Михаил Левандовский - 13 Сектор. Следствие против знатоков
«Неожиданная отставка в страховой группе «Златоглавая», — прочел я. — По сообщению руководства, Александр Лекарев покинул пост руководителя дирекции прямых продаж и клиентского обслуживания. О причинах отставки неизвестно».
Да, совершенно ясно: так маскируют отставку с увольнением в один день. Похоже, новую работу я буду искать долго…
Если официальный тон портала был довольно спокоен, то комментарий постоянного обозревателя не лез ни в какие ворота: «Многие спрашивают меня, что происходит в страховой группе «Златоглавая». Птичка шепнула нам, что замечательный человечек Сашутка Лекарев покинул свой пост не просто неожиданно, и даже не за одни сутки, а буквально за несколько часов. Другая птичка шепнула нам, что в этой отставке принимала активное участие служба безопасности. Боюсь, что я не скоро смогу рассказать вам что-нибудь новое об этом креативнейшем менеджере, если это вообще кому-нибудь интересно».
Я мог и не смотреть на подпись, чтобы опознать автора. Петр Пахарев, бизнес-журналист и одновременно наш игрок. Не очень удачливый и не очень честный, но наш. Главной его приметой была серьезная неумытость, а визитной карточкой — запах[20]. Говорят, что Петр и вода не встречались никогда. Еще он отличался невероятной агрессивностью во время игры.
Большинство из нас старалось играть и выигрывать с глубоким удовлетворением джентльмена: сегодня повезло нам, завтра — вам. Петечка и его команда отличались мелким злорадством и поведением, достойным болельщиков какого-нибудь провинциального футбольного клуба. Их энергичные жесты, казалось, вопили о превосходстве. Играть они, надо отдать им должное, умели, хотя злые языки тоже рассказывали на эту тему всякие страшные сказки. По-моему, лучше уж не уметь проигрывать, чем не уметь выигрывать. Пересечение по бизнесу с Петей не порадовало. Крестовопоходный юноша. Надо послать ему что-то в подарок, хотя бы кусочек мыла, лучше — вместе с веревкой. И вообще ну его на фиг, этот бизнес-портал, займусь поисками.
Юль Измайловых было в столице двадцать восемь. Ни одна из них не соответствовала оригиналу. Либо она не Юля, либо не Измайлова, либо не Юля и не Измайлова. Либо ее нет «ВКонтакте».
Надо подумать. Последнее — тупик. Не буду на него закладываться. Что остается? Она не Юля. Но я знаком с ней три месяца, все подружки называют ее Юлей. Она не Измайлова. Это нормально. А зачем сказала: «Как парк»? Девочка умная, значит давала ключик, если вообще давала.
Сколько в столице парков? Много. Буду проверять все. Я открыл в «Яндексе» карту города и стал выписывать названия парков. ВДНХ — вряд ли фамилию придумаем. «Останкино», «Сокольники», «Битца» — тоже не верю, в Битцевском только маньяки бывают. Два десятка парков набрал на бумагу. Да, первая половина дня будет занята. Заварил полный чайник чая, нарезал бутербродов. Как говорил кот Матроскин, «надо их колбасой на язык класть». Часа через четыре я почувствовал, что бесповоротно переел и на колбасу в ближайшее время смотреть не захочу.
Одна или две фотографии были чем-то похожи, еще у нескольких девушек с прекрасными фамилиями типа Останкина не было фотографий. На всякий случай я написал им вежливые нейтральные письма. На одно из них получил ответ: «Давай познакомимся. Недорого», а на второе: «Ты зачем ко мне, урод, пристаешь? У меня парень есть».
Оставалось признать поражение — считать, что у девушки странички нет. Следователь из меня тот еще. Полдня прошло. Можно попробовать заехать на прежнюю работу, получить позорную трудовую и написать заявление в суд.
Лучше отдохнуть. Нет, что-то в таком ритме жизни есть. Захотел — поработал, на диван лег, встал. Еще бы найти работу, на которой платят за то, что лежишь на диване. Ладно, все впереди. Почитать бы что-нибудь легкое, историческое, по старой профессии. Можно про репрессии. Вон стоит давно не перечитываемая монография о московских процессах.
Я налил себе еще кружку чая и открыл монографию. Минут через сорок перешел к очередному московскому процессу. То, чего я не знал про Второй процесс, можно было бы уместить на почтовой марке. Когда-то я читал его стенограмму. Все они были здесь: и расстрелянные, и получившие десять лет, а потом убитые в тюрьме Радек и Сокольников — с его знаменитой фразой «Эмиссия — опиум для народа»… Стоп. А ведь фамилия Сокольников сегодня уже была. Я ее подставлял в поиск, когда Юлю искал. Девушка-студентка, девушка-гуманитарий. А кто у нас сразу ассоциируется с Сокольниковым? Подсудимых было много, но только двое имели общую жену.
Итак, попробуем. Юлия Серебрякова, от восемнадцати до двадцати пяти. Страница поиска. Сорок две позиции. Но просматривать каждую не пришлось. Моя знакомая из «Распутья» выпадала четвертым номером. Что удачно, она была онлайн.
Я написал:
— Это Александр.
— Какой Александр? — пришел ответ через пару минут.
— Во-первых, можно посмотреть по фотографиям. Во-вторых, мы с тобой регулярно встречались. В последний раз — несколько дней назад, и даже близко.
— Прости, ты на фото не похож на себя.
Я хотел ответить то же, но не стал. На фотографии в соцсети Юля была запечатлена в купальнике, большую часть снимка занимали ее ноги. Впрочем, девушка, которая выиграла конкурс «Мисс ноги» в самом знаменитом стрип-клубе Москвы, безусловно, этого заслуживала, поэтому не узнать ее было невозможно.
— Как у тебя дела? — спросил я.
— Да нормально.
— Был у вас, сказали, что ты на работу ходить перестала.
— Да.
— Хотел узнать, все ли у тебя нормально.
— Спасибо за заботу. На самом деле с тобой у меня был первый опыт стриптиза. До сих пор не понимаю, нормально это или нет, в себя прийти не могу.
— При такой чувствительности зачем в стрипе работаешь?
— Так получилось.
— Может, я тебе другую работу подыщу?
Я понял, что выполнить это неделю назад было бы в разы проще.
— Да нет, не надо. Тут есть нюансы, — ответила Юля.
— Мне правда перед тобой неудобно.
— Ты-то тут при чем? Мое решение было. Ты мне, конечно, симпатичен, но дело не только в тебе. Я сама понимала, что не получится так: все танцуют, а я одна — нет. Вот и попробовала.
— Может, кофе попьем, я попробую объясниться? И еще раз извини меня.
— Слушай, я уже простила. А кофе давай, только учти заранее: кофе и просто кофе.
— А я именно про кофе, все остальное ты уже знаешь, клуб большой, и стандарты поведения у вас несколько другие.
— Я знаю, хорошо знаю.
— Окей, тогда встретимся на днях?
— Договорились.
Что ж, полдня потрачено не зря. Если, конечно, считать пребывание в интернете полезным. У меня с сетью отношения сложные. Еще с тех времен, когда я участвовал в телевизионных играх. Там на игровом столе отмечен специальный 13-й сектор. Туда попадают вопросы из интернета, присланные по ходу игры. И мы, участники, очень эти вопросы не любим. Редактировать эти вопросы — никто не редактирует, так что спросить могут все что угодно, а ты потом ищи черную кошку в темной комнате. В тусовке умение отвечать на вопросы из тринадцатого сектора считалось безошибочным признаком гениальности. Ладно, по крайней мере удалось победить чужой псевдоним и социальные сети. В милицию, что ли, податься? Боюсь, не возьмут, что не может не радовать. Я закрыл «ВКонтакте» и пошел собираться на работу. Один плюс во всей этой истории — можно не бриться. Пойду так. Я посмотрел на костюм, убрал его в чехол для хранения, но взял пиджак. Если я пойду туда в свитере, то они решат, что я сдался, а если в костюме — буду выглядеть слишком пафосно. Джинсы, рубашка, пиджак — самое оно.
Дальше сюжет стал напоминать сказку — из тех, что чем дальше, тем страшнее. Только я протянул руку к двери, как звонок даже не зазвонил — он взорвался. На кнопку нажимали уверенно и нетерпеливо.
— Кто там?
— Милиция! Открывайте немедленно!
Я открыл. Во второй раз за последние дни на моей руке защелкнулись наручники.
Милицейский «Форд» пересек Москву и оказался на западе столицы, в заповеднике новостроек бизнес-класса и старых опрятных брежневских домов, в которых селились люди, так или иначе представляющие бывшую советскую элиту. Помню, как моя мама мечтала перевестись из НИИ связи на телефонную станцию Кунцевского района. Платили там меньше, но зато полагалось бесплатное обслуживание в Кремлевке, которая заодно числилась и местной районной больницей. Для понимающих, конечно.
Бело-голубой панельный дом на Ярцевской улице. В принципе обычный, но выглядел заметно чище других своих собратьев. Этот дом я хорошо знал. Несколько встреч с Дашенькой Морозовой проходили именно в нем. Оперативники довольно грубо выгрузили меня из машины и повели в подъезд.
— Узнаете его? — спросили они консьержку.
— Несколько раз видела.
— А вчера вечером?
