Наталья Андреева - Стикс - 2
Обзор книги Наталья Андреева - Стикс - 2
Наталья Андреева
Стикс - 2
Накануне
Конец июня, вечер
На экране о алые буквы: «Затерянные во времени. Специальное расследование». Голос за кадром:
— Странные дела творятся в Р-ском районе Московской области. Сюжет, достойный фантастического романа. Время от времени на шоссе близ города Р-ска подбирают подозрительного вида мужчин, которые на все вопросы отвечают: «Не знаю. Не помню». Их отправляют в психиатрическую лечебницу, и пока они пытаются хоть что-нибудь вспомнить, милиция, в свою очередь, разыскивает их родственников. Иногда сотрудников правоохранительных органов ждет успех, а Иванов непомнящих вскоре забирают домой. Дальнейшая их судьба неизвестна. Скорее всего, они вновь отправляются в психоневрологический диспансер по месту жительства и продолжают лечение. Наш корреспондент побеседовал с главврачом больницы, куда поначалу попадают странные пациенты.
— Владимир Степанович, добрый день.
— Здравствуйте.
— Последнее время ваш район постоянно фигурирует в сводках криминальных новостей. То массовые отравления паленой водкой, то стрельба, то мужчины, потерявшие память, которых то и дело находят в окрестностях. Мы — первая съемочная группа, которая побывала здесь, в психоневрологическом диспансере?
— Знаете, да. Хотя пациенты с полной потерей памяти поступают к нам уже давно.
— Как так? — На лице корреспондента удивление.
— Да-с, еще с прошлого лета. И только когда пошли массовые отравления некачественным спиртным, средства массовой информации наконец…
— Вы связываете два этих события? — перебивает его корреспондент.
— Видите ли… — Главврач мнется. — Это, конечно, не мое дело, но… У меня было пять таких случаев.
— Пять пациентов, которые потеряли память?
— Да.
— И все они мужчины?
— Да. Был даже один следователь. — Владимир Степанович заметно оживляется.
— Следователь?
— Да. Следователь прокуратуры. Мукаев Иван Александрович. За ним приехали на следующий же день. Остальных тоже забрали быстро, родственники нашлись. Но последнего мужчину я выписал буквально на днях. И знаете, что интересно? Память начала к нему возвращаться!
— И что же он вам рассказал?
— Я повторяю: это не мое дело. Расследованием пусть занимается прокуратура, а мое дело — лечить людей. Этим я и занимаюсь.
— И все-таки, Владимир Степанович? Почему вы связали два таких разных дела? Нелегальное производство паленки и потерявшие память мужчины?
— Потому что мой пациент… Я, с вашего позволения, не буду называть его имя.
— Конечно, конечно.
— Он сказал, что отвозил акцизные марки в Р-ск. Конкретно в Нахаловку.
— Ну, это теперь секрет полишинеля! Подпольный цех по производству левого спиртного в Р-ске недавно ликвидирован. Мы снимали сюжет для криминальных новостей нашего канала.
— Пошумели да забыли, — усмехается Владимир Степанович. — А хозяева, как всегда, остались в тени. А ведь мой пациент вспомнил, откуда забирал акцизные марки. И название фирмы, которая…
— Почему же он не пойдет с этим в прокуратуру?
— Это не мое дело. Если вы приехали поговорить о спиртосодержащих напитках сомнительного качества…
— Нет-нет! Нас интересуют потерявшие память! Ска жите, что с ними случилось? Вам удалось это установить?
— Случай интересный, — вновь оживляется главврач. — Я думаю, мы имеем дело с препаратом, пока еще не известным науке. Это открытие достойно Нобелевской премии!
— Но как оно попало в руки криминала?
— Этого я не знаю, — разводит руками Владимир Степанович. — Знаю только, что такой препарат существует, раз мы находим людей, которые его принимали. Добровольно или принудительно, другой вопрос. Этим пусть занимается прокуратура. Я же говорю: он есть! Хотя анализы ничего не выявили. Ничего! Продукты распада загадочного препарата в организме отсутствуют. И только массовое его применение наталкивает на мысль… В общем, он существует!
— Вы хотите сказать, что если бы случай был единичный…
— Вот именно. Доказать ничего невозможно.
— Скажите, вы над этим работаете?
— Да, работаю…
* * *
Двухэтажный особняк в коттеджном поселке недалеко от Москвы. Просторная гостиная на первом этаже, выдержанная в стиле хай-тек: металл, стекло и пластик, отсутствие ковров и ворсистых поверхностей, собирающих пыль. Мужчина и женщина не отрывают взгляда от огромного экрана плазменного телевизора, висящего на стене. «Скажите, вы над этим работаете? Да. Работаю».
— Нет, ты слышал?! — вскрикивает женщина.
— Ольга, успокойся.
— А если они найдут?
— Что найдут?
— Формулу! Нам с тобой тогда ничего не светит!
— Успокойся. Ничего они не найдут. Для этого нужно родиться гением. Как Ваня Саранский.
— Он был не гений, а психопат!
— А что ты так разволновалась?
— Да потому что, Леша, это мое! Понимаешь? Мой кусок хлеба на черный день! Зря я, что ли, столько его терпела?
— А по-моему, тебе нравилось, — усмехается мужчина.
— А по-моему, он меня кинул. Дом сгорел. Машина оформлена не на него. О счетах в банках я ничего не знаю. Где деньги, Леша?
— Кажется, я тебе ни в чем не отказываю.
— Так это до тех пор, пока я не отдала тебе бумаги.
— Какие бумаги?
— Ха-ха! Я пошутила!
Она заливисто смеется. В глазах цвета морской волны пляшут солнечные зайчики. Женщина очень красива, особенно когда ее загадочные глаза играют, но мужчина на это не реагирует:
— А вот мне не до смеха. Ты слышала, что он сказал?
— Кто?
— Этот… Главврач! Как там его? — Алексей Петрович Ладошкин недовольно морщится. — Память-то к ним возвращается! Выходит, не доработал Иван!
— Ну и чем нам это грозит?
— Вроде и неглупая ты женщина, Ольга, а все равно — дура! Не потому что дура, а потому что баба.
— На себя посмотри, — огрызается она. — Трус! Кого ты испугался? Р-ской милиции? Да у тебя там все давно уже куплено!
— Нет. Не милиции.
— А кого?
— А кому ты собралась продать формулу?
— Я думала, ты знаешь.
— А я думал, что покупатели сами на нас выйдут. Надо только подождать.
— Да сколько можно ждать! — кричит женщина. — Мне двадцать девять лет! С карьерой модели покончено! Стара я уже для подиума, понимаешь? Старая! Я думала, что все наконец устроилось, а все, напротив, рушится! Дом сгорел, машина…
— Далась тебе эта машина, — раздраженно бормочет Ладошкин.
— Где деньги, Леша?
— А где бумаги?
— Нет никаких бумаг.
— И денег нет.
— Ну вот и договорились.
* * *
Отдельный кабинет в фешенебельном ресторане в центре Москвы. Здесь почти не слышно музыки, официанты входят и уходят бесшумно, но, пока они приносят блюда и разливают напитки, мужчины молчат. В кабинете их двое. Один — респектабельный господин лет пятидесяти в темном костюме, при галстуке, другой лет на двадцать моложе, в джинсах и толстовке.
— Да, я видел документальный фильм по федеральному каналу, — говорит молодой.
— Как же мы это допустили? Что туда выехала съемочная группа?
— Кто ж знал, что этим заинтересуются СМИ? Ну, двое-трое потерявших память. Откуда же пятеро? Не исключено, что это всего лишь совпадение. Остальные «не наши». И потом… Никто не придавал значения какому-то врачу в психоневрологическом диспансере…
— Они все прошли через его руки. Ты слышал: он работает! И во всеуслышание об этом заявляет! По федеральному каналу! А главное, он знает, что есть такой препарат. А что известно нам? Я думаю, гораздо меньше.
— Да, вы правы, она почти ничего не знает. Только то, что ее любовник был одержим идеей, еще когда учился в Первом медицинском. Для того и получал второе высшее образование, уже на химфаке. Препарат, над которым он работал столько лет, называется «СТИКС».
— Стикс? Что это Стикс? — морщится господин в костюме и нервно поправляет галстук. — Что-то знакомое.
— Это из древнегреческой мифологии, — с усмешкой говорит его собеседник. — Река ужаса. Но, я полагаю, в данном случае это аббревиатура. Его фамилия Саранский. «СТ-икс». Я видел его записи. Те, что он делал еще в институте. Других у нее, увы, нет. «СТ — х». Икс-транквилизатор Саранского, если прочитать наоборот. Он начинал работать именно над созданием транквилизатора, у него были проблемы с психикой. Потом его исследования зашли в другую область, но названия Саранский менять не стал. У него был странный почерк. Мелкий, буквы с наклоном вправо. Саранский ведь был левшой. Даже писал в дневниках справа налево. Отсюда и «Ст-икс». Ну прямо Леонардо да Винчи!
— Да. Он был гений.
— Скорее, психопат. Но гениальный, не спорю. Если бы Саранский на днях не покончил жизнь самоубийством, его бы убрали. Потому что его невозможно было контролировать.
