Галина Куликова - Похождения соломенной вдовы
Может, он слаб на голову, и я притащила его домой из жалости? За мной водятся добрые дела. Все кошки, которые перебывали у нас в доме, подобраны на лестницах и помойках. Тем не менее я постаралась быть терпеливой и пояснила:
— Вчера, когда мы встретились.
— Вчера, когда мы поцеловались на ночь, от тебя отчетливо пахло коньячком. Ладно, если ты не в настроении, я сам сделаю бутерброды.
Он полез в холодильник и принялся по-хозяйски вытаскивать оттуда свертки и пакеты.
— Минутку, подожди! — Я вытянула руку в его направлении. — Остановись. Я понимаю, что это прозвучит не слишком здорово, но я вчера забыла тебе сказать, что замужем. Мой муж вот-вот вернется с работы.
— Твой муж вот-вот умрет голодной смертью! — укоризненно воскликнул тип и схватился за чайник. — Кончай, Лерка, не шути. Ты уже решила, что мы будем сегодня делать? Выходной все-таки. Может, сходим в твой любимый театр? Я по-быстрому сгоняю за билетами.
Только у меня нет свежей рубашки. Ты приготовила мне рубашку? Ну хоть какую-нибудь?
— Рубашку? Ты о чем?
— Я о своем желании надеть на чистое тело свежую рубашку.
— Такое впечатление, что мы разговариваем на разных языках! — в отчаянии воскликнула я. — За кого ты меня принимаешь, за свою жену?
— Эй, ты чего? — Теперь незнакомец растерялся по-настоящему. — Лер, ты как себя чувствуешь? Перепила ты вчера, что ли? Хочешь, глотни кофейку!
Он протянул мне свою чашку, из которой уже пил, и я брезгливо сморщилась.
— Сколько мы с тобой знакомы? — подозрительно спросила я, решив себя проверить.
— . — Сколько? — тип завел глаза вверх и зашевелил губами. — Если я не ошибаюсь, то вчера мы отмечали окончание первого медового месяца и начало второго. Плюс две недели, которые мы были знакомы до свадьбы. Итого сорок четыре дня. Ага! Поражена моими математическими способностями!
Я, безусловно, была поражена. Об этом свидетельствовал весь мой вид.
— Кончай подшучивать! — закричала я, когда наконец обрела дар речи. — Ты не мой муж, поэтому выметайся из квартиры вон! И как можно скорее. Если я вчера что-то тебе обещала, то ты, как нормальный мужик, должен был понять, что я здорово набралась и ничего не соображала!
— Сегодня не первое апреля? — округлил глаза этот нахал, отправляя в рот остаток бутерброда с сыром. — Ты меня разыгрываешь, а я все никак не могу догадаться, по какому поводу.
— Разыгрываю?!
— Ну, во-первых, ты не признаешь во мне мужа. И это обидно, — тип подмигнул и принялся намазывать маслом очередной кусок хлеба.
— Моего мужа зовут Юрий Туманов, — сообщила я любезным тоном. — Ему двадцать семь лет, он работает в компании «Квадро».
— Отлично, — похвалил тип. — И еще ты забыла добавить: «И сейчас сидит прямо передо мной».
— Дудки, — сказала я. — Мой муж совсем на тебя не похож.
— Ему же хуже, — хмыкнул тот и, разинув пасть, засунул туда свежеочищенный мандарин.
Разговор мне категорически не нравился. О чем, интересно, думает этот мужик? Может быть, он псих и после вчерашнего запоя у него период обострения? Однако он вовсе не был похож на психа, это уж точно. И вел себя весьма спокойно и рассудительно. Никаких резких движений, лихорадочного блеска глаз или что там еще бывает у сумасшедших?
— Прекрати поедать мои продукты и выкатывайся отсюда! — потребовала я.
— Сей момент! — громко чавкнув, заявил нахал. — Так ты мне ничего не сказала про свежую рубашку.
— А что я должна тебе сказать?
— Есть в этом доме свежая рубашка?
— Есть, но она приготовлена не для тебя.
— Вот ведь какая жалость. — Он прошествовал в комнату, пахнув на меня по дороге знакомым запахом.
— Ты что, — вскинулась я, — пользовался Юриным гелем для душа?!
— Да. И еще я чистил зубы его зубной щеткой и брился его бритвой.
— Да как ты посмел?!
— Просто свинья, не находишь? — визитер открыл дверцу шкафа и снял вешалку, на которой висел костюм Туманова.
Бросив костюм на спинку кресла, нахал потянулся за рубашкой, которую я вчера любовно выгладила. Неужели он собирается надеть все это и уйти? Через минуту выяснилось, что именно так он и намерен поступить. Еще он прихватил с полки новые носки, которые я не далее как в выходные купила мужу. И его любимый шелковый галстук в косую полосочку. Интересно, что мне нужно делать в этой ситуации? Отнять у него одежду и выгнать на лестничную площадку в трусах? Так он начнет орать, сбегутся соседи, и выйдет совершенно скандальная история. Кроме того, я совсем не знаю этого мужика. Может быть, он и в самом деле тронутый и его нельзя злить.
Пусть лучше идет с богом. Туманову скажу, что отдала его одежду в чистку и там ее испортили. Конечно, он будет ворчать, но по сравнению с возникшей проблемой это кажется пустяком.
Проблема между тем неторопливо одевалась. Я мрачно смотрела, как незнакомец прыгает на одной ноге, пытаясь половчее попасть в брючину, и отмечала различия между ним и Тумановым. У Туманова, например, ноги тоньше. А у этого типа бедра уже. И плечи шире. Ненамного, но все-таки. Когда он оделся, я метнулась к нему.
— Погоди! Я хочу проверить твои карманы.
— Ничего себе! Что ты рассчитываешь там найти?
— Что-нибудь, что тебе не принадлежит. Так и есть!
Ты чуть не ушел со всеми документами! — Я выхватила из внутреннего кармана пиджака паспорт и водительские права и потрясла перед его носом.
— Леруся, верни, пожалуйста, документы, я опаздываю, — заныл зеленоглазый гость. — Что это на тебя нашло?
— Это документы моего мужа, — заявила я. — И тебе я Их не отдам ни за какие коврижки. Вот хоть пристрели меня.
— Ты верно заметила: это документы твоего мужа. То есть мои документы. По крайней мере, паспорт точно мой.
— А давай посмотрим! — азартно воскликнула я и раскрыла книжечку в красной обложке.
Паспорт был выписан на имя Туманова Юрия Николаевича, одна тысяча девятьсот семьдесят третьего года рождения, русского. Моего мужа, иными словами.
Штамп загса оказался на месте. Вот только с фотографией случилась неприятность. Вместо Туманова на меня ясным взором глядел все тот же тип, который в настоящий момент был занят тем, что застегивал на запястье часы, свистнутые с тумбочки. Водительские права тоже были переделаны. Я долго читала их, шевеля губами, словно полуграмотная старуха, получившая долгожданное письмо.
Тут страшная мысль пришла мне в голову. Может быть, этот бандит убил моего мужа? Ночью он проник в нашу квартиру и, пользуясь моей отключкой, порешил Туманова, избавился от тела и теперь пытается заморочить мне голову? Я невольно оглянулась на кровать. Никаких следов насилия. Кстати, если все так и было, с какого бодуна он после этого лег спать? И когда успел переклеить фотографии в документах и подделать печати?
Документы, конечно, фальшивые, но сделаны они мастерски.
— Ладно, поезжай за билетами, — преувеличенно ласковым голосом сказала я, возвращая ему все, что перед этим извлекла из карманов. — Поговорим потом.
К моему великому изумлению, он послушался и подхватил с тумбочки ключи от машины. Ключи от машины Значит, Туманов никуда не уезжал! Если бы его, допустим, неожиданно вызвали на работу, он, конечно же, сел бы за руль. Водить он любил и без своей машины чувствовал себя на улицах города инопланетянином.
— Пока, солнышко! — сказал тип, потянувшись ко мне губами, сложенными трогательной трубочкой. Я сделала шаг назад и гневно посмотрела на него. Еще не хватало целоваться с кем ни попадя!
Как только дверь захлопнулась, я со всех ног кинулась к телефону. Надо позвонить в милицию, пока он далеко не уехал. Как это у них там называется? План «Перехват»? Моя рука замерла в воздухе на полпути к трубке.
Минутку, а что я скажу милиционерам? Что утром обнаружила в своей кровати незнакомого мужика, который утащил из дома костюм и часы моего мужа? Да они там обхохочутся!
Видит бог, первый раз в жизни со мной происходит нечто подобное. Надо же было так скандально завершить медовый месяц! А может, все-таки я не виновата? Как ключи от машины попали на тумбочку? Куда подевался мой муж, если он здесь был? Ушел ночью пешкодралом?
Быть того не может. Заставить Туманова ходить ножками могло бы только стихийное бедствие. Может, что-то произошло и за ним кто-то заехал? А я так крепко спала после коньячка, что он просто не решился меня будить? В таком случае он оставил бы мне записку.
А вдруг случится невероятное, и этот тип вернется сюда с билетами? Что я тогда буду делать? Почувствовав, что готова поддаться панике, я волевым усилием пресекла ее первый порыв. Сначала надо выпить чашечку кофе, потому что в голове начали бить тамтамы, а во рту наступила засуха. Хорошее, полноценное похмелье. А чего же я хотела после полбутылки коньяка? На кухонном столе стояла чашка, из которой пил незнакомец. Я взяла ее двумя пальцами и бросила в раковину. Глупо, конечно, проявлять брезгливость после того, как тебя целовали в нос и прижимались во сне волосатым телом. И все-таки.
