Екатерина Лесина - Готический ангел
За шкафом тоже темнота, только немного другая, шелестящая и тяжелая, будто платье из тафты. Живая. Я не сразу поняла, что там, в темноте, кто-то есть, что шелест – не шелест вовсе, а дыхание, и пол скрипит под чьими-то шагами.
– Не бойся, – на ухо шепнул Ольховский. – Тут перегородка, иди, глянь в окошко.
Он подтолкнул меня вперед, сильно и больно, рука ударилась о деревянную стену, в которой черным пятном гляделось забранное решеткой окно. Сергей поднес свечу и…
…глаза. Круглые белые безумные глаза, в которых отражалось пламя. И вытянутое, обиженное личико. Старое. Грязное. Волосы лохмами, вонь немытого тела, рука, ухватившаяся за решетку, длинные пальцы с обломанными ногтями и веревочка-браслет на запястье.
Я смотрела на это существо, оно – на меня. Долго. Целую вечность, уместившуюся между двумя ударами сердца, потом губы существа дрогнули, скривились.
– М-маша… М-маша. Я – М-маша.
– Мария Петровна Ижицына, – пояснил Ольховский, теперь он был тих и любезен. – Его супруга. Законная супруга. Сумасшедшая…
– Прекрати. – Теперь я мечтала лишь об одном – чтобы он ушел, убрался из моей комнаты вместе с подлостью своей и злобой. Зачем он показал? Зачем полез в мою жизнь?
– Ты и теперь не желаешь видеть? И слушать? Завтра, Наташа, меня тут не будет, понимаешь? И ты останешься наедине с этим чудовищем. Подумай хорошо, хотя бы раз в жизни. Я читал его дневник, та женщина в тайной комнате – его жена, а ты – никто.
– Прекрати. – Слово-заклятье, не помогает только. Но я продолжала повторять его про себя, шепотом.
– Он отомстил ей за измену. Или ему показалось, что это была измена? Всего лишь письмо, написанное когда-то… помнишь, ты ведь тоже писала мне письма, нежные такие… Что будет, если одно из них попадет ему в руки? В доме много комнат, одной больше, другой меньше… а ты ведь даже не жена. Любовница. И сын твой незаконнорожденный.
Жестокий, почему он такой жестокий? Чем заслужила? А Савелий… неужели? Не хочу верить. Не могу, не стану.
Уже верю. Маша, ее зовут Маша. Мария или Марианна, или Магдалена. Красивые имена, она, наверное, тоже некогда была красивой, теперь же обречена на это не-существование. Господи, помоги мне. А я, что со мною будет?
– Неужели не понимаешь? Он убьет тебя! Сейчас, позже, когда-нибудь обязательно… Поедем со мною. Петербург, потом Англия, Бристоль, оттуда в Америку. Ты ведь любишь меня, все еще любишь! – Он схватил за руки, больно сжимая запястья, притянул к себе. Неприлично близко, и воняет от него водкой. – Ты ведь не могла просто взять и перемениться… ты…
На сей раз дверь отворилась совершенно бесшумно, я не услышала, я почувствовала – этот взгляд и отчаянье в нем, боль, обиду и… ненависть. Савелий, коротко кивнув, отступил в тень. Исчез. Будто и не было. Или не было все-таки? Привиделось, причудилось.
– Уходи. – Я оттолкнула Ольховского, и он разжал руки. – Уходи. Пожалуйста. Насовсем.
– Уйду, – он ощерился. – Я уйду. Насовсем, как ты хочешь, но ты-то умрешь. Не сразу, медленно… в одной из запертых комнат… сходя с ума.
Уже сошла. Закрыть дверь, задуть свечу и, опершись на стену, унять дрожь. Луна серебром вползала внутрь комнаты, перетекая с половицы на половицу, путаясь в ковре, карабкаясь по белой простыне разобранной кровати.
Луна баюкала и утирала слезы. Бесполезно плакать, бесполезно метаться, не осталось путей, чтобы сбежать. С Ольховским? Никогда. А Савелий? Он не станет слушать объяснения, особенно после той отвратительной сцены, свидетелем которой стал. Боже, он ведь и не попытался требовать объяснений, ушел тихо, стараясь остаться незамеченным. Неужели прав Сергей, и меня ждет…
Но я ведь не виновата, за что же тогда? Медленная смерть взаперти, в безумии, в клетке… не хочу.
Решение пришло сразу, будто я изначально знала, что делать, только страшилась заглянуть в себя. Да, так будет хорошо. И для меня, и для Савелия, и для Ольховского – мира его мятущейся душе. Странным образом решение принесло покой. Но как? Петля, как у Катерины? Нет, даже в смерти я не желаю быть похожей на нее. Иначе…
Нож для бумаг нашелся не сразу – редко я им пользуюсь, зато тонкое длинное лезвие выглядело острым. Страшно. Нужно. Провести по запястью – резкая боль отступила почти сразу, а по коже расползлась чернота.
Савелий простит. Смерть искупит все грехи, даже те, которых не было. Савелий принесет мне розы, как некогда Катерине. Белые и чистые. Еще одно движенье, еще немного боли… и сон. Луна нашептывает колыбельную.
Теперь все будет хорошо. Навсегда.
Юлька
Болеть противно. Мало кайфу, когда горло дерет так, что и дышать-то тяжело, а про остальные и говорить нечего. И есть не хочется, и жарко – белье дважды в день меняют, а оно все равно мокрое, потное. И сама Юлька потная.
Пройдет. Все будет в порядке, кризис-то минул, так медсестра сказала, и подушки поправила, и одеялом укрыла, и водички тепленькой попить принесла.
Скорей бы отсюда вырваться и… Что делать дальше, Юлька не представляла, вот совершенно не представляла, раньше оно как-то проще было, понятнее. Умереть, и все. А умирать страшно, совсем на сон не похоже. И голова потом болит.
И закрывать глаза страшно, кажется, что если закроешь, то провалишься в никуда. Не то водоворот, не то разбегающаяся цветными огоньками бездна, которая, будто ластиком, стирает все: и воспоминания, и желания, и даже страх.
Хотя нет, он-то остался, и чем дольше лежишь тут, тем больше его становится, будто из прозрачного пластикового пакета по тонкой трубке в вену поступает не лекарство, а чистый, концентрированный страх. Нельзя засыпать, иначе его станет слишком много, чтобы справиться.
Юлька и не засыпала. Даже когда капельницу убрали. И свет погасили, и дверь прикрыли, чтобы ей не мешать.
А из окна по серебристым полосам лунного света поплыли тени. Как будто танцуют. Тень-кавалер и тень-дама, а музыки нету. Наверное, плохо вот так, без музыки. Наверное, она все-таки заснула, убаюканная беззвучным танцем, потому как, когда открыла глаза, в палате сидел человек.
Нет, не человек – тень.
Или все-таки человек? От теней ничем не пахнет, а от него – яблоками и мятой, и еще немного чем-то сладким, фруктово-леденцовым.
– Т-с-с-с, – человек приложил палец к губам. Смешно. Лица не видно, и губ тоже, одно сплошное черное пятно, а Юлька вот все равно видит, что оно делает.
– Меня просили передать тебе это. – Он протянул белый прямоугольник. – И еще. Если по-настоящему любишь, сумеешь преодолеть страх.
Он поднялся, стул заскрипел, пол тоже, и приоткрывшаяся дверь… а потом вдруг вспыхнул свет, яркий-яркий, от него стало больно глазам, и Юлька зажмурилась.
– Надо же, кто у нас тут! – Какой некрасивый голос. И сердитый.
– Отпустите! Что вы себе позволяете! Я требую… я буду жаловаться. – И этот некрасивый, тоже сердитый, но больше испуганный, визгливые нотки как ногти по стеклу. Голова болит. А свет, пробиваясь сквозь веки, становится розовым.
– Не сомневаюсь, что будете. Позвольте? – Кто-то коснулся плеча. – Простите, пожалуйста, мы не думали, что дело дойдет до прямого контакта. С вами все в порядке? Врача, где, мать вашу, врач?!
Чего он орет? Все в порядке, только свет очень уж резкий и перед глазами все плывет, а люди – черные силуэты, кривые, неприятные, особенно тот, который рядом стоит.
– Серегу уволю, слышите? Так и передайте, когда прочухается… а если б не снотворного, а мышьяку какого плюхнули? Нет, ждите, Савельич всем вам разнос устроит…
Кто такой Савельич, Юлька не знала. Зато глаза привыкали к свету.
– Разрешите. – Невысокий, широкоплечий, коротко стриженный человек в камуфляже – наверное, охранник – протянул руку к конверту. Она не отдаст!
Но охранник сильнее.
– Ну надо же, фантазер ты наш… «Моя драгоценная боль… замерзшая душа разлетелась осколками, ранят руки, ранят губы…»
Губы. Сухие совсем, слиплись, и сказать ничего не выходит. Пусть отдадут, это же Юлькино, ее, личное!
– «Крови уже нет, но больно по-прежнему… я все еще люблю, хоть и не знаю, любим ли. Я жду, надеясь, складывая расколотую душу, смешной себе же. Нелепый. Ненужный. Я понял: одиночество – это судьба».
Юлька заплакала, не хотела плакать, не здесь, не при них, но само как-то вышло.
– Врач где? Где врач, мать вашу… всех поувольняю!
– Юленька. – Человек-тень вновь заговорил. Какой у него голос знакомый… – Юленька, милая моя, не расстраивайся, ведь это всего-навсего шутка.
Неправда, не шутка! Это не может быть шуткой!
Одиночество – это судьба. И душа на осколки, которые ранят. Больно, крови нет, а больно. Все правда, каждое слово, а он говорит – шутка. Он как все… а Духа не существует.
