Петр Катериничев - Игра теней
— Много украли?
— У-у-у-у…
— А деньги чьи?..
— Так народные!
— А-а-а-а…
— Ищите! Вы же на то поставлены!
— Ну-у-у…
— Так найдете?
— Ну… Найдем… А зачем?
Вывод для робко подрастающего поколения: если можно украсть много, вернее — очень много, и никто даже искать не будет, то украсть чуть-чуть или отобрать — так это вообще ничего… А жить как-то нужно… А машины по проспекту шуршат — блин… А телки в них — вообще, блин… Так чего мы, ребята, козлы, что ли, совсем? Ну так давай!..
Козлы. Полные козлы. Потому как искать никто не будет, только если украсть много. Вернее — очень много. Потому что это не кража, а… Статистика. Кто представляет себе, что такое миллиард долларов? А — два? Водка… бабы… яхта… самолет… Все, исчерпался, соколик? Вот и я не знаю, сколько это.
Ста-ти-сти-ка. Уразумел?
Все, как завещал Великий Кормчий. Он же — Отец Народов. Он же — Коба. Он же — Coco. Он же… «Если погиб один человек — это трагедия. А если миллионы — уже статистика».
Так что ты там, малый, сотворил? Квартирку выставил? Старуху процентщицу укокошил вместе с богобоязненной соседкой Лизонькой? Нет? А-а… Изнасилование двух девочек («Да они сами напросились!..»), заткнись пока, убийство пенсионера-ветерана («Да я его легонько, для острастки, а он взял да и „кони двинул“…), что еще? Убийство путем нанесения тяжких телесных двум мужчинам…
(А чего они, фраера… За что? А пусть не выступают!..») Ну что, малый, вышка тебе!
— Да пошел ты, мент поганый, ты в суд передавай, а они пусть свидетелей еще поразыщут, и вообще, мне восемнадцати нет, а Кольке хоть есть — у него справка из «дурки»… Что, сожрал, мусорок? В рот я тебя имел!..
— Ошибочка твоя, малый. Не мент я.
— Не мент? А, один хрен. Веди в клетку.
— А зачем?
— Как это зачем?
— Возмущенной общественности не нужна твоя временная изоляция. Тем более время уже очень короткое: сам ведь говоришь — свидетели, доказательства…
— Ну?..
— Возмущенной общественности нужно, чтобы тебя не было. Совсем.
— Ты брось это, ты кто вообще такой?
— Представитель общественности.
— Веди в клетку давай, козел!
— И за козла — ответишь. По совокупности. Дальше? Дальше карьер какой-нибудь за городом… Две пули: одну — «несовершеннолетнему», другую — его дружбанку со справкой… Дураков лечить — только лекарства тратить…
Найдут трупы? Да никогда! Собак одичавших, лис, воронья вокруг карьера…
Не, что-то, может, и найдут… А вот идентифицировать… Протоколы составлять…
Какому отделению милиции такие «глухари» нужны?.. Вот и соображай…
— Начальник, ты что, серьезно?..
— Да какие уж шутки… Автомат полновесный без дураков, каска кевларовая, комби… Усекаешь?..
— Серый волк, что ли?
— Не… У СОБРов ты бы сейчас кипятком писал… Если бы было чем писать…
— Так кто ты, начальник?..
— Ветку в зубах видишь?
— Ну вижу. Курить, что ли, бросаешь?
— Не-а. Ветка какая?
— Хм… Зеленая.
— Оливковая ветка, понял?
— Ну…
— Картину Пикассо видел? «Голубь мира» называется.
— Да я…
— Понятно. Запомни, дебил. Мужик с веткой в зубах — это ми-ро-тво-рец.
Уяснил?
— Ну…
— Уяснил, значит. Так вот, я — солдат-миротворец. Представитель миролюбивой общественности. Так что, оревуар, дорогуша, как сказали бы в Париже. В штаб-квартире ихнего ЮНЕСКО. Гуд-бай, в переводе.
Вытягиваю из поясной кобуры тяжелый револьвер.
— Братан, погоди…
— Сенегальский койот тебе братан.
— Да у меня бабок…
— С собой возьми…
Двумя пальцами взвожу курок и поднимаю ствол. Осечки оружие не даст. Голова бандита сейчас просто разлетится на куски — 45-й калибр, длина ствола — 190 мм , отсюда начальная скорость пули… Короче — опознавать будет нечего. А после собак-бродяжек — и вовсе.
Оружие мне под стать. И по калибру, и по названию. «Миротворец» образца 1872 года, самая популярная модель полковника Самюэля Кольта. Особенно на американском Западе, бывшем в то время «диким». В самой демократической из стран порядок уже тогда наводили безо всяких судебных проволочек и мировых судей — тем более что это вполне сочеталось с самой демократической на то время конституцией…
Палить из «миротворца» имели полное право не только шерифы, но и вполне законопослушные граждане. Чем и выбили из нарушителей спокойствия охоту нарушать закон. Вместе с мозгами.
Пора продвигать достижения американской демократии в Отечестве. Тем более у нас что запад, что восток, что центр — диковаты.
Огонь?..
Огонь!
Напряженно жму собачку, стараясь, чтобы ствол не слишком отклонился от линии прицела… Спуск у «миротворца» жестковат, нужно бы на будущее отверточкой подрегулировать…
— Все готово!
Как? Уже? Я же выстрела не слышал…
— Так ты есть будешь?
Поднимаю голову со столика. Передо мной экран компьютера с маловразумительной записью: «…учитывая огромную инерционную силу мышления электората…» Тряхнув головой, снова пытаюсь уразуметь смысл набранного текста.
Тщетно. Глупость — она и в Африке…
— Буду. — Поднимаюсь и бреду на кухню. А все же было во сне нечто знакомое… Или — полезное. Точно. Способ борьбы с мафиозным беспределом. Все ищут пути, как крестных пап пересажать. Законов ждут. Пусть ждут — уж очень много нужно условий для их принятия: и чтобы четверг, и чтобы дождичек прикрапывал непременно, и чтобы рак насвистывал что-нибудь приятно-патриотическое, «союз нерушимый…», к примеру, или «ах, лимончики, вы, мои лимончики…», и чтобы вечерний бриз волну гнал, и не как-нибудь, а ла-а-асково…
Способ, навеянный мне Морфеем, сиречь сном, проще, а главное, конструктивнее. По простоте приближается к устройству дорогого мне «АКМа». Лучше — пулемета: там пуля весомее.
Так что совершенно неверно откручивать головы «папам» преступного мира: для этого, как минимум, такого «папу» еще разыскать нужно — не любят они афишировать род своих занятий. Гораздо проще — «руки им поотрубать»! В переносном смысле, конечно. И — ноги повыдергивать. В том же смысле. А именно: перестрелять боевиков всех известных преступных группировок. В назидание, так сказать. То есть — уничтожить физически.
«Яйцеголовые» криминологи тут же накатают по умному трактату: мафия-де — это «гидра», и вместо одного обрубленного щупальца отрастут десять новых, ядовитее прежних… Ну и в том же духе.
Интеллигентские бредни!
Это сейчас они, сиречь команды боевиков, растут, как грибочки после летнего дождичка. И ножик грибника — наш многоуважаемый УК — их пугает, как зверь Кинг-Конг ракету «СС-20». Авторитетная 77-я, став самой популярной, легко переквалифицируется судейскими стряпчими… Как любил повторять дядюшка Скрудж:
«И чего не сделаешь за деньги…» И правильно: то, чего не сделаешь за деньги, сделаешь за очень большие деньги… Ну а ежели… Как говаривал рецидивист Артист в образе Леонида Ильича из какой-то комедийки: «Если человека нельзя купить, его нужно убить. То есть — уничтожить физически…»
Бандиты понимают и уважают только один закон: право сильного.
И никакие новые щупальца у гидры не отрастут: это сейчас у «уродов» и «быков» — и деньги, и девки, и иномарки, и высокий социальный статус — «уважаемые», при совершенно невероятной перспективе «подсесть» и уж при полностью исключенной возможности попасть под вышак. А при бескозырных раскладах — пойдешь на дело? Или лучше все-таки «в люди», через заводскую проходную?.. Это ничего, что «Прима» вместо «Кэмела», это ничего, что «сучок» тамбовского разлива, а не «Абсолют», это ничего, что девка твоя не совсем похожа, вернее, совсем не похожа на Клаудиу Шиффер, и чтобы сделать ее ноги сто десять сантиметров, нужны каблуки сорок пять… Все это ни-че-го, главное — живой, и все пути перед тобой, как в песне… Или — не все? Ну и фиг с ними, всех-то никогда и не было! Живи, стручок!
— Дронов, ты, конечно, большой мыслитель… Но сказал бы сразу, что хочешь фаршу… Я бы приготовила…
Гляжу на тарелку. Для того, во что я превратил среднепрожаренный бифштекс, фарш — слишком нежное понятие. Скорее — суфле. Из мяса и сопутствовавшей ему картошки. Судя по запаху, она была жареная фри, соломкой. Э-эх… Мое любимое блюдо. Было.
Тем не менее заливаю вновь созданное с помощью ножа и вилки блюдо кетчупом и отправляю порциями в рот.
— Ты бы лучше ложкой, — советует девушка.
— А я не ищу в жизни легких путей. — Подбираю оставшееся корочкой хлеба.
Отчетливо понимая, что нож и вилка в руках «солдата-миротворца» — оружие ломовое.
— А какие ищешь?
Детские вопросы всегда ставят в тупик. И не только меня. Множество людей живут так, словно собираются жить всегда. То есть — никак. «Ты чем занят?» — «Ничем. Живу».
Самый «детский» из всех детских вопросов — зачем ? Последовательная постановка этого милого вопроса по отношению к чему-либо — будь то «единственно верная идеология», ведущая все человечество в целом и каждого индивида в отдельности к очередному «светлому», будь то программа политической партии или бюджет страны, будь то военная операция или поступок отдельного «маленького человека» — приводит к пониманию истинных причин тех или иных действий.
