Георгий Миронов - Игуана
А она говорит:
- Я думала, это твой дядя.
Погостили, называется. Но часы подарил. Правда, не ходят. Может, потому и подарил.
А в Греции пошли за милую душу. Дали ему за них сто динаров. Сумасшедшие, деньги. Но оказалось, что купить на них из еды мало что можно...
Значит, пришлось работу искать. По гражданской специальности у них в Греции и так перебор. Желающих больше, чем мест.
Так что надо было думать, как устроиться по военной специальности Ивана Ивановича - киллером.
Но это уже будет на завтра, когда наш роман кончится.
А пока мы оставим Ивана Ивановича в "столице Греции Стамбуле Константинополе", в аэропорту, со ста динарами и неясной перспективой. Правда, надо быть точными, ещё и с "Глок-17".
Если читателю захочется узнать, что там дальше в Европе случилось с Иваном Ивановичем, то пусть напишет автору. Может и расскажу. Тем более, что, ну, просто невероятные приключения получились у Ивана Ивановича.
Но нам сейчас не до него.
Потому что у нас отсчет времени идет.
Ночь. Два часа ночи. По московскому времени.
Егору Патрикееву в это время не спится.
- Так все-таки Марфа Разорбаева - это "Игуана" или нет?
А тем временем в центре Москвы, в огромной квартире, молодой человек по имени Казбек Ибрагимбеков, очень, ну очень полный, сидит в глубоком кресле и работает. На огромном блюде разложены бутерброды - с икрой красной, икрой черной, семгой, балыком, колбасой, ветчиной, грибами, салатами, селедкой и прочая и прочая. Он аппетитно прихлебывает из огромной кружки пиво, - батарея пустых бутылок и ещё большая батарея полных свидетельствует, что работает он давно. Перед ним огромный компьютерный пульт связи. Он трогает всякие тумблеры, регулирует картинку на экране, приставляет к горлу какую-то смешную штуковину, и говорит в микрофон:
- Я - Игуана. Примите новое задание.
И так раз за разом, пьет, ест и диктует задания.
Работа у него такая.
Москва - Прага - Мадрид - Барселона. 1998 г.
