Анна и Сергей Литвиновы - Ледяное сердце не болит
Кай с удовольствием залез в относительно теплую кабину. Завел мотор и включил на полную мощность печку. Фары осветили темный лес: геометрически строгие лапы елей и беспорядок осин. В слепящих лучах вспыхнули и исчезли глаза какого-то зверя.
Кай развернулся на небольшой площадке, взрывая снег, и покатил назад.
При выезде на межпоселковую трассу по-прежнему стояли гаишники. Странно: обычно они появлялись здесь всего на часок, чтобы насшибать себе наличных на вечер и быстренько отвалить. Кай подъехал к перекрестку и включил левую мигалку. Мерзнущий гаишник в валенках издалека махнул ему жезлом. Кай повернул налево, выехал на основную трассу, а потом сдал задним ходом к гаишнику. Даже в свете далекого фонаря было видно, какое у сержанта красное, будто опаленное, лицо. Кай оказал ему уважение: выпрыгнул навстречу из фургона.
Милиционер неразборчиво представился, а потом пробурчал сакраментальное:
– Документики ваши попрошу.
Кай полез за пазуху, во внутренний карман парки. Спокойно – с документами у него все было в порядке. И в этот момент он заметил у себя на куртке, прямо на груди возле «молнии», капельку крови – маленькую, красную на черном. Принимая документы, мент ощупал его лицо изучающим взглядом. После восьми лет тюрем и зон обычный взгляд какого-то там сержанта был для Кая все равно что слону дробина. Но вот эта кровь на куртке… Сердце ускоренно застучало. Заметит? А если да, как отмотаться? Голову курице рубил, соседка попросила. Сразу последует вопрос: что за соседка, где проживает? Ответ: на нашей улице, Пионерская, тринадцать. Может, проедем к ней, бульончику куриного похлебаем? А вот тут уже прокол, и придется лепить горбатого на голубом глазу: поехали, вот только пузырь купим, соседка очень беленькую уважает…
Все эти идеи молнией пронеслись в мозгу Кая, и придумка была неплоха, если только за ней не последует: а не проехать ли нам, гражданин хороший, в отделение, там эксперты разберутся, какой такой курицы у вас кровь на куртке… И что тогда делать?
Бить мента лопатой по голове. Вытаскивать у него из кобуры пистолет. И стрелять второго, который сидит в «раковой шейке» с очередным задержанным, якобы протокол составляет, а сам на взятку нарывается… Ох, убийство ментов – как нехорошо! Они смерть своих не прощают, это вам не никому не нужные девки, пусть одна даже дочка чиновника, а вторая – любовница журналиста… «Господи, – мысленно взмолился Кай, – сделай так, чтобы мент не заметил этого пятнышка – ради него же самого тебя прошу!..»
Сержант еще раз внимательно посмотрел на Кая, однако документы не отдал.
– Полис ОСАГО имеется?
– Так точно, в бардачке.
– Пойдемте, кузов откройте.
Пока шли, сержант мимоходом спросил:
– Куда следуете?
– Домой.
– Откуда?
Они здесь давно стоят, наверняка засекли, как он на проселок два часа назад въезжал.
– На лакокрасочный ездил.
Вопросы сыпались один за одним, и отвечать на них следовало в таком же темпе, ни на секунду не задумываясь.
– Зачем?
– Краску купить.
– Купили?
– Нет.
– Что ж так?
– Не было той, что мне нужно.
По ходу дела Кай открыл заднюю дверь фургона. Мильтон посветил туда фонарем. Пусто. С полиэтилена, которым Кай застелил пол, слава богу, ни капли не протекло. И слава богу, они остановили его сейчас, а не двумя часами ранее. Иначе точно хана. И, скорей всего, нет у них никакой ориентировки на белый «Транзит».
«Была бы ориентировка, он бы со мной так благодушно не разговаривал. И все равно – машину надо менять. Срочно. Сегодня же».
– Проезжайте, – наконец решительно произнес сержант, тряхнув его документами. – Счастливого пути.
– Спасибо на добром слове.
Он залез в кабину. Эйфория – спасен! спасен! – охватила его. Странно: а всего неделю назад он считал, что в нем уже умерли все чувства. И сердце и вправду превратилось в кусок льда. Но теперь, когда появились девки, он начал чувствовать. Радоваться, волноваться, ликовать. Его Миссия вдохнула жизнь в него самого. В который уже раз Кай возрождался заново.
Мотор урчал, работала печка, дула теплом по ногам – однако он не двигал свой «Форд» с места. Раньше он планировал посмотреть, что происходит с «Купером» гражданки Ойленбург, когда вернется в Гостиницу. Теперь, после разговора с ментом, он счел, что ему поперла фишка, и решил глянуть прямо сейчас. Включил ноутбук, настроился на нужный сайт.
А вот и он, замечательный «Купер»: стоит все в том же месте, в устье Кузнецкого Моста. Это хорошее предзнаменование.
Нужно срочно возвратиться домой, поменять машину и ехать в Москву брать Жанну Сергеевну Ойленбург.
***Дима Полуянов словно чувствовал: как ни бейся, как информацию ни собирай – если нет плодотворной идеи, все равно получишь шиш.
В редакцию он принесся уже около четырех. Принципиально не стал ни с кем видеться, говорить. Ни к секретарше Марине Максимовне не забежал, у которой ходил в любимчиках, ни к Кирке, ни к старому зубру Колосникову. Вихрем пронесся по коридору, на ходу здороваясь с встречными и не вступая в разговоры, и засел в своем кабинетике. Почему-то веровал он все-таки в магическую силу Интернета, в которой любая информация находится. С ходу включил комп (даже дубленку не сняв), вышел в Сеть и набрал в поисковике фамилию Бахарев.
Ему открылась куча ссылок на разного рода Бахаревых, да только все они были словно пальцем в небо:
…дизайн-бюро «Бахарев и компания»…
…тест-драйв «Мерседеса» проводил Михаил Бахарев…
…полузащитник донецкого «Шахтера» Алексей Бахарев…
Дима кинул дубленку, шапку и шарф на стул для посетителей и немедленно решил ужесточить условия. Вспомнил, как зовут зампрефекта, и забил: Роман Бахарев.
Ответом было:
…задержал автопатруль г. Красноярска, в который входили старший сержант Роман Бахарев и…
…Роман Бахарев с лихо подкрученными усами и военной выправкой преподает ОБЖ в сыктывкарском профлицее № 1… – и тому подобная лабуда.
Тогда журналист велел искать «зампрефекта Бахарева» – однако такого словосочетания поисковик не обнаружил вовсе.
Дима, уже скорее от отчаяния, повторил поиск на Рамблере, Гугле и даже Яху! – но, как и следовало ожидать, безо всякого толку.
Что ж, решил Полуянов, может, вернуться к девушке? К похищенной несчастной дочери зампрефекта?
И он задал компу новую цель: Мария Бахарева.
Ему открылось резюме какой-то саратовской журналисточки с таким именем, упоминание о дизайн-бюро «Бахарев и компания», в котором, оказывается, трудилась архитектор по имени Маша, и…
И еще – страничка из «живого журнала».
Здравствуйте. Меня зовут Мария Бахарева. Я студентка первого курса, будущий экономист. Мне 17лет.
Росту меня 1 метр 65 сантиметров, вес 55 килограммов. Объем груди – 93, талии – 58, бедер – 89. О чем еще писать, я не знаю, но я хотела бы встретить в Сети друзей.
Рядом имелась фотография: красивая, юная дивчина с очень большой для ее роста грудью.
«Она! – воскликнул про себя Полуянов. – Точно – она. Все совпадает с рассказом Савельева: возраст, специальность, рост, курс института… А она хорошенькая…» Журналист поискал другие записи Марии в виртуальном дневнике – таковых не оказалось. Первая, она же последняя заметка в «живом журнале» была размещена совсем недавно: двадцать первого января нынешнего года. И к ней даже не последовало никаких комментариев.
«Уже интересно, – подумал журналист. – Почему она начала дневник? Зачем столь подробно расписала свои прелести? Странный какой-то «живой журнал» – на брачное объявление похожий… И почему она бросила писать?..»
Ладно, размышлять на сию тему можно сколько угодно, а сейчас главное – искать. Или, как говорил прапорщик из анекдота, зачем думать – трясти надо!
В поисках хоть какой-то зацепки – чего-нибудь, связывающего Бахареву с его Надей, – Дима задал две фамилии рядом: Мария Бахарева; Надежда Полуянова. И… Ответ компа оказался сухим и определенным: «Искомой комбинации слов не найдено. Попробуйте задать более мягкие условия поиска».
Итак, ни в одном из миллиардов документов русского Интернета фамилии двух похищенных девушек никогда не оказывались даже близко друг к другу. Впрочем, это ничего не значит. Уж Дима – на что публичная персона (по сравнению с какой-то Бахаревой), и то навряд ли Всемирная паутина сможет выявить его связь с Надеждой…
В бесплодной попытке отыскать рядом стоящие фамилии, поисковик выдал несчетное количество ссылок отдельно на Бахареву и на Митрофанову – и в их числе Полуянов с громадным изумлением обнаружил запись в «живом журнале»:
«Меня зовут Надежда Митрофанова, и я никогда не вела дневник, даже в школе. А сейчас вдруг зачем-то начинаю – сама не понимаю, зачем. Может, потому что сейчас со мной рядом нет моего Димы?»
Фотографии автора дневника рядом не было, но и без нее все стало ясно… «Боже мой! – чуть не вскричал журналист. – Это она! Надька! Конечно! Я узнаю ее тон, ее манеру! А упоминание о Диме?! Плюс к тому – датирована запись тридцатым января сего года. Как раз тем днем, когда я убыл в командировку в Питер! Во дает Надька! Дневник решила вести – и мне даже ни слова! А было бы интересно почитать!..»
