра машину в автосалоне забирал... Да, ситуация... Откуда сигнал о трупе поступил? Кто звонил? Что сказали?
– Не знаю, мне начальник сказал... А чего вы здесь раскомандовались?
– Ну, во-первых, я старше тебя по званию. И думаю, что по должности тоже... Да, я не представился: подполковник Круча, начальник отдела внутренних дел «Битово»...
– Да ладно, – недоверчиво протянул Петр.
Но красные корочки с золотым тиснением убедили его в том, что перед ним действительно подполковник милиции.
– А Битово, это где?
– Москва.
– А-а, Москва! – ехидно протянул Петр.
– А тебе что-то не нравится? – нехорошо посмотрел на него Круча.
– Да сейчас везде Москва... Куда ни ткнись, везде Москва. Все на корню скупаете, совести у вас, москвичей, нет...
– Ты, старлей, не заводись. Тебе сейчас не о том думать надо, что Москва здесь делает. Тебе убийцу искать надо...
– Убийцу?! А почему вы думаете, что ее убили? Может, сама со скалы сорвалась!
– Может, и сама... Но и убийство исключать я бы не стал...
– А может, самоубийство?
– Да все может быть... Я Ладу совсем не знаю...
– То знаете, то не знаете! Вы уж определитесь, пожалуйста! А то, не ровен час, запутаетесь в своих показаниях!
– Я только позавчера сюда приехал. Знаю только, что Лада работает в семье Савчуков экономкой...
– А почему вы это сразу не сказали? – встрепенулся Петр.
– Что не сказал?
– А то, что вы только позавчера сюда приехали! Позавчера приехали, а сегодня уже труп. Не кажется ли вам это странным?
– Странной мне кажется яхта. Откуда она взялась?
– Разберемся, обязательно разберемся...
– Вот ты с этим, старлей, и разберешься. Но сначала начальнику своему позвони, оперативно-следственную бригаду поднимай!
– У нас нет такой бригады. Это в город нужно...
– Ну так в город звони...
– А вы мне не указывайте! Я сам знаю, что мне делать! – взвился Петр.
Он и сам с усам. Крутой мент, настоящий опер... Да он это убийство в пять секунд раскроет!..
А начать нужно с яхты. Петр был уверен, что в ней кроется корень зла.
Он оставил Кручу одного, а сам небрежной походкой чертовски уверенного в себе человека направился к яхте.
Она была пришвартована к пристани. Но трапа не было. Как забраться на борт, он не знал. Пришлось прибегнуть к помощи оружия. В конце концов, давно уже пора было применить его – обстановка того требовала.
Он выстрелил в воздух. И тут же из глубины яхты выбрался здоровенный детина. Лицо помято, под глазами круги. Видно, что на массу парень давил. Время-то – половина первого пополудни.
– Старший лейтенант милиции Цесарский! – громовым голосом возвестил Петр.
– Ну и че те надо, мент? – зевнул детина.
– Я тебе сейчас башку прострелю, придурок!
– Э-эй, ты чего! – озадаченно посмотрел на него яхтсмен.
– Я тебя сейчас за шкирку возьму да в каталажку, тогда будешь знать, чего!
– За что в каталажку?
– А за то, что человека убил!
– Какого человека?
– А вон! – Петр показал рукой в сторону, где находился труп.
– А чего там?
– Женщина мертвая!
– Не вижу ничего...
И в самом деле, труп отсюда не просматривался, прибрежные камни закрывали обзор места преступления...
– А я тебя сейчас носом туда ткну, увидишь!
– Э-э, а там что, в натуре жмур?.. Ну, в смысле, труп...
– Да!
– А кто?
– А это я у тебя хотел спросить!
– Да я в общем-то не в курсах... Мы тут спим, ничего не знаем...
– А я вас не слишком рано разбудил?
– Так, а времени сколько?
– А половина первого!
– Ни фига себе! – детина глянул на небо. – Ну да, солнце уже высоко... Так, а кого там убили?
– Убили?! Кто тебе сказал, что там кого-то убили?!
– Ну так если труп, то убили... Вы это, не путайте меня, не надо. А то я спросонья, да... И без адвоката, гы...
– Твой адвокат будет ждать тебя на параше!.. Яхта твоя?
– Нет, босса моего...
– И где твой босс?
– Так это, он у сестры ночует. Вон, в том доме! – парень показал в сторону домов. – Который посередине...
– И что он делает?
– Ну не знаю... Еще не звонил... Может, спит...
– Вы что, из леса все? Из спячки еще не вышли?
– Да нет, не из лесу... – поскреб щеку детина. – Но спали конкретно... Даже не знаю, может, это мне приснилось...
– Что приснилось?
– Да так, ничего...
– Я спрашиваю, что тебе приснилось?!!!
– А чего вы орете? Не надо на меня орать!..
Петр и рад был бы ворваться на яхту да порвать этого хама. Но без переходного мостика ему на борт не забраться... Да и хам сам может порвать его на части... Это даже хорошо, что нет переходного мостика...
– Я спрашиваю, а ты отвечай! – закричал он.
– Да пошел ты!
Детина снова зевнул и преспокойно повернулся к Петру спиной. И так же спокойно исчез из виду...
Глава 6
1
Лада была дьявольски хороша. Какие грудки, какие бедра... Она восседала верхом на нем и зажигала с такой силой, что выть хотелось от восторга. Но в самый пиковый момент на ее месте вдруг появилась Ленусик...
– Леша, просыпайся! Пал-Палыч твой звонит!
Сафрон с трудом разлепил веки... Точно, Ленусик над ним. За плечи его трясет.
– Какого черта?
– Говорю же, Пал-Палыч звонит!
Она протянула ему трубку сотового телефона.
– Да...
– Алексей Викторович, это я... Тут это, мент к вам какой-то гребет... Шизоид какой-то, честное слово... Не знаю, то ли белая горячка у него, то ли в самом деле труп...
– Кто труп? Он труп?!
Сафрону только зомби сейчас не хватало.
– Да нет, там труп какой-то на берегу... Но я ничего не вижу. Думаю, что вольтанулся мент... Ствол у него. Это он стрелял, может, слышали?
– Не слышал... – Сафрон отключил трубку. Посмотрел на жену. – Там какой-то мент... Ты выстрел слышала?
– Да что-то хлопнуло, – пожала плечами Ленусик. – Так это мент стрелял?
– Пал-Палыч говорит, что шизоид какой-то... К нам, говорит, идет... Слушай, что-то голова тяжелая...
– Спать надо меньше, – усмехнулась она. – Скоро час дня будет...
– Во занесло, в натуре... Хватанул вчера не хило...
– А может, слишком поздно спать лег...
– Да ты что, поздно, нормально лег...
Сафрон поднялся с кровати, влез в халат, направился в ванную – умылся, прополоскал рот. Зубы чистить лень...
Только вышел из ванной, как в дверь постучали.
– Да!
В комнату зашла Катя.
– Леша, там какой-то парень, – встревоженно сказала она. – Говорит, что из милиции. Цесарский, говорит, фамилия, старший лейтенант...
– Ну если страшный лейтенант, тогда я уже боюсь, – усмехнулся Сафрон. – Чего ему надо?
