Три кварка (из 2012 в 1982) - Тимофеев Владимир
В течение почти десяти минут, пока лектор производил плановую перекличку и отмечал у себя наличие-отсутствие студентов, я продолжал размышлять о приключившемся со мной казусе.
Вот как, скажите на милость, понять, что же все-таки произошло? Как определить свое истинное положение во Вселенной? В данный момент на дворе 1982-й год, и мое «удвоенное» сознание здесь присутствует. А там, в 2012-м, что происходит? Существую я там или нет? И если да, то в каком виде? В виде бездыханного тела или в состоянии не реагирующего ни на что «овоща»? А, может, я вполне себе жив-здоров и даже не догадываюсь о случившемся? М-да, вопросы. Одни лишь вопросы, ответить на которые нет никакой возможности. И «местный» Шурик мне здесь, увы, не помощник – обычный «хроноабориген», не ведающий о собственном будущем.
Что ж, попробуем включить логику.
Если в 2012-м со мной все хорошо, никто и пальцем не шевельнет, чтобы попытаться что-нибудь прояснить. Логично? Логично. Ибо нет события «преступления».
Вариант номер два. Я умер. В «своем» времени, в будущем. Что в этом случае предпримет Синицын, как «главный подозреваемый»? По всей видимости, тоже – ни-че-го. Как говорится, помер Максим, и хрен с ним. Жестоко? Да. Цинично? Естественно. Логично?.. Более чем.
Идем дальше. Я не умер, но и не жив в полном смысле этого слова. Лежу себе тихо в больничке, пускаю пузыри, как младенец, хожу под себя, кушаю через шприц… Картинка не слишком веселая, однако весьма перспективная. В том плане, что все заинтересованные лица будут крутиться вокруг моей измученной тушки со скоростью вентилятора. И Шурик, и дружбаны-коллеги, и граждане-товарищи из соответствующих органов, и… А если попробуют отбрехаться (некогда, мол, дела), Жанна им таких люлей накидает – забудут, где родились, землю будут рыть, лишь бы докопаться до истины. Факт… Эх, узнать бы, как она там, без меня… А, кстати, она же, наверняка, и в этом мире присутствует. Моложе, правда, на тридцать лет, но… Да уж, хорош бы я был, заявись к ней прямо сейчас и объяви во всеуслышание: «Здравствуй, любимая. Я твой муж». Забавная получилась бы сценка. Прямо как в водевиле. Или в индийском кино… И вообще, ей ведь здесь еще и семнадцати нет. И встретимся мы только через три года, не раньше. Или… черт его знает, может, на этот раз и впрямь раньше получится. Я-то ведь знаю о ней едва ли не все. И где живет, и как выглядит, где учится, с кем встречается, что нравится ей, а что нет… Хм, мысль, конечно, интересная. Надо бы ее обдумать как следует…
Перекличка закончилась. Весь курс оказался на месте. В полном составе. Лектор удовлетворенно кивнул и, не заморачиваясь на вводную часть, сразу же приступил к делу. То есть к конкретному изложению материала. Впрочем, назвать «настоящей» лекцией его унылый бубнеж было довольно проблематично. Обычное перечисление прописных истин с нагоняющей тоску монотонностью. Складывалось ощущение, что товарищ профессор попросту отбывает номер. Без смысла, без огонька, без желания донести до слушателей суть произносимых им фраз. Хотя, как помнилось из «прошлой» жизни, мои первые впечатления от знакомства «партийно-историческими науками» были чуть менее радикальными. Наверное, просто не успел я еще привыкнуть по-новой к стандартному словоблудию, да и весь остальной антураж (очередь, перекличка, анкеты, каменное лицо говорящего) повлиял на меня далеко не в лучшую сторону. Короче, рассуждения о трех источниках и трех составных частях марксизма выглядели сейчас форменным безобразием. Так опошлить предмет дорогого стоит. Короче, догматизм и начетничество в полный рост, в точном соответствии с формулировками вождя мирового пролетариата.
Нет, я, конечно, ни капельки не либерал и к построению социализма в отдельно взятой стране отношусь вполне позитивно, но ведь нельзя же так просто и буднично сводить всю идеологию к обычным религиозным мантрам: «Учение Маркса научно, потому что оно верно. Харе Карла, Харе Фридрих. Аминь». Пусть я и не коммунист со стажем, но… обидно, паньмаишь. За что боролись, на то, как говорится, и напоролись. Со всеми, так сказать, вытекающими. В виде крушения и развала даже не страны, а целого мира. Не самого, между прочим, плохого. Что очень хорошо видится изнутри. Особенно мне, единственному из ныне живущих «побывавшему» в будущем.
Отвлекшись на мгновение от мыслей о вечном, я окинул взглядом аудиторию и всех, кто в ней находился. Большая часть присутствующих тоскливо взирала на лектора, борясь изо всех сил со сном и ожидая если не перерыва, то хотя бы паузы в монологе. Другая, более «продвинутая», но существенно меньшая по количеству, пыталась конспектировать речь профессора. Нафига это надо, я так и не понял – все, что вещал «жрец», можно было прочитать в толстенном учебнике. А потом и вызубрить при желании. Да так, чтобы даже во сне ключевые «молитвы» отскакивали от зубов подобно гороху.
Убедившись в том, что на поведение слушателей лектор особого внимания не обращает, я подпер щеку ладонью, устроился поудобнее и, прикрыв глаза, вернулся к думам о настоящем и будущем.
Проблем, по большому счету, у меня всего две.
Первая – как вернуться обратно. Домой. В свое время. Рвусь я туда, кстати, не потому что здесь плохо. А потому, что, как гласит народная мудрость, тут хорошо, а дома завсегда лучше. Уверен, любой на моем месте желал бы того же самого.
Однако эта задачка с кондачка не решалась. Точнее, она вообще никак не решалась. Ну, полный пи… э-э… тупик, одним словом. Единственная надежда – на Синицына из 2012-го и на то, что он знает о постигшей меня участи. Или хотя бы подозревает. Неплохо, конечно, было бы ему весть какую подать, привет, так сказать, из прошлого, но как именно это сделать и чтобы с гарантией, в голову мне пока что не приходило. Тем не менее вероятность успешной передачи такого послания хоть и была величиной мизерной, но от нуля все-таки отличалась. Теории, по крайней мере, ничто не противоречило: время анизотропно (мой случай лишь исключение из правил), и потому любая «цидуля» имеет шанс добраться до адресата. Рано или поздно. Как запечатанная и брошенная в море бутылка. Тут главное, чтобы письмо по дороге не потерялось. То есть «почтовый ящик» нужен надежный, а еще «конверт» правильный и «почтальон». Где их найти, пока непонятно. Увы. Впрочем, любая мысль материальна, а значит, если ее долго думать, то что-нибудь обязательно произойдет. Надо только немножечко подождать. Сколько, фиг знает, но, полагаю, недолго. День, два, неделю… год. Нет, год – это чересчур. Думаю, озарение придет раньше. Деньков эдак через… м-м… десять. Ну да, все верно. Декада – это нормально. То бишь десять дней живем спокойно и лишь на одиннадцатый начинаем планово паниковать. Поскольку план – это великая сила. Когда все идет в соответствии с ним, волноваться не о чем…
Вторая проблема была не менее «тривиальной» в формулировке, такой же «простой» в решении, но имела при этом один несомненный плюс – реализация «задуманного» зависела исключительно от меня и ни от кого более.
В общем, суть задачи (как я ее определил для себя еще в воскресенье) заключалась в том, чтобы немного подправить историю нашей страны. Совсем чуть-чуть, насколько получится. Как именно? «Как-как, да очень просто: пробраться с пулеметом в Кремль во время очередного Пленума и хорошенько там порезвиться. Говно вопрос, господа. Стандартная работа для попаданца. Можно сказать, рутина. Не впервой».
Однако, если отставить ерничание, то, по моему замыслу, и впрямь следовало каким-то образом нейтрализовать наиболее одиозные фигуры нынешней советской и будущей российской «элиты». Причем, именно сейчас, пока они еще не развернулись во всю ширь своих идиотских «реформ», сдобренных хорошей толикой заокеанских аплодисментов. Короче, цели определены, задачи поставлены, за работу, товарищи «попаданцы». Осталась лишь самая малость – решить, какой дорогой пойдем. Создадим боевое подполье и займемся индивидуальным террором, как какие-нибудь анархисты-эсеры столетней давности? Или бросим все силы на организацию передового отряда «диванно-офисных» войск, который успешно переорет-заплюет конкурентов на будущих митингах в поддержку «демократизации, перестройки и гласности»? Ну да, все это, конечно, весело, но, как любят повторять наши дипломатические зубры, контрпродуктивно. Да и научно-технический прогресс мне подстегнуть никак не удастся. Во-первых, потому что рылом не вышел (талантов тут и без меня хватает), а во-вторых, никого уже прогресс не спасет, только бонусов добавит «загнивающему Западу», когда новоявленные постсоветские бонзы начнут делить и распродавать по дешевке самые лакомые куски, оставшиеся от большого общесоюзного пирога.
