Петр Катериничев - Охота на медведя
Это и есть жизнь. Быть или не быть? Только быть. И если быть, то быть первым.
Глава 27
— Можно я пересяду к вам? — обратилась к Олегу вышедшая из салона первого класса девушка. Сколько ей лет — на взгляд он определить не смог. Больше восемнадцати, но меньше тридцати. И была она не похожа на девиц, летающих бизнес-классом. Те бывали «привлекательными девушками обыкновенной наружности».
Или, как писали в старых сыскных документах, «внешность обыкновенная». Веснушки тщательно затираются, бровки тщательно выщипываются, волосам придается модный колер. Барышня старается обрести индивидуальность и становится похожей на всех-всех-всех. Откуда это? Из детской классики: «Винни-Пух и все-все-все».
Мысли эти пронеслись стремительно, ответить Олег не успел, девушка уже присела рядом:
— Я ужасно боюсь летать. Ужасно. А в первом классе летят надутые индюки и индюшки. Мне и сидеть с ними рядом тошно.
— За деньги, уплаченные за билет, можно и потерпеть.
— Может быть. Только вы не подумайте... Я просто попутчица. И немного боюсь летать. Вот и все. Олег молча пожал плечами.
— Знаете, чем самолет отличается от жизни? — спросила незнакомка.
— Ощущением полета.
Девушка улыбнулась:
— Вы это сказали просто так, но ведь вы так не думаете.
— Не думаю.
— Поддерживаете разговор?
— Стараюсь быть вежливым.
— Спасибо. Так вот: в жизни людям только кажется, что они что-то выбирают, а по большому счету все движутся в одну сторону... Вы понимаете, о чем я?
— Отчасти.
— Но в жизни как в поезде: у всех разные пункты назначения и... выходят все в разное время. А здесь... Кем бы ты ни был — миллиардером или стюардом — все закончится для всех одинаково хорошо или одинаково плохо.
— Очень оптимистичное замечание.
— Кажется, вы не относитесь ко мне серьезно, — погрустнела девушка. — Мне уже двадцать два, а я не нашла себе лучшего занятия, чем думать о том, что.же такое на самом деле наш мир: поезд или самолет?
— Может быть, потому, что вам нет необходимости заботиться о хлебе насущном?
— Может быть. Мои родители развелись, у папы свой бизнес, у мамы — свой, и каждый из них хочет перещеголять другого во внимании ко мне. У меня несколько кредиток. И много свободного времени.
— Бедное дитя.
— Иронизируете?
— Чуть-чуть.
— Хотя меня нужно пожалеть.
— Да?
— У моих родителей своя жизнь, я их почти не вижу, вот они и компенсируют свое невнимание ко мне деньгами.
— Деньги порой бывают самым действенным способом заботы. Они избавляют от тягостных проблем.
— Тягостные проблемы — это болезни?
— Не только. Есть еще и бедность, и даже нищета. И часто, чтобы вырваться из нее, люди тратят всю жизнь. Тратят глупо, скучно, безэмоционально. Без остатка.
— Скучные и необходимые вещи...
— Забота о пропитании.
— Вы говорите, как кальвинистский пастор.
— На десяти тысячах метров мы ближе к Богу.
— А вот это глупость.
— Нужно чем-то время занять. Лучше глупостью, чем пошлостью.
— Одно другого стоит. Хотя... Вы занятный. И не выглядите бомжем.
Олег рассмеялся искренне:
— Самое смешное, что я бомж и есть.
— Давно?
— Почти сутки. Девушка пожала плечами:
— Тогда, судя по вашему развеселому и вполне респектабельному виду, это для вас просто хобби. Нет, вы точно занятный.
— Почему?
— Вы не стараетесь понравиться.
— Одни люди стараются нравиться, другие — нет. Что в этом особенного?
— Все дети всегда хотят нравиться. А когда вырастают, начинают бояться.
— Чего?
— Не понравиться: это задевает их самолюбие. Вот и надевают на себя маски.
Как это скучно!
— И что вам напоминает моя маска?
— Вы хотите услышать что-то приятное? Напрасно.
— Я готов ко всему.
— Ваша маска... А впрочем, все мы носим маски. Чтобы защитить то нежное и трепетное, что еще осталось в нас от детства. — Девушка помолчала, добавила:
— Вы не похожи на человека, озабоченного сиюминутной текучкой. Но и на живущего «без проблем» — вы тоже не похожи.
Олег улыбнулся:
— Мои проблемы складываются из тех, что я создаю другим. Сущие пустяки.
— На самом деле вы так не думаете.
— Пожалуй, нет.
— Значит, вы кокетничаете.
— Да?
— Все-таки — желаете нравиться?
— Как все. Когда мне было семнадцать — я всем нравился. Это вызывало зависть у остальных.
— И потому вы решили стать букой, чтобы угодить этим «остальным»?
— Нет. Я начал учиться. Потом делать дело. Чтобы сделать дело, нужно для очень-очень многих стать «плохим».
— Вы говорите, как мой папа. — Она вздохнула. — Тягостные проблемы...
Скучные и необходимые вещи... — Взгляд девушки застыл, словно она видела сон. — Это их жизнь. Я здесь при чем? — Она тряхнула головой, словно стараясь сосредоточиться:
— Я сказала, у меня много свободного времени. Это неверно.
Время мое — пустое.
Олег заметил у нее на носике очаровательные веснушки. И сам носик, чуть вздернутый, аккуратный, придавал ей сходство с задорной девочкой-подростком. И глаза. Такие ясные глаза бывают и от выплаканных слез.
— И еще — я боюсь. — Летать?
— И летать тоже. Но больше я боюсь потеряться. Родители дали мне время и право выбора. Я хочу стать художником. Много путешествую, многое вижу. И чем больше я путешествую и вижу, тем мне страшнее: я песчинка в этом мире, я ничего не стою и ничего не значу, но страшно мне оттого, что кажется — рукой подать до обретения чего-то важного или до его понимания... А я не могу дотянуться. И тревожусь: если раньше хоть что-то знала о рисунке, чистоте линий, о том, как хочу раскрасить море, небо и весь наш мир, то теперь... Я побывала во многих странах... Веласкес, Гойя, Ван-Дейк, Рубенс, Пуссен, Рембрандт, Дюрер, Леонардо... А еще — Моне, Руссо, Гоген, Ван-Гог, Сикейрос... Я запуталась, заблудилась... Мне кажется, все уже сказано. Абсолютно. И добавить совершенно нечего. Мир был совершенен до меня, будет совершенен и после... И если я пропаду, это ничего не прибавит в нем и ничего не убавит. Зачем я?
— Действие рассеивает беспокойство по поводу жизни. Попробуйте что-то делать, милая барышня, и все придет. И красота, и строгость, и терпение, и понимание, и смысл.
— В вашей жизни есть смысл?
— Надеюсь, да.
— И вы счастливы?
— По меньшей мере, я хочу им быть.
Глава 28
— Я тоже хочу. И очень боюсь разбиться раньше, чем успею что-то понять и что-то сделать. Может быть, я больна?
— Нет. Это нормально.
— Меня зовут Женя.
— Олег.
— Я поняла, почему пришла вот так вот и села рядом. Я еще в аэропорту заметила... Я увидела в вас то, чего мне так не хватает: веру и целеустремленность. Вы знаете, чего вы хотите.
— Пока да.
— Пока? А — после?
— До «после» еще нужно дожить. Как говорил один древний философ: стремясь к малому — достигнешь великого, стремясь к великому — впадешь в заблуждение.
Идти нужно шаг за шагом. И — видеть над собою Небо.
— Это касается искусства?
— Это касается всего.
— Но если мне хочется написать море, и людей на пляже, и их совершенство — охровые тела на желтом песке, и выцветшее от солнца небо, и темное, полное влажной синевы море, и — снова людей, и их скуку, и снобизм, и похоть, и их глупость, и то, что все они теперь почти счастливы, и то, что все они когда-нибудь умрут... Разве это можно «шаг за шагом»?
— Да. Отгрунтуйте холст. Возьмите кисть. Пишите.
— Я боюсь.
— Вам есть что терять?
— Да. Веру в себя. Я боюсь, что не получится то, чего я хочу. И тогда я буду чувствовать себя совершенно лишней в этой жизни.
— Время от времени это случается с каждым. Женя помолчала, вздохнула:
— Что мне до них? Мне бы себя понять. И мир, что вокруг.
— Разве можно понять мир без людей? — Порой люди только все портят.
— Бывает и так.
— А я хочу узнать, чего стою я. И боюсь узнать, что ничего не стою.
— Я мало понимаю в искусстве. Но один поэт...
... Он часто сочинял для собственной забавы В старинном стиле ряд вещей, В которых очень бы хотел всем показать, К чему лежит его душа.
И часто забывал задуматься над тем, Удачно вышло или нет.
Вот с этим настроением в душе Он прожил до конца всю жизнь.
— Это его стихи?
— Да.
— Я не хочу писать только для забавы.
— Беда людей в том, что часто они относятся к себе слишком серьезно.
— А тот поэт... Он был серьезен?
— Разве нет?
— «Для собственной забавы...» Он уже умер?
— О да. Полторы тысячи лет назад. В Китае.
— Как он попал в Китай?
— Он был китаец.
Девушка задумалась, произнесла тихо:
— Мы летим над Европой, прошло полтора тысячелетия, и вы цитируете мне его стихи. «Он часто сочинял для собственной забавы...» Вы литературовед?
— Нет. Я биржевик.
— Делец?
— Можно и так сказать.
— Вы странный делец.
— Мой партнер счел меня ненормальным.
