Борис Сопельняк - Багровая земля (сборник)
– Все идет по плану, – поднялся Брайан. – Утечка информации организована, пленные митингуют, усиленно изучают немецкий…
– Иначе говоря, делают все возможное, чтобы сойти за немцев и остаться в Штатах? А есть среди них заведомые преступники, с точки зрения советских законов?
– Да, сэр, есть. И немало. Я говорю о тех, кто сознательно взял в руки немецкое оружие.
– В этом пусть разбираются русские. Итак, к концу месяца должна быть готова первая партия. Отправим их из Сан-Франциско. Сегодня же дам шифровку, чтобы русские прислали свой пароход – наш могут встретить японцы. Думаю, что тысяч десять пароход примет… А теперь самое главное. Не для записи. И не для разглашения. Сталин хочет получить тех, кто не прочь остаться в Штатах. Так вот, эти люди должны быть в Сан-Франциско. Как вы их доставите, не мое дело. Помните об Арденнах! – жестко закончил он.
США. Лагерь Руперт. 26 декабря 1944 г.На открытых площадках, в бараках и палатках возбужденные группы пленных. Из динамиков несется то «Катюша», то «Утомленное солнце», то старинные романсы…
– Да немец я, немец, – убеждал американского офицера морячок. – падлой буду, немец! – сверкнул он золотой коронкой. – Только батя это скрывал. Боялся, что загребут. Потому и шпрехать меня не учил.
– И как вам не стыдно! – возмутился человек в очках. – Вы же предаете себя, своих родителей, Родину! Объявлять себя немцем, злейшим врагом русских?! Как вы можете? И ради чего?
– Ради того, чтобы не гнить в лагерях! Ты думаешь, нас отпустят по домам? Черта с два!
– А куда же нас? – обезоруживающе улыбнулся человек в очках. – Кому мы нужны? Ну, попал я в плен. Ну, работал на танковом заводе. Так что с того? Думаю, что и немцы, попавшие к нашим, тоже не сидели без дела.
– Тьфу! – не выдержал морячок. – Очкарик, ты и есть очкарик! Ты же враг народа, раз укреплял военную мощь врага. Эти танки потом давили наших. То есть ваших, – поправился он. – А мы, немцы…
– Да брось ты долдонить, – смачно затянулся жилистый мужичок. – Какой ты немец? Вот я – другое дело.
– Ты?! Да ты же кулак недорезанный!
– Не-э, я немецкий бауэр. А позабыл я не только язык, но и отца с матерью, потому как попал под бомбежку и был контужен. И даже ранен. Видишь, шрам за ухом? Все от него, проклятого русского осколка.
– Ну, ты дае-ешь! – восхитился морячок. – Думаешь, такой липе поверят?
– А чего ж не поверить?! Я и в заявлении так написал: прошу, мол, как истинного бауэра перевести в лагерь для немецких военнопленных, чтоб, значит, жить среди земляков, а не вероломно напавших на нас русских.
– Что-о?! Вероломно? Кто?! Да я тебя, гад!
– Давай-давай, а я позову вон того негра с дубинкой.
– Да будет вам, не позорьтесь, – разнял их человек в очках. – Не валяли бы вы дурака и не мутили бы воду. Если виноваты, ответим по закону… Но ведь я действительно виноват. Я делал танки. И даже участвовал в создании прокатного стана для броневой стали. Я ведь металлург, инженер.
– Вот и ответишь, – махнул рукой морячок. – По всей строгости закона. Мы-то что: кто власовец, кто полицай, а ты… ты же делал их танки непробиваемыми. А танк – это тебе не «шмайссер».
– Но я объясню, – совсем растерялся инженер. – Я ничего не мог изменить… Кто отказывался, того расстреливали на месте.
– И много таких было? – заинтересовался «бауэр».
– Большинство.
– Вот видишь. Они – истинные патриоты. А ты – предатель.
– Вы так считаете? – опустил голову инженер. – Это ужасно. Я о себе так не думал.
– Да брось ты, не бери в голову! Это не я так считаю. Так будут считать там, у тебя дома.
– Что же мне делать?
– Бежать! – зыркнул глазами морячок. – Америка большая, затеряемся.
– Без меня, – отмахнулся «бауэр». – Я человек контуженный, мне нельзя…
– А когда отправление? – отрешенно уточнил инженер.
– Да завтра же, дурья твоя башка! – взорвался морячок.
– А если я откажусь? Если попрошу, если скажу, что готов отдать свои знания во имя общей победы?
– Просили. Были такие. Бесполезно… Единственная возможность – доказать, что ты нерусский, вернее, не гражданин Советского Союза.
– Это невозможно! От Родины я не отрекусь.
– Говорю тебе, надо бежать, – как-то вяло повторил морячок.
* * *Раннее декабрьское утро. Тепло. Солнечно. На железнодорожной станции пыхтят паровозы. У вагонов суетится охрана. Еще большая суета у бараков. Крики. Вопли. Давка. Сметая все на пути, плотный клубок сцепившихся тел катится то в одну, то в другую сторону. Мелькают кулаки. Свистят дубинки. Кровь. Стоны. Хрипы. Собачий лай. Среди оборванных, исцарапанных людей и морячок, и «бауэр», и инженер, у которого от очков остались одни дужки.
– В наручники! Всех в наручники! – кричит комендант.
– Хрена с два!
– Хоть в кандалы!
– Не поедем! Умрем, а не поедем!
– Исполнять приказ!..
Здоровенные парни из Военной полиции врезались в толпу пленных. Через полчаса все русские люди оказались в наручниках.
– Построить! – приказал комендант. – Построить в колонну по четыре и загнать в вагоны!
Началась бестолковщина построения. В это время из толпы вынырнул инженер в разбитых очках и обратился к коменданту:
– Я ничего не вижу. В бараке есть очки, запасные. Разрешите отлучиться?
– Валяй! Только быстро, – кивнул комендант.
Бочком, бочком, а потом все решительнее и быстрее инженер побежал в барак. Ему мешали наручники, но он все же изловчился и зачем-то начал расстегивать брючный ремень.
А построение шло полным ходом! Людей толкали, переставляли из шеренги в шеренгу, пытались сосчитать.
– Сколько их? – спросил комендант.
– Шестьдесят девять, – ответил сержант.
– Семьдесят, – поправил комендант. – Один в бараке, ищет очки. Сходи-ка за ним.
Сержант бросился к бараку, и… через минуту вернулся с перекосившимся лицом.
– Что? Что случилось? – набросился на него комендант.
– Он… Он… – махнул рукой сержант и, прикрыв рот рукой, скрылся за угол.
Комендант решительно направился к бараку, шагнул в широкую дверь и наткнулся на чьи-то болтающиеся ноги. Брезгливо оттолкнув их, он в неподдельном ужасе прижался к стене. В проеме двери раскачивался ставший необычайно длинным инженер, повесившийся на брючном ремне.
– Снять, – вытирая холодный пот, приказал комендант.
Пленные бросились к бараку, кто-то перерезал ремень, труп рухнул на закованные в американские наручники руки русских людей… А потом его положили на землю штата Айдахо.
– Надо похоронить, – сказал кто-то.
Комендант понимал, что с трупом надо что-то делать, что ему и без того попадет от начальства, что русских лучше не злить, но снять наручники и предоставить такое оружие, как лопаты, – это опасно. Он холодно бросил:
– Никаких похорон. Все сделают без вас. Немедленно по вагонам!
– А-а-а! Пропади все пропадом! – с исказившимся лицом зашелся в визге морячок. – Не видать вам Кости-моряка! Прощай Марьина Роща!
В мгновение ока он выхватил из-за голенища короткий нож и вонзил себе в живот! Потом в грудь! И, уже слабея, полоснул себя по шее. Все в ужасе расступились.
– Взять! Погрузить! – закричал комендант. – В порту должны быть все! Все до единого! Сдавать по списку!
Одни охранники подхватили труп инженера, другие – истекающего кровью морячка, третьи начали теснить всю группу.
И вдруг из толпы вывалился «бауэр». На какое-то мгновенье его потеряли из поля зрения. Потом спохватились. А простой русский мужик, битый всеми властями землепашец затравленно огляделся. Шагнул вправо – солдаты, влево – полиция, назад – комендант. Мужик резко присел, крутанулся, хрипло выдохнул: «А хрена не хочешь?!» – и что есть мочи припустил к бараку. Охранники бросились за ним, стараясь отрезать дорогу к входу в барак. Но он несся не к двери, а прямо к кирпичной стене. До стены метров пять… четыре… три… Охранники круто свернули и уже протянули руки, чтобы схватить беглеца, но тот сильно оттолкнулся и, пролетев последние метры в воздухе, вонзился головой в стену. Бело-розовое месиво так и брызнуло на руки охранников!
Подошел комендант. Испуганно-брезгливо осмотрел то, что лежало на земле, и коротко бросил:
– В вагон. Все равно в вагон. Я должен сдать всех по списку.
Бегут, летят по просторам Америки окутанные паром поезда. На остановках никого не выпускают, у тамбуров появляется вооруженная до зубов Военная полиция. Паровозы заправляются водой, углем – и снова поезда летят к океану.
Вот и Сан-Франциско. У причала советский пароход «Урал». Одни, увидев советский флаг, ликуют; другие – хмурятся. Но под гром оркестра все одинаково спокойно и деловито поднимаются по трапу.
У первой ступеньки стоит комендант лагеря и озабоченно считает:
