Наталья Александрова - Лямур, тужур и абажур
– Точно, вот здесь! – поддержал его Звонарев, и приятели тут же растворились в толпе.
Дядя Вася проводил их взглядом и подошел к лотку. За ним стоял кругленький дядечка лет шестидесяти в красном пуховике. Увидев Василия Макаровича, он оживился и посыпал скороговоркой:
– Увлекательная литература на любой вкус! Детективы, приключения, авантюрные романы! Последняя книга Мымриной, «Челюсть императора» – не оторвешься! Вы, извиняюсь, что предпочитаете – детективы? Имеются классические английские, американские, французские в жанре «черный роман»… Или вам нужна газета? Тоже имеется большой выбор – с программой, с кроссвордом, с гороскопом…
– Я вообще-то не по этой части, – перебил его Василий Макарович и сунул под нос свое многострадальное удостоверение.
– А, так вы не теоретик, вы практик… – Лоточник поскучнел. – Тогда вам это не нужно, вам адреналина в жизни хватает…
– Точно! – Дядя Вася сокрушенно вздохнул. – А вот у меня к вам пара вопросов…
– Как говорится, спрашивайте – отвечаем! Помогать родной милиции – не только мой долг, но и первейшая обязанность!
– Вы ведь, земляк, человек наблюдательный? – Дядя Вася начал издалека.
– Ну, если милиционер начинает с комплиментов – значит, одно из двух: или он не милиционер, или у него дела совсем плохи…
– Прямо в точку, – согласился Василий Макарович, – неважные дела. Здесь, буквально рядом с вами, меньше часа назад девушку похитили…
– Не может быть! – ахнул газетчик. – Что творится! Среди белого дня… Как жить?
– Вы-то сами ничего подозрительного не заметили?
– Нет, – развел лоточник руками. – Тут студенты прямо толпой шли, и несколько человек возле меня остановились, книги выбирали, так я ничего и не заметил…
Василий Макарович, однако, не сдался. Он задал еще один, последний вопрос:
– А не видели случайно такую серую машину с тонированными стеклами?
– Видел, – уверенно кивнул лоточник. – Она здесь долго стояла, не меньше часа. Я думал – ждут кого-нибудь. И человек этот такой неприятный…
– Человек? Какой человек? – насторожился дядя Вася.
– Который мешки с мусором выносил…
– Ну-ка, расскажите мне – что за человек, что за мешки?..
– Почти сразу, как эта машина здесь остановилась, выбрался из нее человек, открыл багажник, достал оттуда два больших белых пакета и отнес вон в тот мусорный бак, – лоточник показал железный бак на другой стороне улицы.
Мы с дядей Васей переглянулись.
– А как этот человек выглядел? Почему он показался вам неприятным?
– Так ведь правда очень неприятный… шрам на щеке, и сам мрачный такой…
– Ладно, большое спасибо! – Дядя Вася шагнул в сторону. – Вы нам очень помогли!
– Может, все же купите книжку? – бросил вслед ему лоточник. – Вот новый роман Неспанского – «Пингвин-потрошитель»… отличная вещь! Гибрид хоррора и дамского романа!
– Как-нибудь в другой раз… ну, ладно, давайте газету – вот эту, которая потолще!..
Василий Макарович сунул продавцу деньги, взял с лотка самую толстую газету и устремился через дорогу к мусорному баку, на который показал лоточник.
– Что вы хотите делать? – удивленно спросила я, когда он подошел к баку и откинул крышку. – Неужели?..
– Именно, тезка! – Он снял пальто, подал его мне и закатал рукава. – Ты не представляешь, сколько преступлений было раскрыто благодаря тщательному изучению содержимого помойки! Ты пока расстели газету, не зря же я ее купил…
Я разложила газетные листы на тротуаре, а дядя Вася под изумленными взглядами прохожих полез в мусорный бак.
Проходившая мимо старушка перекрестилась и бросила на газету двадцать копеек. Следовавший за ней толстый мужчина в дубленке повернулся к своему спутнику, тщедушному типу с козлиной бородкой, и произнес хорошо поставленным басом:
– Видите, Иннокентий Романович, до чего довели народ! Приличный человек роется в помойке!
Тут дядя Вася вынырнул из бака с большим белым полиэтиленовым мешком в руках. Он высыпал содержимое мешка на газеты и велел мне:
– Разбери пока это, а я за вторым полез!
С этими словами он снова нырнул в мусорный контейнер.
А я тяжело вздохнула и склонилась над рассыпанным мусором.
К счастью, здесь не было пищевых отходов и других неприятных предметов – в основном на газете валялись обрывки упаковочной бумаги, смятые картонные коробки, скомканный скотч, комки серой ваты и пустые пакеты. Попались также две жестяные банки из-под пива. Ничего более интересного я не увидела и не понимала, для чего дядя Вася пристроил меня к этому сомнительному занятию.
Больше всего мои действия напоминали археологические раскопки. Археологи по остаткам древнего мусора пытаются восстановить быт и культуру давно забытых народов, я же по содержимому мусорного бака пыталась хоть что-то узнать о тех, кто похитил Машу…
Вдруг ко мне подошел бомж в продранном китайском пуховике, с клочковатой бородой, из которой торчали птичьи перья.
– Ты, курица потрошеная! – прохрипел бомж, уставившись на меня выпученными мутными глазами. – Ты что здесь делаешь? Эта помойка моя, кого хошь спроси!
– Дядя, – огрызнулась я, – мне твое барахло не нужно! Я совсем по другому делу!
– Ага, по другому! – Он угрожающе навис надо мной. – А это что? Баночки пивные, они денег стоят!
– Это кто здесь права качает? – Из бака вынырнул дядя Вася со вторым пакетом в руках. – Тебе что, мужик, неприятности нужны?
Он высыпал на газету вторую порцию мусора и сунул под нос бомжу свое удостоверение.
– А ну, вали отсюда, пока я тебя в отделение не отправил!
– А что мне отделение! – заверещал бомж. – Чего я там не видел! Там хоть тепло! Да меня через полчаса отпустят, потому как с меня взять нечего! Думаешь, ментяра, я тебя испугался? Да я таких, как ты, столько повидал! Мне Антон Иваныч лично разрешил этот бак обследовать!.. У меня на него эта… концессия!
– Ладно, концессионер, не горячись, – дядя Вася увидел, что сцена привлекает излишнее внимание прохожих, и пошел на попятную. – У тебя с этого бака какой доход предвидится?
– Сто рублей! – выпалил бомж, и глаза его загорелись, как тормозные огни машины.
– Врешь, понятное дело… – беззлобно проговорил дядя Вася. – Ну ладно, держи свой стольник…
Бомж торопливо ухватил бумажку и исчез.
А мы с дядей Васей продолжили изучать мусор.
Во втором пакете было примерно то же самое, что и в первом. Кроме упаковочного материала и пивных банок, нам попались несколько смятых сигаретных пачек и пакет из-под чипсов.
– Ничего интересного! – вздохнул дядя Вася, заканчивая раскопки. – Зря только бомжу заплатил…
– А это что? – я развернула очередной комок бумаги. Это была скомканная упаковка от какого-то лекарства. По белому фону шли яркие буквы: «Флювиталь… флювиталь… флювиталь…»
– Лекарство от простуды… – проговорил дядя Вася и потер шею. – Что-то меня, кажется, продуло…
– Дядя Вася, кажется, я знаю, куда увезли Машу! – заявила я, сгребая мусор обратно в пакет.
И я рассказала ему о том, что узнала от Татьяны Савичевой, – про подпольный цех на Васильевском острове, где несколько таджиков расфасовывают по упаковкам фальшивое лекарство. Это самое лекарство от простуды «Флювиталь»…
– Ох ты! – огорчился дядя Вася. – А я его принимал… и, главное, вроде помогало…
– Главное – верить! Тогда любая подделка помогает…
– Так где, говоришь, этот цех расположен?
Я достала мобильник и набрала номер Савичевой.
Татьяна ответила каким-то заторможенным голосом.
– Тань, – проговорила я после приветствия, – скажи, где тот подпольный цех расположен, в который ты случайно попала? Ну, тот, где фальшивый «Флювиталь» фасуют… Ну, бывшая квартира этого, директора фирмы «Архар», как его – Олег Петрович?
– А тебе зачем? – уныло поинтересовалась она. – Впрочем, не все ли равно… это двор по Семнадцатой линии между Средним и Малым проспектом, надо войти под арку тридцать второго дома, во второй двор и налево…
Дядя Вася припарковал свою машину перед тридцать вторым домом, достал с заднего сиденья какой-то пакет и выбрался на тротуар. Мы вошли в арку. Двор был мрачный и запущенный. Единственным его украшением служил мусорный бак, разрисованный местными подростками. Вспомнив Татьянины инструкции, мы прошли во второй двор…
Этот двор выглядел еще более хмурым и неуютным, если только такое возможно – настоящий двор-колодец, куда никогда не заглядывает солнце, где даже летом из утрамбованной земли не вылезает ни одна чахлая травинка. В углу двора ржавел остов «Запорожца», напротив него стоял неизбежный мусорный бак.
По дороге нам попалась сгорбленная старуха с помойным ведром в руках. Завидев нас, старуха прижалась к стене, что-то невнятно забормотала и показала скрюченным пальцем на дверь, обитую ржавыми железными листами.
– Что там, бабушка? – спросила я ее. – Что вы хотите нам сказать?
