Генри Морган - Билет в один конец
Жаклин улыбнулась:
– Значит всё-таки это эксперимент.
– Да, – детектив подошёл к ней. – Да, это эксперимент, но что вы теряете? Мне нужен только убийца, а все остальные остаются жить, как и раньше.
– Если можно это назвать жизнью. – вставил свои две копейки Хоуп.
Решив оставить этот комментарий без внимания, детектив, закрыв блокнот, кивнул Моррису:
– Проследуем за мной.
– Проследуем… – повторил Брайан.
Придерживая дверь в допросную, детектив впустил Морриса, и аккуратно, придерживая двумя руками, закрыл дверь.
– Что-то не так? – произнёс Моррис, видя, как тщательно и осторожно, он закрыл дверь.
– Нет, всё отлично.
– Так почему же вы снова решили меня допросить?
– Это уже не допрос, это дружеская беседа.
Брайан невольно улыбнулся:
– Дружеская?
– А что вы так удивляетесь? Я ведь с самого начала вам сказал, что у меня большие надежды связаны с вами.
– Звучит интригующе. – Моррис, изменив своей привычке в этот раз, сел за стол, что надо сказать подарило ему большое облегчение.
– Об этом лучше другим не знать, но… есть вероятность, что я, ввязавшись в это дело, уже труп.
– Что? Разве это возможно?
– А по-вашему нет?
Моррис, уперевшись локтями в стол, развёл руки в стороны:
– Вы ведь сами говорили, что это сон, так о чём вы говорите?
– О том, что здесь много всего, если не вдаваться в подробности, то самое простое, что может случиться – это меня убьют.
– С чего это вдруг у вас такие мысли?
– Да с того, что за столько времени я таки не приблизился к убийце ни на шаг, а вот он обо мне знает…
– Погодите… А разве вы не проснётесь если умрёте во сне?
Детектив постучал по бетонной стене, по ощущениям она была более чем реальная…
– В теории – да.
– А на практике?
– А на практике – никто не знает, что будет. Человеческое сознание это слишком хрупкая вещь… Тем более, если это не твоё сознание.
Детектив снова о чём-то задумался, после проверки стены на подлинность, его кулак так и остался прижатым к ней, и холод бетона медленно просачивался в его руку. Единственное, что сейчас было слышно, так это жужжанье ламп, изменявших свою частоту звука, как если бы в этих колбах был не ртутный газ, а самые настоящие светлячки, треском своих маленьких крыльев и вызывавших это жужжание.
– Так, что вы хотели от меня? – заговорил Моррис.
Детектив же в свою очередь ещё продолжал старый диалог:
– Впрочем, смерть меня мало страшит.
– Что вы сказали? – Абрансон, понял, что он что-то пропустил.
– Так что вы хотите от меня, детектив?
– Совсем немного – только чтобы вы мне помогали.
Улыбнувшись на бок и дёрнув голову в ту же сторону, Брайан затянул:
– Да… это совсем немного. Но, почему именно я?
– Потому что вы единственный кому я могу доверять.
Моррис сплёл пальцы обеих рук воедино:
– Детектив, вы меня не перестаёте удивлять, жаль, что я с вами раньше не был знаком, а то бы моя писательская карьера давно пошла в гору.
– А я ведь не шучу.
– Хорошо, что конкретно от меня требуется?
– Ничего особенного просто мне нужен здесь союзник, мне нужны ваши глаза и уши, пока меня не будет. Да и потом, будет с кем поделиться соображениями по поводу дела.
– Звучит разумно, вот только…
– Только?
– Только с чего вы взяли, что я не ваш преступник? А вы передо мной все карты раскрываете.
– Это невозможно.
– И это всё ваше доказательство?
Детектив полез во внутренний карман пиджака, пошарив там некоторое время он принялся за другой, но так и не мог найти что-то очень важное, отчего его лицо даже побелело. Быстро простучав свои карманы, он резко обернулся и увидел, что блокнот лежит на углу стола. Облегчённо взяв его в руки, детектив прошерстил все его страницы одним жестом и протянул его Брайану.
– Что это?
– Это ответы на все ваши вопросы.
В глазах Морриса вспыхнул неподдельный интерес, этот блокнот, который ему бросился в глаза ещё в общем зале… оказывается не такой простой, как кажется, и слова детектива были более чем заманчивыми.
Недоверчиво взяв блокнот в руки, Брайан принялся его неспешно листать. Этот блокнот оказался простым ежедневником, где за каждый день были какие-то записи, но записи принадлежали разным людям, о чём свидетельствовали разные почерки.
– Минутку… – озадаченно произнёс Брайан. – Это ведь мой почерк.
– Да.
Моррис принялся бегло читать написанное:
– Но я ведь этого не писал.
– Может и неосознанно, но писали. Это дневник Руперта Грина.
– И это как-то может объяснить, то как я это писал?
Детектив подошёл к Брайану и полистал парочку страниц:
– Это как раз очень просто. Дело в том, что вы есть в реальном мире…
– Я есть в вашем мире? – не до конца поняв смыл его слов, переспросил Моррис.
– Точнее сказать – были.
– Ещё лучше.
– Да, это звучит несколько жутко, но вы и вправду существовали в реальном мире, и даже занимались тем же делом, что и сейчас.
– И что же со мной случилось? И со мной ли?
– Вы были убиты, и именно из-за своей журналисткой деятельности.
Брайан, отодвинув блокнот на некоторое расстояние от себя, поднял глаза на детектива:
– И как же это случилось?
– Вы и в самом деле хотите это услышать?
Он утвердительно кивнул.
– Ну, что ж, – детектив посмотрел на свои часы. – Времени у меня мало, так что буду краток. Начавшаяся волна преступлений, по которым и обвиняют Руперта Грина, не могла оставить такого маститого журналиста как вы в стороне. И естественно, что вы начали копать в этом направлении. Каждое новое преступление Руперта освещали собственноручно, и с каждой новой статьёй всё ближе подбирались к Руперту. А человек, с таким больным сознанием не мог с этим мириться. Вот он…
Детектив, наклонившись над столом, начал листать блокнот. Открыв страницу на 13-ом августа. Он подвинул его к Брайану.
– … Вот он вас и убил. – Абрансон ткнул пальцем в блокнот.
Моррис отрывками прочитал написанное, ведь это был его почерк:
«… 13 августа….
…зверь снова вышел на охоту…
…на сей раз его жертвой стал молодой журналист «Нъюсдэй»…
…по предварительным данным., убийца вдоволь издевался…
…прежде чем застрелить его…»
– Значит, меня застрелили… Брайан почесал своё больное колено. – звучит как-то слишком просто.
– Фактически это были не вы, вы лишь представление о настоящем Брайане Моррисе, созданное Рупертом. По какой-то причине вы понравились ему, можно даже сказать, что он вами восхищался, и именно по этой причине, когда вас не стало в том мире – он создал вас в этом.
Абрансон заметил, что во время всего разговора, Брайан то и дело потирает больное колен, которое от услышанного, начало зудеть больше обычного.
– Даже ваше колено это всего отпечаток последних минут вашей жизни.
Моррис резко убрал руку от колена:
– И как это понимать?
– Руперт, не сразу вас застрелил, первая пуля была выпущена сначала в ваше колено, он хотел видеть, как вы страдаете, как вы ползаете перед ним, но даже в таком состоянии, вы смогли найти в себе силы и сопротивляться ему. Кто знает, как всё могло обернуться, если бы вам удалось тогда с ним разделаться, но в итоге Руперт выпустил вторую пулю, уже в голову…
Помолчав некоторое время, Брайан ещё раз сжал больное колено:
– Но какое это отношение имеет, что здесь мой почерк?
– Здесь не только ваш почерк. – детектив указал рукой в сторону остальных. – Здесь есть рука каждого из них. Разница только в том, что вы остались журналистом и здесь, честным и неподкупным, и именно по этому, когда Руперт совершает очередное преступление, вы продолжаете освещать их, пусть и на страницах этого блокнота.
– Значит… я не могу быть убийцей…
– Потому что вы появились намного позже, чем Руперт начал убивать.
Моррис снова взял в руки блокнот:
– Так что ж получается, что каждая моя запись в этом блокноте – это одно убийство?
– Иногда были массовые убийства, но да.
Брайан принялся листать блокнот в поисках своей руки. Почти на каждой странице он его находил. Даже у закалённого человека психика не железная, и Брайан не исключение – с каждой новой страницей он ужасался тому, что успевал прочесть, перед тем как перелистнуть страницу, и тому обилию смертей, что было здесь написано.
– Помните, я спрашивал про 23-е сентября? – продолжил детектив.
– Да…
– Откройте эту дату.
Этой дате было посвящено целая пара разворотов. На одном был его почерк, а на втором совершенно другой, почерк, не встречавшийся ранее нигде в этом блокноте.
– Чьей руке принадлежат эти строки?
– Это рука Элизабет Фостер. – слегка запнувшись, произнёс детектив.
– Элизабет?! То есть, она тоже…
– Да, – сорвался детектив. – Она тоже была убита.
Брайан прочёл пару строк, написанных ею, после чего на его лице появилась усталая улыбка:
