Марина Серова - Сердце напрокат
– Скажите, Евгения, – раздался наконец его низкий голос, – какое отношение это имеет к Станиславу Андреевичу?
– Вы что, плохо слушали?! – взвилась я. Все-таки у меня был тяжелый день. – Это сердце! Сердце той девушки!
– При чем здесь оно? – шевельнул бровями Скрынник. Я застонала сквозь зубы. Все-таки иногда мужчины такие тупые! Любая девушка давно бы уже сообразила, что к чему!
– Белоцерковская погибла в результате взрыва. Такова официальная версия, – терпеливо принялась объяснять я. – Но даже у следователя, который вел это дело, возникли кое-какие сомнения. Слишком уж все гладко – маньяк со справкой, самодельная бомба… А что, если Белоцерковская погибла не от взрыва? Что, если ее убили в другом месте? А все это – окраина города, безлюдное место, маньяк – просто прикрытие?
– У вас богатая фантазия! – хмыкнул Скрынник.
– Да! Богатая! И горжусь этим! – не отступала я. – Ну хорошо, допустим, Веронику и в самом деле убил осколок стекла. Но бомбу мог подложить кто-то другой. Тот, кто желал смерти модели. Ее убили, понимаете вы! – заорала я, уже не сдерживаясь.
Скрынник покосился на дверь. Н-да, ночью из его комнаты несутся женские крики… Впрочем, в свете последних событий господин начальник службы безопасности скорее должен быть мне благодарен за такую рекламу…
– Успокойтесь, Евгения! – Скрынник опасливо отодвинулся в глубь кровати. – Ну хорошо, допустим, вы правы. Но при чем тут Стас?
– Если Веронику убили, – тихо и медленно, едва ли не по слогам проговорила я, стараясь держать себя в руках, – то убийца вовсе не рад тому, что сердце его жертвы еще продолжает биться, пусть и в груди другого человека. Он просто хочет довершить начатое – уничтожить последнее, что осталось от Вероники Белоцерковской!
Скрынник покачал головой.
– И поэтому он пытается убить Стаса?
– Наконец-то! – простонала я и откинулась на спинку стула. – Все три покушения на Станислава – дело рук одного человека. В Москве он не имел доступа к ближайшему окружению Новицких, поэтому выбрал огнестрельное оружие. А в Тарасове у него больше возможностей, он может подобраться близко.
– Выводы? – приподнял брови Скрынник.
– А выводы напрашиваются, – усмехнулась я. – Снимаем подозрения с членов семьи и ближайшего окружения – они ни при чем. Этот человек местный! Он живет в Тарасове. Здесь его и будем искать.
– Слушайте, Евгения, вы уверены в том, что причина именно в этом? – неторопливо проговорил Скрынник. Все-таки я его не убедила! Вот упрямый тугодум!
– Нет! – злобно огрызнулась я. – Не уверена! Но это единственная версия, которая все объясняет! Станислав Новицкий в жизни никому не сделал зла… ну, не считая Крошки Иванова, у которого увел невесту… и Александра Голубева, который винит его в том, что Маша пострадала…
– Отлично! – кивнул Скрынник. – Завтра начнем разрабатывать эти две линии.
– Хорошо, – не стала спорить я. – Вы берите Голубева – со мной он на контакт не идет. А я займусь Ивановым – у нас с парнем неплохие отношения.
Шагая к двери, я сделала вид, что споткнулась, и на миг рукой оперлась о край кровати. Этих секунд мне хватило, чтобы понять, что за книгу читает господин Скрынник. Это был первый том «Графа Монте-Кристо» Александра Дюма…
На следующее утро я отправилась на дело. Насчет Стаса можно было не беспокоиться – он с раннего утра ворковал по телефону с Машей Голубевой. Девушке было значительно лучше, и можно было не опасаться, что Стас помчится в больницу. В общем, я оставила юношу под охраной ребят Скрынника, а сама поехала по адресу, который раздобыла в базе данных под упоительным названием «Самые лакомые женихи Поволжья». Именно там под номером сто сорок семь значился Олег Михайлович Иванов, тысяча девятьсот девяносто пятого года рождения. «Девчонки, не упустите!!!» – гласила надпись под его фотографией.
Ну, я и не упустила. В восемь утра я заняла наблюдательный пост напротив дома, где проживал Крошка Иванов. Понятия не имею, во сколько начинают свой день юные миллионеры, но полагаю, что рано. Я вооружилась биноклем, запаслась термосом с кофе и парочкой бутербродов, прихватила кое-что из своего спецснаряжения и потому чувствовала себя готовой к любым неожиданностям.
Честно говоря, я не очень-то верила в то, что Иванов и есть наш взрывник. Два с половиной года назад, когда погибла Вероника, он еще в школу ходил. Но против Крошки был один сильный аргумент – юный миллионер без труда мог подложить взрывчатку в сумку Стаса. И он всерьез ненавидел моего клиента, причем имел для этого веские основания. Так что нельзя было просто отмахнуться от этой версии, следовало проверить ее, прежде чем отбросить. Да и круг подозреваемых у нас со Скрынником был не то чтобы очень широк. Каждый подозреваемый, можно сказать, на счету…
К полудню я успела выпить кофе, сожрать бутерброды и снова проголодаться, а Иванов все не показывался. Интересно, как успехи у Скрынника? Тоже без толку таскается за папашей Голубевой? Вообще-то контуженый ветеран Афгана годился на роль взрывника куда больше, чем мальчишка-миллионер. Но при чем тут Белоцерковская?
Кстати, выяснить, причастен ли Александр Голубев к покушениям на Стаса, не так уж трудно. Достаточно узнать, был ли он в Москве в тот день, когда в Новицкого-младшего стреляли…
Только я решила позвонить Скрыннику и подать ему эту идею, как появился Иванов. Я прогрела мотор, чтобы сразу же ехать за его черным «Паджеро», но юный миллионер не спешил садиться за руль, а пешком зашагал по улице. Я занервничала. Конечно, преследовать кого-то на колесах очень удобно. Но если Крошка свернет, к примеру, под «кирпич», я рискую его потерять. Поэтому я выскочила из машины и пошла за парнем.
Иванов никуда не спешил. Просто брел по улице, никакой охраны у миллионера не наблюдалось. Да, глядя на этого тощего парнишку, никто бы и не подумал, что перед ним один из самых привлекательных женихов Поволжья…
Так, если Иванов в ближайшее время не совершит никаких подозрительных действий, придется идти на контакт. Ну что я буду таскаться за ним? Наружное наблюдение имеет смысл в том случае, если ты знаешь, чего ждать от объекта. А Иванов, может быть, в сауну собрался.
Гораздо интереснее будет выйти на контакт и допросить Крошку в тихом месте. Вести допрос я умею так, что неподготовленному человеку практически невозможно противостоять психологическому давлению. Ну а непсихологическому и подавно… Выясню, причастен ли Крошка к взрывам, а там посмотрим. Полиция его, кстати, отпустила, допросив. А это значит, что явных признаков его вины нет.
Так, вот впереди подходящая подворотня… сейчас втолкну Крошку туда, а потом сопровожу в свою машину.
Но осуществить задуманное я не успела. Из подворотни навстречу нам вышла бабенка в длинной шубе из искусственного меха. Высокие каблуки сапог задорно цокали по льду, голова была повязана шарфом, а половину лица скрывали темные очки – видимо, от яркого зимнего солнца.
И все-таки я его узнала.
Передо мной, виляя бедрами и грациозно помахивая сумочкой, шел по улице отставной актер, бывший преподаватель актерского мастерства, Илья Иванович Таратута собственной персоной.
Надо признать, загримировался он классно. И в роль вошел полностью. Женщина из него получилась убедительная, а не такая, как в фильме «В джазе только девушки», где герой постоянно теряет накладную грудь и спотыкается на каблуках. Таратута шагал легко – тренировался специально, что ли? Но ошибки быть не могло. В «Сигме» нас учили опознавать человеческие лица. До сих пор помню изматывающие тренировки – я сижу в кресле, а в темноте передо мной на экране мелькают кадры – бесчисленные физиономии. Белые, чернокожие, азиатского типа… Молодые и старые, мужчины, женщины, дети… в головных уборах и без. В очках. В париках и гриме. Если лицо мелькает повторно, надо нажать кнопку, и раздается сигнал – зуммер. Если ошибешься, получаешь легкий удар электрическим током. Чем дольше длится тренировка, тем быстрее мелькают кадры. Задача усложняется – в ход идут накладные бороды, усы, странные головные уборы… и удары током становятся все сильнее. Под конец чувствуешь себя лабораторной крысой. А из зала выходишь в мокрой майке. Но следует признать, эффективность такого жестокого метода высока. После двух месяцев тренировок по этой методике меня уже не могли обмануть ни темные очки, ни перемена пола…
Крошка свернул в подворотню, но сейчас мне было не до него. Я пристроилась за Таратутой, стараясь держаться так, чтобы не упустить актера из виду, но и чтобы не быть замеченной. Илья принимал кое-какие меры предосторожности – дилетантские, конечно. Так, всякий раз, как повернуть за угол, он притормаживал и бросал взгляд назад. Пару раз достал из сумочки зеркальце и оглядел пространство за спиной. Но я умею быть незаметной в толпе, и шансов увидеть меня у актера не было.
