Татьяна Ефремова - Смертельная верность
Вот с этим-то главная загвоздка. Подобраться не было никакой возможности. Все портила проклятая собака. Всю такую простую схему. Выследить найти, догнать. Подойти близко к объекту не получалось. Он нигде не появлялся один. Только в сопровождении проклятого зверя, моментально замечающего любое движение в окрестностях. Не лаял, не бросался, ничего такого. Но смотрел не отрываясь, фиксировал взглядом каждое его движение. И взгляд был такой… Не осмысленный, нет. Не верил он в то, что животные могут мыслить. Всегда смеялся, когда ему рассказывали, какие умные все эти собачки да кошечки. Животные — они и есть животные, какие уж там мысли. Но этот пес смотрел так, словно знал заранее, что может произойти дальше. Словно чувствовал его намерения. Чутьем своим звериным. Он вообще не был похож на домашнего питомца. На дикого зверя он был похож, хоть и в ошейнике. Сильного, расчетливого, уверенного в себе.
Пару раз он пробовал подойти к объекту, чтобы проверить, на сколько подпустит его собака. Первый раз удалось подойти метра на два, потом пес зарычал тихонько, вздыбил шерсть на загривке, приподнялся на лапах.
— Не подходи близко, — сказал объект вполне миролюбиво. — Чего хотел, приятель?
— Закурить, — выдавил он, оцепенев под собачьим взглядом.
— Извини, не курю.
Он кивнул понимающе и стал отступать назад… Повернуться к собаке спиной не решался. Объект улыбнулся понимающе и посоветовал:
— Приятель, ты у собачников закурить не спрашивай. Так безопасней. Подходи к тем, кто без собаки.
Он кивал и отступал мелкими шагами, не в силах оторвать взгляд от собаки. Знал ведь, что в глаза им лучше не смотреть, но ничего не мог с собой поделать. Пес следил за ним пристально, время от времени беззвучно приподнимая верхнюю губу, словно демонстрировал клыки перепуганному человеку.
Честное слово, чертов пес его запомнил. Потому что в следующий раз, дня через четыре, не подпустил уже и на два метра. Вскочил на лапы и вздыбил шерсть, едва завидев на другом конце двора. И потом отмечал его в толпе, стоило только появиться в поле зрения.
О том, чтобы подойти на достаточное расстояние, нечего было и думать. А издалека стрелять глупо. Марголин для этого совсем не подходит.
* * *Каждый следующий шаг давался мне труднее предыдущего. Ноги тряслись, сердце бухало где-то у горла. Еще немного, и я начну стучать зубами на весь лес. Может, тогда кто-нибудь услышит и прибежит составить мне компанию?
Я шла медленно-медленно, будто оттягивала изо всех сил волнующий момент встречи с тем, чья кровь осталась на земле возле тропинки. Ступать я старалась бесшумно. Но, как это обычно бывает, от моих стараний было только хуже — шуршала я на весь лес. Вот ведь загадка: когда просто идешь, тебя может быть слышно, а может и нет. Но когда специально стараешься не издавать лишних звуков, получается наоборот. Это проверено многими поколениями старательных неудачников.
А вот интересно, если я найду сейчас кого-то раненного, но еще живого, что буду делать? Тащить его на себе у меня вряд ли получится, особенно если он окажется достаточно крупным. Да и куда тащить? Мне бы самой как-то определиться с направлением. Плутать по лесу с раненным человеком на плечах — не просто глупая идея, а верх идиотизма. Кстати, по причине того, что я не представляю, где нахожусь, звонить в «Скорую» тоже бессмысленно. Может, тогда в МЧС обратиться? Пусть они ищут нас с вертолета, в конце концов.
Идея со спасателями придала мне бодрости. Безвыходных положений не бывает, это нужно помнить твердо. Осталось только найти истекающую кровью жертву.
А что, если рядом с жертвой окажется и убийца? Успею ли я тогда хотя бы прокричать в трубку, что меня убивают? Что еще останется делать преступнику, застигнутому на месте преступления? Только свидетеля убирать, других вариантов нет. Может, плюнуть на все и попросту сбежать? Попытаться выйти обратно к дрессировочной площадке, а там уже организовать людей на поиски.
Я была уже почти готова к такому малодушному поступку, но вдруг заметила какое-то шевеление справа, за кустом рябины. Бежать было поздно. Я подошла поближе и, вытянув шею, заглянула за куст.
На земле лежал лабрадор какого-то невероятного шоколадного цвета. Просто собачий красавец. Лежал он очень условно, все время пытался подняться на лапы и на земле оставался только потому, что его удерживал сидящий рядом на корточках мужчина лет тридцати.
— Девушка, у вас платка носового не найдется? — спросил он, заметив меня.
Я молча протянула платок. Трава вокруг этой парочки была щедро залита кровью.
— Лапу порезал, — пояснил хозяин лабрадора, заметив мой испуганный взгляд. — Крупные сосуды не зацепил, но порезал глубоко, шить надо. И кровища хлещет. А я не сразу заметил. Нам бы перевязать пока, чтобы кровь остановить как-то. Вы мне не поможете?
Я опустилась рядом и коснулась собачьего лба. Пес вдруг изловчился и лизнул мне руку.
— Вы его не бойтесь, он мирный. Подержите вот так платок, а я перетянуть попробую. Тихо, Джек! Для тебя же стараемся. Лежи смирно.
— Чем это он?
— Да стекло, видно, в траве лежало. Вроде лес, а от двуногих дикарей нигде не спрячешься. Наверно, осколок бутылки — вон как лапу раскроил. Ничего, мы сейчас перевяжем и в больницу поедем, зашьем лапу. Вот уже и лучше. Спасибо вам, девушка! Вы извините, мы побежим, время дорого.
— А как к дрессировочному центру выйти? — крикнула я, спохватившись.
— Да вон туда, по тропинке. Здесь недалеко.
Он подхватил на руки собаку и, отклоняясь назад под тяжестью ноши, бегом скрылся за деревьями.
Я поплелась следом, радуясь, что не успела устроить переполох. Хорошо бы я выглядела, если бы организовала поиски убийцы и истекающей кровью жертвы, а вместо этого нашла несчастного пса и его решительного хозяина.
Пусть у них все будет хорошо. Пусть они благополучно доберутся до собачьего доктора. Пусть лапа у Джека поскорее заживет. Пусть все собаки на свете будут здоровы, а их хозяева счастливы.
К домику центра дрессировки я вышла на удивление быстро. Он оказался совсем рядом, в двух шагах буквально. Интересно, каким замысловатым маршрутом я продиралась по кустам? Мне показалось, что зашла я далеко-далеко, а на самом деле крутилась по окрестностям. Не буду, пожалуй, рассказывать Димычу про это свое приключение. А то засмеет.
Еще в коридоре я услышала крик из-за двери.
— А я вам еще раз официально заявляю, что не мог Рыбкин никого убить! И вы мне тут намеки свои не стройте. И никаких ваших фактов я не признаю никогда.
Ну точно, Димыч здесь. Кому же еще быть, как не ему? Интересно, кто же так разоряется? Неужели милейший дядечка Петр Алексеевич?
Я тихонько приоткрыла дверь и заглянула внутрь. Так и есть, Димыч в своем репертуаре. Сидит, развалясь, на стуле, наблюдает с едва заметной ухмылкой за собеседником. А на Давыдова уже смотреть страшно — красный, как рак, руками размахивает. А ведь пожилой человек, давление, небось, скачет. Димыч все-таки скотина. Это у него метод такой. Доведет человека до белого каления и навострит уши. Он считает, что в таком вот состоянии человек теряет всякое самообладание и в запале может рассказать то, что старательно скрывал до этого. Интересно, какой у этого варварского метода коэффициент полезного действия? Сколько важных сведений удается разобрать Димычу в потоке ругани, которая на него обрушивается? Мне бы точно было не до того, я вообще плохо переношу, когда на меня кричат. Переживаю, нервничаю и заметно тупею. Это потому, что я не могу быть вне ситуации. Так Димыч говорит. Вот он это умеет. Наблюдает за происходящим как бы со стороны. Вот оперативник, вот подозреваемый или свидетель. Свидетель мечет громы и молнии, орет, обещает пожаловаться начальству, а опер на это никак не реагирует. Потому что он — Димыч — не отождествляет себя с тем опером, на которого кричат. То есть, с самим собой. Что-то я окончательно запуталась. Помню, когда Димка мне это рассказывал, все было понятно и логично. А без него никакой логики не получается. Не понять мне, как это можно наблюдать со стороны, как орут на тебя самого. И близко к сердцу этого не принимать, потому что ведь со стороны наблюдаешь. Вообще конечно, навык полезный. Захаров вот утверждает, что это умение здорово пригождается, когда вызывают к начальству на ковер. У него это бывает часто, ведь многие свидетели на самом деле жалуются на него.
Димыч заметил меня и махнул рукой, чтобы заходила.
Я юркнула в комнату и присела на ближайший к двери стул. Место было не самое удачное. Стул был старый и колченогий, сидеть приходилось на самом краешке, боясь лишний раз пошевелиться. Тут уж я сама виновата — думать надо было, куда садишься. Неспроста ведь этот мебельный инвалид оказался в самом углу. Специально убрали с глаз долой, чтобы никто на него не сел. А тут я, боящаяся лишний раз обратить на себя внимание. Вот и сижу теперь в неудобной позе, рискуя в любой момент оказаться на полу среди мебельных обломков. К тому же рядом на другом стуле, покрепче, навалены горой дрессировочные костюмы. Внушительная такая гора с дорессировочным рукавом на вершине. Он все так же топорщит согнутый локоть, и от этого кажется, что там внутри что-то есть. Вернее, кто-то. Какая-нибудь отдельно живущая рука. Ерунда какая в голову лезет! Это потому, что я не могу толком сосредоточиться на разговоре Димыча с Давыдовым — мне почти ничего не видно.
