Фридрих Незнанский - Формула смерти
— Ну-ну… — непонятно ответил тот, откинулся на спинку сиденья, прикрыл глаза.
Внутренне перекрестившись, замолчал и Михалыч. Видно, игра в демократию закончилась. Школа у него — будь здоров, он давно поуял, что собой представляет хозяин, знал, что когда Соболевский начинает играть в этакого другана, с ним надо держать ухо востро.
Соболевский действительно любил изображатьде-мократа, выходца из народа. Более того, чем он становился богаче и могущественнее, тем сильнее у него прорезался комплекс некоего «отца народа» — простого, быдловатого народа, словно специально созданного для того, чтобы существовать под началом таких умных людей, как он сам. Любил спрашивать обслугу о жизни, о семье, любил сказать тем же телохранителям: «Эх, сейчас бы по стакану, да?» — хотя сам не пил и считал это занятие низким, уделом все того же «быдла». Водителю он выпить не предлагал, но мог сказать по дороге, совсем как свой в доску: «Смотри, какая баба пошла! Платье как стеклянное… Ух, отчаянный народ эти девки, дай только повод раздеться!»
Михалыч знал об этих его штучках, поддакивал хозяину, чтобы сделать приятное, хотя другой раз и не видел никакой девки — ему на дорогу надо смотреть. А куда денешься? Тем более хозяин по-человечески беседует, показывает, что они вроде на равных. Но ведь ежу ясно, что демократия Соболевского однобока. Попробовал бы Михалыч сказать ему: «Смотри, мол, Аркадий Яковлич, какая телка пошла!» — тот, конечно, неприятно удивился бы такому амикошонству и начал бы сурово выговаривать: «Смотри на дорогу! За что я тебе деньги плачу? Ишь ты, телку ему подавай, мудаку старому!» Это в лучшем случае. А скорее всего, попер бы его с работы, на хрен. И конец на этом всякой демократии и всякому там интернационалу…
Но он-то, Михалыч, человек опытный, еще кремлевских возил, все эти штучки знает. А вот охранник у них был, Витя, здоровый мудила, Чечню прошел, а так и не научился соображать, что к чему. Поверил в эту самую «демократию», сунулся к хозяину с какими-то там своими проблемами — и вылетел! И правильно, между прочим! Раз таких простых вещей не понимает… У него же, у Соболевского, голова государственная, ему надо о больших делах думать, а не о том, почему Витину жену на работу не берут или почему тот должен все время сидеть вместо нее с ребенком… Что-то он там говорил — больной он у него, ребенок-то, что ли… По пьянке небось заделал — вот и больной… Раньше бы Витька в профсоюз побежал, а теперь нету его, профсоюза-то… И полетел Витя с работы со свистом…
Вот черт, привязался этот Витя! Михалыч сосредоточился на дороге, удачно миновал пробку в Тропареве, скосился на хозяина. Тот, поняв, что они уже едут по городу, как раз открыл глаза.
— Ну как дома, Михалыч? Все в порядке?
Ишь, словно мысли читает, Копперфильд мамин…
— Всео'кей, — торопливозаверил Михалыч и, решив, что кашу маслом не испортишь, добавил: — Как только, Аркадий Яковлевич, у вас хватает время об всех о нас думать!
— А как же! — тоном «отца народов» откликнулся тот. — Мы ж вместе работаем, правильно? Одна команда. А с тобой-то мы уже почти родственники, а, Михалыч? Ты сколько лет уже у меня?.. Вот тот-то и оно!
«Ага, родственники, — угрюмо подумал Михалыч. — Разных кровей только. И счет в банке маленько разный…»
В приемной его поджидал Завадский.
— Проходи, Кириллыч, — бросил Соболевский, открывая дверь кабинета.
Начальник охраны последовал за ним, вытянувшись в струнку.
— Ну что у тебя?
— Я, Аркадий Яковлевич, по поводу вашего поручения… деликатного свойства, — начал Завадский.
— Ну и?.. — Соболевский явно напрягся.
Напряжешься здесь, когда баба изменяет. И с кем?
С его же протеже. Лично он, Кириллыч, убил бы ее, гадюку. Вернее, убил бы обоих. Но, как известно, сильные мира сего имеют свои слабости. И карающая длань настигает, как правило, не виновников событий, а гонцов, принесших дурные вести… Посему Иван Кириллович начал осторожно, вкрадчиво, дабы не вызвать огонь на себя.
— В номере Калашникова был поставлен «жучок» — так, на всякий случай…
— И что?
— Вот фонограмма, так сказать. — Завадский протянул диктофон.
— Ты ее слушал? — глухим голосом спросил олифах.
— Я… Только по мере служебной необходимости…
— То есть слушал… Проследил, чтобы копий не было?
— Что за вопрос, Аркадий Яковлевич?
— Проследил, я тебя спрашиваю? — зарычал Соболевский.
— Так точно! Утечки быть не может! — вытянулся в струнку бывший полковник ФСБ.
— А теперь оставь мен». И упаси тебя Бог где-нибудь хоть словом обмолвиться…
— Господь с вами, Аркадий Яковлевич. — Бывший член партии истово перекрестился, отступая к выходу.
— Скажи там, чтобы меня не беспокоили. — Соболевский отвернулся, явно ожидая, когда подчиненный покинет кабинет.
Завадский вывалился наконец в приемную, где галдели многочисленные посетители.
— Аркадий Яковлевич очень занят. Он приносит всем извинения и просит подождать. С курьерской почтой прибыли срочные бумаги, в том числе правительственные.
Не отвечая на удивленный взгляд референта, Завадский исчез в курилке.
Соболевский сидел за столом, закрыв ладонями лицо. Слышалось легкое шуршание пленки, щелчок. Все, запись окончена.
Все ее стенания, разговор этих двоих несомненных любовников — все записалось на диктофонную ленту, да с такой достоверностью, что Аркадию Яковлевичу показалось, что он воочию видит всю эту сцену.
Признаться, она его поразила, хоть он и предполагал, что может услышать. И дело было не в том, что Егор обозвал его мешком, пусть и денежным, — по сути, так оно и было, и не ее абсолютная уверенность в том, что любовник никуда от нее не уедет, — г- уедет как миленький! Сильнее всего его сразила та настоящая, нескрываемая страсть, с которой Олеся домогалась этого красавчика. Главное — чем дольше он слушал эту заггись (а он прокрутил ее раз пять, не меньше), тем тяжелее становилось у него на душе. Выводило из себя вообще все это соблазнение — просто Ветхий Завет, Иосиф и жена Потитфара. А самое ужасное, что малый, как и тот, библеиский, вроде и не виноват ни в чем. Все она, она!
Он уговаривал себя, что это просто похоть, которую, в сущности, можно и простить — не жена же она ему, в самом-то деле, да и вообще. Жизнь — штука длинная. В ней случается всякое… Но как он себя ни уговаривал, ему не давал покоя ее полуживотный крик: «Хочу быть с тобой, Егор, сокол мой!» Возможны ли после того, как он все это узнал, их дальнейшие отношения? Он должен был что-то предпринимать, а что — не мог решить. И никакие, даже самые точные расчеты тут помочь не могли. Такой, какой он увидел ее за этой записью — слабой, унижающейся, вымаливающей ответного чувства, — такой он Олесю не знал. И мало того, даже не предполагал, что она может быть такой. Ну и что теперь с этим делать? Устроить скандал? Глупо! Эти скандалы ничего, кроме гипертонических кризов, не дают…
Его ждали неотложные дела, а он словно впал в ступор — сидел неподвижно в кресле, туповато смотрел в стену.
Неожиданно дверь отворилась, и в кабинет буквально влетела Олеся.
Он смотрел на нее, на ее сверкающие зеленые глаза, на разметавшиеся по плечам белые пряди волос, на гневно закушенные вишневые губы и… любовался. Злился, ненавидел, но любовался. И ничего с этим не сделать…
— Привет, зайчик! — нарочито весело начала она.
— Здравствуй, птичка!
Это было их обычное приветствие: «зайчик», «птичка» — в мире животных, порытался иронизировать про себя Аркадий Яковлевич. Он вышел из-за обширного стола, подошел к ней, поцеловал в щеку. Она едва заметно отстранилась, он внутренне усмехнулся.
— Что это ты вдруг залетела? Что-то нужно?
— Мне? — Она подняла брови, изображая удивление. — Давно пора понять, что мне от тебя ничего не нужно.
— Ну да, ну да… А что прискакала, радость моя? Дело какое-нибудь?
— Ну… Поговорить хочу. Деловой разговор. Имею я право как партнер?
— Разумеется. Садись, дорогая. — Он взглянул на часы. — У тебя пять минут. Слушаю.
Олеся смешалась под его каким-то необычным, отстраненным взглядом, но тут же, не в силах сдерживать эмоций, с жаром заговорила:
— Я вот о чем… Тебе не кажется, что этого… Калашникова следует заменить? На кого-нибудь другого. Тем более что он сейчас здесь, в Москве, ну и пусть остается.
Соболевский с интересом разглядывал ее лицо.
— Ну? Что ты молчишь?
— Основания? Мы ведь в него вложили кучу денег. Они пропадут.
— Они и так пропадут! По-моему, ты совершенно напрасно на него тратишься.
— Вот как? Но ведь это был твой кандидат, твой выбор, не так ли, партнер?
— Ну… Я ошиблась. Каждый имеет право на ошибку.
— Это верно, — усмехнулся Соболевский.
Она, приободренная этой его усмешкой, с жаром продолжила:
