Надежда Зорина - Превращение в зверя
— Нет, не успели. К счастью, не успели. Вы ведь помните свое имя.
— Все равно. Я убила…
— К этому мы вернемся. Сейчас это не важно.
— Не важно? Это-то самое важное.
— Хорошо. Оставим! Что вы помните до того, как убили?
Я опять задумалась, но глаза он мне закрыть не дал. Что я помню? Все помню. Мне был дан срок в две недели, я пыталась спастись. Стоит ли ему об этом говорить? Неизвестно, кто он такой. Неизвестно, где я нахожусь. Полная неизвестность… но не подчиниться его взгляду, его голосу невозможно, он хочет знать — я не смогу не рассказать.
— Меня хотят убить. Вернее, я должна была сама себя убить, но так, чтобы все думали, что я просто уехала в другой город.
— Вас хотят убить? Вас? — Он так удивился, что даже на секунду отвел свой невыносимый взгляд. Но тут же вернулся.
— Так уже было однажды, — безвольная перед ним, проговорила я. — Пять лет назад. — Только тогда, наоборот, все думали, что я кончила жизнь самоубийством, а я переехала в другой город, стала другим человеком.
— Еленой Кирюшиной, — закончил он, но таким голосом, словно ему больно.
— Да. Меня спасли. Я тогда действительно пыталась себя убить, после того как убила ребенка.
— Расскажите мне все, — совсем уж каким-то потрясенно больным голосом не приказал, а попросил он. — Только… Подождите минутку. Это так… Я не думал… Сядьте, вы можете теперь сесть. — Кровать подо мной пришла в движение и превратилась в кресло. — Устраивайтесь удобней.
Он разрешил мне оторваться от его взгляда — теперь я смогла осмотреться. Я ожидала увидеть нечто похожее на ту комнату в бревенчатом дачном домике моего первого спасителя, но все оказалось не так. Эта комната, скорее, походила на палату в дорогой клинике: белые с легкой позолотой обои, прекрасная, но какая-то медицинская мебель: кровать-трансформер, металлический стол, два стула с обивкой под стиль и цвет обоев, но тоже с блестящими металлическими ножками, шкаф-купе.
— Меня зовут Владимир Анатольевич, — представился он. — Расскажите мне все, что с вами произошло. Это очень важно. И для меня, и для вас, и… для других людей.
Я рассказала, все рассказала. Почти всю свою жизнь. Как мама вышла замуж и уехала в Болгарию, как я осталась одна, как жила, не особенно счастливо, но, в общем, нормально: работала в частной клинике, не повстречала свою любовь, не родила ребенка. Жила, пока однажды не сбила на дороге мальчика. Пока не поняла, что жить с этим не смогу… О маме, о Болгарии, о несчастливой женской моей судьбе он слушал спокойно, доброжелательно улыбался, подбадривал, просил не смущаться, но когда речь зашла о катастрофе, превратился в самого настоящего палача. Мне так трудно было об этом рассказывать. Мне и так было трудно! А он… Он требовал подробностей, невозможных подробностей: в чем я была одета в то утро, что ела на завтрак, в котором часу это произошло, как выглядела улица, не показалось ли мне странным, что дорога в такое пиковое время была пуста? Он мучил меня, он довел меня до исступления. Он заставил меня погрузиться в эти страшные — самые страшные в моей жизни воспоминания. Он заставил меня все заново пережить. А потом с инквизиторской холодной жестокостью перешел на второе убийство. И опять стал терзать подробностями. Требовал сравнить оба убийства, обоих детей…
— Перестаньте! — закричала я, не вынеся пытки. — Перестаньте! Я больше не могу, не могу!
— А больше и не надо, — спокойно сказал он. — Все, все, успокойтесь. Я знаю, какую вам боль причинил. Так было надо. Простите. Я должен был понять. Я понял. Все хорошо, все просто прекрасно. — Он обнял меня за плечи, притянул к себе, успокаивая. — Все хорошо, все хорошо, больше не будет больно. Никогда в жизни. Послушайте меня. Внимательно слушайте, что я вам сейчас скажу: вы не убивали ребенка. Никогда: ни тогда, пять лет назад, ни сейчас. Не было никакого ребенка.
* * *Я не поверила. Как я могла поверить? Ведь это было, я отлично помню. Все помню, до мельчайших деталей. И если в моих воспоминаниях имеются небольшие несоответствия, то это не оттого, что воспоминания лгут, а оттого, что я была тогда не в себе и не все хорошо запомнила. Я не поверила, хоть и очень хотела поверить.
— Ребенок был! — кричала я в отчаянии. — Был! — цеплялась за его руку. — Был! Был! Был! — трясла эту руку, не понимая, что делаю, не в силах остановиться.
— Может, и был, — наконец согласился он. — Только вы его не убивали.
— Был! — исступленно вопила я, не слушая. — Был! Мальчик. И я его сбила машиной. Я помню, я знаю!
— Возможно, — спокойно соглашался он. — Допускаю даже, что его сбило машиной. Только это были не вы. Вы невиновны в его смерти. В ваших воспоминаниях ошибка, умышленно сделанная ошибка. Ваши воспоминания не логичны, вы противоречите самой себе. Попытайтесь прокрутить еще раз все с самого начала и, я уверен, найдете ошибку. Найдете и сможете ее исправить.
— Невозможно исправить! Нет никакой ошибки. Я помню, как отмывала кровь. Макала тряпку в ведро. Это было, было!
— У нас мало времени, — неожиданно жестко проговорил он. — Пока просто примите на веру: вы не убивали ребенка. И хватит об этом!
Его окрик подействовал словно пощечина — у меня даже голова дернулась, как от удара. Истерика прекратилась, отчаяние сменилось безразличием.
— Почему вы так уверены, что я не убивала ребенка? — спросила я устало — мне было почти все равно, что он ответит. Задала вопрос по инерции, просто для того, чтобы что-то сказать — он должен был видеть: я успокоилась.
— Потому что я знаю, — тоже устало проговорил он. — Можете считать меня свидетелем не совершенного вами преступления. Я знаю, я был у истоков этого. А теперь действительно закончим.
И вот тогда я поверила. Приняла на веру. Без доказательств. Он обещал привести доказательства, потом, позже, но мне они уже были почти не нужны — я поверила. И освободилась. И почувствовала… не передать, что я почувствовала. Закружилась голова, захотелось спать, я закрыла глаза, блаженная, освобожденная, прощенная Богом, собой прощенная. Но насладиться обретенным счастьем, долгожданным успокоением мне не позволили.
— Не засыпайте! — не попросил, приказал Владимир Анатольевич. — Вы должны мне все рассказать.
— Я уже все рассказала, — сказала я жалобно, почти прохныкала. — Что еще?
— Вы рассказали только то, что интересовало вас: главным образом историю с мальчиком. А теперь будете рассказывать то, что необходимо услышать мне. Также подробно, в деталях, ничего не пропуская. А интересует меня, как вы стали Еленой Кирюшиной. Итак, после того, как вы предприняли попытку к самоубийству…
— Меня спас один человек, — лениво проговорила я — сейчас мне действительно было не интересно об этом рассказывать. И мое спасение, и срок в две недели в данный момент меня совершенно не трогали.
— Опишите его.
Я описала, послушно, в благодарность за счастливую весть, но совершенно равнодушно. Потом рассказала, как жила в его дачном доме, как он предложил новую жизнь, как до этого мы пили спирт — тогда-то я и призналась в убийстве.
— Все правильно, он не знал, что именно вынырнуло из вашего подсознания. Об этом никогда не знаешь наверняка. — Владимир Анатольевич помолчал немного, задумавшись. Я не поняла, что он имеет в виду, но спрашивать не стала — было лень и все равно, и глаза слипались.
— Не спите! — прикрикнул он на меня. — Мы еще не закончили. Рассказывайте дальше. Как вы переехали, как устроились на работу, как разрешился вопрос с жильем.
— Не знаю, все как-то само собой обустроилось. У меня тогда была жуткая депрессия, а этот человек помог — я не задавала вопросов, принимала как дар и была благодарна.
— Дар, ничего не скажешь! — зло прокричал он, словно я сказала какую-то страшную, оскорбившую его глупость. — Впрочем, я и сам попался. И почти по той же причине: все в руки текло — ну и ладно, зачем задавать лишние вопросы?
— Он предупредил, что срок моей новой жизни ограничен, но не сказал, сколько именно лет проживу.
— И даже после этого вы не попытались выяснить, что на самом деле происходит? Слепо согласились на такую беспрецедентную авантюру?
— Согласилась. Что мне еще оставалось? В той жизни я была убийцей ребенка. В этой — невинной Еленой Кирюшиной.
— Невинной?! Бедная дурочка! Вы не представляете, во что… Но для чего, не понимаю, для чего вы согласились? От закона скрывались?
— Н-нет, дело не в этом. Во всяком случае, не это главная причина. Я действительно жизнь хотела изменить, начать с чистого листа, стать совершенно другой женщиной — чистой, ни в чем не повинной. И я сумела. Мне нравилось мое новое имя, новая работа, новый город, мне удалось — почти удалось — перестать быть убийцей ребенка.
— У той женщины, чью жизнь вы проживали, был муж, — тихо и как-то болезненно сморщившись, проговорил Владимир Анатольевич. И замер, ожидая, что я на это скажу. Сказать мне особо было нечего.
