Владимир Осипенко - Доза войны
— С такими ногами в госпиталь надо, товарищ старший лейтенант, — накладывая очередную повязку, бормочет нештатный взводный медбрат Сидоренко.
— Я согласен, а ты сам поведёшь взвод. На худой конец объявим с духами перерыв. Причина, сам видишь, уважительная, дальше некуда.
— Хлопцы со мной не пойдут, — серьёзно ответил обстоятельный Сидор. — Это за вами они, ничего не спрашивая, лезут к чёрту на рога. А меня в усмерть задерут советами…
— Тогда мотай, и свои советы оставь при себе.
— А, правда, завтра к вечеру конец войне?
— Так я тебе и сказал…
А про себя подумал, хорошо бы. Не знаю, какие там результаты внизу, но мы на горках наелись досыта. Солдатский телеграф редко ошибается. Да и горка завтрашняя мне не очень нравилась. По уму надо было и соседнюю прихватить, но не хотелось дробить разведвзвод. Между вершинами километра не будет и разницы в высоте практически никакой. Но меня давно отучили проявлять инициативу и старшим в задницу заглядывать, понимают, надо думать, что делают. С такими мыслями я лёг немного вздремнуть. До выхода ещё час.
И приснился мне сон. Уже не первый раз. Я — мальчишка, где-то напроказничал, а к отцу приходит человек и рассказывает. Сначала он был похож на школьного учителя физики, которому мы подсунули сломанный стул, потом на соседа, в чей сад с пацанами лазили за грецкими орехами, а сегодня он чем-то неуловимым был похож на комбата. Всегда гость укоризненно качал головой, а отец соглашался с ним и виновато кивал. Я стоял маленький за деревьями в нашем саду и боялся показаться отцу на глаза. Виноватый-виноватый, я потом подходил, отец клал руку на мою вихрастую голову и молчал… лучше бы он выпорол, не так стыдно было бы. Всегда гость был одинаково странно одет в черный хитон с капюшоном, так, что лица невозможно было рассмотреть. Hо раньше мне это снилось, после того, как попадал в переделку и вспоминал песню про «сыновей, заменяющих отцов». А сегодня ничего подобного не было, а снова этот сон. Только закончился по-другому: гость поднялся и стал удаляться, а отец что-то говорил ему вслед, как будто о чём-то просил… Я подорвался в холодном поту и почувствовал обруч на сердце. Или какой-то камень навалился и не даёт вздохнуть. Я присел, засунул руку под комбез и круговыми движениями постарался успокоить сердце. Что на этот раз я сделал не так, где напартачил? Может с моими что, давно уже не получал почту.
Однако бойцы не дали заниматься копанием в мыслях, они уже надевали рюкзаки, подпрыгивали и искоса посматривали на меня. Пора…
…Мы поднялись на горку с первыми лучами солнца. Я просто физически ощущал счастье от того, что выдержал, что через пару минут смогу снять сапоги и дать возможность ногам немного отдохнуть. А пока я снимал рюкзак и смотрел, как из утренней дымки вырастали очертания ближайших вершин. Красота, какая! Сюда бы в поход, на пикник с друзьями и в рюкзаке, чтобы только закуски и вино. Красное, молдавское «Негру де Пуркарь» или грузинское «Кинзмараури». Да с шашлычком!!! Да пусть без ничего, просто налегке, а потом посидеть, послушать тишину, полюбоваться. Я потянулся…
Вспышка выстрела с противоположной вершины совпала со вспышкой невероятной боли в груди. Неужели… в меня… нет!!!
Провал в сознании… и вдруг, я вновь увидел человека, который приходил к моему отцу. Он смотрел на меня из-под своего капюшона ясным открытым взглядом и что-то говорил. Где я видел это лицо? Я не разбирал слов, но всем своим существом потянулся, что бы разобрать, что он говорит. Незнакомец взял меня за руку, повлёк за собой и…мы воспарили. Не чувствовал ни тяжести, ни боли, только неукротимое желание следовать за ним. Беззвучно шевеля губами, он указал мне куда-то в сторону яркого света, а потом остановился и показал вниз. Я увидел наш сад, домик на дачном участке, отца с матерью, они держались за руки и звали меня. Так часто бывало в детстве, когда я увлекался и загуливался до темна. Только сейчас они, такие родные и близкие, были совсем маленькие и…седые. В следующее мгновение они растаяли в дымке, а когда она рассеялась я увидел солдат, тащивших своего товарища на руках. Потом они его положили, и один припал ухом к груди. Другой рвал перевязочный пакет и пытался снять лифчик и бронежилет. Ещё один достал шприц и сделал укол в бедро. Я стал приближаться и, вдруг, узнал Сидора. Он схватился руками за голову и по щекам его катились крупные горошины слёз. Мне захотелось его успокоить, и я высвободил руку…
Оглушительную тишину взорвал поток звуков — недалёкая стрельба, разрывы, голоса:
— Тихо! Кажется, бьётся!!!
— У кого есть палатка?
— Бронник пробило… Осторожно, придурок!
— Из «Бура», сука…
— Что ротный?
— Сказал спускать…
— Вы слышите меня, товарищ старший лейтенант? — узнаю голос Сидоренко.
Я слышал, открыл рот, но сил сказать у меня не было. Я только медленно закрыл глаза.
— Вы не волнуйтесь, мы тихонько, только не умирайте…
Господи, как больно. Никогда в жизни так больно не было. Я даже представить себе не мог, что бывает такая боль. Она разрывала на куски, она заполняла собой всю вселенную. Когда она своей чернотой закрывала последний атом моего сознания, я впадал в забытье и тогда только не чувствовал ничего… Мозг фиксировал какие-то обрывки.
— …Какая вертушка? Ты видишь, какой туман? Отнесите в дувал…
— …Кто знает, какая у него группа крови?
— …Возьмите у меня — первая, резус отрицательный!
— …Потерпи, браток, утром будет борт…
— …Чем мы можем помочь?
— …Молитесь…
— …В Кандагар, ребята, и побыстрее… второй день с пулей в сердце…
— … Мы врачи, а не боги…конечно, сделаем…пусть готовят борт на Ташкент…
— … Хорошо держится десантник…
— …Может не выдержать перелёт… сохрани и помилуй…
— … Ты слышишь меня? Игорь, не уходи, борись…
— …Ребята, где я?
— …Сколько боли и крови вокруг!!!
— …Откуда ты, мама…не плач… я живой…
— …Слава тебе, Господи!
* * *Питер. 12 лет спустя.
Мы сидели в апартаментах одной из лучших саун города со стаканами разведённого виски в руках. Остальные, хозяева и гости, кто очередной раз в парилке, кто в бассейне охлаждается, а кто на бильярде тешится. Мой собеседник первый подошёл и уставился на рубец на груди. После некоторой паузы поднял на меня глаза и сказал:
— Моя работа… Позвольте представиться начальник кафедры военно-полевой хирургии ВМА полковник…
— Дивов… для вас — старший лейтенант.
— Ташкентский госпиталь 1982 года?
— Так точно…
— Молодец, что живой… Очень рад. Я про тебя уже лет десять молодым хирургам рассказываю.
— А я-то как рад! Готов ещё лет пятьдесят послужить вашим живым наглядным пособием. Спасибо. Пусть Господь воздаст вам за труды…
— Хватит выкать… Не беспокоит? Как нагрузки?
— Нормально. Не рву.
— Тебя куда после Ташкента?
— Со строевой списали. Пришлось дезертировать из Афгана. Дослуживал во внешней разведке. Полковник запаса. Друзья по батальону, кто погиб, кто стал героем, кто инвалидность, кто иконостас наград заработал. А я за дырку в сердце получил Красную Звезду и очень ею горжусь. И ещё я нашёл Бога. Искренне и до глубины души. Считаю, что это немало. А ты, как считаешь? — задал я вопрос совсем неслучайному знакомому.
— Это, брат, так много, что многим и не снилось…
— Вот и я так думаю. Хочу за тебя…
— Нет, давай, брат, не чокаясь за тех, кто остался за речкой…
