Кирилл Казанцев - Команда мести
– Николай Петрович, хорошо, что я тебя встретил, – неожиданно произнес Виктор Ильич. – Сынок-то твой, Максим, кажется? Как он? Служит? Наверное, уже полковник?
– Служит, – чуть изменился в лице генерал-лейтенант. – В полиции он служит. В Красногорске. Который в Сибири.
– Вот как?! – удивился Виктор Ильич. – А чего же так? Я его помню – перспективный паренек. Очень перспективный.
– Так получилось, – неопределенно ответил Оболенский-старший. – Долго рассказывать. Да и неинтересно это.
– Да, жаль, жаль… – Виктор Ильич о чем-то задумался. – Помнится мне, ты и сам из Красногорска? Отец там вроде у тебя…
– Умер отец, – нахмурился генерал-лейтенант. – Максим сейчас в его квартире и живет. В Москве вообще не появляется. Совсем отца забыл.
Несколько секунд помолчали. Потом Николай Петрович взглянул на часы:
– Ты уж извини меня, Виктор Ильич. Бежать надо. Дела.
– Конечно-конечно! Дела – это святое. Рад был тебя видеть! От души рад!
– Так и я, Виктор Ильич, тоже! – Крепко пожав на прощанье руку старому боевому товарищу, Оболенский-старший двинулся дальше по коридору. А Виктор Ильич не спеша направился в управление кадров ГРУ.
Там он предъявил свое удостоверение – роскошное, снабженное пятью ступенями защиты, в котором значилась должность: «заместитель председателя Совета безопасности». Заполнил установленную форму запроса. Через некоторое время получил дело. Учитывая то, что выносу из помещения оно не подлежало, присел тут же, в специальном зале, и занялся изучением. Просмотрев дело, хмыкнул себе под нос, сокрушенно покачал головой и направился к выходу.
Примерно через час он уже был в своей резиденции. Нет, не в здании ГРУ и даже не в Совете безопасности. Где? А вот это уже как-то и неважно. Не имеет значения.
Секретарь, уже немолодая женщина, встретила Виктора Ильича сообщением:
– Вам звонили…
– Все потом, – остановил он ее коротким жестом. – Вы мне, Лариса Андреевна, сделайте-ка вот что… Закажите билеты в Красногорск и обратно.
– Красногорск какой? – Секретарь проявила осведомленность в географии родной страны. – Подмосковный или сибирский?
– Сибирский, – сказал Виктор Ильич. – Надо бы мне туда слетать денька на три.
– Хорошо. – И секретарь сделала пометку в своем рабочем блокноте.
Виктор Ильич прошел в свой кабинет, сел за стол и о чем-то задумался.
Глава 5
Это уже была не шашлычная – ресторан. Не в самом центре города, конечно, на окраине, неподалеку от оптового рынка, где обычно толкались перевозчики фруктов и овощей из Средней Азии. Но – ресторан. И публика здесь собиралась чистая, денежная; если уж и не деловая, в том смысле, в каком это слово всегда используют, то стремящаяся стать деловой.
И тем страннее было видеть, как тяжелая, массивная дверь заведения широко распахнулась от сильного пинка извне. Через порог перешагнул русский – что уже само по себе в таких заведениях было близко к сенсации. К тому же вошел в чужие владения так борзо и нагло…
Русский был не особенно высок ростом, худощав, одет во все черное. На лице – солнцезащитные очки, неуместные в сумерках. Волосы, слегка пробитые сединой, собраны на затылке в «конский хвост».
Охранник метнулся наперерез наглецу:
– Эй, ты куда?!
Но его тут же остановил второй русский, вошедший вслед за первым. Этот был намного крупнее приятеля, выше ростом, нос свернут в сторону, что являлось немым свидетельством некоторого опыта в драках. И хватка у этого второго, как успел на себе ощутить охранник, была железная.
– Что здесь происходит? – бросился навстречу незваным гостям метрдотель.
– Полиция! – «Волосатый» помахал в воздухе красной книжицей удостоверения. – Мне надо видеть хозяина заведения.
– К сожалению, – важно начал «метр», – хозяин заведения в настоящее время отсутствует. Но если вы оставите свой телефон…
– Да запросто! – улыбнулся мент. Правда, улыбка его была больше похожа на оскал. Шагнув к ближайшему от входа столу, за которым сидели два солидных таджика с русскими женщинами, он подхватил стол снизу и резко рванул его рукой вверх.
Зазвенели приборы, вспорхнула скатерть. Остатки блюд и напитков оказались частично на полу, частично на одежде гостей.
– Эй, что ты делаешь?! – закричал один из посетителей, отряхивая стильный пиджак.
– Документы, – мрачно потребовал «волосатый», а его дружок толкнул охранника так, что тот улетел в самый дальний угол холла, и шагнул к напарнику.
– Какие тебе документы?! – вызверился таджик. – Пошел отсюда, скотина!
Удара никто и не заметил. Просто «говорливый» посетитель вдруг запыхтел и скрючился, зажимая руками живот. А наглый полицейский, поддерживая его за шиворот, бесцеремонно пошарил по карманам и вытащил паспорт. Открыл документ, заглянул и зловеще проговорил:
– Та-ак… Регистрации местной нет…
– Что вы делаете… – пролепетал растерянный «метр».
– Провожу проверку паспортного режима, – сообщил «волосатик». – И то, что я вижу, мне не нравится. Глянь-ка в окно…
Метрдотель глянул в окно и обомлел – у входа стояли две машины ОПОНа, а возле них прогуливались крепкие ребята в полной экипировке.
– Так я могу видеть хозяина? – Странный мент был теперь сама любезность. – Или нам всем заходить?
– Одну минуточку… – «Метр» испарился. Вот только что стоял здесь, рядышком, и вдруг его не стало.
Материализовался он через несколько секунд.
– Хозяин уже подъехал и готов поговорить с вами… – «Метр» жестом указал направление, в котором следует пройти нежданным гостям.
Хозяином заведения оказался тучный таджик лет шестидесяти.
– Что вы хотели? – лениво поинтересовался он, не посчитав нужным даже подняться с кресла, в котором сидел.
– Мне нужен Тошали Бобошеров, – сообщил «волосатый», занимая место напротив стола. Его напарник встал у него за спиной.
– И вы думаете, что я вам могу чем-то помочь? – удивился хозяин. По бесстрастному лицу невозможно было понять, то ли это удивление искреннее, то ли напускное.
– Я уверен, что вы мне поможете, – чуть усмехнулся «волосатый».
– Может, для начала вы представитесь? – предложил хозяин. И добавил многозначительно: – Чтобы я знал, на кого мне жаловаться…
– Майор Оболенский. – «Волосатый» опять извлек из кармана удостоверение. – Максим Николаевич.
– Майор, – неожиданно перешел на «ты» хозяин, – ты понимаешь, что я этого просто так не оставлю?
– Плевать, – небрежно отмахнулся Оболенский.
– Да ты хоть понимаешь, с какими я людьми тут дела имею? – Хозяин кабинета начал багроветь. – Да тебя завтра же с грязью смешают!
– Это будет завтра, – ухмыльнулся Максим, – а сегодня мы с ОПОНом от твоей забегаловки камня на камне не оставим. И всем твоим гостям-друзьям-приятелям создадим проблемы. Так будет сегодня. И завтра. Только завтра пострадают уже не только твои друзья, а просто мелкая сошка – торгаши, перекупщики… Послезавтра – строители… И так будет каждый день, до тех пор, пока я не найду Бобошерова… – Голос майора как-то странно загустел, теперь в нем, как камни в горном ручье, перекатывались басовые нотки.
– Ну, ты наглец! – Хозяин откинулся в кресле, стараясь сохранять вид уверенного в себе человека, хотя на самом деле ему вдруг стало страшно. Он не понимал, почему вдруг его испугал этот совершенно неопасный с виду «волосатик», однако факт оставался фактом – хозяин боялся этого майора.
– …При этом, – как ни в чем не бывало продолжал Максим, – все эти люди будут точно знать: ты мог им помочь, но не захотел. Отдал их в руки полиции. Ты! – Указательный палец в обличающем жесте вытянулся к груди хозяина. – И никто другой!
– Бред… – ответил хозяин, невольно шарахнувшись от направленного на него пальца. Но только в его голосе уже не было прежней уверенности. Этот мент очень убедителен… Помимо собственной воли хозяин кабинета все больше и больше проникался мыслью, что будет именно так, как ему сейчас расписал «космач».
«И что же делать? – лихорадочно соображал он. – Разумеется, сдавать Бобошерова никак нельзя. Слишком мало людей знает адрес квартиры, в которую он перебрался. И вычислить предателя будет не просто, а очень просто». Но в то же время хозяин кабинета понимал – этот мент не уйдет, пока не добьется своего. А добьется он в любом случае. Не помогут ни связи, ни деньги…
– Не тяните время, уважаемый, – оскалился странный майор. – Время идет, ОПОН на улице застоялся. Надо решать – туда или сюда…
– Я не знаю, где тот чертов Бобошеров. – Сейчас хозяин чувствовал себя подавленным. От его недавнего апломба не осталось и следа.
– Как его найти? – спросил, как выстрелил, Максим.
– Ну… – замялся хозяин. Потом, махнув рукой, отчаянно проговорил: – Я не знаю, где найти его самого, но мне известен адрес человека, которого он ищет.
